Capítulo Dieciocho El Espacio

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PDV de Jules

No tomó ninguna decisión al respecto.

Eso fue lo que comprendió después: no se había sentado a decidir crear distancia entre ella y Cole.

Simplemente se había vuelto muy organizada.

Había mucho que organizar. Las denuncias por violación territorial necesitaban documentación, y eso se le daba bien.

La petición de liberación de obligación requería una declaración testimonial de Lorraine Tai con el formato correcto para presentarla ante el consejo, y eso también se le daba bien.

La apelación ante el consejo sobre el estatus de Daniel Flynn requería una cronología de eventos con citas de archivo de apoyo, lo cual era básicamente un proyecto de investigación, y los proyectos de investigación se le daban muy bien.

Trabajó durante doce días.

Iba a la UCI a cubrir sus turnos, volvía a casa y trabajaba en el caso legal de la Manada Grayson.

Se reunió con Rena dos veces. Se reunió con Lauren Cartwright una vez, algo necesario para la documentación; había sido una conversación extraña que aún no había procesado del todo.

Vio a Daniel Flynn tres veces en la primera semana: visitas breves y organizadas, cada una con un propósito, ninguna de más de una hora.

Veía a Cole cada dos días.

Lo veía y estaba presente. Respondía a sus preguntas, le informaba de los avances en la documentación, se sentaba a la mesa de la cocina frente a él y estaba allí. No estaba ausente.

Tampoco era la versión de sí misma que se había recostado contra él en un pasillo a las dos de la madrugada sin proponérselo.

Era consciente de la diferencia. Era consciente de que él también lo era. Y era consciente de que ponerle nombre requeriría explicarlo, y no tenía ninguna explicación que no fuera: tengo miedo. Y eso no estaba preparada para decírselo a él, ni a sí misma, ni a nadie.

Así que se volvió muy organizada.

Abrió un segundo cuaderno. Lo llenó en once días.

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Él no presionó.

Había esperado que lo hiciera. No como alguien que no respetara su autonomía: eso no lo había esperado.

Había esperado ese tipo específico de atención que él le había estado prestando durante tres meses, esa cualidad suya, la forma en que notaba cuando algo había cambiado y se acercaba en lugar de alejarse.

Se alejó.

No del todo. Seguía allí. Seguía viniendo cada dos días.

Seguía trayendo comida cuando la tenía. Seguía respondiendo a cada pregunta que ella le hacía sobre el caso, la presentación ante el consejo y la cronología.

Cuando necesitó un segundo par de ojos para la documentación de violación territorial, él la leyó y le dio notas específicas y útiles.

Pero dejó de buscarla.

Ella lo notó.

La primera vez que vino, se sentó a la mesa de la cocina, trabajaron en la presentación y se fue a las ocho sin sugerir nada más que el trabajo... ella lo notó. La segunda vez, lo mismo. La tercera vez miró el reloj a las siete y cincuenta y pensó: se va a ir en diez minutos. Y tuvo razón.

Él le estaba dando lo que ella pedía.

No lo había pedido con palabras. Lo había pedido en su manera de sentarse a la mesa, en cómo le entregaba los documentos, en cómo estaba presente sin estar presente. Y él lo había leído —porque era la persona que leía las cosas que ella decía sin decirlas— y había respondido en consecuencia.

Se le daba muy bien.

Era consciente, en esa parte de sí misma que era honesta incluso cuando el resto estaba ocupado organizándose, de que estaba poniendo algo a prueba.

Que la versión de sí misma a la que ya habían decepcionado antes —que le había pedido a alguien que se quedara y no se había quedado— estaba llevando a cabo un test que no había diseñado conscientemente.

Se estaba alejando para ver qué hacía él con el espacio.

Sabía que no era justo. Lo estaba haciendo de todos modos.

Él no estaba llenando el espacio.

No lo estaba llenando y no se estaba yendo, y ella no sabía qué hacer con eso.

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La reunión de la manada fue un jueves.

Lauren le había pedido a Jules que asistiera.

No como miembro de la manada —el registro se había presentado pero no completado formalmente, un proceso que aparentemente tenía su propia cronología— sino como parte interesada en las presentaciones de la Manada Grayson.

El consejo había solicitado que las partes afectadas estuvieran presentes para una revisión de audiencia preliminar, y Jules era una parte afectada, y no era algo que pudiera rechazar razonablemente.

Se sentó a un lado de la sala. No en la mesa: eso era para miembros de la manada. Tenía una silla contra la pared y su cuaderno, y estaba allí como observadora, el papel que había mantenido durante la mayor parte de los últimos tres meses.

Fue una reunión larga. Jay O'Connell estaba presente por teleconferencia, lo que significaba que el Consejo Alfa estaba prestando atención directa; Lauren le había dicho que eso era significativo.

Cole gestionó a O'Connell como gestionaba todo: con la economía precisa de alguien que había hecho los deberes y ahora simplemente los presentaba.

Tres violaciones. La investigación de linaje.

