19

El helicóptero no disparó. Se cernió sobre el tanque que bloqueaba la carretera, luego se ladeó y se alejó rugiendo. Seguramente iba hacia el siguiente puesto de control en los alrededores de El Cairo.

Me incliné hacia delante.

—¿Cuánto más va a tardar esto?

El conductor se encogió de hombros.

—No mucho.

Volví a marcar el número del taxista. Tenía que decirle que esperara si me retrasaba. No hubo respuesta. ¿Qué demonios iba a hacer si no estaba en el hotel? Deseé con todas mis fuerzas que los coches de delante avanzaran y estiré el cuello para ver si lo hacían.

Mi teléfono vibró. Gracias a Dios. El taxista me devolvía la llamada. Me llevé el teléfono a la oreja.

—Sra. Ryan. Soy Henry Mowlam. ¿Cómo le va en El Cairo?

Un sudor frío me perló la frente. Esto era lo último que necesitaba: que Henry se entrometiera.

—Todavía buscando a Sean. Pero sigo viva. ¿Había algo más?

Henry tosió.

—¿No te pillaste en ese incidente de la Plaza Tahrir anoche?

—No, pero vi los destellos por encima de los tejados. Sé lo que pasó.

Me volví hacia la ventana.

—Murió mucha gente, ¿verdad?

—Sí. No es seguro allí, Isabel. La embajada ha emitido un aviso público: los ciudadanos británicos no deben viajar a Egipto, salvo en caso de emergencia.

—Esto es una emergencia, Henry.

—¿Qué andas haciendo por ahí?

El tono de Henry había cambiado.

—Te tengo localizada en una antena de la carretera a las pirámides.

—No estoy haciendo turismo, si eso es lo que te preocupa.

Ya me estaba irritando.

—Adelante, entonces. Cuéntame.

Por un momento pensé en inventarme algo, pero eso no me serviría de mucho si necesitaba su ayuda mientras estuviera aquí.

—Conocí a Mike Bayford, que está investigando en la Gran Pirámide. Tiene una rueda de prensa esta mañana. Esperaba poder asistir.

No dije por qué. El conductor podría repetir todo lo que yo dijera.

Hubo una pausa, un clic. Seguramente Henry estaba buscando a Mike en Google.

—¿Es el que patrocina Ahmed Yacoub? —preguntó.

—Sí.

—Bien.

No añadió nada más.

—¿Qué significa eso?

—Mantén los ojos y los oídos bien abiertos. Te llamo esta noche.

La línea se cortó. Ni siquiera me dio la oportunidad de responder. Típico. La necesidad de información de los servicios de seguridad estaba por encima de todo lo demás. Dimos un tirón hacia delante. Estábamos cerca del principio de la fila.

—¿Tiene pasaporte?

El conductor me miraba de nuevo por el espejo retrovisor.

—Claro.

Lo saqué del bolso y lo levanté. Él mostró una tarjeta de identificación de plástico con su foto.

A un lado del tanque, unos soldados hacían pasar los coches de uno en uno: se asomaban, comprobaban a cada conductor, inspeccionaban los bajos de cada vehículo con un espejo en un palo telescópico, abrían el maletero y revisaban lo que llevaban.

Buscaban armas, supuse. No querían que la gente se defendiera hoy.

Ya estábamos al principio de la fila. Cogieron mi pasaporte y le echaron un vistazo rápido.

El conductor dijo algo en árabe. Oí «Yacoub» en medio de la frase.

Me devolvieron el pasaporte por la ventanilla.

Nos indicaron que siguiéramos. Parecía que el Sr. Yacoub tenía mucha influencia aquí.

La carretera que teníamos por delante estaba casi desierta. Llegamos al hotel diez minutos después.

Eran las ocho y veinte. Ni rastro del taxista. Fui a recepción.

—¿Hay algún mensaje para mí? —le pregunté al joven sonriente que había detrás del mostrador. La zona de recepción estaba casi vacía. Unos cuantos turistas europeos esperaban cerca de la puerta que daba a la calle, con sus maletas. Parecía que se dirigían al aeropuerto.

