Capítulo Once Investigación #2

—Ella no sabe qué fue —dijo Rena—. Se fue antes del final. Pero dijo que fuera lo que fuera, Martins lo sabía. Dijo que Martins siempre encontraba lo que rompía a una persona y lo usaba.

—Así que alguien le dijo que su hijo había muerto —dijo Jules—. Antes de la disolución.

—Eso es lo que indican los datos —dijo Rena—. No puedo confirmarlo. Lorraine no puede confirmarlo. Pero sí. Todo apunta a eso.

—Y alguien le dijo a mi madre que él se había ido.

—La misma operación —dijo Rena—. A dos personas les contaron dos mentiras diferentes. Separación limpia. Nadie sale a buscar.

Jules escribió durante un rato. Escribió hasta tener todo lo que Rena había dicho en orden, lo verificó y luego levantó la vista.

—¿Quién se beneficia? —preguntó.

—Martins.

Rena lo dijo sin vacilar.

—Un beta roto es más fácil de absorber que uno entero. Y un hombre que cree que su hijo está muerto no tiene nada por lo que luchar. Cualquier ventaja que tuviera Flynn —su fuerza, su rango, su lealtad a su manada— Martins se la arrebató.

—Y la mantuvo durante catorce años —dijo Jules.

—Y la mantuvo.

Jules miró la mesa. Miró la carpeta. Miró el bloc de notas.

—Lleva dos años en esta ciudad —dijo—. El archivo tiene una dirección registrada aquí.

—Lo sé —dijo Rena.

—Sabías que estaba aquí.

—Sabía que la Manada Grayson estaba aquí. No hice seguimiento de sus miembros en particular.

Miró a Jules.

—No supe de Flynn hasta hoy. Quiero que eso quede claro.

Jules la miró.

—De acuerdo.

—Jules.

—He dicho de acuerdo.

❧ ❧ ❧

—Cuando Cole nos puso en contacto —dijo Jules.

Lo dijo sin levantar la vista del bloc de notas. Escribió el último elemento, dejó el bolígrafo y miró a Rena.

—Cuando Cole nos puso en contacto —repitió—. ¿Sabías algo de Daniel Flynn?

Rena la miró. No con la compostura que solía mostrar, profesional y mesurada. Con algo más debajo.

—No —dijo.

—¿Sabías cuál era mi linaje?

—Sabía que eras una cambiante tardía con un patrón de supresión inusual. Cole me lo dijo. El origen, no lo sabía.

—¿Sabías que la Manada Grayson me estaba vigilando?

—No específicamente.

Rena le sostuvo la mirada.

—Sabía que tenían un interés territorial en esta ciudad y que una loba activa nueva sin registro de manada estaría en su radar. Eso es lo normal. No es información específica sobre ti.

Jules miró la carpeta sobre la mesa.

—Voy a preguntarte algo —dijo Jules—, y quiero que me respondas con sinceridad.

—De acuerdo.

—¿Hay algo que Cole te haya pedido que no me dijeras?

Rena guardó silencio. El silencio duró tres segundos.

—No —dijo.

—Tres segundos —dijo Jules.

—Estaba pensando si había algo —dijo Rena—. No fingiendo que pensaba. Pensando de verdad. La respuesta es no. Cole nunca me ha pedido que no te cuente algo. Me ha pedido que te deje marcar el ritmo. Que es otra cosa.

Jules la miró.

—Le preocupa abrumarte —dijo Rena—. A veces me pregunta qué tal creo que estás. Le digo lo que pienso. Él no me dice qué hacer con esa información.

Hizo una pausa.

—Te lo cuento porque preguntaste y porque creo que mereces saber que esto pasa. No porque crea que sea un problema.

Jules miró el bloc de notas.

—Le ha preocupado abrumarme —dijo.

—Sí.

—¿Durante cuánto tiempo?

—Desde el principio.

Rena lo dijo sin más.

—Jules, eso no es vigilancia. Es alguien que presta atención.

