Capítulo Nueve Primer Contacto #2

Tenía té preparado. No le había preparado nada a él porque no sabía si bebía té y no estaba lista para la versión de esa conversación que empezaba con ella sabiendo lo que él bebía.

Él se sentó a la mesa de la cocina. Ella se sentó frente a él. Tenía el cuaderno, pero no lo había abierto.

—¿Qué sabes sobre la Manada Grayson? —preguntó Jules.

Él la miró. Ella pudo verlo decidiendo algo: si estaba preguntando por el archivo, por la presentación del consejo, por otra cosa. Mantuvo la expresión y esperó.

—¿Por qué? —preguntó Cole.

—Miré su historia en el archivo. La disolución de la Manada Lofsgard. Quería contexto. —Lo miró—. ¿Es un problema?

—No —dijo él—. No es un problema. —Puso las manos sobre la mesa—.

La Manada Grayson es una de las tres manadas más grandes de la región.

Llevan expandiéndose de forma constante los últimos veinte años.

Territoriales, organizados, no violentos de la forma que llama la atención, pero agresivos de la forma que no.

—¿Qué significa eso?

—No empiezan peleas —dijo él—. Crean situaciones en las que la otra manada no tiene más remedio que hacerlo. O absorben. Se les da muy bien absorber. La Manada Lofsgard fue la tercera en catorce años.

Jules miró su té.

—La tercera.

—Sí. Hubo dos antes de Lofsgard. Ambas más pequeñas. Ambas técnicamente voluntarias. Ese es el modelo de la Manada Grayson: vuelven la situación insostenible y entonces la absorción parece una solución.

—¿Mantienen a los miembros absorbidos?

—Sí. Bajo obligación. Eso significa que esos miembros no pueden irse sin la liberación explícita del alfa, y el alfa nunca ha liberado a nadie. Ni una sola vez en catorce años —hizo una pausa—. Lo investigué. Después de que Lauren me contara lo de la bandera territorial.

—¿Qué significa exactamente la bandera?

—Han registrado un interés en ti ante el consejo. No una reclamación: no pueden reclamarte sin tu consentimiento. Pero sí un interés —la miró—. Significa que quieren reclutarte. O quieren una baza, y tú estás vinculada a un objetivo útil.

—Objetivo útil.

Él guardó silencio un momento.

—Esta manada. Yo en concreto.

Jules miró su cuaderno. Lo abrió por una página en blanco y escribió: «Manada Grayson. Tres absorciones en catorce años. Obligación, sin liberación. Bandera territorial». Lo escribió para tener algo que hacer mientras decidía si hacer la siguiente pregunta.

—¿Confías en ellos? —dijo.

—No.

—¿Por qué no? En concreto.

Él la miró. Ella le sostuvo la mirada. Esperó.

—Tres absorciones en catorce años y ni una sola obligación liberada —dijo—.

Eso no es una manada, es una colección. Esos miembros no eligieron la Manada Grayson.

Acabaron en ella. Y Grayson Martins ha mantenido a cada uno de ellos bajo obligación durante más de una década, lo cual me dice que valora más la acumulación que a las personas que la componen.

—Martins es el alfa.

—Sí.

—¿Qué sabes de él a nivel personal?

Cole guardó silencio un momento y ella entendió la naturaleza de ese silencio: estaba decidiendo cuánto decir, no porque estuviera ocultando algo, sino porque era información con peso y estaba pensando en cómo dársela.

—Es de la vieja escuela —dijo Cole—. Eso significa que cree que la fuerza de la manada se mide en números y territorio.

Históricamente, no se equivoca. Solía ser así.

Ahora es menos cierto porque el consejo tiene más autoridad y la expansión territorial directa es más difícil sin que el consejo la revise —miró la mesa—.

Así que ha ido buscando otras formas de expandirse.

—¿Como qué?

—Información —dijo Cole—. Líneas de sangre. Saber cosas de otras manadas que ellas mismas desconocen. La bandera en tu dirección: eso no es territorial. Es informativo. Quieren saber de ti y de lo que representas.

—Lo que represento.

—Una loba de activación tardía con un gen inusual y una conexión con la Manada Nash —lo dijo sin inflexión—. No creo que sea personal. Creo que les resultas interesante.

—Interesante —dijo ella.

—Como lo es cualquier cosa útil.

Jules escribió en el cuaderno. Escribió un rato. Cole no dijo nada. Había aprendido a dejarla escribir.

—Si se acercaran a alguien —dijo sin levantar la vista—. Alguien no afiliado. Con una oferta de algún tipo. ¿Cómo sería?

Una pausa.

—Una oferta de información que no deberían tener.

Algo personal, algo que le importaría a la persona.

