Capítulo 5 #3

Drew maldijo, sin perder de vista a Two-Bits mientras saltaba de la grupa de su caballo, se quitaba de un tirón el cabestrillo del brazo derecho lesionado y se zambullía en el agua.

Vio al muchacho sumergirse, luego salir a la superficie solo para volver a sumergirse, agitando los miembros.

Empezó a nadar, ignorando el dolor de su brazo esguinzado.

Por el rabillo del ojo, vio a Billy trepar a la orilla, pero Two-Bits estaba siendo arrastrado rápidamente río abajo por la poderosa corriente.

Mientras nadaba, vio cómo las manos del muchacho intentaban agarrarse a una gran rama flotante…

y fallaban. Aceleró la cadencia de sus brazadas y estaba a solo unos metros de distancia cuando perdió de vista la cabeza del muchacho, que desapareció bajo el agua turbia.

Drew nadó bajo el agua, pero, cegado por el lodo y el sedimento, solo pudo extender las manos y buscar a tientas.

Notó tela, luego una mano, y tiró de ella, luchando por llegar a tierra firme.

El agua estaba helada, y la ropa del chico añadía peso y volumen, lo que dificultaba el movimiento.

Su débil brazo derecho no ayudaba en absoluto.

Por fin, los pies de Drew tocaron el fondo del arroyo.

Con el brazo doliéndole muchísimo, logró levantar el cuerpo, ahora inerte, y lo llevó hasta la orilla.

Cayendo de rodillas, dejó a Two-Bits en el suelo y le quitó el sombrero, que colgaba de una correa alrededor del cuello del chico.

Frank tuvo una suerte de locos de no haberse estrangulado.

Temblando y murmurando palabrotas entre dientes, Drew empezó a quitarle la ropa al chico.

Se detuvo de repente. Cuando solo le quedaban un par de capas por quitar, era evidente, incluso en el tenue resplandor del crepúsculo, que el cuerpo bajo la ropa empapada no era lo que debía ser.

No era como esperaba encontrarlo. Más bien, era suave y curvilíneo.

Curvilíneo de una forma muy bonita. Era, de hecho, el cuerpo de una chica.

A Drew se le quedó la boca abierta, con las manos paralizadas en los bordes abiertos de la camisa de Frank Black —la segunda capa desde la piel, por lo que podía apreciar—.

Su mirada se posó en la piel. Era pálida, casi blanca bajo los últimos rayos del sol poniente, en contraste con su cuello y su rostro, que ahora estaban manchados de suciedad y algo más.

Sus dedos tocaron la piel, y cuando los apartó y los miró, vio un tono marrón. ¡Tinte!

Volvió a maldecir, largo y con saña, incluso mientras estudiaba los delicados rasgos que deberían haber proclamado de forma obvia su género.

Lo habrían hecho, de no ser por la suciedad siempre presente.

No era de extrañar que no se bañara. Malo para la salud, sin duda.

Maldita sea, siempre se había enorgullecido de ser observador, y ella lo había engañado por completo.

Pero no era momento de reflexionar sobre lo obvio.

Le dio la vuelta a la delgada figura, colocándola boca abajo, y se sentó a horcajadas sobre ella, utilizando las manos para expulsar el agua de sus pulmones.

La presión sobre su brazo torcido le provocaba un dolor que le recorría desde los dedos hasta los hombros, pero apretó los dientes y mantuvo un ritmo constante.

Al cabo de un minuto más o menos, obtuvo su recompensa.

Debajo de él, sintió que su cuerpo se convulsionaba y, a continuación, un torrente de agua salió a borbotones de su interior.

Se apartó de ella para sentarse a su lado mientras ella escupía y jadeaba.

El alivio lo inundó. Y la ira. Podría haber muerto fácilmente.

Otro minuto más en el agua y no habría podido reanimarla.

Ella empezó a temblar, además de jadear y escupir.

Ambos estaban mojados y helados. Y, se dio cuenta, con el sol a punto de ponerse, la temperatura había bajado. Necesitaban un fuego.

Entonces él necesitó una explicación. Una muy buena.

Frío. Nunca había sentido tanto frío. Y aire. Parecía incapaz de llenarse los pulmones.

Poco a poco, con dolor, Francis recuperó la conciencia. Durante uno o dos minutos tosió y se atragantó sin entender qué había ocurrido. Pero la lucidez fue regresando, lenta, y recordó cómo había resbalado de la espalda de Billy hacia el agua.

Durante otro instante horrible, la imagen de la oscuridad arremolinándose sobre su cabeza y la imposibilidad de respirar la dominó. Pero al final, el frío que la atenazaba se impuso a todo lo demás.

Se giró de costado, gimiendo. Temblaba. Abrió los ojos. Estaba tumbada en la orilla del arroyo. No estaba completamente oscuro, apenas una penumbra semejante a la de cuando había entrado en el agua.

Billy. ¿Dónde estaba?

