Capítulo Doce La Pelea

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PDV de Jules

Iba a contárselo esa tarde.

Lo había decidido. Se había sentado a la mesa de la cocina después de que Rena se marchara y había mirado la tarjeta y la carpeta y el bloc de notas y había decidido: esta noche.

Cole vendría a las seis para revisar el papeleo del registro.

Iba a dejar que llegara, iba a dejar que se sentara, y entonces le contaría lo de Candice Guyler y el plazo de diez días y la tarjeta en la parte de atrás del cuaderno y todo lo que Rena le había contado sobre Daniel Flynn.

Había estado guardando demasiadas cosas en el fondo durante demasiado tiempo.

Trabajó medio turno por la mañana. Volvió a casa. Comió algo de lo que había en la lista de Rena y se aseguró de que el cuaderno estuviera sobre la mesa y la carpeta organizada en el orden en que iba a presentarla. Tenía una estructura para la conversación. Había ensayado el orden dos veces.

Estaba lista.

Llamó a las cinco y cuarenta y siete.

Trece minutos antes, algo que no había hecho nunca. Lo notó. Fue a la puerta.

Lo supo antes de abrirla.

No por el golpe en sí. Por la calidad del silencio al otro lado. Llevaba seis semanas viviendo con los sentidos agudizados y había aprendido a leer los silencios como leía los gráficos. Este decía que algo ya había pasado.

Abrió la puerta.

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No se anduvo con rodeos.

Estaba de pie en el pasillo con la chaqueta todavía puesta y la mandíbula apretada y esa expresión concreta de un hombre que había preparado lo que iba a decir y lo iba a decir.

Ella se apartó de la puerta.

Él entró. No dejó la chaqueta en la silla. Se quedó de pie en medio del salón.

—Candice Guyler —dijo.

Jules lo miró.

—La representante de la Manada Grayson que te abordó fuera del hospital hace ocho días —dijo—. La que te dio una tarjeta con un plazo. La que te ofreció información sobre Daniel Flynn a cambio de una conversación sobre mí.

Jules miró el cuaderno sobre la mesa.

—Lauren.

—Lauren —dijo—. Sí.

Ella miró la ventana. Miró el cuaderno. Cruzó los brazos.

—Iba a contártelo esta noche —dijo.

—Ocho días —dijo—. Tuviste un plazo de la Manada Grayson durante ocho días y te sentaste frente a mí en esta mesa y no me lo dijiste.

—Lo sé.

—Te estaban usando para llegar a mí —dijo—. Eso era la oferta. Eso es lo que significa una conversación sobre mí en su idioma. Y lo sabías y te sentaste frente a mí durante una semana y no dijiste nada.

—Estaba intentando entenderlo primero.

—Estabas intentando manejarlo tú sola.

Ella lo miró. —Sí. Eso hacía.

—Jules, no tienes que manejarlo todo tú sola.

Ella lo miró un momento. Sintió que aquello que había estado conteniendo bajo la superficie desde la noche en el suelo del baño ascendía — no exactamente ira, algo más antiguo que la ira, algo que llevaba viviendo en ella más tiempo del que Cole Nash había estado en su vida.

—Me he ocupado de todo yo sola toda mi vida —dijo—. No entres en mi apartamento a decirme cómo hacerlo de otra forma.

Él se quedó callado.

Ella se quedó callada.

El apartamento estaba muy quieto. Fuera pasó un coche. Dentro solo estaban ellos dos de pie en el salón con lo que acababan de decirse todavía flotando en el aire.

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PDV de Cole

Lo oyó cuando ella lo dijo.

«Me he ocupado de todo yo sola toda mi vida».

Había llegado furioso y seguía furioso, pero oyó esa frase como oía las cosas que no debía perderse. Llevaba seis semanas escuchándola. Conocía su registro. Conocía la diferencia entre Jules Walsh contándole un dato y Jules Walsh contándole algo verdadero.

Esa era la versión verdadera.

La miró. Estaba de pie con los brazos cruzados y la barbilla levantada y esa tensión concreta en los hombros que había visto en el suelo del baño y en el almacén junto a la UCI y en el pasillo después de la primera reunión de Rena. La postura que adoptaba cuando se preparaba para algo.

No estaba enfadada.

Estaba asustada.

—Lo sé —dijo, con cuidado—. Lo sé. No es eso lo que estoy diciendo.

—Eso es exactamente lo que estás diciendo. —Su voz era firme—. Estás diciendo que debería habértelo contado. Que manejarlo sola estuvo mal. Que tendría que haberlo pensado mejor.

—Estoy diciendo que la Manada Grayson te estaba usando contra mí y cuanto más tiempo te lo guardaste, peor se puso tu posición.

—Lo sé —dijo—. Lo sabía cuando me dio la tarjeta. No soy ingenua respecto a lo que estaban ofreciendo.

—Entonces, ¿por qué no me lo dijiste?

Ella miró la ventana. Miró el cuaderno sobre la mesa. Lo miró a él.

