Capítulo Quince La Trampa

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POV de Jules

Llegó al restaurante a las nueve y cuarenta y ocho.

Doce minutos antes. Había planeado llegar con diez de adelanto y había caminado más rápido de lo previsto. Se dijo que era por la nueva forma de andar, las piernas nuevas, la manera en que su cuerpo se movía distinto a como lo hacía seis semanas atrás. No quiso analizar si era otra cosa.

El restaurante era el que había elegido: de tamaño medio, a media mañana, el tipo de lugar que servía brunch los fines de semana y almuerzos de negocios entre semana, y que en ese momento estaba lo bastante lleno para que ninguna mesa quedara aislada, pero lo bastante tranquilo para poder conversar.

Lo había estudiado en el mapa. Había calculado el tiempo de caminata desde la bocacalle más cercana.

Había localizado los baños, la salida secundaria y la mesa que quería antes de llegar.

Consiguió la mesa.

Esquina del fondo. Línea de visión hacia la puerta principal y el pasillo de servicio. Pidió café. Dejó el cuaderno sobre la mesa, apretó el pulgar contra la lata en su bolsillo y se sentó.

Le había enviado a Rena la ubicación a las ocho y cuarenta y cuatro.

A Cole no le había escrito.

Se había quedado de pie en la cocina, mirando su contacto en el teléfono durante cuarenta segundos, y no le había escrito. Había guardado el teléfono en el bolso y se había marchado.

Iba a contárselo todo después. Ese seguía siendo el plan. Iba a salir de esta reunión, iba a llamarlo desde la calle y se lo iba a contar todo.

Observó la puerta.

❧ ❧ ❧

Candice Guyler entró a las diez y dos.

No estaba sola.

Jules se lo esperaba. Había anticipado un segundo representante de la Manada Grayson, quizá dos.

Lo que no había anticipado era que el hombre que entró detrás de Candice portara esa cualidad específica de quietud: no la compostura profesional de Candice, no la conciencia operativa de Cole.

Algo más antiguo. Algo que había ocupado una posición de autoridad el tiempo suficiente como para haber dejado de actuar.

Había visto esa cualidad una vez antes. En una cirujana con la que había trabajado en su tercer año, una mujer que llevaba treinta años ejerciendo y que entraba en las salas de trauma con una quietud que hacía enmudecer el lugar.

Era la quietud de alguien que había tomado tantas decisiones de alto riesgo que el alto riesgo se había convertido en su punto de partida.

Supo quién era antes de que Candice lo dijera.

Llegaron a la mesa. Candice se sentó. El hombre permaneció de pie un momento, observando a Jules como Jules observaba los historiales: no para obtener información, sino para verificar que la información coincidiera con lo que ya había concluido.

Se sentó.

—Señorita Walsh —dijo Candice—. Este es Grayson Martins.

Jules lo observó. Rondaba los cincuenta y tantos, de complexión robusta, con el tipo de rostro que había sido difícil de leer durante tanto tiempo que se había vuelto estructuralmente neutro. Sus ojos eran la excepción. Estaban atentos.

—El señor Martins —dijo Jules.

—Señorita Walsh. —Su voz era mesurada. Ni cálida ni fría. Calibrada—. Gracias por venir. Tengo entendido que Candice le ha explicado nuestro interés.

—Así es.

—Bien. —Puso las manos sobre la mesa, planas, un gesto que probablemente estaba calculado y probablemente era efectivo con la mayoría de la gente—.

Me gustaría ser directo con usted. Tenemos un interés compartido en resolver una situación complicada.

Usted quiere entender su linaje y localizar a su padre biológico.

Nosotros queremos establecer una relación productiva con una loba recién activa cuya posición es... inusual.

—Inusual —dijo Jules.

—No está registrada, no está afiliada en el sentido formal, y tiene una conexión con el alfa de la Manada Nash que es... —Hizo una pausa—. Personal.

Jules lo miró.

—Llevan siete semanas observándome.

—Hemos estado al tanto de usted —dijo él. Exactamente lo que había dicho Candice. Una frase preparada.

—Dijo que quería ser directo —dijo Jules.

Algo se movió en su rostro. Algo mínimo.

—Tiene razón —dijo—. Sí. La hemos estado observando. Usted representa una convergencia interesante de factores. Pensamos que valía la pena presentarnos.

—Pensaron que valía la pena usarme —dijo Jules—. Y pensaron que Daniel Flynn era la manera de conseguir que me sentara a la mesa.

Él la miró un momento.

—Es usted muy directa.

—Usted dijo que quería serlo.

La comisura de su boca se movió. No era una sonrisa. El precursor de una. Levantó el café.

—Entonces permítame serlo —dijo—. Sí. Daniel Flynn es una palanca. Lleva con nosotros catorce años y su situación es... complicada. Tenemos la capacidad de hacerla menos complicada. Usted tiene algo que queremos. Esto es una transacción.

Jules miró a Candice. Candice miró la mesa.

—Lo que tengo —dijo Jules con cuidado— es proximidad a Cole Nash. Lo cual quieren porque quieren información sobre su manada.

—Queremos una relación —dijo el señor Martins—. No información. Una relación. Usted se registra bajo nuestro nombre, se convierte en parte de nuestra estructura, y tenemos una línea natural de contacto con la Manada Nash a través de usted. Eso es todo.

