Capítulo Siete Política de Manada

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PDV de Cole

Sabía que la reunión llegaría.

Lauren se lo había dicho hacía tres días, de manera profesional y sin satisfacción: que había presentado el informe al consejo regional, que el consejo había respondido y que debía esperar una solicitud de reunión formal a lo largo de la semana.

La solicitud llegó en dos días. La programó para un jueves, lo que le daba dos días para prepararse, que no eran suficientes días, pero no había días que hubieran sido suficientes.

Se quedó sentado en su camioneta frente a la casa de la manada unos minutos antes de entrar.

No era de los que se quedaban sentados en camionetas. Se lo había dicho hacía tres semanas y lo estaba haciendo de nuevo, lo que significaba que se estaba convirtiendo en un patrón y tendría que dejarlo.

Entró.

La casa de la manada era un antiguo edificio reconvertido en el lado este de la ciudad — tres plantas, espacio para reuniones en la planta baja, oficinas arriba.

Llevaba viniendo aquí desde antes de ser alfa.

Conocía cada habitación, quién se sentaba dónde y quién observaba a quién cuando creían que nadie miraba.

Esa noche había ocho personas en la planta baja. Lauren al fondo de la mesa, que era su posición. Derek Nelson junto a la puerta, que era la suya. Jack Lofsgard a la derecha de la cabecera, que era donde se sentaba cuando planeaba dejar clara su postura.

Cole se sentó en la cabecera.

Miró a la sala. La sala le devolvió la mirada.

—Gracias por venir —dijo.

Freddie Noonan, frente a Lauren, dijo:

—¿Había opción de no hacerlo?

—No —dijo Cole—. Aprecio el espíritu de la pregunta.

Eso le valió tres cuartos de sonrisa de dos personas y nada del resto. Tomó nota de quién sonrió y quién no.

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—La carta del consejo —dijo Lauren.

—Sí —dijo Cole—. El consejo está al tanto de Jules Walsh. Nos han dado sesenta días para establecer su estatus. Registro en esta manada, afiliación formal o cesión a la supervisión de otra manada.

—Lo que significa qué, exactamente —dijo Freddie—. Cesión.

—Significa que entra en la lista de no afiliados del consejo y otra manada tiene derecho a acercarse a ella.

—Acercarse a ella.

—Registrarla ellos mismos. Asumir la supervisión.

Lo dijo con voz neutra.

—Eso no va a pasar.

Jack Lofsgard había permanecido callado los primeros dos minutos.

Cole lo había estado observando como observaba a todos en estas reuniones: con visión periférica, constante, a la espera.

Jack tenía sesenta y un años. Era el veterano de la manada desde antes de que Cole naciera.

No había apoyado el nombramiento de Cole y lo había aceptado como aceptaba todo aquello con lo que no estaba de acuerdo: esperando el momento adecuado para dejar clara su posición.

—Tú creaste esta situación —dijo Jack.

No era una acusación. Una constatación. Jack operaba con constataciones.

—Sí —dijo Cole.

—Y le pides a esta manada que gestione las consecuencias.

—Le estoy pidiendo a esta manada que registre a una nueva loba activa y le proporcione apoyo en la transición —dijo Cole—.

Que es lo que esta manada hace. Es lo que hemos hecho con otros cambiantes tardíos, con otros activos no afiliados.

Esta no es una situación nueva. Las circunstancias son diferentes.

—Las circunstancias son que el alfa la activó —dijo Jack—. Eso hace que las circunstancias sean muy diferentes.

Cole lo miró.

—Sí. Lo son. Por eso me estoy encargando personalmente de su apoyo en lugar de delegarlo.

—¿Así es como lo llamas?

La sala quedó en silencio.

Cole miró a Jack sin parpadear. Había aprendido esto en su primer año: la primera persona que apartaba la mirada en una sala como esa cedía algo. No iba a ceder nada esa noche.

—Sí —dijo—. Así es como lo llamo.

Jack bajó la mirada a la mesa. No era una concesión, sino un reposicionamiento. No había terminado.

—Ella no se registrará —dijo Lauren. No era un desafío. Lauren contribuía a las reuniones con información.

—Todavía no —dijo Cole.

—El plazo de sesenta días ya está en marcha.

—Lo sé.

—Entonces, ¿cuál es el plan?

Eso lo dijo Derek, junto a la puerta. Derek no era político. Hacía preguntas directas.

—Necesita más tiempo para entender la estructura —dijo Cole—. Es metódica. Lo lee todo antes de decidir. Le he dado el documento de registro. Lo está estudiando.

—¿Tiene intención de registrarse con nosotros en concreto? —dijo Freddie.

—Lo que tiene es tendencia a hacer cuarenta preguntas sobre cada opción antes de elegir ninguna —dijo Cole.

Eso arrancó una risa. Freddie.

—Tenemos sesenta días —dijo Cole—. Estará registrada antes de la fecha límite. Si alguien en esta sala tiene una preocupación operativa concreta sobre el período intermedio, quiero oírla. Si la preocupación es política, guárdensela.

Miró a Jack.

Jack le sostuvo la mirada.

