Capítulo diecisiete La verdad sobre Daniel

――― ❦ ―――

Punto de vista de Jules

Makenna dio de alta a Daniel Flynn a las cuatro y media.

Separación de la articulación acromioclavicular de grado dos.

Cabestrillo durante las próximas dos semanas.

Nada de levantar peso, nada de movimientos bruscos, hielo cada cuatro horas.

Makenna le había dicho todo esto a Jules en lugar de a Flynn, cosa que Jules había agradecido y Flynn también parecía agradecer; no porque fuera incapaz de recibir información médica, sino porque le daba un minuto para sentarse en la silla y respirar sin que le pidieran que respondiera.

Jules lo había observado tomarse ese minuto.

Llevaba tres horas observándolo. No de forma clínica, no como observaba a los pacientes.

Como se observa algo que te habían dicho que no existía y aún estás asimilando que sea real.

Se movía con cuidado con el cabestrillo.

Le dio las gracias a Makenna de esa manera particular de quien ha aprendido a agradecer las cosas pequeñas porque las grandes llevaban mucho tiempo sin llegar.

Cole había organizado una habitación en el edificio de la manada para esa noche. Lo había hecho sin consultarle a Jules, y ella no había dicho nada porque era la decisión correcta y no iba a discutir las decisiones correctas solo por llevar la contraria.

Acompañó a Flynn a la habitación. Era una habitación de invitados sencilla, limpia, con una ventana que daba a la parte trasera del edificio. Él se quedó en el umbral y la observó.

—Está bien —dijo ella.

—Lo está —dijo él. Se volvió para mirarla—. Quiero contarte algo.

Ella lo miró.

—Si estás dispuesta a escucharlo esta noche. —Lo dijo con cuidado—. Entiendo si no lo estás. Hoy ha sido...

—Estoy dispuesta —dijo ella.

Él asintió. Fue hasta la silla junto a la ventana y se sentó, con el brazo del cabestrillo pegado al pecho, y se miró las manos y luego la miró a ella.

—Siéntate —dijo—. Esto va a llevar un rato.

Ella se sentó en el borde de la cama.

Él se lo contó.

❧ ❧ ❧

Se lo contó en orden.

Había sido un beta. Eso ella ya lo sabía.

Había sido beta de la Manada Lofsgard durante seis años antes de la disolución.

Se le daba bien como se le dan bien las cosas a quienes las descubren pronto y se entregan a ellas.

La manada era de tamaño mediano, estable, no lo bastante grande como para atraer por sí sola el interés de la Manada Grayson, pero tenía territorio que la Manada Grayson quería, y la Manada Grayson tenía un método.

Había conocido a su madre en una conferencia.

Algo profesional, nada fuera de lo común.

Ella era humana. Eso no era raro; no estaba prohibido ni mal visto, simplemente era una cuestión de realidad práctica.

Estuvieron un año juntos. Fue un buen año.

Cuando ella le dijo que estaba embarazada, él sintió miedo y alegría a partes iguales, y ninguna de las dos cosas le pareció suficiente para lo que realmente estaba pasando.

Se miraba las manos mientras decía esto.

No miró a Jules.

—La Manada Grayson nos había estado vigilando —dijo—. Yo no lo sabía. No entendí hasta mucho después lo sistemático que era. Buscaban vulnerabilidades. Cualquier cosa que le importara a alguien lo suficiente como para destruirlo.

Hizo una pausa.

—Ella estaba de ocho meses —dijo—. Cuando vinieron a verme. Un hombre al que no conocía. Me dijo... —Se detuvo. Empezó de nuevo—. Me dijo que había habido una complicación. Que ni ella ni la criatura habían sobrevivido.

Jules miró hacia la ventana.

—Yo no... —Se detuvo de nuevo—. No tenía ninguna razón para no creerlo. Llevaba tres días sin responder a mis llamadas. Pensé... pensé que el silencio se debía al hospital, a las secuelas. No...

Se quedó callado un momento. Ella esperó.

—Fui al hospital —dijo—. No quisieron confirmar nada.

Privacidad del paciente. Intenté encontrar a su familia, pero no conocía a suficientes.

Fui a la dirección que me había dado y el administrador del edificio me dijo que se había mudado.

Se había mudado tres días antes. Habían...

—Se miró las manos—. Habían sido meticulosos.

Cuando la Manada Grayson hacía algo, lo hacían a conciencia.

—A ella le dijeron que tú los habías abandonado —dijo Jules. Lo dijo con voz neutra. Sin acusarlo. Dándole la otra versión de los hechos.

Él la miró. —Me enteré de eso después. Mucho después.

Cuando ya estaba dentro de la obligación y alguien que había pertenecido a la Manada Lofsgard habló.

—Miró hacia la ventana—. Le dijeron que yo sabía que estaba embarazada y que había elegido la manada antes que a ella.

Que yo me había encargado de que no los contactaran.

—Hizo una pausa—. Ella lo creyó porque era plausible.

Había hombres que habían hecho eso. Hombres que habían tomado esa decisión.

—Lo creyó porque no tenía ninguna razón para no hacerlo —dijo Jules—. Los dos creyeron cosas que no tenían ninguna razón para no creer.

Él la miró. —Sí.

