Capítulo Ocho Daniel

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Punto de vista de Jules

Lo trajo un martes.

No el documento — ella ya tenía el documento, lo había leído tres veces, lo había anotado dos y le había hecho once preguntas adicionales durante la última semana. Esto era otra cosa. Cuando llegó, dejó su portátil sobre la mesa de la cocina, lo giró hacia ella y dijo:

—Quiero darte acceso al archivo de la manada.

Ella miró el portátil. Lo miró a él.

—La base de datos de linajes —dijo él—. Registros de portadores, mapas genéticos, historiales de manadas. Tengo acceso de lectura y puedo autorizarte un segundo usuario. Pensé que podría ayudarte a entender el origen de tu gen.

Hizo una pausa.

—Primero tus propios registros. Tu tipo de gen, la clasificación de supresión, si hay otros portadores conocidos en tu línea.

Ella miró la pantalla. Él ya tenía el archivo abierto: una interfaz sencilla, casi todo texto, el tipo de base de datos diseñada para ser funcional, no bonita. Había un campo de búsqueda en la parte superior y una serie de pestañas de categorías en el lado izquierdo.

—¿Qué son las pestañas? —preguntó ella.

—Registros individuales, historiales de manadas, mapas de linajes, expedientes del consejo regional. Tu usuario tendrá acceso de lectura a los registros individuales y los mapas de linajes. No a los expedientes del consejo.

—¿Por qué no a los expedientes del consejo?

—Cuestiones políticas —dijo él—. Y parte está restringida. Ni siquiera yo tengo acceso completo.

—¿Puedo buscar por nombre? —preguntó ella.

—Nombre, clasificación genética, afiliación de manada, región. Cualquier combinación.

—Y mi propio registro.

—Ya estás ahí. Registré tu activación cuando tú...

Se detuvo.

—Después de la primera noche. Antes de que el consejo tuviera que preguntar.

Ella lo miró. Pensó en lo que diría el registro y en lo que diría sobre él. Miró la pantalla.

—De acuerdo —dijo ella—. Configura el acceso.

Lo configuró en cuatro minutos. Ella anotó las credenciales en el cuaderno sin mirarlo.

—Te dejo con esto —dijo él.

—No —dijo ella—. Quédate. Puede que tenga preguntas.

Se quedó.

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Empezó por ella misma.

Escribió su propio nombre en el campo de búsqueda y encontró su registro en tres segundos. Era escueto: solo llevaba cuatro semanas en el sistema. Nombre, fecha de activación, clasificación genética, evento activador, alfa de contacto. Leyó la línea de alfa de contacto y no dijo nada al respecto.

Miró la clasificación genética.

Decía: «Latente activo, alta expresión, suprimido antes de la activación. Clasificación: portador complejo».

Debajo: «Mecanismo de supresión: probable oposición de línea doble. Linaje de origen: sin verificar».

Se quedó mirando «oposición de línea doble» un momento.

—¿Qué significa eso?

Cole había estado sentado al otro extremo de la mesa con su café. Se acercó y miró la pantalla.

—Dos líneas activas en tu linaje que se oponen entre sí. Una se expresa, la otra suprime. Es poco común. Normalmente significa que ambos padres tenían genes activos, o que uno de los padres tenía un gen dominante muy fuerte que combatía un recesivo del otro lado.

—Ambos padres —dijo ella.

—Posiblemente. O un gen paterno muy dominante suprimido por algo del lado materno. El archivo tendría más información si hay registros de tu linaje.

Volvió a su lado de la mesa.

—Puedes buscar en la pestaña de mapa de linajes. Introduce tu clasificación genética y mira qué aparece.

Hizo clic en la pestaña de mapa de linajes.

Escribió el código de clasificación de su registro.

Los resultados aparecieron en una lista de dieciocho nombres.

Los revisó. Ninguno le resultaba familiar.

Miró los filtros regionales en el lado izquierdo de la pantalla y pensó en lo que sabía de la familia de su madre —que era mucho, porque la familia de su madre estaba presente, documentada y viva— y en lo que sabía del lado de su padre, que era un nombre sin apellido y sin ciudad y sin año.

Volvió al campo de búsqueda.

Escribió: Daniel.

Cuarenta y siete resultados. Miró las opciones de filtro. Filtró por tipo de gen: portador paterno, dominante activo. Catorce resultados.

Miró los catorce nombres.

No miró a Cole.

Filtró de nuevo por región: esta ciudad, ciudades adyacentes, un radio de ciento sesenta kilómetros. Porque no sabía de dónde era su padre, pero ella había nacido aquí y su madre había vivido aquí toda su vida, y el gen tenía que venir de algún lugar cercano.

Tres resultados.

Leyó los dos primeros. Ninguno coincidía. Los rangos de edad no cuadraban. Los historiales de manada no encajaban.

Leyó el tercero.

❧ ❧ ❧

El registro se cargó en dos segundos.

Lo leyó.

Lo leyó de nuevo.

