Capítulo Catorce La Fecha Límite

――― ❦ ―――

Punto de vista de Jules

Tomó la decisión un domingo.

No de forma impulsiva. Llevaba tres días dándole vueltas, desde la noche en el apartamento de Cole, desde que se había quedado despierta en el camino a casa pensando en Daniel Flynn, en un edificio en la zona este con una dirección que había memorizado del archivo.

Desde que se había sentado a la mesa de la cocina el lunes por la mañana, había abierto el cuaderno por la parte de atrás y había repasado todo lo que tenía.

Tenía: un nombre, una dirección, una clasificación genética, catorce años de obligación con la Manada Grayson y un registro que decía que estaba muerta.

Tenía: dos días antes de que venciera el plazo de la Manada Grayson.

Tenía: un padre que llevaba treinta y dos años creyendo que ella no existía.

Cole había dicho: investigamos lo de Daniel Flynn con cuidado.

Cole había dicho: no recurras a la Manada Grayson para llegar a él.

Había aceptado ambas cosas. No pensaba recurrir a la Manada Grayson.

Pensaba recurrir a Candice Guyler, que era representante de la Manada Grayson, una distinción que sabía técnicamente insignificante pero que en la práctica se sentía diferente.

Abrió el cuaderno por una página en blanco.

Escribió en la parte de arriba: ARGUMENTOS A FAVOR DE LA REUNIÓN.

Escribió: El plazo de la Manada Grayson vence en dos días.

Una vez que venza, la oferta de Candice Guyler dejará de estar disponible y cualquier acceso que estuvieran ofreciendo a Daniel Flynn se gestionará de otra forma, según sus condiciones, no según ninguna condición que ella haya aceptado.

La investigación del consejo ya está en marcha.

Su nombre quedará vinculado públicamente al expediente de Flynn haga lo que haga.

Escribió: Si se reúne con ellos ahora, antes del plazo, controla el primer contacto.

Entra sabiendo lo que quieren. Es una enfermera de cuidados intensivos con formación que ha tratado con familiares en crisis, comunicado malas noticias, dirigido respuestas de código y reconducido situaciones que se estaban torciendo.

No le faltan tablas en conversaciones de alto riesgo.

Escribió: Cole no lo aprobará. Que Cole no lo apruebe no es razón para no hacerlo. Cole no es quien decide aquí.

Miró esa última línea.

No la tachó.

Escribió: Objetivo. Entrar, evaluar si facilitarán un contacto directo con Daniel Flynn. Salir. No darles nada. Contárselo todo a Cole después.

Subrayó «contárselo todo a Cole después».

Luego cerró el cuaderno. Cogió el teléfono y llamó a Candice Guyler.

❧ ❧ ❧

Candice respondió al segundo tono.

—Señorita Walsh.

—Me reuniré con usted —dijo Jules—. Mañana. Lugar público, lo elijo yo. Dos horas como máximo. No voy a firmar nada, no voy a aceptar nada por escrito y no voy a llevar a nadie.

Una pausa. Breve. —Por supuesto.

—Quiero información sobre Daniel Flynn —dijo Jules—. No su historial de manada, eso ya lo tengo. Quiero saber si la Manada Grayson facilitará un contacto directo entre nosotros.

Una pausa más larga. —Es una petición muy concreta.

—Sí. Lo es.

—Necesitaré confirmarlo con la dirección antes de poder comprometerme.

—Tiene hasta esta noche —dijo Jules—. Si la respuesta es no, no hay nada de qué hablar.

Otra pausa. Candice estaba calculando algo. Jules esperó.

—Me pondré en contacto antes de las ocho —dijo Candice.

Jules colgó.

Se sentó a la mesa de la cocina, miró el cuaderno y pensó en lo que acababa de hacer.

Acababa de decirle a la representante de la Manada Grayson que se reuniría con ellos.

Lo había hecho con condiciones. Las condiciones eran reales y pensaba cumplirlas.

