Capítulo seis El cambio en las rees #2

Oyó: —...mujer Walsh.

No se movió.

Oyó: —Sin registrar. —Y luego un silencio donde hablaba la otra voz. Y después—: ¿Cuánto más?

La voz de él.

Miró la anotación. La miró y la leyó sin asimilar una sola palabra porque estaba pendiente del pasillo, muy quieta, y esperaba que la quietud no se notara.

Oyó: —Me estoy encargando. —Y luego un silencio más largo. Y después—: Lo entiendo. He dicho que me estoy encargando.

Una pausa.

—Gracias.

La llamada terminó.

Desplazó la hoja un par de centímetros hacia la izquierda y miró su segunda anotación.

Volvió a entrar y se sentó. Dejó el teléfono boca abajo sobre la mesa.

—De acuerdo —dijo—. Las anotaciones.

—La primera —dijo ella—. Sección dos, párrafo cuatro. Dice que un lobo activo no afiliado debe registrarse en el consejo en los treinta días siguientes a la activación. ¿El plazo empieza con la activación o con el primer contacto con una manada afiliada?

Miró la hoja. Respondió. Ella lo anotó.

No mencionó lo que había oído.

Repasó las cuatro anotaciones. Hizo preguntas de seguimiento sobre dos de ellas. Mantuvo la voz en su sitio de siempre y la expresión en su sitio de siempre, y cuando él se marchó a las nueve y media, le dijo «buenas noches» con el mismo tono de siempre.

Lo archivó.

Llevaba archivando cosas desde aquella noche en el suelo del baño, y se le daba bien. Sabía cómo guardar algo en un rincón de sí misma donde pudiera examinarlo después, donde no alteraría la forma de nada más hasta que estuviera lista para mirarlo de verdad.

Guardó la llamada en ese lugar.

«La mujer Walsh». «No registrada». «Cuánto más».

Guardó la hoja en la carpeta del cuaderno. Guardó las anotaciones en el cuaderno. Recogió los restos de la comida.

No examinó la llamada hasta que estuvo en la cocina, con las luces apagadas y las manos en el fregadero.

Entonces la miró.

Él tenía un plazo. Lo sabía desde el documento —había leído la cláusula de los treinta días en la sección dos, párrafo cuatro, la había anotado, había formulado una pregunta al respecto—, pero había pensado que la pregunta era de procedimiento. Había pensado que preguntaba por el proceso.

«Cuánto más».

Alguien le preguntaba cuánto más iba a encargarse de ella.

Se secó las manos. Apagó la luz de la cocina.

Iba a pensar en esto mañana.

❧ ❧ ❧

Pero pensó en ello esa misma noche.

Se quedó en la cama con los ojos abiertos y pensó en «la mujer Walsh» y en los treinta días y en cuánto tiempo había pasado desde la activación, que eran veintiún días, lo que significaba que le quedaban nueve días antes de que algo que no entendía del todo llegara a su fecha límite.

Estaba enfadada.

No el tipo de enfado que suponía un riesgo de transformación —había aprendido a distinguir entre sentir rabia y estar en un estado en el que la rabia podía volverse física.

Este era del tipo frío. El que sentía cuando a la familia de un paciente le habían dado información errónea en el turno anterior y le tocaba a ella arreglarlo. El tipo que resultaba útil.

Iba a preguntarle.

No esa noche. No así. Iba a preguntarle cuando tuviera más información y cuando hubiera decidido qué hacer con la respuesta.

Cogió el teléfono. No iba a dormir. Podía quedarse allí sin pegar ojo o podía hacer algo.

Abrió un navegador.

Ya lo había intentado antes sin encontrar nada.

Lo intentó de nuevo porque llevaba tres semanas haciéndolo cada pocos días, con pequeñas variaciones en los términos de búsqueda.

No le había dicho a Cole que lo hacía. Ni a Rena.

No estaba en el cuaderno, no en la sección normal. Estaba en la sección del final.

Escribió: Daniel lobo portador línea paterna gen suprimido.

Nada.

Escribió: registros linaje manada portador padre masculino.

Nada útil.

Dejó el teléfono y se quedó mirando el techo.

Sabía que un hombre llamado Daniel era su padre desde los diecinueve años. Lo sabía por tres palabras que su madre había soltado en una pelea que iba de otra cosa: «Se llamaba Daniel».

