Capítulo diecisiete La verdad sobre Daniel #2

No con él. Lo había dicho en serio. Estaba furiosa con la Manada Grayson por lo que habían hecho y con Grayson Martins en particular por encontrar aquello que destruía a una persona y usarlo, por hacérselo a un hombre cuya existencia ella desconocía y a una mujer a la que había conocido toda su vida, y por hacerlo antes de que Jules naciera para que ella creciera moldeada por ello sin saber qué la moldeaba.

Estaba furiosa con el sistema que lo hacía posible. Obligación de manada, absorción, los mecanismos del consejo que habían permitido retener a un hombre durante catorce años sin salida y aparentemente con muy poca supervisión.

Estaba furiosa por una década de silencio de su madre, que ahora entendía que era duelo y no ocultamiento, lo cual no hacía el silencio más fácil de sobrellevar.

Y debajo de todo eso, más callada y más persistente que el resto, estaba furiosa consigo misma.

Lo había buscado. Con veintitantos años.

Había hecho lo que se podía hacer con un solo nombre de pila y sin apellido.

No había encontrado nada y había dejado de buscar y se había dicho a sí misma que buscar no era la pieza que encajaba en ese hueco.

Había pasado años construyendo una vida completamente autosuficiente porque la alternativa —querer algo que no podía tener, necesitar algo que no estaba— le había parecido peor opción que arreglárselas sola.

La razón por la que había tenido que arreglárselas sola era una mentira.

Él había estado a cuarenta y cinco minutos durante dos años.

Había estado en la ciudad. Ella había pasado por su barrio sin saberlo.

Había pasado once años en la UCI de esta ciudad ayudando a otras personas a atravesar los peores momentos de sus vidas y él había estado a doce minutos hacia el este todo ese tiempo.

Apretó el pulgar contra la lata.

No iba a hacer nada útil con esa ira en ese momento.

Podía sentir el gen debajo, latente: no una amenaza, solo una presencia, el calor específico que había empezado a significar que estaba sintiendo algo grande.

No iba a transformarse en un pasillo del edificio de la manada a las dos de la mañana.

Iba a quedarse ahí sentada, respirar y dejar que la ira estuviera presente sin dejarse llevar por ella.

Respiró.

Uno. Dos. Tres. Cuatro.

Llevaba once años contando las respiraciones de otras personas. Se le daba bien.

También estaba muy cansada de que eso fuera su única habilidad.

❧ ❧ ❧

Lo oyó antes de verlo.

Pasos en el pasillo de la planta baja, su peso característico.

Tenía grabada su forma de andar en su apartamento, en su pasillo, fuera del hospital, y la reconocía igual que reconocía el zumbido de los fluorescentes, el olor a antiséptico y a Gerald en el segundo piso de un edificio en el que no había estado hasta hacía tres meses.

Dobló la esquina. La vio en el suelo. No dijo nada.

Se sentó a su lado.

No enfrente de ella. No en una silla que hubiera traído de algún sitio.

Se sentó en el suelo junto a ella con la espalda contra la misma pared y las piernas extendidas delante de él y no le preguntó si estaba bien y no le preguntó en qué estaba pensando y no llenó el pasillo con palabras que ella no había pedido.

Se sentó.

Ella miró la pared del fondo.

En algún momento dejó de estar tan erguida.

En algún momento se estaba apoyando en él y su brazo la había rodeado y ella no había decidido apoyarse y él no había anunciado que iba a abrazarla.

Simplemente había sucedido como sucedían las cosas entre ellos: sin ceremonia, sin que ninguno de los dos marcara el momento como significativo.

Ella miró la pared del fondo.

Miró la mano de él en su hombro.

Miró la pared del fondo.

El edificio estaba en silencio. Fuera, la ciudad seguía con su vida nocturna.

Estaba sentada en el suelo del pasillo de un edificio de manada a las dos de la mañana con su padre durmiendo tres pisos más arriba y las presentaciones del consejo de la Manada Grayson en marcha y una petición de liberación de obligación en curso de la que no le habían informado y estaba furiosa y estaba cansada y también, debajo de todo eso, estaba sentada junto a alguien concreto y eso no era poca cosa.

Se quedaron sentados durante mucho tiempo.

No contó el tiempo. Lo dejó pasar sin contar.

En algún momento dijo:

—No se fue.

—Lo sé —dijo Cole.

Ella miró la pared del fondo.

—No sabía que eso fuera a importarme tanto.

Él no dijo nada.

