Capítulo Tres El Hombre del Café #2

—Hay formas —dijo él con cuidado—. Los archivos de las manadas tienen registros de linajes. Si tu ancestro portador estaba registrado, si alguna vez pasó por una manada, si alguna vez quedó fichado, habría un registro.

—¿Y si no lo estaba?

—Entonces es más difícil.

Hizo una pausa.

—¿Sabes algo del lado de tu padre?

Ella levantó la vista.

—¿Por qué el lado de mi padre?

—Nueve de cada diez veces la línea activa viene del lado paterno. No siempre. Pero normalmente.

Ella miró su cuaderno. Miró una línea concreta que había escrito y sobre la que aún no había preguntado. Cerró el cuaderno.

—Lo investigaré —dijo.

Él no insistió. Ella también se lo agradeció.

❧ ❧ ❧

—Quiero preparar algo para ti —dijo él—. Una red de apoyo. Personas a las que puedas recurrir si pasa algo cuando yo no esté...

—¿Cuando no estés qué?

—Localizable.

Ella lo miró.

—Eres un alfa —dijo—. Tienes una manada.

—Sí.

—Y la red de apoyo que quieres preparar para mí es a través de tu manada.

—Es la opción más práctica —dijo él—. Tienen experiencia. Pueden ayudar con la transición. Si pasa algo en el trabajo o en mitad de la noche...

—No voy a unirme a tu manada.

Él guardó silencio.

—No voy a unirme a ninguna manada —dijo ella—. No conozco a esa gente. No conozco sus reglas ni su estructura ni lo que cuesta estar dentro, y no voy a meterme en algo que no he investigado.

—Unirse no es... No te estoy pidiendo que te unas. Estoy hablando de un punto de contacto. Alguien a quien puedas llamar.

—Rena —dijo ella.

—Rena es una persona.

—Rena y tú —dijo ella—. Eso son dos personas. Eso es una red de apoyo.

Lo miró.

—No voy a traer extraños a mi apartamento y a mi trabajo porque sea la opción más práctica. Ampliaré cuando sepa más.

—La manada...

—¿Qué cuesta?

Él la miró.

—Estar en una manada. Lo que cuesta. Las obligaciones. Qué tienen derecho a pedirme y qué tengo derecho a rechazar. —Cogió el bolígrafo—. Pon eso también en el documento. La ley de manadas. Lo básico. Lo leeré y después decidiré.

Él la observó escribir.

—No te va a parecer irrazonable.

—Entonces debería ser fácil de redactar.

Él guardó silencio un momento. Ella pasó la página del cuaderno sin levantar la vista.

—Hay reglas sobre los lobos no afiliados —dijo él—. Quiero ser sincero contigo.

—Continúa.

—Un lobo activo sin afiliación a una manada... hay protocolos. Otras manadas pueden contactarte. Tienen derecho a pedirte el registro si estás en su territorio.

—Registro —dijo ella.

—Se supone que tu existencia como lobo activo debe constar en algún registro. Con una manada o con el consejo regional. Ahora mismo no apareces en ninguno.

Ella lo miró.

—Porque me activaste anoche y no lo comprobaste.

Él le sostuvo la mirada.

—Sí.

—Así que es problema tuyo.

—Sí —dijo él—. Lo es.

—Y la solución que propones es que me una a tu manada.

—La solución que propongo es una afiliación que te dé protección y le dé al consejo algo oficial. No tiene que ser... no te exige nada en el día a día.

—Salvo estar afiliada.

—Salvo eso.

Miró hacia la ventana. Miró el café que tenía en la mano. Llevaba un rato sosteniéndolo y ya estaba tibio.

—Pon todo lo del registro en el documento —dijo ella—. El consejo, los requisitos, los plazos. Quiero saber a qué estoy obligada de verdad y qué quieres que haga solo porque te resulta más fácil.

Él guardó silencio.

—No son lo mismo —dijo ella.

—Lo sé.

—No voy a aceptar nada hasta que lea el documento.

—Me parece justo —dijo él.

—Y quiero hablar con Rena primero. Antes de hablar con nadie más de tu manada.

—También me parece justo.

Ella escribió en el cuaderno. Él la observó.

—Miras el cuaderno como si te estuviera haciendo algo —dijo ella sin levantar la vista.

Él emitió un sonido quedo, casi una risa.

—Nunca había estado en el otro lado de una lista.

—¿Qué se siente?

—Justo —dijo él—. Si te soy sincero.

Ella levantó la vista. Él miraba el cuaderno y había algo en su rostro que ella aún no sabía nombrar. Volvió a bajar la vista.

—Mañana a la misma hora —dijo ella—. Trae el documento.

—Aquí estaré.

—Con el documento.

Él cogió su café.

—Con el documento.

❧ ❧ ❧

Él se levantó antes de que ella le pidiera que se marchara.

Ella lo notó. No había esperado a que se lo pidieran. Había mirado el reloj de la pared de la cocina, había hecho un cálculo y se había levantado.

Ella lo acompañó hasta la puerta. No estaba segura de cuándo había decidido hacerlo.

Él se detuvo en el umbral y se volvió a mirarla.

—La pregunta del final del cuaderno.

Ella lo miró.

—¿Qué pasa con ella?

—No la has hecho.

Ella no dijo nada.

—Sobre cómo lo supe —dijo él—. Antes de que llamaras. Cómo supe que algo iba mal.

Se la había estado guardando. No pensaba decírselo.

—Mañana —dijo.

Él asintió antes de salir. Tiró de la puerta y esta se cerró con un clic. Ella se quedó en el pasillo, escuchándolo bajar las escaleras.

Ahora tenía buen oído.

Iba a tener que averiguar qué hacer con eso.

❧ ❧ ❧

Se quedó en el pasillo un minuto.

Luego fue a la cocina. Se sirvió lo que quedaba de café y se lo bebió de pie junto a la encimera, sin sentarse.

Miró las bisagras del armario en el suelo.

Tenía tres. Recordaba el momento en que las había arrancado —no el momento exacto, había sido parte del ruido de todo lo demás—, pero recordaba el sonido. Cogió una. Estaba doblada. La dejó.

Miró el armario abierto sobre el fregadero, colgando de la única bisagra que le quedaba, con una puerta arrancada y la otra ladeada.

Ella había hecho eso.

Lo había hecho como hacía todo cuando estaba al límite —sin darse cuenta de cuánta fuerza empleaba. Había aprendido a vigilarse en esos momentos. Tenía sistemas.

Iba a necesitar sistemas nuevos.

Cogió el cuaderno y lo abrió por la última página, donde había escrito la pregunta que aún no había hecho. La miró.

Había escrito: «Cómo lo supo». Y debajo: «Dijo "lo sé" antes de que le contara qué pasaba. Llegó en once minutos. Estaba despierto. Estaba preparado».

Y debajo había escrito una línea más esa mañana, antes de que él llegara:

«Me dio su tarjeta».

Se quedó mirando esa línea un rato.

Luego cerró el cuaderno.

El café se estaba enfriando otra vez. Se bebió lo que quedaba de pie junto a la encimera, con la vista en las bisagras del suelo, mientras pensaba en una pregunta que había decidido guardar para el día siguiente.

Aún no estaba lista para conocer la respuesta.

No pasaba nada. Tenía el cuaderno. Tenía un documento en camino. Le quedaban cuarenta preguntas y un nombre —Rena— y un turno el jueves.

Dejó la taza.

Recogió las tres bisagras del suelo y las dejó en la encimera, donde pudiera verlas.

Iba a averiguar cómo volver a colocarlas.

Iba a averiguarlo todo.