Capítulo 9 #2

—Sigue vivo —indicó Drew—. Apenas. Quienquiera que le haya disparado debió de darlo por muerto.

—Deben de ser indios —apuntó Kane.

—No, a menos que hayan herrado a sus caballos —replicó Shorty, observando el terreno—. Aquí hay tres juegos distintos de herraduras.

—Hijo de puta —masculló Kane—. El tío Gabe llevaba dos caballos. Eso significa que solo había un tirador. Y los caballos de los indios no llevan herraduras.

—Y ni los forajidos ni los indios habrían dejado aquí los caballos de Callahan —añadió Shorty.

Drew guardó silencio. Todos lo hicieron, mientras las implicaciones se asentaban con un peso incómodo.

Aquello no había sido un ataque al azar.

Disparar a Gabe había sido un acto deliberado. Probablemente obra de un solo pistolero… que no iba tras los caballos.

—¿Cómo está, Scotty? —preguntó Shorty.

Drew negó lentamente.

—Tiene una herida en la cabeza que ha sangrado, aunque no demasiado. La bala del costado lo atravesó… ha perdido mucha sangre. Será mejor llevarlo de vuelta con Murphy cuanto antes.

Kane se incorporó.

—Lo llevaré en mi caballo.

Drew asintió.

—Déjame darle un poco de agua primero. Lleva tiempo aquí fuera.

Shorty le tendió una cantimplora. Drew la acercó a los labios de Gabe, dejando que unas gotas los humedecieran. El capataz no reaccionó.

Le devolvió la cantimplora y, con ayuda de Shorty, alzaron a Gabe hasta acomodarlo sobre el caballo de Kane.

Estaban a unas diez millas del campamento.

El camino de regreso iba a ser largo.

Francis vio llegar a tres hombres a caballo, con el corazón latiéndole con fuerza, en una mezcla de alivio y temor.

Drew estaba vivo y claramente ileso, montando tan erguido como siempre en la silla de su caballo.

Pero Kane Callahan llevaba a un cuarto hombre, desplomado frente a él, y ella vio, mientras se acercaban al campamento al galope, que ese hombre era Gabe Callahan.

El grupo de búsqueda entró directamente en el campamento y se dirigió hacia la carreta de provisiones. Shorty saltó al suelo y le lanzó las riendas.

—Oye, Two-Bits, cuida de mi caballo por mí.

Murphy se acercó al instante, mientras dos hombres bajaban a Callahan. Francis se acercó más, llevando el caballo de Shorty detrás de ella, pero se quedó paralizada cuando miró al escocés. Su mirada la atravesó, brillando con sospecha y preguntas airadas. Sintió un escalofrío.

Entonces Luke Callahan entró al galope en el campamento, y la atención del escocés se centró en él.

Luke saltó de su caballo y se dejó caer junto a Murphy.

Otros se unieron al círculo que se había formado alrededor del jefe de la caravana.

Nadie hablaba, sin embargo, mientras las manos de Murphy recorrían las heridas del hombre herido.

Murphy era lo más parecido a un médico que iban a tener.

El médico de verdad más cercano estaba a más de cien millas de distancia.

Por fin, Murphy la miró.

—Trae un poco de agua y mi maletín.

Su maletín era un bien preciado, lleno de medicinas, remedios caseros y una botella de whisky. Tras entregar las riendas del caballo de Shorty a otro vaquero, corrió a hacer lo que le habían pedido. Durante todo ese tiempo, fue consciente de la mirada de Scotty.

Él seguía mirándola cuando ella regresó para dejar el maletín junto a Murphy.

El cocinero maldecía y sacudía a Gabe, tratando de despertarlo.

Al ver que no lo conseguía, le hizo pasar un poco de agua por la garganta y luego le dio un goteo de whisky.

La garganta de Gabe se movió convulsivamente y el rostro de Murphy se relajó ligeramente.

—¿Qué ha pasado? —preguntó Murphy, mirando a Scotty a pesar de que Kane Callahan estaba cerca.

—Nos han tendido una emboscada —dijo el escocés en voz baja—. Legs sigue ahí fuera intentando seguir el rastro.

—¿Indios? —preguntó alguien.

El escocés negó con la cabeza.

—Iban a por Callahan. Ni siquiera se molestaron en llevarse sus caballos.

—¿Pero por qué? —preguntó el vaquero.

Luke Callahan miró al escocés.

—Sí, ¿por qué?

Francis también quería saber por qué. Quería saber si tenía algo que ver con la muerte de su padre. ¿Coincidencia? ¿Cuántas veces emboscaban a la gente en Texas?

Bajó la mirada hacia el hombre inconsciente, sacudida por un torbellino de emociones. Creía que él era el responsable de la muerte de su padre. Su padre prácticamente lo había dicho. Pero, si eso era así, ¿quién le había disparado a él?

Debería odiarlo; pero al mirar el cuerpo pálido e inmóvil de aquel hombre fuerte, solo sentía una extraña tristeza. Apartó la mirada, deseando escapar.

—Pon agua a hervir —dijo Murphy mientras ella intentaba alejarse poco a poco.

Luchando contra el nudo que tenía en la garganta, vertió agua en una olla y la colocó sobre el asador que ya estaba en su sitio, y luego se quedó observando a Murphy mientras él limpiaba la suciedad de las heridas. Cada roce del paño sobre la herida irregular la hacía estremecerse.