—Mi preocupación —dijo Jack con cautela— es que el alfa de esta manada no puede mantener la objetividad respecto a una situación que él mismo causó. Y que la falta de objetividad supone un riesgo para la manada. Esa es una preocupación operativa.

La sala volvió a quedar en silencio. Cole dejó que siguiera así.

—Tienes razón en que yo causé la situación —dijo Cole—. No la tienes sobre la objetividad. Puedo decirte exactamente lo que pienso de esto, y es completamente objetivo.

Apoyó las manos en la mesa.

—Jules Walsh es una loba de activación tardía que está gestionando su transición con más competencia que la mayoría de los activos criados en manada que he visto.

Es enfermera de UCI con once años de experiencia en cuidados críticos y dirige una reanimación como yo dirijo una reunión.

Estará registrada antes de la fecha límite, y después será un activo para esta manada y para esta ciudad. Mi objetividad no es el problema aquí.

Jack volvió a mirar la mesa.

—Las otras manadas —dijo Lauren—. La Manada Grayson, en concreto. Saben de ella.

Cole se quedó inmóvil.

—Me enteré ayer —dijo Lauren—. Tienen una marca territorial en su dirección. La llevan rastreando desde que se activó.

—Cómo.

—Aún no lo sé.

Cole miró la mesa. La miró durante dos segundos, que en una reunión como esta era mucho tiempo.

—Averigua cómo —dijo—. Hoy.

—Ya empecé —dijo Lauren.

Miró la sala.

—Algo más.

Nada más.

—Gracias —dijo.

Se marcharon. Lauren y Derek los últimos, como era su costumbre. Lauren se detuvo en la puerta.

—Has manejado bien lo de Jack —dijo.

—Jack no está equivocado —dijo Cole.

—No —dijo ella—. Pero tampoco tiene toda la razón.

Se fue.

Derek se fue sin decir nada. Derek rara vez decía nada después de una reunión. Lo que tenía que decir lo decía durante.

Cole se quedó solo en la cabecera de la mesa.

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Se quedó allí un rato.

La casa de la manada estaba en silencio, ese silencio de los edificios que acaban de estar llenos de gente. No vacío: residual. Oía cómo el edificio se asentaba, la calefacción en marcha, un televisor en uno de los pisos de arriba donde vivía alguien.

Miró la mesa.

Jack no estaba equivocado. Cole tenía una norma para esta situación y la había aplicado en cada reunión de la manada que había dirigido en dos años: si un alfa crea una crisis, no puede gestionar la crisis con objetividad.

Había visto al alfa anterior fracasar por eso.

Se había prometido que él no haría lo mismo.

Estaba haciendo lo mismo.

La diferencia —y era consciente de que esto sonaba como el razonamiento de alguien que ya ha tomado una decisión y construye la justificación a posteriori— era que aquello sobre lo que no lograba ser objetivo era la propia Jules.

No la política de la manada. No el plazo del consejo.

No la marca territorial de la Manada Grayson.

Todo eso lo veía con claridad. Lo había visto con claridad en la reunión.

Había dicho cosas certeras sobre todo ello.

Era Jules. Con ella no lograba ser objetivo.

Al principio había pensado que entendía lo que le debía. Había hecho algo imprudente, ella estaba lidiando con las consecuencias, y él le debía ayuda para gestionarlas. Ese era el cuadro completo. Lo había tenido claro.

El cuadro había cambiado.

Había cambiado en algún momento durante las reuniones.

No podía precisar el momento exacto, como tampoco imaginaba que pudiera ella, y a veces pensaba en eso: si ella estaría siguiendo la pista de lo mismo que él, o si lo habría relegado al fondo del cuaderno, donde guardaba las cosas que aún no estaba lista para examinar.

Ya no se arrepentía solo del beso.

Se arrepentía de todo. De los treinta y dos años sin saber que portaba el gen.

De que su padre se hubiera ido, o se lo hubieran llevado, o lo que fuera que hubiera pasado —había visto la expresión en su cara cuando él dijo que nueve de cada diez veces la línea activa es paterna, y había visto esa expresión y no había dicho nada porque ella había cerrado el cuaderno y él sabía cuándo no presionar.

Se arrepentía de que su madre no se lo hubiera contado.

De que ella hubiera construido una vida enteramente suya —enteramente controlada, enteramente competente, enteramente sola de esa manera particular de quien nunca ha tenido la opción de no estarlo— y de que él hubiera irrumpido en ella con cuatro segundos de descuido.

Se arrepentía del beso porque el beso era culpa suya.

Se arrepentía de todo lo demás porque todo lo demás no era culpa suya y aun así le había pasado a ella, y ella estaba ahora mismo sentada en su apartamento con un cuaderno lleno de preguntas y una lista de cosas por resolver, y no sabía que había una marca territorial en su dirección ni que la Manada Grayson la estaba vigilando.

Tenía que decírselo.

También tenía que contarle lo del plazo del consejo, que llevaba tres semanas sabiendo y no le había dicho porque estaba ganándose su confianza y necesitaba tiempo, y ambas cosas eran ciertas y también insuficientes.

Se quedó sentado en la cabecera de la mesa y pensó en todo.

No estaba enamorado de ella.