Iba a meterse en esto con los ojos abiertos y un objetivo claro, y no era tan ingenua como para no ver la distancia entre lo que la Manada Grayson había ofrecido y lo que realmente querían.

También lo hacía porque Daniel Flynn tenía cuarenta y cinco años, llevaba catorce creyendo que su hija estaba muerta, y ella tenía dos días antes de que se cerrara la oportunidad.

Se acercó a la ventana.

La ciudad seguía con su rutina vespertina. Desde donde estaba, oía tres conversaciones, ninguna sobre ella. Apretó el pulgar contra la lata que llevaba en el bolsillo, la misma que seguía llevando al trabajo y que había empezado a llevar a todas partes, y respiró.

Se lo iba a contar a Rena.

A Cole no.

Todavía no. Se lo iba a contar todo después. Lo había escrito en el cuaderno. Contárselo todo a Cole después. Lo había subrayado. Lo iba a hacer.

Solo que no iba a hacerlo antes, porque si se lo contaba antes, él le diría que no fuera y ella tendría que decir que iba de todos modos, y entonces volverían a discutir, y no quería volver a discutir. Quería entrar, averiguar qué era posible, volver y darle el panorama completo.

Ese era el plan.

Llamó a Rena.

❧ ❧ ❧

Rena guardó silencio durante cuatro segundos.

Jules los contó.

—No —dijo Rena.

—No te estoy pidiendo permiso.

—Lo sé. Te estoy diciendo lo que pienso.

—La voz de Rena era neutra. No enfadada; Rena no se enfadaba como la mayoría de la gente.

Lo suyo era la certeza—. Estás a punto de entrar en un entorno controlado diseñado por una manada que lleva veinte años gestionando entornos controlados.

Lo vas a hacer sola. Lo vas a hacer dos días antes de un plazo que ellos fijaron, lo que significa que lo haces a su ritmo.

—Ya lo sé —dijo Jules.

—Entonces, ¿cuál es el argumento para ir?

—Daniel Flynn —dijo Jules—. Tiene cuarenta y cinco años y cree que estoy muerta. Tengo dos días.

—La investigación del consejo sacará a la luz la conexión de todos modos. Cole está... —Se detuvo.

—Cole qué.

—Cole está trabajando en ello —dijo Rena con cautela—. No conozco los detalles. Sé que está trabajando en ello.

Jules miró hacia la ventana.

—Qué significa eso.

—Significa que no estás tan sola en esto como crees.

—Sé que no estoy sola.

—Entonces díselo a Cole antes de ir.

—Si se lo digo a Cole, intentará detenerme.

—Quizás —dijo Rena—. O quizás te cuente en qué está trabajando y decidas que hay otra forma. No lo sabes porque no se lo has dicho.

Jules guardó silencio.

—Jules.

—Te escucho —dijo Jules.

—Eso no es lo mismo que estar de acuerdo.

—No.

Rena exhaló.

—Esto es exactamente lo que quieren que pienses —dijo—. Que lo tienes controlado. Que puedes entrar sabiendo lo que quieren y que con eso basta para protegerte.

—Lo sé.

—Saber algo y estar protegida de ello son cosas diferentes —lo dijo como decía las cosas que había aprendido por las malas—. Puedes entrar plenamente consciente de cada movimiento que están haciendo y aun así pueden hacerlos. Saber que hay una trampa no la cierra.

Jules lo sopesó.

Lo sopesó durante un momento de verdad. Sin fingir que lo hacía, sino considerándolo realmente, como consideraba las cosas que tenían peso.

Rena tenía razón en que saber que había una trampa no la cerraba.

Rena tenía razón en que el calendario lo marcaban ellos y en que iba a entrar sola. Rena tenía razón en casi todo.

—Entiendo —dijo Jules.

—Jules...

—Entiendo lo que dices —dijo Jules—. Voy a ir de todas formas.

Silencio.

