Capítulo 10 #3

¿Y Francis? Bueno, aún le quedaba camino por recorrer, pero su postura había mejorado; ya no parecía que estuviera a punto de caerse en cualquier momento.

Y aunque todavía parecía la chiquilla desaliñada que había vislumbrado por primera vez, ahora se fijaba en su espalda erguida, su barbilla decidida y la feroz pasión de sus sorprendentes ojos azules.

Anhelaba rodearla con sus brazos.

Cabalgaron durante media hora antes de detenerse, lo suficientemente lejos como para que el ruido no provocara una estampida entre el ganado. Drew desmontó, se acercó a Billy Bones y le tendió la mano a Francis.

Ella dudó, luego se la dio, dejándose caer en sus brazos. Disfrutó de sentirla contra él, y sus manos la aprisionaron por un breve instante. Encajaba allí. Demasiado bien. No quería soltarla.

Ella pareció deslizarse aún más cerca de él, y su sombrero de mala muerte le rozó la barbilla. Mientras una mano la mantenía aprisionada, la otra desató la cinta bajo su barbilla y le quitó el sombrero, dejándolo caer al suelo.

Ahora podía ver sus ojos, esos hermosos ojos azules que podían debilitar a un hombre.

Demonios, sí que lo debilitaban. Su cabello oscuro se arremolinaba en mechones alrededor de su rostro, y supo por qué siempre llevaba puesto ese maldito sombrero.

Ahora le parecía totalmente femenina, y la confusión en sus ojos le hacía sentir la necesidad de protegerla. Y lujurioso.

Tenía que ser magia, pensó, algún tipo de hechizo que ella le estaba lanzando, pues simplemente nunca se había sentido así con ninguna otra mujer.

Tierno y protector y, al mismo tiempo, casi abrumado por el deseo.

Su mano apartó un rizo de su rostro, y supo que se lo había lavado recientemente.

La textura era como seda contra sus dedos, la suavidad de su piel irresistible.

Se inclinó, dejando que sus labios rozaran los de ella, y su respuesta sofocó cualquier escrúpulo o reserva que tuviera. Sus labios eran cálidamente inquisitivos, y sus manos le rodeaban el cuello con timidez, creando con sus dedos ríos de fuego que arrasaban su interior.

Su beso se hizo más profundo y el cuerpo de ella se presionó instintivamente contra el suyo hasta que el dolor en sus entrañas se convirtió en agonía. Quería a esta mujer, y había dejado de importarle si estaba bien o mal, o si tenía el más mínimo sentido.

El beso se volvió frenético, su lengua entrando en su boca y explorando, seduciendo hasta que, de repente, ella se apartó bruscamente.

Mirándolo fijamente, con el pánico llenando su mirada, tomó una respiración rápida y entrecortada.

—Scotty…

—Drew —dijo él—. Me llamo Drew.

Ella simplemente siguió mirándolo, con los ojos brillantes por una mezcla de pasión y miedo.

—Dilo.

—Drew —obedeció ella.

Le gustaba cómo sonaba. El tono ronco de su voz era sensual, seductor.

Su pulgar y su índice jugaron con su barbilla, y luego recorrieron su mejilla de arriba abajo.

—¿Cómo lo has hecho? —preguntó él.

—¿Hacer qué? —Las palabras sonaron más como un suspiro.

—Oscurecer tu piel.

Se mordió el labio antes de responder.

—Un tinte.

—¿Cómo lo aprendiste?

—Me lo enseñó una actriz.

—¿Qué más te enseñó?

La cautela brilló en sus ojos, y ella bajó la mirada e intentó apartarse.

—Esta vez no, Francis —dijo él, agarrándola del codo y volviéndola hacia él—. ¿Qué más te enseñó esa actriz?

—A tener cuidado con los hombres —dijo ella enfadada, retorciéndose para escapar.

Él no la soltó.

—Lástima que no prestaras atención —dijo con voz melosa—. Una ruta de ganado no es precisamente un lugar donde evitarlos.

—Pensaba que ibas a enseñarme a disparar —dijo ella, liberando su brazo de su agarre.

—Pensaba que no querías aprender.

—He cambiado de opinión.

—Yo también. Preferiría hacer otra cosa.

Con los brazos cruzados sobre la cintura, ella lo miró a los ojos, y él vio en ellos mil cosas diferentes: miedo y pasión, rebeldía y anhelo. Sobre todo, sin embargo, vio su confusión.

Su corazón se aceleró. Era inteligente, divertida y tenaz, y le gustaba. Le gustaba mucho, a pesar de saber que era una auténtica locura.