Había pasado mucho tiempo creyendo que había hecho las paces con un padre que se fue.

Se había esforzado en ello. Había construido una vida que no requería que un padre que se fue fuera nada más que lo que era: un hecho, un vacío, un nombre de pila en una carta que había encontrado cuando tenía diecinueve años y que no había vuelto a encontrar.

Lo había archivado. Había seguido adelante.

Había archivado todo basándose en información incorrecta.

Todo con lo que había hecho las paces era una versión de los hechos que no había sucedido.

Él no se fue. Le habían dicho que ella estaba muerta. Lo habían destrozado a propósito y lo habían absorbido en una obligación que lo había retenido durante catorce años y se había sentado frente a ella en una habitación vacía esa noche y le había contado los hechos sin pedirle nada.

No se fue.

No había sabido, hasta ese mismo momento, cuánto había necesitado que eso fuera verdad.

Apretó el pulgar contra la lata en su bolsillo.

El brazo de Cole se tensó ligeramente alrededor de su hombro. No mucho. No de forma dramática. Solo el gesto preciso de alguien que estaba prestando atención.

Ella miró la pared del fondo.

No lloró.

Estuvo a punto.

Se permitió acercarse al borde y no lo cruzó y se quedó ahí sentada con el brazo de Cole alrededor de ella y la presencia de Daniel Flynn tres pisos más arriba y la rabia debajo de todo lo demás y respiró.

Uno. Dos. Tres. Cuatro.

Se quedaron ahí durante mucho tiempo.

Ella no le preguntó por qué había venido.

Ya lo sabía.

❧ ❧ ❧

PDV de Daniel — Brevemente

Yacía en la oscuridad mirando el techo.

El hombro le dolía. No mucho: una lesión de grado dos era manejable, había soportado cosas peores.

La enfermera, Makenna, le había dado algo para el dolor antes de irse y se lo había tomado y estaba haciendo efecto en los márgenes, embotando la parte más aguda sin eliminar la conciencia subyacente de la lesión. Podía vivir con eso.

Miró el techo.

Había contemplado muchos techos durante los últimos catorce años.

Este era diferente de los techos de la Manada Grayson de una manera que no podía articular: nada estructural, nada visible.

La diferencia estaba en lo que había fuera de la puerta.

Aquí lo que había fuera de la puerta no era problema suyo.

No era responsable de ello. No le habían dicho que se quedara en un rango específico y no le habían dado un horario que seguir y nadie le había dicho qué requeriría la mañana.

Pensó en la mañana.

Pensó en Jules Walsh sentada en el borde de una cama en este edificio diciéndole que no estaba enfadada con él. Pensó en cómo lo había dicho: no para manipularlo, no para aparentar generosidad. Lo había dicho como decía todo: como un hecho que había evaluado y confirmado.

Tenía la precisión de su madre. Eso era lo que había sido incapaz de articular desde el momento en que ella se sentó frente a él en el edificio de la Manada Grayson.

Tenía sus ojos y la precisión de su madre y algo que no era de ninguno de los dos, algo que era solo suyo, que se había forjado en los treinta y dos años en los que él no había estado.

No había estado durante treinta y dos años.

Pensó en mesas. Roble, ocasionalmente nogal. No había construido nada en catorce años. No se había permitido querer hacerlo. Querer hacer algo que la Manada Grayson pudiera rechazar había sido el tipo de deseo que había aprendido a no tener.

Ella tenía una mesa que necesitaba restauración.

Miró el techo.

No sabía qué vendría después de esto. Entendía la forma general: habría presentaciones del consejo, una audiencia, el estado de obligación sería impugnado.

Cole Nash había sido preciso sobre las violaciones en el pasillo y Daniel había estado en suficientes procedimientos de manada para entender lo que ese nivel de precisión significaba.

Nash ya había hecho el trabajo. No le había sorprendido que Nash hubiera venido. Le había sorprendido la rapidez.

Once minutos.

Había estado en una manada durante catorce años donde el alfa te consideraba un activo en lugar de una persona. Había olvidado, en ese tiempo, cómo era el otro tipo de alfa. Se estaba reajustando.

Se miró las manos. La del cabestrillo. La que tenía libre.

Pensó en el roble. Su peso. Cómo quedaba con el acabado.

Pensó en una mesa que había que lijar y barnizar.

Tenía tiempo, quizás, para decidir qué venía después.

Cerró los ojos.

Por primera vez en catorce años, no tenía ningún horario que cumplir.

Se permitió dormir.