—Porque llevo treinta y dos años intentando resolver mi propio problema —dijo—. Y cada vez que le he pedido a alguien que me ayude a resolverlo, he acabado recogiendo los pedazos de algo que no aguantaba. Así que dejé de pedir ayuda.

Él se quedó callado.

—Y entonces apareciste tú —dijo—. Y el problema se hizo más grande. Y tú eres... —Se detuvo.

—Soy qué.

Ella lo miró.

—Se te da muy bien esto —dijo—. Aparecer. Estar aquí. Y no sé qué hacer con eso. No tengo un protocolo para alguien que simplemente sigue volviendo.

Él la miró.

—Tenías miedo de que me fuera —dijo—. Si me dabas algo demasiado grande.

Ella miró hacia la ventana.

—Te activé por accidente —dijo él—. Aparecí en tu puerta a la mañana siguiente.

He estado aquí un día sí y otro no durante seis semanas.

He leído cada documento que me has pedido y he respondido cada pregunta y me he sentado en tu sofá y he comido tu comida y he dormido en tu sofá.

¿En qué momento ibas a decidir que no me voy?

—Sé que no te vas a ir.

—Entonces, ¿por qué...?

—Saber y confiar no son lo mismo —dijo ella—. Sé muchas cosas en las que todavía no confío.

Él la miró durante un largo momento.

Ella le sostuvo la mirada. No apartó la vista y no retrocedió y tampoco le estaba diciendo que se fuera, cosa que él notó.

Seguía enfadado. Pero también estaba mirando a una mujer que había estado aguantando sola durante treinta y dos años y lo había hecho tan bien que ya no sabía cómo parar.

Estaba mirando la postura, los brazos cruzados, la barbilla, la forma en que mantenía el rostro firme incluso cuando esa firmeza le costaba.

Cruzó la habitación.

❧ ❧ ❧

POV de Jules

Estaba cerca.

Ella no le había dicho que se acercara. Él había cruzado la habitación y estaba cerca y ella seguía mirándolo y la firmeza le estaba costando y estaba cansada —no cansada del turno, cansada de una forma más profunda, la que llevaba acumulándose desde el suelo del baño seis semanas atrás, cuando se había tumbado sobre las baldosas y había contado las respiraciones de otras personas y se había dicho a sí misma que no iba a entrar en pánico.

Estaba cansada de contar respiraciones.

Lo agarró de la camisa.

No fue un gesto suave. Agarró la tela y tiró y él se dejó llevar, que fue lo primero que ella registró —que se dejó llevar, que no opuso resistencia, que simplemente fue hacia ella y le puso las manos en la cara y la besó como besa alguien a otra persona cuando lleva mucho tiempo haciéndolo en su cabeza y ha dejado de fingir que no.

Ella le devolvió el beso de la misma forma.

No fue suave. No fue cuidadoso. Seis semanas de cuidado se disolvieron en unos cuatro segundos y lo que quedó debajo fue simplemente esto —las manos de él en la cara de ella y las manos de ella en la camisa de él y ninguno de los dos fingiendo nada porque ambos estaban demasiado cansados de fingir como para molestarse.

Él era cálido. Ella no se lo había esperado, lo cual no era racional tratándose de otra persona, pero no se lo había esperado.

Había tenido frío desde el suelo del baño, el frío particular de alguien que ha estado arreglándoselas sola, y él era cálido y presente y real y ella lo atrajo más hacia sí y él le sostuvo la cara como si ella fuera algo concreto.

La pelea seguía en la habitación. Sabía que seguía ahí. No se había resuelto y ellos no la habían resuelto y ninguno de los dos había dicho aquello que la arreglara o la cambiara o la diera por terminada. Nada de eso estaba hecho.

Ella había dejado de ser cuidadosa.

La chaqueta de él había desaparecido en algún lugar.

La camisa de ella. Las manos de él encontraron la base de su columna y se apoyaron planas y ella exhaló contra el hombro de él y ese exhalar fue lo primero honesto que había hecho en mucho tiempo, más que seis semanas, más del que llevaba la cuenta.

Lo que siguió no fue suave.

Fueron dos personas que habían estado rondándose durante seis semanas y por fin se habían detenido.

Fue la pelea y el miedo y los treinta y dos años de manejarlo todo sola, todo buscando la única salida disponible, que era él, esto, ahora, en el suelo de la sala de estar de ella con la ciudad afuera y el cuaderno todavía sobre la mesa y nada de eso resuelto.

No se sintió como una solución. Se sintió como lo primero honesto.

Eso fue suficiente.

❧ ❧ ❧

Después estaban en el suelo.

La espalda de ella estaba contra el sofá. La de él también. Estaban uno al lado del otro y la sala estaba en penumbra y la ciudad afuera hacía lo que hacía a esa hora, quedándose más callada pero no callada.

Ella miró al techo.

Ya no tenía frío.

—Eso no arregla nada —dijo.

—Lo sé —dijo él.

Se quedaron allí.

Él no intentó convertirlo en algo. No dijo nada sobre lo que significaba o lo que vendría después o si ahora eran algo, que era lo que ella había temido —no el acto, sino el peso de lo que tendría que decir al respecto.