Jules miró la carpeta. Miró el registro del archivo que había impreso y dejado a un lado. Miró el bloc de notas con cuarenta minutos de investigación anotados.

—Lo sé —dijo.

Le creía a Rena. Creía que Rena no sabía nada de Daniel Flynn cuando Cole las puso en contacto. Creía que la llamada de Rena había sido a Lorraine Tai y no a Cole. Creía que la información era lo que Rena decía: de segunda mano, incompleta, pero honesta.

Le creía.

Apenas.

No porque Rena hubiera hecho nada para merecer ese apenas.

Porque Jules estaba sentada a la mesa de la cocina de su propio apartamento con una carpeta de información sobre un padre al que había creído desaparecido durante treinta y dos años, un registro que decía que se la presumía muerta y una tarjeta en la contraportada de su cuaderno de una mujer que quería utilizarla, y «apenas» era la descripción honesta de dónde se encontraba en ese momento.

—Vas a decírselo a Cole —dijo Rena. No era una pregunta.

—Sí.

—Todo.

Jules miró la carpeta.

—Todo.

Hizo una pausa.

—Cuando esté lista.

—Jules.

—Dije que voy a decírselo. No dije cuándo.

Rena guardó silencio.

—No voy a hacer ninguna estupidez —dijo Jules—. Voy a decírselo. Necesito terminar de encajar las piezas primero.

—¿Cuánto tiempo necesitas?

Jules miró el bloc de notas. La carpeta. El registro del archivo.

—No mucho —dijo.

Rena la miró un momento más. Luego asintió. Cerró la carpeta y la dejó sobre la mesa. Recogió su bolso.

—Llámame —dijo—. Cuando sea.

—Lo sé.

—Lo digo en serio. Cuando sea. No tienes que estar lista.

Jules la miró.

—Gracias.

Rena se fue.

❧ ❧ ❧

Jules se quedó sentada a la mesa de la cocina un rato más.

La carpeta estaba allí. El bloc de notas estaba allí. El portátil seguía abierto en el archivo, el registro de Flynn aún en la pantalla, la línea de descendencia en el mismo sitio.

Pensó en Lorraine Tai, que había salido antes del final y había cargado con la historia de la Manada Lofsgard durante catorce años sin poder contársela a nadie, hasta que alguien llamó y preguntó.

Pensó en Daniel Flynn en un edificio a doce minutos de la dirección registrada de la Manada Grayson. Pensó en lo que él sabía y en lo que le habían contado y en lo que le habían arrebatado.

Pensó en su madre.

Su madre tenía sesenta y ocho años y seguía viviendo en el mismo apartamento en el que vivía cuando Jules nació, y le habían dicho que un hombre se había marchado cuando lo que había pasado en realidad era que a un hombre le habían arrebatado a su hija, y Jules iba a tener que decidir en algún momento qué hacer con esa conversación.

Hoy no. Esa conversación necesitaba su propio tiempo y su propia preparación, y hoy no tenía ni lo uno ni lo otro.

Cerró el archivo.

Miró la carpeta. Iba a decírselo a Cole. Lo había dicho en serio. Iba a contarle lo de Candice Guyler y la tarjeta y el plazo de diez días, e iba a contarle lo de Daniel Flynn y el registro del archivo y todo lo que Rena acababa de revelarle. Iba a sentarse frente a él y contárselo todo.

Tenía ocho días.

Abrió el cuaderno por la contraportada y miró la tarjeta.

Candice Guyler. Un número de teléfono.

La oferta consistía en información sobre Daniel Flynn a cambio de una conversación sobre Cole. Sabía de qué iría realmente esa conversación. Siempre lo había sabido, y no había llamado, y no iba a llamar, porque no pensaba permitir que la usaran como vía de acceso a la manada de Cole.

Pero Daniel Flynn estaba a doce minutos.

Miró la tarjeta.

Ocho días.

Iba a contárselo a Cole primero.

Cerró el cuaderno.