—Eso es todo —dijo Jules.

—A cambio, el estado de obligación de Daniel Flynn entra en revisión formal. Lo cual es el primer paso hacia la liberación. —Dejó el café. Abrió el portafolio que Candice había puesto sobre la mesa y deslizó una fotografía hacia Jules.

Ella la miró.

Un hombre. Tomada recientemente, desde lejos, espontánea. De pie frente a un edificio que reconoció del mapa. Abrigo oscuro. Una postura contenida, autosuficiente, con algo en su manera de estar de pie que no era orgullo pero se le parecía.

Le miró los ojos. Incluso en la fotografía, incluso a distancia. Tenía la boca de su madre y siempre lo había sabido. No había sabido de quién eran sus ojos hasta ese momento.

Observó la fotografía un momento.

Luego le dio la vuelta.

—Necesito tiempo para considerar la oferta de registro —dijo.

—Por supuesto —dijo Martins.

Se apartó de la mesa. Iba a levantarse. Iba a agradecerles el tiempo e iba a salir y llamar a Cole desde la calle, tal como había planeado, y luego iba a averiguar cómo llegar hasta Daniel Flynn sin darles nada a la Manada Grayson.

Apoyó la mano en la mesa para levantarse.

—Señorita Walsh —dijo Martins.

Lo miró.

—Nos hemos tomado la libertad de organizar algo —dijo. Lo dijo como decía todo: con mesura, calibrado, sin urgencia aparente—. Una reunión. Esta tarde. Usted y Daniel. En nuestras instalaciones.

Lo miró.

—Si desea verlo —dijo—, podemos llevarla ahora mismo.

Miró la fotografía boca abajo.

Volvió a sentarse.

❧ ❧ ❧

Le envió un mensaje a Rena desde el coche.

Escribió el cruce que Martins le había dado antes de salir del restaurante. Escribió: voy a un segundo lugar. No llames. No te pongas en contacto con Cole hasta que sepas de mí.

Miró la última línea.

Borró «no te pongas en contacto con Cole» y lo sustituyó por: Te lo explico después. Luego lo envió.

Candice iba en el asiento delantero. No había hablado desde el restaurante. Martins no había venido. Otros dos miembros de la manada las habían recogido en la acera. Jules los había observado, había calculado sus posiciones y la distancia entre las puertas del coche y la calle, y se había subido.

Era consciente de su propia vigilancia. También era consciente de que estaba en el coche porque había aceptado estar en el coche. Esa seguía siendo su decisión. Lo tenía controlado.

El edificio estaba a doce minutos hacia el este. Lo había localizado en el mapa. Reconoció el cruce cuando se detuvieron. Coincidía con la dirección del archivo.

La hicieron entrar.

Era un edificio residencial, limpio y anodino. El vestíbulo estaba vacío. Subieron por las escaleras. Tercer piso. Un pasillo con varias puertas.

Uno de los miembros de la manada llamó a una puerta al fondo del pasillo.

Una pausa.

La puerta se abrió.

❧ ❧ ❧

Era más bajo de lo que había esperado.

Eso fue lo primero. La fotografía no le había dado escala y ella había construido una versión de él a partir del registro del archivo —beta de su manada, alto rango, gen de alta expresión— y esa versión había sido más grande.

Era de estatura media, quizás dos o tres centímetros más alto que ella.

Cabello oscuro con bastantes canas. Rondaba los cincuenta y cinco, corrigió de inmediato; había calculado cuarenta y cinco a partir del archivo, pero aparentaba más, que era lo que hacían catorce años viviendo de la peor manera.

La estaba mirando.

Tenía sus ojos. Lo había sabido por la fotografía y se había convencido de que estaba preparada, pero no lo estaba.

No habló. La miraba como se mira algo que te han dicho que no existe.

—Señor Flynn —dijo Candice—. Esta es Jules Walsh.

Miró a Candice. Volvió a mirar a Jules. Tenía las manos a los costados y una de ellas temblaba ligeramente, un leve temblor, no de debilidad: algo contenido con demasiada fuerza durante demasiado tiempo.

—Jules —dijo. Solo el nombre. Como se pronuncia una palabra que no has dicho en mucho tiempo.

Lo miró.

—Voy a dejarlos solos un momento —dijo Candice.

Se fue. La puerta quedó abierta. Jules notó que la puerta quedaba abierta.

Miró a Daniel Flynn.

No se había movido del umbral. La miraba con una expresión que no sabía clasificar porque nunca la había visto en el rostro de otra persona.

Había visto dolor. Había visto alivio. Había visto la expresión particular de las familias en la UCI cuando las noticias resultaban mejores de lo esperado.

Esto tenía esos componentes y no era ninguno de ellos.

Él retrocedió un paso. Ella entró.

La habitación era un pequeño salón austero. Una mesa, dos sillas, una ventana que daba al edificio de enfrente. Tenía ese aire de los espacios que se usan para fines concretos, no para vivir en ellos. Lo registró en tres segundos y se volvió hacia él.

—Siéntate —dijo. E inmediatamente—: Lo siento. No tienes que...

—No pasa nada —dijo ella. Se sentó.