—Vale —dijo Rena. La palabra sonó plana. No era conformidad, era el reconocimiento de una decisión ya tomada.

—Te mandaré la ubicación antes de entrar —dijo Jules—. Y te escribiré cuando salga.

—Vas a hacer las dos cosas —dijo Rena. No era una pregunta.

—Sí.

—Y Cole.

—Después —dijo Jules—. Se lo contaré todo después. Lo he dejado escrito en el cuaderno.

Rena guardó silencio un momento más.

—Llámame si sale mal.

—No va a salir mal.

—Llámame si sale mal.

—Vale.

—Jules.

—Lo sé —dijo Jules—. Lo sé. Te escribiré.

Colgó. Candice Guyler le escribió a las siete y cincuenta y tres. La respuesta era sí.

❧ ❧ ❧

Cole llegó a las seis.

Vino con comida del restaurante tailandés que a ella le gustaba, al que él no había ido nunca pero que ella había mencionado dos veces y que él aparentemente había guardado en la memoria y puesto en práctica, y ella pensó: ese es exactamente el problema.

Eso es exactamente lo que no sé cómo conservar.

Mantuvo la expresión neutra.

Lo dejó entrar. Sirvió la comida. Se sentaron a la mesa de la cocina y ella habló del papeleo de registro, en el que de verdad había estado trabajando esa tarde, y del estado de la presentación ante el consejo, y de las notas de genética de Makenna Myers que por fin había terminado de revisar.

Habló de la UCI. Le preguntó por la reunión de la manada que Jack Lofsgard había solicitado, que Cole había mencionado a principios de la semana.

Estaba presente. Estaba escuchando. No fingía ninguna de las dos cosas.

También era consciente de la reunión del día siguiente a las diez y de la dirección que le había mandado a Rena cuarenta minutos antes de que llegara Cole.

Él sabía que algo no iba bien.

Podía verlo. No en su cara —tenía un gesto neutro y lo llevaba bien—.

En la forma en que hacía pausas entre frases ligeramente más largas de lo habitual, en la forma en que la miraba desde el otro lado de la mesa con la atención específica de alguien que lee un historial que no acaba de cuadrar.

Lo sabía y no estaba presionando. Era consciente de ambas cosas a la vez y se asentaban juntas en su pecho como objetos de distinto peso en el mismo bolsillo.

No presionó.

Lo amaba por eso. No había dicho la palabra antes, ni siquiera para sí misma, ni siquiera en las últimas páginas del cuaderno. La dijo ahora, en silencio, y luego miró su comida y se la comió.

Se movieron al sofá después de cenar. Él no lo sugirió y ella no lo sugirió. Simplemente se movieron allí como habían empezado a moverse por su apartamento, sin anunciarlo, sin que las decisiones se notaran.

Ella puso algo en la televisión.

Lo vieron. No estaba segura de qué iba. Estaba sentada a su lado con los pies recogidos debajo de ella y la lámpara con luz tenue y la ciudad afuera quedándose en silencio y estaba pensando en el día siguiente y también estaba pensando en esto, en lo particular de esta noche concreta, cálida y corriente y su hombro cerca del de ella.

Esto es lo que no sé cómo conservar.

El pensamiento llegó y lo retuvo y miró la televisión y no lo dijo en voz alta.

No sabía cómo conservarlo porque no tenía práctica con cosas que duraban. Tenía práctica con cosas que gestionaba bien hasta que terminaban. Era excelente gestionando. Tenía menos práctica dejando que las cosas simplemente continuaran sin gestionarlas.

Esto llevaba siete semanas.

Lo miró.

Estaba viendo la televisión. Tenía el brazo apoyado en el respaldo del sofá y no la tocaba, pero el brazo estaba ahí y el espacio entre su brazo y el hombro de ella era tan pequeño que constituía una declaración incluso sin contacto.

Ella miró la televisión.

No dijo lo que estaba pensando.