No sabía nada sobre el compromiso, sobre querer profundamente a alguien. Y, sin embargo, temía sus secretos. No creía que pudiera sobrevivir a la ruina que inevitablemente causaban los secretos y las mentiras. No otra vez.

Drew suspiró. Quería tocarla, besarla, acostarse con ella. Se moría de ganas de hacerlo. Y podía. Lo sabía tan bien como sabía su propio nombre. Sin embargo, dudó. Y finalmente se echó atrás, pensando, mientras lo hacía, que era un momento de lo más inoportuno para desarrollar una conciencia.

—Está bien —dijo, sacando la pistola de la funda y tendiéndosela.

Francis la miró fijamente como si fuera una serpiente de cascabel, y él supo al instante que ella había estado diciendo la verdad. Realmente no le gustaban las armas.

—Tengo la mía —dijo ella, y se giró, abrió la solapa de su alforja y sacó su arma.

Drew arqueó las cejas, sorprendido. No sabía qué esperaba: probablemente una derringer, una pistola de damas o alguna vieja arma a punto de deshacerse.

Pero ella se volvió hacia él sosteniendo una Colt.

Tras guardar su propia pistola, se la quitó de las manos y la examinó, comprobando que, aunque no era nueva, estaba en perfecto estado y completamente funcional. Además, estaba cargada.

Vació las balas de las recámaras y se la devolvió. Antes de cogerla, ella se agachó, recogió su sombrero y se lo volvió a colocar en la cabeza. Luego, con cierta vacilación, tomó el arma de su mano, incómoda incluso al sostenerla.

—Solo siéntela —dijo él—. Acostúmbrate a ella.

—¿Cómo se puede llegar a sentirse cómodo con un arma?

La pregunta lo sorprendió. Él nunca se había sentido incómodo con una.

Las armas siempre habían formado parte de su vida.

La caza era casi un evento social. Nunca le había gustado, pero su padre se había asegurado de que supiera desenvolverse desde niño.

De adulto, había desdeñado la caza, como tantas otras cosas que su padre veneraba.

—En este país —dijo— parece una necesidad.

—¿Y en Escocia?

—Una habilidad propia de un caballero —respondió con diversión autocrítica—. Las dos cosas parecen contradictorias.

—Sí, deberían estarlo —replicó ella.

—Pero no lo están… al menos no aquí.

—¿Es Estados Unidos realmente tan diferente de Escocia?

—Hoy en día lo es. De donde yo vengo, disparar a la gente está mal visto.

—Creo que me gustaría Escocia.

—Ah, pero tiene un pasado sangriento.

—Y nosotros tenemos un presente sangriento —dijo ella en voz baja.

—Sí, pero la civilización llegará. Siempre lo hace —respondió él, observándola.

El dolor le ensombreció los ojos, le tensó los labios. Era real. Reciente. Drew la observó mientras luchaba por recomponerse.

—Suenas decepcionado —dijo ella finalmente.

—Las oportunidades suelen desaparecer con la llegada de la civilización. Con el orden vienen las reglas.

—¿Y no te gustan las reglas?

—No mucho.

—¿Y estás buscando oportunidades?

—¿No lo hace todo hombre? —respondió, y añadió—. ¿Y toda mujer?

El aire chisporroteaba entre ellos. Apenas era consciente de las palabras. No podía apartar los ojos de ella.

—¿Y hasta dónde llegarías… por una oportunidad?

—Ah, esa sí que es una buena pregunta —dijo él. Su mano le rozó la barbilla—. ¿Hasta dónde llegarías tú?

Se humedeció los labios, sin apartar la mirada. Pero, de repente, dio un paso atrás, como si se hubiera quemado, y centró su atención en la pistola.

—¿Vas a enseñarme a usarla?

Ella siempre cambiaba de tema cuando él rozaba algo personal, y Drew estaba decidido a cruzar esa barrera.

—No has respondido a mi pregunta. ¿Hasta dónde llegarías, Francis?

Ella miró el arma.

—Creo que debiste de ser un charlatán.

—Ay —dijo él—. Me hieres. Tengo algunos principios, y malgastar alcohol de esa manera no encajaría con ellos. Soy un aventurero, sí. Un jugador, lo admito… incluso un pícaro a veces, pero nunca un charlatán.

Sus ojos brillaron con interés.

—¿Un pícaro?

—De primer orden.

—¿Qué hace un pícaro?

Él alzó una ceja.

—Una joven bien educada sabría que no debe preguntar eso.

Ella bajó la mirada hacia su ropa.

—¿Parezco una joven educada?

Él soltó una risa baja.

