Capítulo Ocho Daniel #2

Era consciente de que esta no era una situación en la que estuviera prohibido llorar, que había gente que oiría lo que acababa de leer y lloraría de inmediato y que sería una respuesta razonable.

No iba a hacerlo. No porque pensara que era de débiles o porque estuviera intentando aparentar compostura.

No iba a hacerlo porque si empezaba no iba a poder parar y oía a Cole todavía en la mesa y no sabía qué hacer con lo que acababa de descubrir y necesitaba mantenerse entera antes de averiguarlo.

Respiró.

Repasó el registro en el orden de sus datos.

Uno: Daniel Flynn existía. Era real. Estaba en una base de datos con una clasificación genética y un historial de manada y una ubicación. Era una persona con un registro, no un nombre que su madre había dicho una vez en una discusión.

Dos: Su gen coincidía. Expresión dominante alta, línea paterna, transmisión confirmada a descendencia. Ella era la descendencia. El gen que se había activado hacía cuatro semanas en su baño a las tres de la madrugada procedía de él.

Tres: Había sido beta de una manada que ya no existía. Alguien había disuelto su manada hacía catorce años y lo había absorbido en la Manada Grayson bajo obligación. No podía irse. No se había ido voluntariamente.

Cuatro: El registro decía que su hija estaba presuntamente fallecida.

Ella era la hija.

No había muerto.

Miró a la mujer que quitaba el candado de la bicicleta. Miró sus manos en el manillar, cómo comprobó las dos ruedas antes de subirse, cómo salió a la calle sin mirar atrás.

Había pasado treinta y dos años sin buscarlo porque su madre le había dicho que se había ido y lo había creído.

Había pasado la veintena convenciéndose de que la búsqueda tenía la forma equivocada para el vacío.

Había escrito su nombre de pila en su cuaderno y lo había subrayado y se había dicho que pensaría en ello cuando estuviera lista y no había estado lista.

El archivo acababa de prepararla.

Pensó en la Manada Grayson.

Pensó en la marca territorial en su dirección que Cole había mencionado a su manada y que ella había oído a través de una pared que se suponía que no podía atravesar con el oído.

Pensó en que la Manada Grayson sabía de ella y la Manada Grayson tenía a Daniel Flynn y el archivo de la Manada Grayson decía que la hija de Daniel Flynn estaba muerta.

Todavía no tenía todas las piezas.

Tenía suficientes para entender que había más, y que no quería decirle nada a Cole hasta comprender la forma de lo que tenía delante.

Apretó el pulgar contra el marco de la ventana.

Respiró.

Esperó hasta sentirse estable. Le llevó dos minutos y cuarenta segundos, y los contó.

Entonces se dio la vuelta.

❧ ❧ ❧

Cole la observaba desde la mesa.

No con alarma, sino con esa atención particular que tenía cuando evaluaba una situación y había decidido no reaccionar todavía.

Había aprendido a reconocer esa expresión a lo largo de cuatro semanas de reuniones.

Era la expresión que indicaba que había notado algo y esperaba a que ella dijera qué era.

Volvió a la mesa. Se sentó. Cogió el café. Estaba frío y se lo bebió de todos modos.

—¿Estás bien? —dijo él.

—Sí —dijo ella.

No miró el portátil. Miró el cuaderno.

—El mapa de linaje —dijo—. La clasificación de oposición de doble línea. ¿Es algo que Rena sabría, o necesito hablar con alguien de tu manada?

Se quedó callado un segundo.

—Puede que Rena. También hay un miembro de la manada que lleva el tema genético: Makenna Myers. Tiene formación médica. Sería mejor fuente que yo.

—¿Puedo contactarla directamente?

—Te la presentaré.

Hizo una pausa.

—¿Qué salió en el mapa de linaje?

—Nada que haya podido entender todavía —dijo—. Necesito comprender mejor el sistema de clasificación antes de que los resultados signifiquen algo.

Esto no era exactamente una mentira. Era cierto que no comprendía completamente el sistema de clasificación. No era cierto que los resultados no hubieran significado nada.

