10 Noah

DIEZ

NOAH

Comer con Indy es divertido. No resulta incómodo, aunque la vi desnuda el fin de semana pasado. Si acaso, es agradable. Relajado. Lo mejor que me lo he pasado compartiendo una comida con una mujer en muchísimo tiempo.

Con Indy, todo parece fácil, natural, libre de las expectativas que suelen acompañar mis interacciones con mujeres. Después de unos días de mierda, su presencia resulta tranquilizadora.

—¿Vives por aquí? —pregunto mientras pago la cuenta.

Indy intenta una vez más deslizar dinero por encima de la mesa, pero la ignoro y niego con la cabeza mientras firmo el recibo de la tarjeta.

—A la vuelta de la esquina —dice guardándose los billetes doblados en el bolso—. Gracias por la comida.

—Gracias a ti por comer conmigo. Si no hubieras estado aquí, habría acabado comiendo solo. —Le pongo mi mejor cara de cachorro abandonado y ella resopla divertida.

—Sí, claro. Durante unos tres segundos, hasta que alguna de tus admiradoras se te hubiese tirado encima.

Me río por lo bajo y echo un vistazo alrededor, fijándome en varias miradas demasiado largas dirigidas hacia nuestra mesa.

—Bueno, si vives tan cerca, puedo ayudarte a llevar todas estas cajas de comida.

—¿Qué? No puedo quedarme con todo esto. —Abre mucho los ojos al ver las cinco cajas.

Muy propio de Torsten pedir media carta, aunque normalmente también se queda para devorarlo todo. Algo le pasa, y después de las indirectas que soltó sobre su visado de camino aquí, estoy más preocupado de lo que quiero admitir.

—Claro que puedes. Vas a estar organizando ese gran viaje de estudiantes toda la semana y tendrás que comer en algún momento.

—¿Nachos de sushi? —arquea una ceja.

Me echo a reír.

—No, esos no los hemos pedido para llevar. Pero tienes enchiladas de pollo y fajitas de verduras. Venga.

Me levanto, apilo las cajas y las cojo.

Esta vez Indy no protesta. Simplemente se cuelga el bolso del portátil al hombro, recoge un entrante de guacamole con nachos y sale detrás de mí al aire otoñal.

—Es por aquí —dice.

Camino a su lado mientras avanzamos hacia su casa.

—Es cómodo vivir tan cerca de todos estos restaurantes y tiendas. —Observo el pequeño mercado y la cafetería junto a la que pasamos.

—Me encanta vivir en el West End. De hecho, estoy obsesionada con mi piso. Espera a verlo.

La miro, sorprendido por la afirmación.

Indy parece bastante alejada del lujo y de ese estilo de vida sofisticado que impresionaba tan fácilmente a Courtney. Doblamos otra esquina y ella acelera el paso, señalando un edificio antiguo y solitario.

—Ahí está —dice casi chillando de emoción.

En cuanto veo el edificio donde vive, entiendo al instante por qué le gusta tanto.

—¿Vives en un edificio de apartamentos?

Cruzamos la calle.

—No en cualquiera. ¡En el Último Tenement!

Este es literalmente el último que queda en pie, aunque antes estas calles estaban llenas de ellos.

El West End está cargado de historia, de historias sobre cómo muchísimas familias inmigrantes empezaron aquí en Boston. Es una pena que los derribaran todos.

Me detengo frente a la puerta del edificio y alzo la vista hacia las cuatro plantas.

Tiene razón. Como un eco de otra época, es una pieza olvidada de la historia del West End y de las raíces inmigrantes de Boston. El edificio de Indy destaca como un pulgar dolorido entre rascacielos modernos y obras interminables.

Un enorme cartel cubre uno de los laterales anunciando una nueva exposición del Museo de Ciencia.

Detrás de mí, el polvo se levanta mientras la construcción continúa rugiendo, y al otro lado de la calle, las notas ricas y melancólicas de un saxofón atraviesan el aire; el músico toca con los ojos cerrados, completamente perdido en la música.