REGISTRO INDIVIDUAL

Nombre: Flynn, Daniel Patrick

Clasificación: Portador activo, expresión dominante, línea paterna

Tipo de gen: Dominante de alta expresión. Transmisión a descendencia confirmada.

Afiliación de manada: Manada Lofsgard (anterior, disuelta). Actual: Manada Grayson (absorbida, obligada).

Rol en la manada: Miembro sénior. Rango anterior: Beta, Manada Lofsgard.

Estado: Activo. Ubicación: registrada.

Fecha de absorción: Hace catorce años. Motivo: Disolución de manada tras disputa territorial.

Estado de obligación: Vinculado. Sin liberación registrada.

Descendencia conocida: 1

Descendencia 1: Femenina. Sin registrar. Fecha de nacimiento aproximada [año de nacimiento de Jules]. Estado: presuntamente fallecida.

Miró la pantalla.

La miró largo rato.

El registro ocupaba una página. No era una página larga. Era el tipo de registro que generaba una base de datos cuando alguien entraba en un sistema con datos básicos y nada más. Nombre, gen, manada, estado. Los datos de una persona reducidos a categorías de clasificación y un puñado de fechas.

Volvió a leer la línea de descendencia.

«Descendencia 1: Femenina. No registrada. Fecha de nacimiento aproximada».

El año de su nacimiento.

«Estado: presuntamente fallecida».

Tenía treinta y dos años. Estaba sentada a la mesa de su cocina en el apartamento que había elegido ella misma y pagado ella misma y llenado de muebles que había seleccionado pieza a pieza durante once años.

Tenía un cuaderno sobre la mesa y un bolígrafo y un café que se había enfriado.

Tenía treinta y dos años y una base de datos en un archivo de manada cuya existencia desconocía hacía cuatro semanas decía que estaba presuntamente muerta.

Dejó el bolígrafo.

Lo había estado sujetando sin darse cuenta.

Miró el nombre en la parte superior del registro.

Flynn, Daniel Patrick.

Daniel.

Había escrito ese nombre en el cuaderno tres veces.

Lo había subrayado dos veces. Lo había buscado en internet a las once y media de la noche y no había encontrado nada y se había acostado y se había quedado despierta pensando en él.

Llevaba cuatro semanas pensando en él y tenía un nombre y ningún apellido y ninguna fotografía y un gen que Cole le había dicho que probablemente procedía de la línea paterna.

Ahora tenía un apellido.

Flynn.

Tenía un registro.

Tenía un historial de manada y una clasificación genética y un estado de obligación y una línea que decía que había sido beta de su manada original antes de que alguien la disolviera y lo absorbiera en otra hacía catorce años sin darle opción.

Tenía una línea que decía que tenía una descendiente.

Femenina. Su año de nacimiento. Presuntamente fallecida.

Le habían dicho que se había ido.

Su madre le había dicho que se había ido antes de que naciera Jules.

Un hombre que se fue. Un hombre que no quería la vida que tenía aquí, la mujer que había elegido, la hija que venía en camino.

Esa era la historia. Su madre se la había contado de la única manera en que su madre contaba las cosas difíciles: escuetamente, una vez, y luego nunca más.

Jules lo había creído porque su madre no mentía y porque no había pruebas de nada más y porque creer la alternativa —que había una razón, que había algo más que un hombre que se fue— era un tipo específico de esperanza que había aprendido a no albergar.

El registro decía: presuntamente fallecida.

El registro decía que tenía una descendiente.

Decía que la descendiente estaba presuntamente fallecida.

No decía que la descendiente se había ido.

No decía que la descendiente había elegido no ser encontrada.

Decía que estaba presuntamente muerta, y eso constaba en el registro porque alguien lo había introducido así, porque alguien le había dicho al archivo que la hija de Daniel Flynn no había sobrevivido.

Alguien le había dicho que ella estaba muerta.

Ella llevaba viva treinta y dos años.

No eran la misma cosa.

Miró la pantalla.

Miró la línea de la Manada Grayson. La absorción. Hacía catorce años. Obligado, sin liberación registrada.

Estaba en esta ciudad. No lo sabía por el registro —el campo de ubicación decía «registrado» y daba una dirección de manada que era local— pero lo entendía.

La Manada Grayson estaba aquí. Tenían una marca territorial en su dirección, que Cole había mencionado en la reunión que ella había oído a través de la pared del pasillo.

Su padre estaba en esta ciudad.

Él pensaba que ella estaba muerta.

Cerró la base de datos.

❧ ❧ ❧

Se levantó.

El movimiento fue demasiado rápido y se obligó a frenarlo antes de llegar a la ventana. Apoyó la mano en el marco. Miró la calle.

Era por la tarde. Gente en la acera. Una mujer con un cochecito. Un hombre con un perro. El tráfico fluía como fluía a esa hora del día, constante y anodino. Miró todo aquello. Miró la esquina y la cafetería de la esquina y la mujer que quitaba el candado a su bicicleta del aparcabicis.

Respiró.

No iba a llorar.