Capítulo 13 #2

Se volvió hacia el campamento. Había café y comida junto a las brasas. Algunos hombres dormían bajo los árboles. La siguiente guardia tardaría aún una hora en terminar.

Volvió a mirarlo.

—Voy a dar un paseo con Honor. ¿Nos acompañas?

Él entrecerró los ojos.

—Sí.

Sintió su mirada clavada en la espalda mientras se dirigía al carro de los rezagados para recoger al perro. Honor levantó la cabeza con desgana.

—Ah, Honor… —murmuró ella, con un nudo en la garganta—. ¿Cómo puedo hacerte sentir mejor?

—Tiempo —respondió el escocés a su espalda—. Tiempo y paciencia.

Se volvió hacia él.

—¿Tienes tiempo y paciencia?

—Se me están acabando, muchacha —replicó—. Tu reloj de arena está a punto de vaciarse.

La advertencia era clara. También lo era el brillo frío de sus ojos. No quedaba rastro de la ternura que le había mostrado antes. Dudaba que decirle la verdad la hiciera regresar. Pero era todo lo que tenía.

En silencio, desató la cuerda del perro, atada a la rueda. Honor se levantó sin dificultad, aunque su cola seguía baja. Ella tiró suavemente de la cuerda y él la siguió, mientras Sammy aullaba, indignado por quedarse atrás.

Caminó con Drew a sus espaldas, tensa como un cable.

Abandonaron la seguridad de la carreta y se dirigieron hacia el pequeño grupo de árboles río arriba que ella había explorado antes. Otros pastores habían arrasado casi todo lo verde, talado árboles y ensuciado el agua.

Caminaron en silencio durante un cuarto de milla, hasta una pequeña elevación donde un álamo gigante ofrecía algo de intimidad.

Demasiado grande para convertirse en leña, había sobrevivido a las rutas de ganado.

Honor olfateó el suelo y, por primera vez, alzó un poco la cola.

Francis lo ató al tronco y se sentó sobre una raíz.

El escocés se apoyó contra el árbol, esperando.

El latido de su corazón se volvió irregular al mirarlo. La barba de un día endurecía sus facciones, y sus ojos tenían el brillo de un depredador. Su cuerpo era fuerza pura. Recordó su calor contra el suyo… y se ruborizó.

—¿Francis?

Tragó saliva.

—No sé por dónde empezar.

—El principio suele ser un buen punto de partida —respondió él—. ¿Francis es tu nombre de pila?

—Mi segundo nombre. Me llamo Mary Francis Barton.

Contuvo el aliento, esperando reconocimiento. No lo hubo.

—¿Y por qué Mary Francis Barton se hace pasar por un chico en una ruta de ganado?

—No mentí sobre que alguien me persigue.

—Pero sí sobre el motivo —concluyó él.

Ella inclinó la cabeza.

—Sí.

—Entonces, ¿cuál es ese motivo?

No pudo seguir mirándolo. Le tendió la mano. Él dudó, pero la tomó y se sentó a su lado.

El silencio se alargó.

—¿Francis?

—No sé si puedo confiar en ti —susurró.

Tras un instante, él respondió con ironía contenida:

—¿Te preocupa confiar en mí? ¿Qué he hecho para que lo pienses?

Ella vaciló.

—Eres amigo del… señor Callahan.

Sintió cómo él se tensaba a su lado, cómo sus dedos se endurecían entrelazados con los suyos. Pero no habló.

—Jura que no se lo dirás —rogó—. Júralo.

—No puedo hacerlo —respondió—. No hasta saber qué estoy jurando.

Ella lo miró, suplicante.

—Creo que Gabe Callahan mandó asesinar a mi padre.

A Drew se le quedó la boca abierta.

—¿Gabe?

—Sí —respondió ella con tristeza.

Él la miró fijamente un instante y luego soltó una risa áspera.

—Estás loca —dijo, soltándole la mano.

Francis se rodeó la cintura con los brazos, abrazándose a sí misma mientras negaba con la cabeza.

—No estoy loca. Mi padre… Thomas Barton…

fue asesinado hace tres meses en San Antonio.

En la calle. Yo estaba con él. El pistolero también me disparó, pero mi padre se tiró encima de mí antes de que el hombre pudiera apuntar bien.

No vi bien al pistolero, solo un vistazo rápido.

Estaba al final del paseo marítimo, muy lejos, y era de noche.

Mi padre murió en mis brazos, pero… pero antes de morir, dijo: «Callahan. Es él. Peligro».