La preocupación le dio fuerzas. Se incorporó con esfuerzo, aún tosiendo, los dientes castañeándole, y miró a su alrededor. No vio al caballo.

Lo que sí vio, con una claridad brutal, fue que su abrigo había desaparecido. También su camisa exterior. Los botones de la de franela estaban desabrochados, y lo poco que le quedaba —una fina camisa de algodón y las tiras que le comprimían el pecho— estaba empapado y pegado a su piel.

Aspiró con rapidez, girándose. Y se encontró con la mirada de Drew Cameron.

Él estaba sentado, con la cabeza apoyada en las rodillas, observándola fijamente.

Ella sostuvo la mirada y vio como él arqueaba una ceja.

Su mente trabajaba a toda velocidad, buscando una explicación, una mentira creíble. Porque era evidente que su farsa había terminado. En cualquier momento él exigiría saber por qué se hacía pasar por un chico.

Pero no dijo nada.

Y lo prolongó tanto que ella llegó a pensar que lo hacía a propósito, que sabía perfectamente que ese mutismo era más insoportable que cualquier pregunta.

Desesperada, apartó la mirada. Había encendido un fuego, pequeño aún, débil, apenas capaz de ofrecer calor. Pero su atención volvía una y otra vez hacia él, empapado, inmóvil a su lado.

Se aclaró la garganta.

—¿Billy? —preguntó, con voz ronca.

—Consiguió cruzar.

Su tono era tranquilo. Demasiado tranquilo. Excepto que no lo estaba. Temblaba casi tanto como ella.

Entonces lo comprendió. Había sido él quien la había sacado del agua.

—¿Es tu misión en la vida ir por ahí salvando vidas?

—No —respondió, midiendo cada palabra—. De hecho, procuro evitarlo. Sobre todo cuando se trata de salvar a los tontos de sí mismos.

El golpe fue claro. Y el tono, aún más. Pero tenía derecho a estar furioso.

Él la recorrió con la mirada, deteniéndose en sus hombros temblorosos, en sus dientes castañeando. Luego se puso en pie.

—Tus cosas están empapadas —dijo—. Tengo ropa seca. Coge lo que necesites mientras traigo más leña.

Y desapareció entre los árboles. Francis lo siguió con la mirada. Dar órdenes le resultaba natural. Salvar vidas, al parecer, también.

¿Quién era?

La pregunta volvió a surgir, insistente, mientras se levantaba con torpeza. Se abrazó a sí misma y se dirigió hacia sus cosas. Él tenía razón: su saco de dormir había resistido gracias al hule.

Encontró dos camisas. Una de ellas era la que él había llevado el día anterior.

Olía a jabón.

Se quitó la ropa mojada de la parte superior y se puso la camisa. Le quedaba enorme, cayéndole por debajo de las rodillas. El tejido era suave, de buena calidad. Demasiado bueno.

¿Quién era? Un vaquero no podía permitirse algo así. ¿Un jugador? Tenía el porte. La calma engañosa. La mirada aguda. Pero ¿qué hacía entonces en una trashumancia?

¿Un pistolero? Eso encajaba mejor. La serenidad, la observación constante, la forma en que se movía… Pero todos llevaban armas.

Y aun así…No quería pensar en él como un asesino.

Quería pensar en el hombre que había arriesgado su vida por otros. ¿Podían coexistir ambas cosas? ¿Dos hombres en uno?

Con el cuerpo sacudido por los temblores, se quitó los pantalones mojados y tomó otros secos. Eran enormes. Imposibles. No podía moverse sin sujetarlos.

—Un poco grandes, diría yo.

La voz la hizo tensarse. No se volvió. Intentó dar un paso… y se enredó. Cayó. O habría caído, de no ser por el brazo que la rodeó por la cintura.

Sus manos volaron instintivamente hacia el pecho para sujetarse, soltando los pantalones, que cayeron a sus pies.

Quedó inmóvil. Vulnerable.

—¡Suéltame! —exigió, con pánico.

Él aflojó… y ella volvió a perder el equilibrio. Su brazo la sujetó de nuevo.

—Tranquila —murmuró.

Había diversión en su voz. Y eso la enfureció aún más.

Miró al suelo. Vio la leña que él había dejado caer para atraparla. Intentó liberarse de los pantalones, pero él la detuvo, sujetándole el brazo.

Luego le levantó el rostro con la mano bajo la barbilla. No tuvo más remedio que mirarlo.

Sus ojos ya no reían. Eran dorados. Intensos. Felinos. Como los de una bestia que observa a su presa, decidiendo qué hacer con ella.

Sintió, con absoluta claridad, que aquel hombre podía ser peligroso.

Intentó apartarse, pero él no la soltó. La observó de cerca. Demasiado cerca.

Después, lenta y deliberadamente, dejó que su mirada descendiera por su cuerpo, como si la despojara de la única prenda que la cubría.

Cuando volvió a sus ojos, no quedaba rastro de humor.

—Bueno, Frank Black —dijo—. ¿Quién y qué eres exactamente?