El incidente de la sección ocho. Cada una nombrada, documentada, con referencias cruzadas a las disposiciones del código del consejo.

Lo observó.

Llevaba tres meses observándolo dirigir cosas y siempre le había impresionado, del modo en que le impresionaba la competencia técnica.

Esto era diferente. Esta noche no estaba observando la competencia.

Estaba observando algo que había debajo: la forma en que miraba la sala, la forma en que mantenía su posición sin necesidad de imponerla, la forma en que hablaba de las violaciones de la Manada Grayson no como agravios sino como hechos que abordar.

Pensó: ha dejado de disculparse.

Intentó recordar cuándo.

No pudo encontrar el momento exacto. Tenía un cuaderno lleno de sus interacciones y no podía localizar la última vez que se había disculpado.

Había sido al principio: muy al principio, el suelo del baño, la mañana siguiente, las primeras reuniones.

Y luego, en algún momento, había parado.

En algún momento las disculpas se habían agotado y lo que las había reemplazado era simplemente esto: él allí, haciendo lo que había que hacer, sin esperar que ella reconociera nada.

Había hecho algo, se dio cuenta, sin que ella lo notara.

Había pasado de sentirse culpable por su situación a simplemente estar presente en ella.

No eran lo mismo, y ella había estado tan ocupada con los cuadernos y la documentación y la distancia específica y cuidadosa que había estado manteniendo que no se había dado cuenta del cambio cuando ocurrió.

No estaba haciendo nada de esto porque lo hubiera causado.

Eso era lo que estaba viendo.

Lo miró desde el otro lado de la sala, pensó eso y lo retuvo.

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Lauren la encontró después.

Todos los demás se habían ido. Jules estaba recogiendo su cuaderno y su bolso a un lado de la sala cuando Lauren se acercó y se detuvo cerca de ella, no exactamente a su lado, de esa manera deliberada que tenía Lauren de hacer las cosas.

—Quiero decirte algo —dijo Lauren—. No como segunda de Cole. Como alguien que lleva tres meses observando esta situación.

Jules lo miró.

—La petición para Daniel Flynn —dijo Lauren—. Cole la presentó a la vez que tu registro en el consejo. No te lo dijo.

—Lo sé.

Jules lo había deducido por las fechas. No había dicho nada porque aún estaba decidiendo qué sentía al respecto.

—Lo que quizá no sepas —dijo Lauren— es lo que le costó.

Lo dijo sin rodeos. Lauren hacía todo sin rodeos.

—Gastó el capital del consejo que había estado acumulando para tu audiencia de registro. Un capital que habría hecho la audiencia sencilla. Ahora, por la implicación de O'Connell y las complicaciones del expediente Grayson, la audiencia no es sencilla. Cole va a ir sin los recursos necesarios.

Jules miró la mesa.

—Eligió hacerlo —dijo Lauren—. A sabiendas del coste. Decidió que poner en marcha la petición de Daniel Flynn valía más que llegar a tu audiencia bien preparado.

—¿Por qué me cuentas esto?

Lauren la miró.

—Porque llevas dos semanas sentada en esa mesa haciendo un trabajo excelente, siendo muy educada y sin mirarlo.

Recogió su carpeta.

—No te digo qué hacer. Te digo lo que él hizo.

Se marchó.

Jules se quedó de pie a un lado de la sala.

Miró la silla donde Cole había estado sentado. El vaso de agua que no se había terminado. Las notas que Lauren había dejado y que él recogería después.

Había gastado un capital que necesitaba en una petición para un hombre al que nunca había conocido, para que Jules pudiera conocer a su padre sin que fuera algo organizado por Cole. Lo había hecho a sabiendas del coste y no se lo había dicho porque no quería que el encuentro girara en torno a él.

Ella había pasado doce días siendo muy organizada y muy útil, con mucho cuidado de no apoyarse en nadie.

Recogió el bolso.

Se quedó allí un momento.

Fue a buscar a Cole.

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Estaba en el despacho del fondo.

Llamó. Él dijo que pasara. Abrió la puerta y él estaba en el escritorio con las notas de O'Connell delante, la chaqueta sobre el respaldo de la silla y ese aire inconfundible de alguien que había estado en una reunión larga y aún la tenía en la cabeza.

La miró.

—Jules.

—No me voy a quedar —dijo ella—. Solo...

Miró el escritorio. Las notas de O'Connell. La documentación de las tres infracciones que había ayudado a preparar, apilada en la esquina.

—Necesito decir algo y lo voy a decir y luego me voy a casa porque estoy cansada y la reunión ha sido larga.

Él esperó.

—He estado distanciándome —dijo ella—. Lo sé. Sé que te has dado cuenta. He estado... ha habido mucho y lo gestioné como gestiono las cosas, y soy consciente de que mi manera de gestionar las cosas a veces implica organizarme mucho y no dejar que nadie se acerque demasiado mientras lo hago.

Él guardó silencio.

—Y Lauren acaba de contarme lo de la petición —dijo—. Lo que costó. El capital.