Drew se quedó mirándola durante lo que pareció una eternidad, como si hubiera perdido la razón. Finalmente, sacudió la cabeza.

—Esto es una locura. Quizá sea mejor que retrocedamos. Dime qué hacías en San Antonio.

Francis se mordió el labio. Muchos consideraban que las actrices y cantantes, que actuaban tanto en salones como en teatros de variedades, estaban solo un peldaño por encima de la profesión más antigua del mundo.

—¿Francis?

La voz de Drew se había tensado, y una rápida mirada le confirmó que no aceptaría nada que no fuera la verdad completa.

—Actuaba en el San Antonio Palace —dijo ella—. Soy cantante, y mi padre me acompañaba.

—¿Una cantante?

—Y actriz —añadió ella, casi desafiante.

Contuvo la respiración mientras él asimilaba la respuesta. La comprensión se dibujó lentamente en sus rasgos, y el brillo de sus ojos se intensificó.

—Así que así es como lo hiciste —murmuró—. Me preguntaba cómo una señorita de buena cuna se las arreglaba para caminar como una golfilla de los muelles de Glasgow.

—He interpretado a chicos en el escenario —explicó ella, con un tono apagado y cansado.

Sus siguientes palabras la sorprendieron.

—¿Por qué Gabe?

Ella parpadeó.

—Ya te conté lo que dijo mi padre al morir.

Drew negó con la cabeza.

—Pero ¿por qué iba Gabe a querer matar a tu padre… o dispararte?

Francis dudó.

—Francis, por el amor de Dios…

—Mi padre, el señor Callahan y otros dos hombres cometieron un delito juntos hace veinticinco años.

Drew se apartó, frunciendo el ceño.

—Explícate.

Francis tragó saliva.

—Cuando mi padre se estaba muriendo, también dijo otras palabras.

«En el baúl. Carta. Lo explica todo». Yo…

encontré la carta en su baúl, y estaba junto a un artículo de periódico sobre Gabe Callahan y esta conducción de ganado.

Mi padre había visto el artículo y me había escrito la carta por si acaso…

—respiró hondo— por si le pasaba algo, para que yo supiera la verdad.

Se detuvo un instante, intentando leer su reacción. Su rostro permanecía impenetrable.

—Sigue.

—Mi padre escribió que él, Callahan y otros dos hombres atracaron un banco. Un empleado murió durante el atraco. Después, los hombres, incluido mi padre, acordaron separarse, adoptar nombres distintos y no volver a verse jamás.

Lo miró, suplicándole comprensión.

—Aún podrían ser ahorcados. Todos ellos.

Drew frunció el ceño.

—Pero si se cambiaron los nombres, ¿cómo supo tu padre que Gabe era…?

—Había un boceto de Callahan en el artículo —respondió ella—. Mi padre reconoció su rostro.

Drew la observó en silencio unos instantes, luego apartó la vista y suspiró mientras contemplaba el río.

Francis también miró el agua turbia, que brillaba bajo los últimos rayos del sol.

Se sentía como Honor, tumbado a varios metros de distancia: con el corazón roto, como si la vida pudiera terminar allí mismo, con un futuro vacío y solitario por delante.

Vacío y solitario sin Drew Cameron. Él tenía que creerla.

Por fin, Drew habló.

—Francis —dijo en voz baja—. ¿Has hablado con la policía?

—Por supuesto —respondió ella en un susurro—. No me creyeron más de lo que tú lo haces. Callahan es demasiado importante como para ser acusado, o siquiera interrogado.

Drew suspiró.

—¿Qué dijo el sheriff sobre la carta de tu padre?

—No se la enseñé —respondió ella, con un matiz de rebeldía—. Sabía que no me creía, y no quería manchar el nombre de mi padre… no sin pruebas.

El silencio se volvió opresivo. Francis casi podía oír las preguntas no formuladas; la duda y la impotencia la invadieron.

—No me crees.

Drew no respondió directamente.

—¿Dijiste que esto ocurrió en mayo?

Ella asintió.

—A Gabe lo atacaron en marzo —dijo él lentamente—. Le tendieron una emboscada.

Francis alzó la cabeza bruscamente.

—¿El señor Callahan?

—Sí.

—Menuda coincidencia, ¿no crees?

—¿Una emboscada? —repitió ella—. ¿Estás seguro?

Él asintió.

—Yo estaba allí. Escuché por casualidad a tres hombres en un salón tramando la emboscada. Alguien les había ofrecido cinco mil dólares por matar a Callahan. A la mañana siguiente los seguí y… digamos que sus planes salieron mal.