Ella miró hacia la ventana. Miró la noche de fuera, que seguía su curso habitual.

Pensó en el apartamento de su madre, el mismo durante treinta y dos años, la cocina donde Jules había estado cientos de veces a lo largo de sus veintitantos cocinando algo para las dos.

Su madre, que tenía sesenta y ocho años y medía sus palabras, y que había pronunciado un nombre una vez durante una pelea y no lo había vuelto a pronunciar.

Su madre no había estado ocultándole nada. Su madre había estado de duelo.

Ella no lo había sabido.

—La disolución ocurrió cuatro meses después —dijo Daniel—.

Ya estaba destrozado. Martins tenía razón en eso: encontraban aquello que destruiría a una persona y lo usaban.

Entré en la obligación como alguien que ya había perdido lo que le importaba.

No quedaba nada con lo que presionarme para que me uniera.

—Se miró las manos—. He pensado en esto durante catorce años.

En si podría haberlo combatido. En si otra versión de mí habría encontrado una salida antes.

—¿Y?

—Y no lo sé —dijo—. No era otra versión de mí. Era esa versión. La que acababa de enterarse de que su hijo había muerto. No tenía... —Se detuvo—. No te pido que lo excuses. Te lo explico porque mereces la explicación.

Ella lo miró.

—Lo sé —dijo.

Él guardó silencio.

—No estoy enfadada contigo —dijo ella—. Quiero que eso quede claro. No lo estoy. Te dijeron algo falso y lo creíste porque te lo presentaron como verdad y no tenías forma de comprobarlo. Eso no es un fracaso. Es lo que pasó.

Él la miró largamente. Ella le sostuvo la mirada. No estaba fingiendo serenidad. Estaba serena.

—Eres muy...

Se detuvo.

—Soy enfermera —dijo ella—. He dado muchas malas noticias, he recibido muchas malas noticias, y he aprendido a procesarlas en orden. No es lo mismo que no sentirlas.

Él la miró. La había estado mirando todo el tiempo con los ojos que ella no supo que eran suyos hasta ver la fotografía, y ahora entendía de dónde venía esa cualidad particular. La forma específica de mirar algo demasiado importante como para apartar la vista.

—Lo sé —dijo él—. Puedo ver que no es lo mismo.

Ella miró hacia la ventana.

No iba a llorar en esa habitación. Había tomado esa decisión en el edificio de la Manada Grayson y se mantenía firme.

También era consciente de que él lo había visto. Ella no lo había mostrado y él lo había visto de todos modos, lo cual era quizás lo primero que tenían en común.

—Gracias —dijo ella—. Por contármelo.

—Debería haber encontrado la forma de contártelo antes —dijo él—. Lo sabía. Cuando Martins me habló de la loba de la Manada Nash con el gen inusual, lo supe. No me permití...

Se detuvo.

—Durante treinta y dos años me habían dicho que estabas muerta. Es muy difícil desaprender algo tan específico.

—Sí —dijo ella—. Lo es.

Ella se levantó. Él alzó la vista hacia ella.

—Descansa —dijo ella—. El hombro se te va a agarrotar por la noche. Makenna dejó hielo en el baño.

Él asintió. Parecía querer decir algo más y todavía no encontraba las palabras.

Ella lo entendía.

—Estoy aquí —dijo ella—. No voy a... No me voy a ir a ninguna parte. Tenemos tiempo.

Él la miró un momento.

—De acuerdo —dijo en voz baja.

Ella se dirigió a la puerta. Se volvió.

—Las mesas —dijo ella—. Las que solías hacer. De qué madera.

Él parpadeó. De todas las cosas que ella podría haber preguntado, esa no era una para la que estuviera preparado.

—Roble, principalmente. A veces nogal.

Se miró las manos, la del cabestrillo y la libre.

—¿Por qué?

—Tengo una mesa que hay que restaurar —dijo ella—. Llevo dos años queriendo hacerlo. No sé cómo.

Él la miró.

—Descansa —dijo ella de nuevo. Cerró la puerta.

❧ ❧ ❧

PDV de Jules — Más tarde

Caminó un rato.

No fuera: el edificio de la manada tenía pasillos y ella los recorrió.

Escalera trasera, piso inferior, una zona de almacenamiento en la parte de atrás del edificio, iluminada, limpia y vacía a esa hora.

Caminó hasta encontrar un pasillo lo bastante tranquilo y entonces se sentó en el suelo con la espalda contra la pared porque el suelo era lo que había y necesitaba estar en algún lugar bajo.

Se sentó.

El edificio estaba en silencio. Oía los pisos de arriba: pasos, una puerta, alguien en una cocina al fondo del segundo piso. Oía la ciudad a través de la pared trasera. Apretó el pulgar contra la lata en su bolsillo.

Lo había sabido.

No los detalles: no había sabido los detalles hasta esa noche.

Pero había sabido la forma. Había leído el archivo, había escuchado la información de Rena y había armado el rompecabezas: dos mentiras separadas, dos personas aisladas deliberadamente.

Había conocido la forma y la había entendido intelectualmente y la había anotado en el cuaderno y se había dicho que la procesaría cuando estuviera lista.

No estaba lista.

Estaba furiosa.