Capítulo 2

Lo primero que Lord Percival Harrow había descubierto sobre la victoria era que tenía un sabor sorprendentemente parecido al de la paciencia.

Durante años había esperado.

Observado.

Calculado.

Hombres como Adrian Blackthorne creían que el poder provenía de los títulos, las propiedades y el respeto de la sociedad.

Percival sabía que no era así.

El verdadero poder consistía en saber dónde era más débil un hombre.

Y aquella noche, sentado en su estudio privado de Harrow House, rodeado de licores caros, caoba pulida y hombres que admiraban su inteligencia, supo que por fin había encontrado la debilidad del gran imperio Blackthorne.

No Adrian.

No Anaya.

Edwin.

La piedra más débil de los cimientos había sido también la más fácil de retirar.

Percival se recostó en su sillón, haciendo girar lentamente el líquido ámbar de su vaso mientras sus socios comentaban los acontecimientos de la noche.

—Extraordinario, Lord Harrow —dijo uno de los caballeros—. Pensar que una casa tan antigua como la de los Blackthorne pudiera acabar de rodillas por un solo acuerdo.

Una pequeña sonrisa rozó los labios de Percival.

—No está de rodillas.

Lo corrigió con calma.

—Todavía no.

Los hombres intercambiaron miradas divertidas.

—Aun así, ha conseguido lo que muchos creían imposible. El duque de Ashford no tendrá más remedio que negociar.

Percival dirigió la mirada hacia el fuego.

Negociar.

Una palabra agradable.

Inofensiva.

Pero conocía la verdad.

Adrian Blackthorne no era un hombre que negociara cuando alguien amenazaba aquello que le pertenecía.

Luchaba.

Y Percival contaba precisamente con eso.

Uno de los caballeros más jóvenes de la mesa vaciló antes de hablar.

—Perdóneme, Lord Harrow, pero hay un asunto que me preocupa.

Percival lo miró.

—¿Sí?

—¿Qué ocurrirá si Lord Edwin revela las circunstancias en las que se firmó el acuerdo?

La estancia se quedó un poco más silenciosa.

La pregunta quedó suspendida en el aire.

No porque fuera imposible.

Sino porque era lógica.

Si Edwin afirmaba que lo habían presionado...

Si admitía que había sido manipulado...

¿Podría sobrevivir el acuerdo?

Percival observó al hombre durante unos instantes.

Después rio.

No con fuerza.

Casi con tristeza.

—Mi querido amigo.

Dejó el vaso sobre la mesa.

—Sobreestima a Edwin.

Los demás lo observaron.

—Lord Edwin puede poseer muchas cualidades lamentables, pero el valor no figura entre ellas.

Se oyeron algunas risas discretas.

Percival continuó.

—Si Edwin sacara a la luz nuestro acuerdo, no me expondría únicamente a mí.

Su expresión se volvió más afilada.

—Se expondría a sí mismo.

Silencio.

—Cada deuda.

—Cada decisión temeraria.

—Cada uso indebido de los recursos de los Blackthorne.

Volvió a recostarse.

—¿De verdad creen que un hombre que ha pasado toda su vida construyendo una imagen de importancia destruiría voluntariamente esa imagen?

Nadie respondió.

Porque todos lo sabían.

Edwin Blackthorne valoraba su reputación por encima de casi cualquier cosa.

—Preferiría que todos pensaran que fue un necio antes que demostrar que fue deshonesto.

Percival sonrió.

—Y por eso sigue siendo útil.

Antes de que nadie pudiera responder, las puertas del estudio se abrieron violentamente.

El administrador apenas tuvo tiempo de anunciar a la visitante antes de que Eveline Harrow irrumpiera en la estancia.

Tenía el rostro pálido.

La respiración irregular.

Y detrás de ella, el pobre hombre parecía haber sobrevivido a un campo de batalla.

—Milord, intenté...

—Váyase.

Percival lo interrumpió.

El administrador hizo una reverencia de inmediato y desapareció.

Percival miró a su hija.

Durante un instante, la decepción cruzó su rostro.

No porque hubiera interrumpido.

Sino porque se parecía exactamente a su madre cuando se enfadaba.

Emocional.

Impulsiva.

Guiada por los sentimientos en lugar de por la estrategia.

—Caballeros.

Se puso en pie.

—Creo que necesitamos un momento de privacidad.

Los hombres se levantaron.

En pocos minutos, el estudio quedó vacío.

Solo quedaron padre e hija.

Eveline lo miró fijamente.

—Estás intentando destruirlos.

Percival no dijo nada.

Ella se acercó.

—Padre.

Nada.

—Sé lo del acuerdo.

Su expresión permaneció tranquila.

—Sé lo que hiciste.

—¿Ah, sí?

La pregunta la inquietó.

—¿Qué se supone que significa eso?

—Significa —dijo Percival lentamente— que has oído una versión de los hechos diseñada para provocar una reacción emocional.

Los ojos de Eveline se entrecerraron.

—Rosalind me lo contó.

A Percival se le escapó un leve suspiro.

Por supuesto.

Rosalind.

Siempre ansiosa por entregar información que creyera capaz de sembrar el caos.

—Estás intentando defraudar a los Blackthorne.

La voz de Eveline contenía algo que Percival no había esperado.

No ira.

Dolor.

—Estás destruyendo a Adrian.

Ahí estaba.

El nombre.

Percival estudió a su hija.

Después de todo.

Después de la humillación.

Después de que Adrian hubiera elegido a otra mujer.

Seguía hablando de él como si fuera algo precioso.

Interesante.

—Mi querida Eveline.

Su voz se suavizó.

—Sigues aferrándote a un hombre que ya ha hecho su elección.

—Una vez me amó.

—No.

