Capítulo Cuatro El Sistema de Apoyo

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Punto de vista de Jules

Cole envió el número de Rena a las cuatro y diecisiete de la tarde del mismo día que había dicho, cosa que Jules registró mentalmente pero no comentó.

Envió un mensaje al número. Se presentó en dos frases. Dijo que entendía que tenían algo en común, que tenía preguntas y que preferiría reunirse en persona si Rena estaba disponible.

Rena respondió en cuatro minutos.

La respuesta decía:

—Sí. ¿Cuándo? Y otra cosa: ¿cuántas preguntas? Quiero saber a qué me enfrento.

Jules miró el mensaje. Lo miró un buen rato antes de responder:

—Cuarenta y una. Las reduciré a las diez principales para el primer encuentro.

Rena contestó:

—Trae la lista completa.

Acordaron una hora. Una cafetería a dos manzanas del apartamento de Jules, neutral, pública, sin connotaciones. Jules llegó ocho minutos antes y ocupó la mesa del rincón del fondo, desde donde podía ver la puerta.

Viejas costumbres.

Tenía su cuaderno. Tenía un bolígrafo. Había pedido un café solo que aún no estaba bebiendo porque estaba demasiado caliente, y quemarse la boca era algo que evitaba por principio.

También estaba, advirtió, pendiente de cada persona en el local de un modo que no había experimentado una semana atrás.

Las dos mujeres junto a la ventana, el hombre con el portátil cerca de la puerta.

Lo que habían pedido, sus zapatos, la forma en que una de las mujeres golpeaba el anillo contra la taza sin darse cuenta.

Había escrito «ajuste sensorial: espacios públicos» en su lista de temas hacía tres días.

Iba a subirlo a los primeros puestos.

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Rena entró exactamente a la hora acordada.

Jules la reconoció antes de que cruzara la puerta.

No por una fotografía —Cole no había enviado ninguna— sino por cómo se movía.

Calculada, alerta, con una breve pausa en el umbral que duró menos de un segundo antes de atravesarlo.

Lo mismo que Jules hacía ahora en cualquier espacio nuevo. Lo mismo que hacía Cole.

Rena andaba por los treinta y tantos, estatura media, con un rostro que había vivido y no pedía disculpas por ello. Llevaba un bolso de lona al hombro y un café que ya había comprado en otro sitio. Encontró la mesa de Jules sin buscarla.

—Eres Jules —dijo.

—Eres Rena.

Se sentó. Miró el cuaderno sobre la mesa.

—Bien —dijo—. Esperaba que trajeras un cuaderno.

—Tengo cuarenta y una preguntas —dijo Jules.

—Lo sé. Cole me lo contó.

Rena dejó el bolso.

—También me dijo que hace seis días que te activaste, que trabajas en cuidados intensivos y que no te interesa unirte a la manada.

—Todo correcto.

—Bien. Nos ahorra tiempo.

Rena metió la mano en el bolso, sacó un papel doblado y lo puso sobre la mesa entre las dos.

—Te he preparado una lista.

Jules la miró.

—Me has preparado una lista.

—Vas a preguntarme sobre alimentación, gestión de los sentidos, cómo aguantar un turno en el trabajo y qué hacer si empiezas a perder el control en público. He escrito las respuestas prácticas a todo eso. Te ahorrará preguntas y a mí me ahorrará repetir cosas que ya he dicho.

Se recostó en la silla.

—Pregúntame lo que no esté en la lista.

Jules cogió el papel y lo desdobló.

Estaba escrito a mano, por delante y por detrás, organizado en cuatro apartados: COMIDA, SENTIDOS, TRABAJO, EMERGENCIA.

En COMIDA: carne roja al menos dos veces al día durante el primer mes, hierro y proteína, nada de procesados si podía evitarlo.

En SENTIDOS: date tres semanas antes de decidir que es permanente, el oído se estabiliza antes que el olfato, los fluorescentes te van a dar dolor de cabeza.

En TRABAJO: el antiséptico es brutal los dos primeros meses, lleva algo con olor natural para anclarte, no se lo cuentes a nadie.

En EMERGENCIA: un nombre y un número de teléfono que Jules no reconoció.

Debajo del número, Rena había escrito: «No Cole. Para cuando quieras una segunda opinión».

Jules levantó la vista.

—No te cae bien Cole —dijo.

—No he dicho eso.

—La nota bajo el número.

Rena cogió su café.

—Cole es un buen alfa. También es quien te hizo esto, y en mi experiencia, es una dinámica complicada de gestionar cuando además lo necesitas para que te ayude con las consecuencias.

Jules miró la lista.

—Me las estoy apañando.

—Lo sé. Por eso puse el número.

Jules dobló el papel y lo guardó en el cuaderno.

—¿Cuánto tardaste —dijo— en poder manejarlo en el trabajo?

—Cuatro semanas —dijo Rena—. La primera semana llamé dos veces diciendo que estaba enferma. La segunda la aguanté a duras penas. La tercera encontré el ancla que me funcionaba. La cuarta ya estaba más o menos bien.

—¿Cuál es tu ancla?

—Granos de café en una latita —dijo Rena—. En el bolsillo. Cuando todo se vuelve demasiado intenso, aprieto el pulgar contra la lata y me concentro en ese olor. Es fuerte, limpio y mío.

Jules lo apuntó.

—El tuyo se activó en un accidente de coche.

—Uno grave. Me desperté en el hospital y todo estaba mal, y la enfermera de mi habitación no paraba de alejarse de mí, y al final alguien llamó a Cole.

Lo dijo con naturalidad. Como Jules hablaba de los casos difíciles. Solo los hechos, pasando de uno a otro.