Él no le pidió que dijera nada. Se quedó sentado a su lado en el suelo y también miró al techo.

Ella miró la mano de él en el suelo, entre los dos.

La miró un momento.

Luego miró al techo.

—Se llama Candice Guyler —dijo—. Me encontró a la salida del hospital hace ocho días. Fue profesional. Sabía mi nombre y mi horario de turnos y sabía lo de Daniel Flynn.

Él guardaba silencio. Escuchando.

—La oferta era una reunión con los líderes de la Manada Grayson.

Dijeron que me darían todo lo que tenían de él —su historia, su paradero, por qué ha estado con ellos.

A cambio de una conversación sobre ti. Sobre mi posición.

—Miró al techo—. Dijo que no me estaban pidiendo que espiara.

Pero dejó muy claro que sabía que podía.

—Sí —dijo él—. Así es como funcionan.

—Lo sé. Lo entendí cuando lo dijo. —Respiró hondo—. Me dio diez días. Me quedan dos.

Él la miró.

—La razón por la que no te lo dije de inmediato —dijo— es que todavía no entendía lo de Daniel Flynn. Y necesitaba entender lo de Daniel Flynn antes de poder darte el resto. —Giró la cabeza y lo miró—. Esa es la razón honesta. No es una buena razón. Sé que no es una buena razón.

—De acuerdo —dijo él.

—Te lo cuento ahora —dijo ella.

—Lo sé.

—Todo —dijo ella—. Voy a contártelo todo.

Él asintió.

Ella miró al techo. Encontró el lugar en la sección trasera donde guardaba la información y la sacó en el orden que había preparado, todo: el registro del archivo, la disolución de la Manada Lofsgard, la visita de Rena y lo que Lorraine Tai le había contado a Rena sobre un hombre que había quedado destrozado antes de que su manada cayera.

Le habló de la dirección en el lado este.

Le habló de cómo Martins encontraba aquello que rompía a una persona y lo usaba.

Le habló de cómo su madre había dicho «se llamaba Daniel» en una discusión sobre otra cosa cuando Jules tenía diecinueve años, y no lo había vuelto a mencionar.

Le habló de dos mentiras separadas. Dos personas a las que les habían contado dos cosas diferentes. Separación limpia.

Cole escuchó todo. No interrumpió. No hizo preguntas hasta que ella terminó. Cuando terminó, él guardó silencio un momento.

—La investigación de linaje que presentó la Manada Grayson —dijo—. Ante el consejo. Sobre el registro de descendencia fallecida.

—Sí.

—Van a sacarte a la luz oficialmente —dijo—. Conectar tu nombre con el registro de Flynn delante del consejo. Te reúnas con ellos o no.

Ella todavía no había llegado hasta ahí. Miró al techo y lo pensó.

—La oferta de reunión no era la jugada principal —dijo ella.

—No —dijo él—. Creo que la oferta de reunión era para ver si vendrías por tu cuenta. Si les entregarías voluntariamente algo que pudieran usar contra esta manada. La investigación es la jugada real. Esa siempre fue la jugada real.

Hizo una pausa.

—Van a forzar la conexión entre tú y Daniel Flynn en el registro público, aceptes reunirte con ellos o no. Lo que significa...

—Lo que significa que él va a saber que estoy viva —dijo ella—. Haga lo que haga.

—Sí.

Ella miró al techo.

No era lo peor que había oído hoy. Lo puso en orden con las otras cosas, lo examinó y decidió que no era lo peor.

—De acuerdo —dijo—. Entonces, ¿qué hacemos?

Él la miró.

—Hacemos.

Ella lo miró. El suelo estaba duro bajo ella, el sofá quedaba detrás de ellos y la chaqueta de él estaba en algún lugar en medio de la habitación. La pelea todavía flotaba en el aire. Lo que había ocurrido después también.

—Hacemos —dijo ella.

Él guardó silencio un momento.

—Te registramos —dijo—. Antes de la fecha límite. Para que el consejo tramite la investigación con una presentación de la Manada Nash en el registro, no una investigación de la Manada Grayson sobre un expediente vacío.

Miró al techo.

—Y luego nos ocupamos de Daniel Flynn. Con cuidado.

—Con cuidado —dijo ella.

—Lleva catorce años en esa manada bajo obligación. Cualquier movimiento hacia él pasará por territorio de la Manada Grayson. Hay que manejarlo.

Hizo una pausa.

—Quiero hacerlo bien.

Jules miró el cuaderno sobre la mesa, visible desde el suelo. Podía ver la esquina de la tarjeta asomando por la contraportada.

Iba a tener que llamar a Candice Guyler y decirle que la respuesta era no.

También tendría que llamar a Rena y contarle lo que había pasado. Tendría que pensar qué hacer con dos días, una fecha límite del consejo y un hombre en el lado este de la ciudad que creía que su hija estaba muerta.

Pero no esta noche.

Esta noche iba a quedarse en el suelo un rato, con la espalda contra el sofá, Cole a su lado y la ciudad afuera con su calma habitual.

—De acuerdo —dijo ella.

—De acuerdo —dijo él.

Ninguno de los dos se movió.