Este lugar es un tesoro oculto y brillante en medio de un mar de normalidad.

—Entiendo perfectamente por qué te gusta tanto —le digo con sinceridad.

Courtney se habría reído en mi cara si alguna vez le hubiera propuesto vivir en un sitio así.

Joder, probablemente yo también lo habría pasado por alto.

Pero ver cómo Indy mira este edificio y ve mucho más allá del ladrillo envejecido y las ventanas estrechas me hace darme cuenta de cuánto nos estábamos perdiendo Courtney y yo.

La sigo al interior.

Aunque limpio y bien cuidado, el edificio todavía conserva el olor de otra época. El suelo está cubierto de pequeñas baldosas blancas y negras y la caoba restaurada enmarca la entrada. Al levantar la vista hacia las escaleras estrechas, me gusta que no haya ascensor.

Acostumbrado a los apartamentos de lujo de mis compañeros y al mío propio, el piso de Indy me recuerda que, a veces, menos es más. Empapado de historia y sencillez, el lugar resulta acogedor incluso antes de cruzar la puerta de su apartamento en el segundo piso.

Ella abre los brazos como si quisiera enseñarme orgullosa su espacio. Sonríe y anuncia:

—Sé que no es gran cosa, pero es mi hogar. Bienvenido.

Los techos son bajos y el espacio reducido, pero entrar allí es como zambullirse directamente en su personalidad.

Las paredes están cubiertas de estanterías ordenadas con pequeños objetos decorativos colocados con gusto entre los libros.

Un sofá sencillo de cuero ocupa el salón y los cojines decorativos mezclan distintos tonos beige y arena, con una manta echada sobre el respaldo.

Hay cuadros colgados en las paredes, perfectamente alineados.

Aunque el piso es ordenado y pulcro, transmite calidez.

La cocina también hace las veces de despacho y sonrío al fijarme en las pilas de carpetas y cuadernos, además de un pequeño vaso lleno de bolígrafos y subrayadores.

Indy cambia el peso de un pie a otro antes de cogerme las cajas de comida y dejarlas sobre la encimera.

—¿Te apetece un café?

—Claro —acepto, sin ninguna gana de marcharme—. Me gusta tu piso —añado sinceramente, fijándome en la ventana que da a la calle y deja entrar un haz de luz natural.

Ella me dedica una mirada incrédula.

—Lo digo en serio. —Señalo el salón—. Vives dentro de un pedazo de historia viva.

—Eso es lo que más me gusta. —Empieza a preparar la cafetera francesa.

—Hay algo muy especial en la sencillez. En aprovechar el espacio que tienes —añado, de repente demasiado consciente de que mi enorme brownstone de Beacon Hill, con más de dos mil metros cuadrados para un soltero que vive solo y pasa semanas enteras sin dormir allí, es absurdamente excesivo.

—No me lo podía creer cuando salió en alquiler —dice Indy, con los ojos brillándole de emoción, como si estuviera reviviendo el momento—.

Sé que no es glamuroso. Ni de lujo. Sé que por lo que pago aquí podría tener algo mucho más nuevo, pero lo vi y…

—se encoge de hombros— me enamoré. Es acogedor. Se siente como mi hogar.

Me aclaro la garganta.

—Eso es más de lo que puedo decir de mi casa.

Pone los ojos en blanco.

—Tu casa es preciosa.

—¿Tus padres viven cerca?

—No demasiado. Están en Back Bay. A mi padre casi le da algo cuando vio mi pequeño piso sin ascensor.

—Se ríe, y noto que no le molestó en absoluto—.

Pero a mi madre le encantó. Se parece muchísimo a mí.

Cuando mis padres se mudaron, mamá y yo pasamos el primer mes entero haciendo de turistas totalísimas.

Creo que fuimos a la casa de Paul Revere tres veces.