Iba a contárselo todo mañana. Después. Todo: la llamada a Candice, la reunión, lo que pasara en ella, todo. Lo había escrito en el cuaderno. Iba a hacerlo.

Esta noche se sentaría aquí a ver algo en la televisión y dejaría que esto fuera lo que fuera.

❧ ❧ ❧

Él se durmió primero.

Se dio cuenta en cuanto sucedió. La respiración de él cambió, el brazo en el respaldo del sofá se hizo más pesado. Ella se quedó muy quieta un momento, miró la televisión y luego lo miró a él.

Apagó la televisión.

Se quedó sentada en silencio un rato. El edificio hacía sus ruidos habituales.

La pareja del tercer piso se había acostado.

El hombre de abajo estaba viendo algo; podía oír el murmullo grave a través del suelo.

Gerald estaba en algún lugar del segundo piso, que no era su edificio, algo a lo que aún no se había acostumbrado.

Pensó en el día siguiente.

Repasó el escenario en orden, como hacía antes de los turnos difíciles. Ubicación: un restaurante que había elegido ella, público, a media mañana. Llegaría primera. Ocuparía la mesa más alejada de la puerta, con mejor visibilidad. Pediría café, tendría el cuaderno y estaría preparada.

Candice Guyler llegaría con la respuesta sobre Daniel Flynn.

La Manada Grayson facilitaría el contacto directo o no.

Si no lo hacían, Jules le daría las gracias por su tiempo y se marcharía.

Si lo hacían, Jules preguntaría por las condiciones, no aceptaría nada en el momento, saldría y llamaría a Cole antes de dar otro paso.

Era un plan limpio.

Miró a Cole.

Pensó en lo que Rena había dicho. Saber que hay una trampa no la cierra.

Pensó en lo que ella había respondido. Lo entiendo. Iré de todos modos.

Ambas cosas seguían siendo ciertas.

Se levantó con cuidado para no despertarlo. Fue al dormitorio y sacó la manta de repuesto del estante superior del armario —no la manta del sofá, que llevaba dos semanas ahí y se había quedado— y volvió para ponérsela encima.

Él no se despertó.

Se quedó ahí de pie un momento.

Él había venido con comida, se había quedado, no había presionado, se había dormido en su sofá, y ella lo había tapado con una manta. Lo mismo que él había hecho por ella hacía dos semanas en el mismo sofá. El tipo de cosa que había empezado a ocurrir en ambas direcciones.

Fue al dormitorio.

Puso la alarma a las seis.

Se acostó en la oscuridad y pensó en Daniel Flynn, en el lado este de la ciudad, en un edificio al que no había ido, una situación que no había vivido, una conversación que no había tenido con un hombre que no sabía que ella iba a ir.

Pensó en la voz de Rena. Saber que hay una trampa.

Pensó en Cole en el sofá.

Pensó en lo que se le había pasado por la cabeza mientras veía la televisión: esto es lo que no sé cómo conservar.

Iba a averiguarlo. Eso estaba en la lista para después.

Había muchas cosas en la lista para después.

Cerró los ojos.

No durmió en un buen rato. Cuando lo hizo, no fue un sueño reparador.

Soñó con la cocina de su madre, lo cual era extraño porque no había estado allí en cuatro meses, y con una carta que había leído a los diecinueve años, un nombre en la letra de alguien, y el peso concreto de algo que cargas mucho tiempo antes de entender qué es.

La alarma sonó a las seis.

La apagó antes del segundo tono.

Se quedó acostada un momento. Oía a Cole aún dormido en el sofá. Su respiración, acompasada y suave.

No lo despertó.

Se levantó.

Se puso la ropa que había dejado preparada la noche anterior. Cogió el cuaderno de la mesa y lo metió en el bolso. Cogió la lata del mostrador. Se detuvo en el umbral de la cocina, lo miró en el sofá durante dos segundos y luego miró hacia la puerta.

Se fue.