Miró en un casillero, luego en el mostrador que tenía delante y después me miró.

—No, lo siento, Sra. Ryan.

—¿Puede darme efectivo si pago con tarjeta de crédito?

Sonrió.

—Sí, señora.

Se quedó un poco desconcertado por la cantidad que pedí, pero después de llamar a alguien por teléfono, pasó mi tarjeta por una máquina y sacó el efectivo de algún lugar en las profundidades del mostrador.

Sonrió al dármelo. El tipo de cambio que me había dado era probablemente un robo.

No me importaba. Tenía que poder pagarle al taxista.

Fui a lavarme la cara y a pasar por el baño. No quería tener mala pinta cuando llegaran. Si es que llegaban.

Cuando volví a recepción, el taxista estaba allí. Parecía fuera de lugar con su galabeya blanca sucia. Me saludó con la mano, la palma hacia arriba, firme. Caminé hacia él.

—¿Dónde está el enfermero?

Negó con la cabeza.

—No quiso venir aquí, pero me dijo lo que tenía que decirle.

Señalé hacia los asientos de mimbre en el otro extremo de la recepción. Negó con la cabeza.

—Venga conmigo.

Me llevó hasta su taxi, aparcado fuera del hotel, me abrió la puerta y luego se sentó dentro. Arrancó el motor.

—¿Adónde vamos?

—Mi primo tiene un restaurante cerca de aquí. Hablaremos allí.

Arrancamos y giramos a la izquierda. La calle era estrecha, con balcones en los edificios y ventanas con contraventanas. En la siguiente esquina había un restaurante con un viejo letrero de Coca-Cola en árabe en lo alto de la pared. Nos detuvimos delante.

Dentro del café, unos cuantos hombres mayores ocupaban las mesas. Un gran televisor de pantalla plana dominaba el fondo del local. Una vitrina de cristal recorría el lado izquierdo. Detrás había una mujer con la cabeza cubierta por un pañuelo azul pálido. Nos miraba fijamente a través del cristal.

El taxista se volvió hacia mí.

—Nos quedamos aquí. Después, la llevo de vuelta.

Hizo una pausa, se inclinó hacia mí con los ojos muy abiertos.

—Págame ahora.

Negué con la cabeza. —No, primero dime qué tenía que decir. No soy tonta.

Busqué a tientas la manija de la puerta y eché un vistazo a la mujer del restaurante. Había desaparecido. No había nadie detrás del mostrador.

El conductor me señaló con un dedo manchado de nicotina. —No, usted hace lo que yo digo. Me paga ahora.

Tiré de la manija de la puerta. —Me voy.

Justo entonces, algo se movió en mi visión periférica. Giré la cabeza. Dos hombres aguardaban cerca del taxi. Ambos llevaban galabeyas sucias. Ambos nos miraban fijamente. Ella había llamado a sus compinches.

Señalé al conductor con el dedo. —El Ministerio de Asuntos Exteriores británico sabe exactamente dónde estoy. Están rastreando mi teléfono.

Señalé mi bolso. —Si me pasa algo, todos lo pagarán.

—Esto no es un engaño, señora.

Señaló a los dos hombres. —Estos son mis amigos. Hablar puede meterme en un lío muy gordo aquí. Muy gordo.

Ahora tenía una mirada asustada.

Un ruido llegó del otro lado del coche. Un hombre con un traje negro holgado y descolorido se deslizó en el asiento junto a mí. Agarré la manija de la puerta, lista para salir corriendo.

El hombre se volvió hacia mí. Tendría unos veinticinco años, con una barba negra muy corta y marcas de viruela en el lado izquierdo de la cara. Llevaba el pelo negro cortado al rape, de modo que le sobresalía en puntas.

—Puedo ayudarla —dijo en un inglés vacilante.

Luego extendió una mano hacia mi rodilla.