—Estás deliciosa. Y sospecho que eres una dama.

Ella jugueteó nerviosamente con la pistola.

Él colocó una mano sobre la suya.

—Ten cuidado con eso. Me gustan todas mis partes.

Ella se sobresaltó, alarmada. Realmente no le gustaba el arma.

—Sujétala firme, muchacha —indicó él—. Prueba el gatillo.

La observó un instante y luego le quitó de nuevo el sombrero.

—Así está mejor.

Ella intentó recuperarlo, pero él lo lanzó lejos y la sujetó cuando fue a por él.

—No puedo abrazarte con ese trasto en la cara —murmuró con pereza.

Su mirada, atónita, se cruzó con la de él, pero antes de que pudiera reaccionar, Drew se colocó detrás de ella y la rodeó con los brazos, guiando su mano.

—Para enseñarte los entresijos del arma, muchacha —añadió, con una voz que pretendía ser tranquilizadora.

—Parece bastante sencillo —replicó ella—. Apretas el gatillo.

Él soltó una risa baja.

—Inténtalo. Apunta a algo.

Ella miró alrededor, y sus ojos se iluminaron al posarse en él.

—No me refería a mí —añadió él—. Y no hay balas.

—Puedo desearlo, ¿no?

—Ah, muchacha, eso es algo cruel de decir.

Miró a su alrededor y vio el sombrero.

Su gran mano envolvió la de ella, mostrándole cómo empuñar el arma.

—Aprieta el gatillo con suavidad —indicó—. Nunca te precipites al disparar.

Cuando se convenció de que ella había entendido el principio básico, cargó el arma y se la devolvió.

—Ahora apunta al sombrero y aprieta el gatillo. Despacio. La pistola dará una sacudida, así que prepárate.

Ella le lanzó una mirada indignada.

—¿Mi sombrero?

Él se encogió de hombros.

—Una bala difícilmente le hará más daño.

—Hmph.

Se giró a medias, alejándose de él, y apuntó al sombrero.

Tuvo que reprimir una sonrisa al verla morderse el labio inferior y entrecerrar los ojos, concentrada.

Pasó un minuto entero, podría jurarlo, antes de que finalmente apretara el gatillo, y cuando lo hizo, todo su cuerpo se sacudió por el tirón del revólver.

La bala levantó una nube de polvo a medio metro a la izquierda del sombrero.

Pero a él no le preocupó su falta de puntería. Le temblaban las manos, y entonces lo comprendió. Aquello no era simple miedo, sino algo más profundo, algo nacido de la experiencia, algo ligado al dolor crudo que había visto en sus ojos hacía solo unos instantes.

Sintiendo que por fin estaba a punto de desentrañar un gran misterio, se dispuso a rodearla con los brazos de nuevo.

—Francis… —comenzó, tomando otra vez el arma y levantándola—. No te hará daño. Sujétala así…

Se interrumpió al darse cuenta de que su cuerpo temblaba entre sus brazos. ¿Era miedo? Quizá, en parte. ¿O acaso ella era tan consciente como él del calor electrizante que surgía entre ellos? ¿Podía sentir las oleadas de ternura y anhelo que brotaban de él al tenerla allí, envuelta en su abrazo?

Intentó ignorar su deseo, mantener la voz firme, pero notó el tono ronco al hablar.

—Aprieta lentamente —dijo—, y sujétala con ambas manos.

Ella se inclinó hacia atrás, apoyándose en él, mientras disparaba de nuevo, guiada por sus manos.

La bala impactó en el sombrero, haciéndolo deslizarse unos treinta centímetros antes de quedar de lado.

Ella no emitió ningún sonido de triunfo ni mostró satisfacción; en cambio, pareció hundirse en él.

Maldita sea, sabía que abrazarla era un error, y aun así no se apartó. Incluso a través de las capas de ropa, sintió sus curvas, las mismas que había visto a la luz de la luna cuando ella solo llevaba su camisa.

Le soltó las manos, y los brazos de ella cayeron a los costados. Oyó el leve golpe sordo del arma al resbalar de sus dedos.

La giró para que lo mirara, y vio las lágrimas.

Levantó la mano para tocarle el rostro, para secar la humedad.

—Francis… —susurró, con el corazón latiéndole con fuerza.

Ella lo miró con una intensidad que lo atravesó, con un anhelo que igualaba al suyo.

Las alarmas resonaban en su cabeza —te preocupas demasiado, te hará daño, te traicionará, te mentirá—, pero no le importó. Por una vez en su vida, decidió ignorarlas, la atrajo hacia sus brazos y bajó la boca para cubrir la de ella.