Eso era todo.

Su madre no lo había vuelto a mencionar. Jules había preguntado dos veces más en los años siguientes. La primera vez, su madre había mirado a la pared y le había dicho que ya le había dado lo que tenía. La segunda vez había dicho: «Esa conversación ha terminado».

Jules la había creído. Su madre no era de las que decían cosas que no pensaban.

Había buscado, con veintitantos años. Había hecho lo que se podía hacer con un nombre y sin apellido y sin ciudad y sin año. No había encontrado nada. Había dejado de buscar porque buscar era un tipo concreto de dolor, y la parte dolorosa no compensaba la nada que encontraba.

Entonces Cole le había dicho: nueve de cada diez veces, la línea activa viene del lado paterno.

Y: un gen tan suprimido y tan activo suele significar que el linaje es complicado.

Y: ¿sabes algo del lado de tu padre?

Ella había cerrado el cuaderno. No estaba lista.

Todavía no estaba lista. Pero estaba en la cama a las once y media sin poder dormir, y le quedaban nueve días antes de que algo con fecha límite le diera alcance, y ella no era de las que se quedaban en la cama esperando a que pasaran las cosas.

Cogió el teléfono otra vez.

Escribió: archivo manada registros linaje acceso.

Le salió un resultado que podría ser algo —una publicación en un foro de hacía cuatro años, fragmentada, alguien preguntando por registros de una manada que ya no existía. Las respuestas eran escasas y dos de ellas mencionaban una base de datos regional que no era pública.

Se quedó mirando la frase «base de datos regional» un rato.

Cole le había dado acceso al archivo. Le había dado unas credenciales hacía dos semanas para los registros básicos, los que podía usar para entender su propio gen. Las había usado dos veces. No había ido más allá de lo que buscaba porque aún no había empezado a buscar esto.

Dejó el teléfono en la mesita de noche.

Iba a mirar el archivo mañana.

Iba a buscar a Daniel.

❧ ❧ ❧

No miró el archivo al día siguiente.

Tenía turno. Tenía dos turnos seguidos, y cuando llegó a casa del segundo, comió, se quedó dormida antes de las nueve y durmió diez horas, algo que no hacía desde antes de cumplir los veinte.

Cuando se despertó era sábado por la mañana. Luz gris. El edificio haciendo lo suyo. Se quedó allí tumbada y pensó en el archivo y en el plazo y en la llamada del pasillo, y pensó en todo ello con calma, en orden, como pensaba en las cosas que había que pensar.

Luego se levantó y cogió el cuaderno de la mesa de la cocina.

Lo abrió por la parte de atrás.

Tenía seis apuntes en la parte de atrás.

Tres eran sobre Cole: cosas que estaba siguiendo de las reuniones, cosas que había notado y que aún no estaba preparada para formular como preguntas.

Dos eran sobre la llamada telefónica. Uno era la línea a la que volvía una y otra vez desde la primera noche que la leyó.

La miró.

«Su nombre era Daniel». Sin apellido. Sin fotografía. Sin ciudad. Sin año.

Debajo había escrito: «Línea paterna. Gen suprimido. Posible linaje activo por ambas partes».

Cogió el bolígrafo.

Escribió: Daniel.

Solo el nombre, en una línea aparte.

Lo subrayó.

Se quedó sentada un momento mirándolo. Tres semanas antes era una enfermera que había besado a un desconocido a la salida de un bar un miércoles, había vuelto a casa y se había acostado. Eso era todo. Su vida entera en aquel momento. Y había parecido suficiente.

Iba a revisar el archivo. Iba a buscar a Daniel. Iba a preguntarle a Cole sobre la llamada telefónica, el plazo y «la mujer Walsh» en una conversación que ella controlaría, porque siempre era ella quien controlaba las conversaciones, porque era la única forma que conocía de hacerlo.

Pero hoy no.

Hoy era sábado y al día siguiente tenía turno, así que iba a cerrar el cuaderno, preparar café, contemplar un momento las puertas del armario ya arregladas y seguir con lo que quedaba de mañana.

Cerró el cuaderno.

Lo dejó sobre la mesa.

Fue a preparar el café, se quedó de pie en la cocina, abrió y cerró una vez el armario de encima del fregadero, despacio, y después llenó el hervidor.