Nos dio por toda la época revolucionaria.

Me releí Common Sense y The Federalist Papers, y mamá me arrastró hasta el cementerio para ver la tumba de Samuel Adams. —Se ríe otra vez, y el sonido es casi musical.

Me gusta verla así. Cómoda, relajada, rodeada de libros y abrazando su taza de café.

Algo se mueve dentro de mi pecho.

Recuerdos de veranos lejanos y momentos de este último año se mezclan dentro de mí, llenándome de una extraña nostalgia. Aunque no tengo claro nostalgia de qué.

Da un sorbo al café y me sonríe.

—¿Tú y Easton hicisteis todas esas cosas de turistas cuando os mudasteis aquí?

Es una pregunta inocente. Normal.

Y, aun así, me molesta de repente no haber apreciado nunca la enorme parte de historia que me rodea. Me muerdo el labio y niego con la cabeza.

—Me da hasta vergüenza admitir que no.

Se le abre la boca.

—No has estado en la casa de Paul Revere, ¿verdad?

Vuelvo a negar.

—¡Madre mía! —exclama, verdaderamente horrorizada—. No te preocupes. Te llevaré yo. Voy a darte el mejor tour por Boston de tu vida.

—¿No debería ser al revés? Si ni siquiera llevas aquí un año —señalo.

—Eso es verdad. —Asiente—. Yo te enseñaré todos los sitios históricos y…

—Y yo te enseñaré la ciudad moderna.

—¿Y eso qué incluye? —Arruga la nariz, escéptica.

—Restaurantes, discotecas, tiendas. ¿Has cenado ya en The Ivy? ¿O tomado margaritas en Jolene’s? Tienen un happy hour increíble.

Niega con la cabeza.

—Entonces tú también te estás perdiendo cosas, pequeña Indy. Cada uno elige un día. Un día hacemos tu Boston y otro, el mío.

Sonríe y asiente.

—Vale, me gusta el plan.

Doy un sorbo al café y le devuelvo la sonrisa.

—A mí todavía más.

Indy pone los ojos en blanco, pero se le tiñen las mejillas de rosa y está adorable.

No recuerdo la última vez que disfruté tanto flirteando con alguien, pero con Indy todo sale solo. Se sonroja con facilidad, aunque también es juguetona, divertida y no me da la razón en todo solo por mi imagen pública.

—¿Cuándo te viene bien? —pregunta.

Me quedo pensando en el calendario de entrenamientos.

—La semana que viene tenemos el primer partido de la temporada.

—Lo sé.

—¿Vas a venir al partido?

—Claro.

—¿En serio? —pregunto, sorprendido.

Me dedica una mirada rara.

—Sí, mi primo es el capitán.

—Ah, claro. —Me río de mí mismo, sintiéndome idiota.

Por supuesto que toda su familia irá a apoyar a Austin. Los Merrick son una piña.

—Bueno, los entrenamientos antes del partido son bastante intensos, pero el domingo seguro que libramos.

—¿Seguro que quieres pasar tu único día libre conmigo?

Me encojo de hombros.

—Estoy bastante seguro de que será mejor que jugar a la Xbox.

Arruga la nariz, aunque enseguida la expresión se le suaviza y los ojos le brillan con picardía.

—Puede que cambies de opinión cuando estés sentado en un Duck Tour.

Hago una mueca al recordar esos tanques rarísimos que se convierten en barcos para recorrer la ciudad.

Si East me viera ahora mismo, me daría un puñetazo en las pelotas y me preguntaría dónde coño ha ido a parar mi hombría. Este tipo de cosas se hacen por tu chica. No por la chica que deseas desesperadamente pero que jamás vas a convertir en tuya.

—¿Vamos a lo grande?

—A lo grande, Scotch —me provoca, sosteniéndome la mirada por encima del borde de la taza de café.

Mentiría si dijera que el desafío en sus ojos no me tienta.