Y a cambio, algo que parece una conversación pero en realidad es un conducto —hizo otra pausa—.

No piden cosas directamente. Crean una situación en la que la otra persona siente que el intercambio es justo.

Y para cuando se da cuenta de que no lo era, ya está metida.

Ella levantó la vista. Él la estaba mirando.

—Hipotéticamente —dijo ella.

—Hipotéticamente —dijo él. Con voz cautelosa—. Sí.

Ella miró su cuaderno. Miró lo que había escrito.

—¿Qué debería hacer alguien —dijo— si la Manada Grayson se le acercara?

—Decírmelo —dijo—. De inmediato.

Ella lo miró.

—Esa es la respuesta —dijo—. Esa es la única respuesta.

No negocias con la Manada Grayson a solas.

No te reúnes con ellos a solas. No aceptas nada de ellos sin saber a qué estás accediendo realmente —lo dijo con firmeza.

No alarmado, firme—. No son violentos y no son estúpidos.

Pero son muy buenos haciendo que creas que tienes más control del que tienes.

Ella asintió. Escribió algo en el cuaderno.

Él siguió hablando. Ella le dejó.

Habló durante casi veinte minutos: la historia de la Manada Grayson con el consejo, las tres absorciones en detalle, lo que sabía sobre los métodos de Grayson Martins, dos situaciones concretas en los últimos cinco años en las que la Manada Grayson se había acercado a personas vinculadas a manadas con ofertas y lo que había pasado en ambos casos.

Ella escuchó todo. Hizo preguntas en los momentos adecuados para que siguiera hablando, escribió en el cuaderno y escuchó.

No pensó en la tarjeta en el bolsillo de su chaqueta.

Pensó en ella un poco.

❧ ❧ ❧

Se fue a las nueve y media.

Lo acompañó hasta la puerta. En el último escalón, él se volvió.

—La búsqueda en el archivo —dijo—. La historia de la Manada Grayson. ¿Encontraste lo que buscabas?

Ella lo miró. La pregunta tenía doble fondo y ambos lo sabían.

—Encontré contexto —dijo—. Aún estoy asimilándolo.

Él le sostuvo la mirada un momento. Estaba decidiendo si insistir, y ella lo vio decidir que no.

—El jueves —dijo.

—El jueves.

Se fue.

Se quedó en el umbral hasta que dejó de oír sus pasos en la escalera. Luego entró.

Se sentó a la mesa de la cocina. Metió la mano en el bolsillo de la chaqueta, sacó la tarjeta y la dejó sobre la mesa, delante de ella.

Candice Guyler. Un número de teléfono. Nada más.

Le dio la vuelta. En blanco por detrás.

Eran muy buenos consiguiendo que creyeras que tenías más control del que en realidad tenías.

Cole lo había dicho. Lo había dicho en el contexto de una hipótesis que no era hipotética y ambos lo sabían, y lo había dicho de todos modos porque la información era útil y él era de los que te daban información útil incluso cuando también estaban haciendo una pregunta.

Entendía cuál era la oferta. No tenía ninguna duda. Querían un canal hacia la manada de Cole a través de ella y le ofrecían a Daniel Flynn como precio de entrada, y no era tan ingenua como para pensar que reunirse con ellos le daría control sobre esa dinámica.

También entendía que Daniel Flynn estaba en esta ciudad. Que él la creía muerta. Que alguien se lo había dicho, y a su madre le habían dicho algo completamente distinto, y la Manada Grayson lo había mantenido bajo obligación durante catorce años sin liberarlo jamás.

Tenía el acceso al archivo. Tenía diez días. Tenía información que aún no le había dado a Cole e información que acababa de obtener de Cole, y el nombre Flynn, Daniel Patrick en el cuaderno, en la sección del final, con dos subrayados debajo.

No iba a llamar a Candice Guyler esta noche.

No iba a tirar la tarjeta.

Abrió el cuaderno. Fue a la sección del final. Miró la entrada que había hecho.

Escribió, debajo: «Contacto de la Manada Grayson. Candice Guyler. Plazo de diez días».

Escribió: «Oferta: información sobre Daniel Flynn».

Escribió: «Coste: conversación sobre Cole Nash».

Miró esa última línea. Tachó «conversación sobre» y escribió encima: «acceso a».

Porque eso era lo que querían decir. Esa era la versión exacta.

Cogió la tarjeta. La metió en la contraportada del cuaderno, pegada al cartón. Cerró el cuaderno.

El jueves le contaría a Cole lo de Daniel Flynn. Lo había decidido antes de hoy y no pensaba cambiar de opinión.

Sobre Candice Guyler, aún no estaba lista para decidir.

Tenía nueve días.

Iba a usarlos.