Callahan. Oyó a su padre susurrar ese nombre mientras moría. ¿Por qué el nombre de Callahan —y no el suyo o el de su madre— sería la última palabra en sus labios si no hubiera estado tratando de decirle algo de vital importancia? Su tono había sido acusador… ¿no es así?

Miró al hombre que yacía en el suelo. El hombre que siempre la miraba con el ceño fruncido, que en el mejor de los casos parecía duro y frío. El hombre que había abandonado a un vaquero gravemente herido en un pueblecito perdido, sin dinero y sin siquiera mirar atrás. Despreciaba a ese hombre.

Apartó la mirada justo cuando oyó a uno de los vaqueros preguntar cómo estaba Callahan, y oyó a Murphy murmurar:

—Depende de otra persona.

Francis se dio la vuelta. ¿Depende de Dios? ¿Era eso lo que quería decir Murphy?

¿Llegaría a saber alguna vez qué había pasado —y por qué— si Callahan moría?

¿Volvería a estar a salvo alguna vez?

Se alejó, casi olvidada, mientras Murphy limpiaba las heridas del jefe de la caravana.

Miró hacia atrás y vio que los ojos del escocés estaban fijos en ella.

No llevaba sombrero; rara vez lo hacía a menos que montara a caballo.

Su rostro era ahora de color bronce, y el pelo castaño le caía sobre la frente.

Los músculos de la mandíbula estaban tensos y sus ojos dorados parecían ver a través de ella.

Ya no había humor en ellos, ni diversión.

Su corazón latía con fuerza bajo esa intensa mirada, y se sintió como una mariposa clavada en un tablero.

Por fin, él apartó la mirada de ella, centrando su atención en los preparativos que se estaban llevando a cabo para trasladar a Callahan a una cama dispuesta cerca del fuego.

Francis se quedó allí de pie, sintiéndose perdida y desamparada, mientras lo veía agacharse junto a Callahan. La preocupación y la ira ardiente eran evidentes en la forma en que miraba a Gabe Callahan.

Dado ese hecho, él nunca la creería, ni creería que Callahan fuera responsable de la muerte de su padre. No más de lo que lo había hecho la ley. A menos que ella pudiera conseguir pruebas.

No podría conseguirlas a menos que Callahan viviera.

Empezó a rezar por el hombre que creía que era el asesino de su padre, o el que le había pagado.

A Gabe Callahan no le iba a gustar el retraso. Todos los ganaderos lo sabían, incluido Drew. El calendario era crucial; los primeros rebaños en llegar a Abilene obtendrían los mejores precios. Casi veinte ganaderos habían contribuido al rebaño, y su éxito —o su fracaso— dependía de Callahan.

Sin embargo, Gabe seguía inconsciente, y Murphy argumentó que no debían moverlo. No podían dejarlo con uno o dos hombres —todos los que podían prescindir— con indios y emboscadores en las cercanías. Podrían recuperar el día de retraso más tarde, dijo Murphy, y Luke estuvo de acuerdo.

A medida que la tarde daba paso a la noche, y la noche a la mañana, la hoguera seguía ardiendo, y todos los vaqueros mantenían vigilia a su alrededor, alejándose solo para turnarse en la guardia.

Drew se dispuso a dormir un par de horas antes de tener que hacer guardia, pero pospuso su descanso cuando regresó Legs.

El vaquero rastreador tenía poco que informar.

Solo había encontrado un rastro de huellas de caballo, y las había seguido hasta un arroyo, donde se perdieron.

Quienquiera que hubiera disparado a Callahan seguía ahí fuera.

O aquí. Esa idea le rondaba la cabeza a Drew. ¿Alguien seguiría una ruta de ganado durante tres semanas solo para encontrar la oportunidad de quedarse a solas con Callahan? ¿O podría ser el tirador alguien de la propia ruta?

La idea de que el tirador viviera entre ellos le rondaba la cabeza mientras se tumbaba en su saco de dormir e intentaba conciliar el sueño.

También lo hacía el recuerdo de la expresión en el rostro de Francis cuando vio a Kane llegar a caballo con Gabe.

Una miríada de emociones cruzó su rostro mientras observaba a Murphy atender al jefe de la caravana, y el alivio y la conmoción no estaban entre ellas.

Drew recordó que ella había salido a cabalgar ayer. Nunca la había visto con un arma, pero eso no significaba que no tuviera una o que no pudiera haber cogido una de la funda de algún vaquero, guardada en la carreta de las provisiones, mientras el hombre dormía.

A Drew no le gustaba el rumbo que tomaban sus pensamientos, pero no podía evitarlo.

Su corazón le decía que Francis no podía ser la responsable.

Pero su sentido común, así como su naturaleza suspicaz, le obligaban a admitir que no era imposible.

¿Por qué le había mentido? ¿Podría estar trabajando con otra persona?

¿Por qué era tan importante para ella participar en esta ruta de ganado?

Y, por último, ¿había cometido un error que podría resultar fatal al no contarle a Gabe su engaño?

Las preguntas lo acompañaron en un sueño breve e inquieto, junto con la determinación de que iba a tener otra charla con Francis. Y esta vez, iba a obtener respuestas claras.