Capítulo Cuatro El Sistema de Apoyo #2

—Sí —dijo ella—. Lo habría hecho.

Él asintió. Eso fue todo.

Ella salió primero.

❧ ❧ ❧

Punto de vista de Cole

Lauren Cartwright estaba esperando fuera.

No directamente fuera: estaba media manzana más abajo, apoyada contra el edificio con el teléfono en la mano, y no levantó la vista cuando Cole salió, pero estaba allí como Lauren siempre estaba allí, es decir, de forma deliberada y preparada.

Él caminó hacia ella.

—¿Cuánto tiempo? —dijo.

—Llegué cuando tú —guardó el teléfono—. He sido paciente.

—Has estado esperando fuera de una cafetería.

—Sí —dijo ella—. Porque la conversación que necesito tener contigo no pienso tenerla delante de la mujer Walsh.

Cole la miró. Lauren había sido su segunda durante dos años. Tenía diez años más que él, había trabajado bajo el mando del alfa anterior y no le había facilitado el nombramiento, razón por la cual confiaba en ella. No gestionaba situaciones. Le decía lo que eran.

—Camina conmigo —dijo él.

Caminaron.

—Seis días —dijo Lauren—. Lleva activa seis días. No está registrada, no está afiliada y no está entrenada. Vive sola en un apartamento sin contacto con la manada, va a trabajar a un hospital y no se ha informado al consejo de su existencia.

—Soy consciente de la situación.

—Lo sé. Te estoy diciendo lo que el consejo va a decir cuando se entere, y se enterará, porque otras manadas tienen territorio en esta ciudad y los lobos recién activados no son invisibles —dejó de caminar—. Cole.

Él se detuvo.

—Tienes treinta días —dijo ella—. Antes de que esté obligada a informar de su existencia al consejo regional. Treinta días desde la activación. Eso te da...

—Veinticuatro días —dijo él.

—Veinticuatro días para conseguir que se registre a través de nuestra manada o directamente a través del consejo.

Después de eso, el asunto pasa a instancias superiores sin tu participación —lo miró—.

Y Cole, si pasa a instancias superiores sin tu participación, no es solo un problema para ella. Es un problema para ti.

Él lo sabía. Lo había sabido desde la mañana siguiente. Miró la calle y vio pasar un coche y lo sabía.

—No se unirá a la manada —dijo—. Todavía no. Estoy trabajando en ello.

—Trabaja más rápido.

—Necesita tiempo.

—No tiene el tiempo que necesita —dijo Lauren—. Esa no es mi regla. Es la regla del consejo. Sabes lo que hacen con lobos activos no afiliados en su territorio. Sabes qué opciones tienen.

Lo sabía. Podían reasignarla a la supervisión de otra manada. Podían ordenar el registro. Podían apartarla de todo aquello y someterla a un proceso de admisión formal que no tenía nada de amable.

—No voy a permitir que eso suceda —dijo.

—Entonces consigue que se registre —dijo Lauren—. Veinticuatro días. No te estoy pidiendo que la lleves a las reuniones de la manada. Te estoy pidiendo que tengas algo por escrito que mantenga al consejo fuera de su apartamento.

Él la miró. Lauren no estaba siendo cruel. Era precisa, hacía su trabajo y tenía razón en todo, y ese era el problema con Lauren: casi siempre tenía razón, lo cual hacía muy difícil discutir con ella.

—¿Ella lo sabe?

Él guardó silencio.

—Cole.

—Todavía no.

Lauren lo miró durante un largo momento.

—Eso es un error —dijo.

—Lo sé.

—Va a estar más enfadada cuando descubra que lo sabías.

—Eso también lo sé.

—Entonces, ¿por qué...?

—Porque han pasado seis días desde lo peor que le ha sucedido —dijo—. Porque está afrontando esto con menos apoyo del que nadie debería tener, y lo está haciendo sin quejarse, y si le pongo un plazo encima de todo eso ahora mismo... —se detuvo.

Lauren esperó.

—Necesito que confíe en mí primero —dijo—. Esa es la respuesta honesta.

Lauren lo miró. Algo se movió en su rostro, ni juicio ni aprobación. Algo intermedio.

—Veinticuatro días —dijo.

—Te he oído.

Ella se dio la vuelta y volvió por donde habían venido.

Él se quedó en la acera y la vio marcharse.

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Condujo a casa.

Se quedó sentado en el coche aparcado durante diez minutos antes de entrar, algo que no solía hacer. No era de los que se quedaban sentados en coches aparcados. Tomaba decisiones y actuaba en consecuencia, y si resultaban equivocadas, gestionaba las consecuencias.

Había tomado una decisión un miércoles por la noche a las puertas de un bar y ahora lidiaba con las consecuencias.

El problema era que las consecuencias tenían un cuaderno.

Miró el teléfono. Tenía dos mensajes de miembros de la manada, uno de Jack Lofsgard al que respondería mañana, y nada de Jules. No había esperado nada de Jules. Ella no escribía sin razón. Cuando tenía algo que decir, se lo decía a la cara.

Dejó el teléfono.

