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Oí mi propia respiración. Obligué a mi voz a mantenerse neutra mientras respondía:

—No soy espía. Trabajé para el Consulado Británico en Estambul hace unos años. No trabajo para ninguna agencia gubernamental.

—Pero trabajas para Infofreed, esa gente que dice querer revelar todos los secretos al mundo, cuando lo que realmente buscan es identificar a quienes filtran información, ¿verdad?

Agitó la mano hacia mí con irritación.

Bajé la mirada hacia mi té. Quería levantarme y marcharme.

—Queremos que quienes están en el poder escuchen la verdad sobre lo que no funciona. Queremos que se denuncien los abusos. Queremos acabar con la corrupción. Todo eso son causas nobles.

Mi voz fue subiendo de tono. A veces me sorprendía lo mucho que creía en lo que hacíamos en Infofreed.

—Sí, sí, pero todos vosotros seguís trabajando para los servicios de seguridad británicos.

Noté que me sonrojaba. El miedo me decía que callara. La ira me empujaba a responder.

—Eso es mentira.

Me incliné hacia delante y lo miré fijamente. Sus ojos no se habían apartado de mi rostro desde que comenzó el interrogatorio.

El hombre de pelo gris soltó algo en árabe, rápido. Los hombres a mi alrededor sisearon y chasquearon la lengua. El ambiente había cambiado. Miré al taxista. ¿Me sacaría de allí? ¿Podría hacerlo?

El taxista me devolvió la mirada con expresión furiosa.

Cuando volví a mirar al hombre de pelo gris, el corazón me dio un vuelco. Tenía una pistola negra en la mano. Una Heckler and Koch de aspecto pesado, como las que llevan los policías alemanes al cinto. La acunaba con ambas manos, como si le rezara.

Era la primera vez que veía un arma en una reunión de té.

Una oleada de miedo me recorrió hasta las entrañas.

No podía apartar los ojos de ella. Nos habían entrenado en el uso de armas, en cómo reaccionar cuando alguien saca una, con consejos tan útiles como no hacer movimientos bruscos, pero cada vez que veía una, las preguntas eran las mismas.

¿Cuándo se dispararía? ¿Y hacia quién?

Y no tenía ni idea de lo que haría el hombre que empuñaba el arma. Los islamistas radicales tienen creencias culturales distintas. Para ellos, la libertad, la igualdad y la liberación de la mujer son conceptos descabellados, dignos de burla.

Miré a mi alrededor. Nadie más parecía prestar atención al canoso, salvo Asim, que me dio un codazo y, cuando me volví hacia él, me indicó con un dedo en los labios que guardara silencio.

Volví a mirar al canoso. Ahora sujetaba el arma con firmeza, con ambas manos, apuntando al suelo frente a él.

Nuestras miradas se cruzaron.

—No quiero matar a otra espía —dijo con tono melancólico.

Seguí mirándolo fijamente, con el corazón desbocado. Podía matarme, lo sabía. Los segundos se arrastraban mientras le observaba el rostro. Los hombres a nuestro alrededor habían enmudecido. El viento silbaba contra los postes de la tienda. La lona crujía.

—Pero alguien tiene que morir esta noche.

Alineó la mira y apretó el gatillo.

El estruendo fue casi ensordecedor. Se me abrió la boca del asombro. No me había disparado a mí. Le había disparado al taxista.

Jadeé, aturdida, y extendí una mano a un lado, aferrándome a un pliegue de la alfombra.

El taxista, el hombre que me había ayudado a encontrar a esta gente, había caído de espaldas.

La sangre manaba de una enorme herida en la frente.

Fluía hacia la arena. Ni siquiera había tenido tiempo de decir nada.

Debía de haber levantado las manos frente a él.

Aún las tenía en alto. Mientras miraba, le cayeron a los costados.

Un tufo a cordita me llegó a la nariz. Los hombres a mi alrededor vacilaron un instante, luego prorrumpieron en gritos y alzaron los puños, como si la muerte fuera motivo de celebración.

Asim se inclinó hacia mí.

—Tu amigo cometió un error al ayudarte. No te culpamos por trabajar para tu país. Pero despreciamos a los traidores que ayudan al enemigo.