Cole la miró un momento más.

Ella miró el cuaderno. Cogió el bolígrafo. Escribió: «Makenna Myers: genética/clasificación». Lo subrayó.

—De acuerdo —dijo él.

Ella asintió.

Cerró el portátil y lo metió en la bolsa. Tenía esa eficiencia precisa de quien ha decidido que la parte de trabajo ha terminado y se prepara para irse o para cambiar al otro modo, el que había surgido en las últimas semanas cuando se agotaba la lista. Lo vio tomar la decisión.

—¿Otra hora? —dijo él.

Tenía el archivo en que pensar. Tenía a Daniel Flynn y la Manada Grayson y catorce años y una línea que decía presuntamente fallecida, y necesitaba tiempo a solas con todo ello.

—Esta noche no —dijo—. Estoy cansada.

Él la miró. Ella mantuvo la expresión.

—De acuerdo —dijo él.

Cogió la bolsa. Se levantó. No dijo nada más, y ella se lo agradeció porque había algo en la habitación en ese momento y ambos lo sabían, y él estaba eligiendo no nombrarlo, que era la decisión correcta.

Lo acompañó a la puerta.

—El jueves —dijo ella.

—El jueves —dijo él.

Se fue.

Se quedó de pie ante la puerta cerrada un momento. Apoyó la palma contra ella.

Luego fue a la mesa, abrió el cuaderno por la parte de atrás y cogió el bolígrafo.

Escribió: Flynn, Daniel Patrick.

Escribió: Manada Grayson. Obligado. Sin liberación.

Escribió: Manada Lofsgard disuelta, hace catorce años.

Escribió: Un descendiente. Femenino. Presuntamente fallecida.

Miró esa última línea.

La subrayó.

Se quedó sentada a la mesa de la cocina mucho tiempo después de eso. La ciudad afuera seguía su rutina nocturna. La pareja del tercer piso cenó. El hombre del piso de abajo llegó a casa.

Pensó en su madre.

Su madre había dicho: «Se llamaba Daniel. Eso es todo lo que te voy a dar».

Pensó en lo que significaba que su madre hubiera creído lo que dijo.

Su madre no era de las que mentían. Era de las que ocultaban cosas —había una diferencia—, pero no fabricaba hechos.

Si su madre había creído que Daniel Flynn se marchó, alguien le había dicho que Daniel Flynn se marchó.

Si el archivo creía que su hija estaba muerta, alguien le había dicho al archivo que su hija estaba muerta.

Dos mentiras distintas. A dos personas distintas les contaron dos cosas distintas.

Alguien había querido mantenerlos separados.

Todavía no sabía quién. No sabía por qué.

Sabía que la Manada Grayson había disuelto la Manada Lofsgard hacía catorce años y tenía a Daniel Flynn bajo obligación, y sabía que la Manada Grayson tenía una marca territorial sobre su dirección, y sabía que Cole le había dicho a su manada que la Manada Grayson la estaba rastreando y ella lo había oído a través de una pared.

Tenía nueve días antes del plazo del consejo de Cole.

Tenía un nombre.

Tenía el acceso al archivo que él le había dado, y aún no había terminado de usarlo.

Iba a volver al archivo. Iba a averiguar todo lo que tuviera sobre la Manada Grayson y la Manada Lofsgard, e iba a hacerlo antes de decirle nada a Cole porque Cole tenía un plazo y una reunión de manada que ella había oído a través de una pared, y necesitaba entender en qué estaba metida antes de involucrarlo.

No estaba lista para decírselo. Le había dicho «sí» cuando él preguntó si estaba bien, y había sido la primera vez que le decía algo que no era cierto, y necesitaba que esa fuera una lista muy corta.

Iba a hacer que fuera una lista muy corta.

Miró el cuaderno.

Volvió a la parte de delante y miró la pregunta que había estado guardando. La del final. «¿Cómo lo supo?». La había escrito la primera noche y todavía no la había hecho.

Cogió el bolígrafo.

Iba a tener que preguntarlo pronto.