Lauren tenía razón. Había sabido que Lauren tenía razón antes de que abriera la boca. El plazo de treinta días no era información nueva, y contárselo a Jules no era algo que pudiera seguir aplazando, pero lo aplazaba porque estaba haciendo algo a lo que no estaba acostumbrado.

Tenía miedo de cómo iba a mirarlo.

No miedo de su ira —la había visto enfadada y podía manejarlo. Miedo del momento exacto en que se diera cuenta de que había más cosas que no le había contado. La expresión que pondría cuando descubriera la geometría de lo que había ocultado y por qué.

La había visto sentarse frente a Rena hoy y hacer cuarenta y una preguntas —o las primeras diez, firmes y precisas, ni una sola que no tuviera derecho a hacer— y él se había sentado en una silla demasiado lejos de la mesa y había pensado:

Esto ya no es culpa.

Lo cual era un problema.

La culpa había sido manejable. La culpa tenía una lógica —había hecho algo, le debía ayuda, se la estaba dando. Simple. La culpa no complicaba las cosas. La culpa no se sentaba en la silla equivocada porque no quería estar demasiado cerca.

Esto no era culpa.

Salió del coche.

Tenía un documento que terminar, veinticuatro días y una conversación que mantener con Jules antes de la fecha límite de Lauren, estuviera preparado o no.

Entró. Abrió el portátil.

Escribió el documento durante tres horas.

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Punto de vista de Jules

No fue directamente a casa.

Caminó un rato porque la ciudad era tolerable a esa hora —al caer la tarde, la gente volviendo a casa, los sonidos superpuestos y fuertes pero sin nada inesperado— y caminar había empezado a sentirse diferente.

No sabía si era el gen o simplemente el hecho de haber pasado una semana prestando atención a su cuerpo, pero ahora se movía de otra manera. Sabía dónde tenía los pies.

Pensó en la lista de Rena.

En la nota al final: «No Cole. Para cuando quieras una segunda opinión».

En cómo Rena había dicho «Le dije que traerías una lista» sin levantar la vista. En que él había sabido que ella tendría preguntas organizadas antes incluso de que las tuviera.

No sabía qué hacer con eso.

Fue a casa. Preparó comida —carne roja, según la lista de Rena, que ya tenía porque había ido al supermercado la mañana después y había comprado todo lo que parecía relevante antes incluso de recibir la lista. Ya había acertado con casi todo. Le fastidiaba que se lo confirmaran.

Comió de pie junto a la encimera.

Lavó el plato.

Se sentó a la mesa de la cocina con el portátil, abrió un navegador y escribió: gen lobo latente línea sanguínea suprimida.

Le salió un hilo de foro sobre una novela de fantasía. Una publicación de Reddit sobre genética que no tenía nada que ver con lo que buscaba. Un artículo académico sobre genes supresores en mamíferos no humanos que era ciencia real pero inútil. Una publicación de Tumblr que cerró de inmediato.

Borró la búsqueda. Escribió: gen lobo portador latente activación adulto tardío.

Nada.

Probó cuatro variaciones más. Ninguna le dio nada útil.

Se echó hacia atrás.

Por supuesto que no había nada. Esto no era algo que estuviera en internet.

Cole había dicho que no era de conocimiento público y ella le había creído, y aun así estaba aquí, en la mesa de la cocina a las ocho y media de la tarde, intentando encontrarlo, porque no era de las que esperaban a que otros les trajeran la información.

Cerró el portátil.

Abrió el cuaderno.

Pasó a la página cerca del final donde había escrito un nombre.

Una palabra, sin apellido, subrayada una vez.

Lo había escrito tres noches atrás sin decirle a Cole que lo estaba escribiendo.

No le había preguntado al respecto. Tenía cuarenta y una preguntas y esta no estaba en la lista porque aún no tenía suficiente contexto para convertirla en pregunta.

Era más bien una dirección.

Su madre le había contado casi nada. Un hombre que se fue antes de que Jules naciera.

Un hombre del que se negaba a hablar, a nombrar, a mostrar una sola fotografía, hasta una noche en que Jules tenía diecinueve años y habían discutido sobre algo completamente distinto y su madre había dicho algo que nunca había dicho.

Dijo: —Se llamaba Daniel. Es todo lo que te voy a dar.

Y Jules lo había anotado.

Había buscado durante un tiempo, cuando tenía veintitantos, como busca la gente cuando tiene muy poco con qué empezar. No había encontrado nada. Había dejado de buscar porque no había nada que encontrar y había decidido que la búsqueda tenía la forma equivocada para el hueco que intentaba llenar.

Pero Cole había dicho: nueve de cada diez veces la línea activa viene del lado paterno.

Y Cole había dicho: un gen tan activo y tan suprimido a la vez suele significar que la línea sanguínea es más complicada que la de un solo portador heredado.

Y ella había cerrado el cuaderno antes de decirle lo que estaba pensando porque todavía no estaba lista para decirlo en voz alta.

Miró el nombre.

Daniel.

Cogió el bolígrafo. Lo subrayó de nuevo.

Luego cerró el cuaderno y se fue a la cama.