La respuesta fue inmediata.

Fría.

—Respetaba el acuerdo.

Las palabras golpearon.

Eveline apartó la mirada.

Porque, en algún lugar profundo dentro de ella, lo sabía.

Y saberlo dolía más de lo que quería admitir.

Percival se acercó.

—Tienes que despertar.

Ella lo miró.

—¿Despertar?

—Sí.

Su tono se volvió más suave.

—Estás permitiendo que el rechazo de un solo hombre te impida ver lo que verdaderamente importa.

—Nuestra familia.

—Exactamente.

Hizo un gesto hacia la habitación.

—El legado de los Harrow.

Eveline negó con la cabeza.

—Padre, esto no es un legado.

Su voz tembló.

—Es un crimen.

Percival sonrió apenas.

Qué inocencia.

—Todavía crees que la moral decide cómo se escribe la historia.

—¿Y tú no?

—No.

La franqueza de la respuesta la perturbó.

—La historia recuerda a los vencedores.

Eveline lo miró.

—¿Y qué ocurrirá si pierdes?

Hubo una breve pausa.

Entonces Percival sonrió.

—Me he preparado para esa posibilidad.

—¿Crees que Adrian simplemente va a permitirlo?

—No.

—Entonces sabes que luchará.

—Por supuesto.

Percival caminó hacia su escritorio.

—Por eso me he preparado para los tribunales.

Tomó una copia del acuerdo.

—Estos documentos son legítimos.

Sus ojos se encontraron con los de ella.

—Edwin los firmó.

Eveline pareció inquieta.

—¿Y si Adrian demuestra que hubo fraude?

—No lo hará.

La seguridad fue absoluta.

—Y aunque intente impugnarlo, tenemos pruebas.

La expresión de Eveline cambió.

Pruebas.

No demostración irrefutable.

Pruebas.

Una diferencia pequeña.

Una diferencia peligrosa.

Percival vio su vacilación.

—No te preocupes por asuntos que están fuera de tu control.

Le puso una mano sobre el hombro.

—Déjame ocuparme de esto.

—¿Y Anaya?

La pregunta llegó en voz baja.

La expresión de Percival se endureció ligeramente.

—Será apartada.

Eveline desvió la mirada.

—De verdad la odias.

—No.

Hubo una pausa.

—Simplemente comprendo cuál es su posición.

—¿Y cuál es?

—Es la mujer que se interpone entre mi hija y lo que debería haber sido suyo.

Las palabras quedaron suspendidas.

Eveline quiso discutir.

Quiso decir que Anaya no era responsable de la elección de Adrian.

Quiso decir que destruir a otra mujer no curaría sus heridas.

Pero el dolor seguía allí.

La humillación.

El rechazo.

El recuerdo de Adrian eligiendo a Anaya delante de todo el mundo.

Quizá...

quizá aquello fuera un castigo.

Quizá aquella fuera la consecuencia de un hombre que le había roto el corazón.

No estuvo de acuerdo.

No en voz alta.

Pero tampoco salió de allí para advertir a Adrian.

Y Percival lo notó.

Su silencio bastó.

Una hija que se marchaba enfadada todavía podía traicionarlo.

Una hija que se marchaba en silencio...

ya había elegido.

La mañana siguiente al desastre de Ashford Manor llegó en silencio.

Casi demasiado silencio.

Anaya siempre había creído que las casas guardaban recuerdos.

No del mismo modo que las personas.

No mediante pensamientos o emociones.

Sino a través de la atmósfera.

De la forma en que determinadas habitaciones parecían diferentes después de que algo importante hubiera ocurrido entre sus paredes.

Ashford siempre había resultado majestuosa.

Imponente.

Un lugar construido sobre siglos de tradición y orgullo.

Pero aquel día había algo más pesado en el ambiente.

Los sirvientes se movían con cautela.

Las conversaciones terminaban cada vez que se acercaban unos pasos.

Todos lo sabían.

El nombre Blackthorne había sido herido.

Y todos esperaban para descubrir hasta dónde llegaría el daño.

Pero en la habitación de los niños, durante un breve instante, nada de aquello existió.

—Janvier.

La pequeña voz de Isobel llenó la estancia de concentración.

Anaya sonrió mientras la niña miraba la página que tenía delante.

—Muy bien.

Isobel sonrió radiante.

—January.

—Excelente.

La niña se sentó más erguida.

—¿Y ahora?

Anaya señaló suavemente la página.

—Février.

—February.

—Très bien.

Isobel sonrió.

Siempre le había encantado aprender.

Quizá porque para ella el conocimiento nunca había sido una carga.

Era libertad.

Una puerta esperando a ser abierta.

Anaya recordó cuando tenía aquella edad.

Recordó las interminables preguntas que hacía.

Recordó la paciencia de su padre al responderlas.

El recuerdo le produjo calidez.

Y después dolor.

Porque los recuerdos del hogar siempre conducían al mismo lugar.

Ravi.

Su hermano.

La incertidumbre que lo rodeaba.

El hecho de que, en algún lugar más allá de aquellas paredes, alguien a quien amaba seguía atrapado bajo acusaciones que no merecía.

Anaya se obligó a concentrarse.

—Ahora, los doce meses juntos.

Isobel asintió con entusiasmo.

Y poco después su pequeña voz se unió a la de Anaya mientras recitaban los nombres en francés.

—Janvier, février, mars...

El sonido era pacífico.

Normal.

Un pequeño fragmento de felicidad en un mundo que parecía empeñado en arrebatárselo todo.

Entonces se abrió la puerta de la habitación.

Anaya levantó la vista.

Y de inmediato, la paz desapareció.

Rosalind Blackthorne estaba allí.

Durante un instante, ninguna de las dos habló.