Francis se quedó atónita. No dudó ni un instante de su historia. Pero si alguien había atacado tanto a su padre como a Callahan…

Un escalofrío le recorrió la espalda.

—Cuatro hombres —dijo Drew—. Y crees saber quiénes son dos de ellos. ¿Quiénes son los otros?

—No lo sé —susurró ella—. Mi padre no me dio sus nombres en la carta.

—Eso parece.

Guardó silencio un momento antes de añadir:

—¿Qué pensabas descubrir durante el trayecto? ¿Que Gabe te confesara algo?

Francis bajó la mirada.

—No lo sabía. Quizá pensé que podría hacer que confesara. Incluso… pensé que podría matarlo yo misma.

El silencio que siguió fue denso. Francis respiró hondo.

—Cuando me fui de San Antonio, no sabía qué hacer. No dejaba de ver a mi padre cayendo al suelo… en un charco de sangre. No tenía a nadie. Solo podía pensar en conseguir justicia para él, costara lo que costara.

Se llevó una mano al regazo.

—Pero algo cambió. Quizá la tormenta… o aquella noche junto al arroyo… —lo miró fugazmente—. Me di cuenta de que no podía disparar a nadie. Pero seguía queriendo justicia. Así que pensé en encontrar pruebas. Eso es lo que hacía en la carreta de provisiones.

Cuando terminó, estaba sin aliento.

Drew la observó como si la viera por primera vez.

—Planeabas disparar a Gabe. Luego reunir pruebas contra él. Creías que había asesinado a tu padre… y que había intentado matarte.

Sacudió la cabeza.

—Me das un susto de muerte, muchacha.

—No es venganza —replicó ella.

—Entonces, ¿qué es?

—Justicia.

Él esbozó una sonrisa cínica.

—Otra palabra para venganza.

—Drew, tengo que saber qué pasó. ¿No lo entiendes?

Su expresión se suavizó.

—Lo entiendo. Incluso que quisieras matarlo. Pero no entiendo qué esperabas conseguir merodeando por el campamento, salvo que te mataran.

—No estoy merodeando.

—¿Cómo lo llamas entonces?

—Intentar descubrir la verdad. Con o sin tu ayuda.

—Será sin ella.

—¡Pero él mató a mi padre!

Drew negó con la cabeza.

—No creo que Gabe Callahan haya matado a nadie. Creo que quien tendió la emboscada —las dos veces— es quien mandó matar a tu padre.

Francis apretó los dientes. Tenía sentido. Pero su padre había dicho su nombre.

—Lo dices porque es tu amigo.

—Sí —admitió él.

—¿Y si te equivocas?

—Si es inocente, no puedes hacerle daño vigilándolo.

—Si no lo es, pueden matarte.

—¿Así que admites que es posible?

—No —respondió él—. Solo quiero que entiendas el riesgo.

—¿Y tú lo entiendes?

Su expresión se endureció.

—Normalmente no. Quizá por eso no voy ahora mismo a decírselo a Gabe.

Su mano buscó la de él.

—Sé lo que hago.

Dudó un instante.

—Y probablemente debería decirte que no necesito clases de tiro. Mi padre me enseñó hace años.

Él intentó enfadarse, pero finalmente suspiró. Una chispa de humor brilló en sus ojos.

—No, no eres una niña.

—Tengo veintitrés.

Él le quitó el sombrero. Francis sacudió la cabeza, liberándose.

Cuando volvió a mirarlo, él la observaba de forma distinta. No con desconfianza, sino con algo cercano al asombro.

—Una auténtica locura —murmuró.

—¿Se lo dirás? —preguntó ella.

—¿Sabes lo que me pides? Gabe es mi amigo.

—No si es inocente. ¿Querrías ser amigo de un asesino?

Él contuvo la respiración. La calidez desapareció de su mirada.

—¿Eso pensabas de mí?

Ella sostuvo su mirada.

—Al principio… quizá.

Drew entrecerró los ojos.

—Sigue.

—Pensé que… estabais muy unidos.

Su expresión se endureció aún más.

—¿Pensabas que conspiraba con él?

—Al principio… sí. Pero no por mucho tiempo.

—«No por mucho tiempo» —repitió él con frialdad—. ¿Cuánto exactamente?

Se puso en pie de golpe.

—¿Qué querías averiguar de mí, Francis?

—No fue así —balbuceó ella—. ¡Drew, espera! ¡Por favor!

Pero él ya se alejaba. Y sus palabras solo alcanzaron su espalda.