Estaba furiosa.

—Esto no está bien. No podéis matar a alguien solo porque me ayudó.

Negó con la cabeza.

—No, te equivocas. Estamos obligados a hacerlo. Parece que no entiendes con quién te las estás viendo.

—Entonces, ¿qué será de mí?

Miré hacia los demás.

—Serás interrogada. Y nuestro líder decidirá qué hacer contigo.

Dos hombres ya se estaban ocupando del taxista. Lo agarraron cada uno de un brazo y arrastraron el cuerpo, aún sangrando, hacia la arena, en dirección a una duna. Los gritos habían cesado. El canoso guardó el arma. Me habló cuando lo miré.

—Los traidores deben morir, señora Ryan. Esa es nuestra ley. ¿Acaso vosotros no tenéis una ley similar?

Me limité a mirarlo fijamente. Me habían entrenado para situaciones de secuestro. Discutir o llevar la contraria no era nada recomendable, por mucho que te hirviese la sangre. Los secuestradores podían estar buscando cualquier excusa emocional para justificar la violencia.

—¿Sabías que el islam será la religión más grande del mundo en 2030, y que más de la mitad del planeta se someterá a nosotros a finales de este siglo?

—¿Ah, sí?

Intenté parecer levemente perpleja, pero sin mostrar incredulidad.

—Sí, así es. Tu cultura, tu civilización occidental, pronto será minoría y entonces…

Dejó el arma e hizo un gesto explosivo con las manos.

—Puf, habrá desaparecido. Vuestras estúpidas ideas sobre la igualdad y la liberación de la mujer os han destruido.

No tendremos que librar ni una sola guerra para hacernos con el control de Europa, y después le tocará a América.

Vuestra tasa de natalidad está cayendo en picado.

Vuestras mujeres ya ni se casan. No necesitan a ningún hombre. Se valen por sí mismas.

Negó con la cabeza, perplejo.

—Sabes que tengo razón. Nos reproducimos mejor que vosotros. Vuestros hombres son blandos y débiles. Nosotros somos duros y fuertes.

Alzó el puño. Los hombres a nuestro alrededor alzaron los suyos. Corearon algo en árabe.

No me gustaba el cariz que estaba tomando aquello. Se me erizó la piel y una náusea me revolvió el estómago, obligándome a contraerlo.

—Todos estáis condenados, señora Ryan. Me das lástima: nunca conocerás la dicha de la sumisión. Es el camino que toda mujer debe seguir. El camino hacia la creencia. Hacia la fe. Nuestras mujeres creen. Nuestros hombres creen. Todos tenemos fe.

Se golpeó el pecho.

—Y moriremos gustosos por nuestra fe. Por eso venceremos.

Y cuando venzamos, arrasaremos todos vuestros templos dedicados a vuestros falsos dioses, vuestro Vaticano, vuestro San Pablo, y aquí aplanaremos las pirámides, cogeremos sus piedras una a una y las usaremos para construir nuevas mezquitas, hasta que no quede allí más que arena.

—Sabes lo que quieres.

—Así es, Sra. Ryan, y también queremos algo de usted. Algo que nos dará esta noche.

Lo miré directamente a los ojos para demostrarle que no me rendiría fácilmente. Todavía tenía opciones. Podía apuñalar al primer hombre que me tocara, clavarle el bolígrafo de acero en el cuello hasta que saliera por el otro lado.

Tendría suerte de sobrevivir a la noche si hacía eso, pero no iba a quedarme quieta y dejar que todos me tomaran. Si les demostraba que era débil, solo el diablo sabía lo que me harían.

Empezó a reírse. Los hombres que tenía al lado siguieron su ejemplo. Pronto todos se estaban riendo. Mantuve el rostro lo más impasible posible. Que se jodan todos.

—Sra. Ryan, no vamos a violarla. No vamos a tomarla esta noche. Lamento decepcionarla.

Reprimió la risa.

—Nos ayudará con un trabajo que tenemos que hacer.

Se inclinó hacia mí.

—Me han dicho que ha estado en la villa de Ahmed Yacoub.

Le clavé la mirada. Sus ojos eran pozos oscuros. ¿Qué demonios quería?