—Había tenido el gen toda mi vida y nunca lo supe. No hay forma de saberlo sin que se active.

—O verificándolo —dijo Jules.

Rena la miró.

—Cole me examinó. Antes del accidente, quiero decir. Nos habíamos visto dos veces. Lo comprobó en ambas ocasiones.

Dejó el café.

—Normalmente no se le pasa comprobarlo. Eso es todo lo que voy a decir al respecto.

Jules miró el cuaderno. —¿Qué se siente cuando te comprueban? Desde el otro lado.

—No se siente nada. Está en los ojos. Un lobo activo puede leer el gen en un portador con solo mirarlo el tiempo suficiente. Es... —Rena hizo una pausa—. Es una habilidad. Como leer una radiografía. Tienes que saber qué buscas.

—Y él sabía qué buscar.

—Sí.

Jules escribió en el cuaderno. Escribió durante un rato.

—Siguiente pregunta —dijo Rena.

—El desencadenante de la ira —dijo Jules—. ¿Cuánto tarda en estabilizarse?

—De seis a ocho semanas —dijo Rena—. Quizá diez si estás bajo estrés constante. Después de eso es casi todo deliberado. Ya no te transformarás por accidente.

—¿Y antes de eso?

—Antes de eso necesitas anclajes y conocer tus propias señales de advertencia. Para mí eran las manos primero. Antes de que pasara cualquier otra cosa lo sentía en las manos. Para algunos es la mandíbula. Otros oyen un zumbido en los oídos.

—El mío es la columna —dijo Jules—. La última vez empezó ahí.

—Entonces eso es lo que debes vigilar. —Rena se inclinó hacia delante—. En cuanto lo sientas en la columna, ancla. Respiración profunda, enfoque sensorial, cuenta algo. Funciona. Requiere práctica.

Jules lo anotó todo.

Llevaban treinta y siete minutos hablando cuando la puerta se abrió y Jules oyó los pasos de Cole antes de levantar la vista.

❧ ❧ ❧

Se detuvo cuando la vio mirándolo.

El local no era grande. Le llevó dos segundos encontrar su mesa. Llevaba una chaqueta oscura, las manos en los bolsillos, y tenía esa expresión de quien ha tomado una decisión que no piensa defender.

Rena lo miró y luego miró a Jules.

Jules miró a Cole. —No te pedí que vinieras.

—Lo sé —dijo él.

No se acercó a la mesa. Tampoco se fue.

Jules miró a Rena. Rena miró su café con esa neutralidad estudiada de quien elige no involucrarse.

—Estás plantado en medio de la cafetería —dijo Jules.

—Lo sé.

Jules miró la silla vacía en la mesa de al lado. Volvió a mirar a Cole. Miró a Rena.

—Siéntate —dijo—. Estás bloqueando el pasillo.

Sacó la silla de al lado y se sentó. No la acercó a la mesa. Se sentó junto a ellas a una distancia un poco demasiado lejos para formar parte de la conversación y un poco demasiado cerca para estar al margen.

Jules se volvió hacia Rena. —Estabas hablando de la mandíbula.

Rena cogió el café. —Cierto. Algunas personas lo sienten ahí primero. Ayuda conocer tu señal de advertencia antes de estar en una situación donde... —Se detuvo—. ¿Te molesta? Que él esté aquí.

—Sí —dijo Jules.

—¿Quieres que se vaya?

Jules se lo pensó con sinceridad. —No —dijo.

Rena asintió como si eso respondiera varias preguntas que no había formulado. —De acuerdo —dijo—. La mandíbula. Algunas personas...

Cole permaneció en su silla. No intervino en la conversación.

Tenía su propio café, lo había comprado en algún sitio, notó ella; se había parado a comprarlo de camino, lo que significaba que había planeado quedarse.

Se quedó allí sentado y las dejó hablar, y Jules era consciente de su presencia del mismo modo que era consciente de la puerta y del local y de todo lo que definía un espacio: constantemente y sin proponérselo.

Cuando Rena se levantó para irse cuarenta minutos después, miró a Jules y dijo: —A la misma hora la semana que viene, si quieres. Trae lo que quede de las cuarenta y una.

—Tendré más para entonces —dijo Jules.

Rena sonrió. Una sonrisa pequeña. —Sí —dijo—. Las tendrás.

Recogió el bolso antes de mirar a Cole. —Te llamaré —dijo.

—Vale —dijo él.

Se fue.

Cole se pasó a la silla frente a Jules. Dejó el café sobre la mesa. Se sentó como quien no tiene intención de irse.

—¿Qué tal ha ido? —dijo.

—Ha traído una lista —dijo Jules.

—Lo sé. Le dije que tú también.

Jules lo miró. —Le dijiste que yo traería una lista.

—Le dije que tendrías una. —Cogió el café—. Ella hizo la suya para que tuvieras algo a lo que reaccionar.

Jules reflexionó. Pensó en Rena sacando el papel del bolso antes de que ella hubiera dicho una palabra. Miró el cuaderno.

—La preparaste —dijo.

—Le di contexto.

—Es lo mismo.

—Ayudó, ¿no?

Lo miró. Él miraba el café, pero había algo en la línea de su boca que no era del todo neutral. Cogió el bolígrafo.

—Voy a añadir eso a la lista de cosas que has hecho sin decirme —dijo.

—Justo —dijo él.

Lo escribió. Cerró el cuaderno.

—Mañana a la misma hora —dijo—. El documento.

—Lo tendré.

Ella se levantó. Él se levantó un instante después, sin imitarla; simplemente se levantó. Ella recogió su cuaderno y su bolso.

—Podrías haberme dicho que venías —dijo ella.

Él la miró.

—Habrías dicho que no.