Capítulo 22

Tres días después del Baile de los Fundadores de los Blackthorne, Ashford Manor por fin conoció la paz.

No el frágil silencio que precedía a una tormenta.

No la quietud cautelosa de una casa que esperaba el siguiente escándalo.

Era otra clase de paz.

La que llegaba después de sobrevivir a algo que parecía imposible.

Los periódicos no habían dejado de hablar de la revelación. La sociedad tampoco había dejado de murmurar. Las mismas personas que antes habían cuestionado el lugar de Anaya junto a Adrian ahora hablaban de ella con una curiosidad diferente.

La duquesa de Ashford.

La mujer que llevaba en su vientre el futuro del nombre Blackthorne.

Por una vez, los susurros no parecían armas.

Se sentían lejanos.

Casi inofensivos.

Sin embargo, dentro de Ashford Manor, el mayor cambio no estaba ocurriendo en la sociedad.

Estaba ocurriendo dentro de Adrian.

Se había vuelto insoportable.

Al menos, según Anaya.

—Lo estás haciendo otra vez.

Adrian levantó la vista de la carta que sostenía.

—¿Haciendo qué?

Ella cruzó los brazos, intentando mantener una expresión seria.

—Vigilarme.

—No lo hago.

—Sí lo haces.

Hubo una pausa.

—Simplemente me aseguro de que estés cómoda.

Anaya alzó una ceja.

—¿Cómoda?

—Sí.

—Ayer le pediste a Samuel que acercara mi sillón a la chimenea.

—Hacía frío.

—Ordenaste a la cocina preparar tres desayunos distintos porque te preocupaba que alguno no me apeteciera.

—Quería que tuvieras variedad.

—Despediste a un sirviente porque llevaba una bandeja demasiado deprisa.

Adrian pareció ofendido.

—Casi la dejó caer.

Anaya intentó no reír.

Fracasó.

Y el sonido pareció sorprenderlo.

No porque no le gustara oírla.

Sino porque todavía no se había acostumbrado a ser la razón de aquella risa.

El temido duque de Ashford.

El hombre cuya reputación bastaba para hacer que otros hombres bajaran la voz.

De pie en su propia casa, preocupado por si su esposa había comido lo suficiente.

Interesante.

Anaya jamás había imaginado aquella versión de él.

El mundo conocía a Adrian Blackthorne como alguien frío.

Intocable.

Pero ella sabía la verdad.

Conocía al hombre que comprobaba discretamente si Isobel había terminado sus lecciones.

Al hombre que recordaba los detalles más pequeños sobre ella.

Al hombre que había parecido completamente perdido cuando le dijo que un niño crecía dentro de ella.

Su hijo.

El pensamiento todavía parecía imposible.

Hermoso.

Aterrador.

Adrian notó su sonrisa.

—¿Qué?

Ella negó con la cabeza.

—Nada.

Él entrecerró los ojos.

—No te creo.

—Quizá estés aprendiendo mis costumbres.

—Creo que siempre las he conocido.

Aquella respuesta suavizó algo dentro de ella.

Porque tenía razón.

En algún momento entre discusiones y batallas, entre miedo y confianza, habían aprendido a conocerse.

La mañana había sido tranquila.

Por eso la llegada de Lord Percival Harrow resultó tan extraña.

El anuncio llegó poco antes del mediodía.

—Lord Percival Harrow ha llegado, Su Gracia.

Adrian levantó la vista.

La sorpresa cruzó su rostro.

No miedo.

Ni preocupación.

Solo sorpresa.

Percival no visitaba Ashford sin motivo.

Mucho menos después de todo lo ocurrido.

—¿A estas horas?

Samuel Crane asintió.

—Y no viene solo.

La expresión de Adrian se endureció ligeramente.

—¿Quién lo acompaña?

—El señor Thomas Merrick.

Aquel nombre cambió algo.

No mucho.

Pero lo suficiente.

Adrian se recostó.

Un abogado.

Interesante.

—Hazlos pasar.

Edwin oyó el anuncio desde el otro lado de la habitación.

Y en el instante en que lo hizo, todo su cuerpo se quedó helado.

Percival.

Aquí.

Ahora.

Su mano se cerró alrededor del vaso.

Beatrice lo notó de inmediato.

Había conocido a su hijo toda la vida.

Conocía su arrogancia.

Su impaciencia.

Sus debilidades.

Y sabía reconocer el miedo cuando lo veía.

—¿Edwin?

Él no respondió.

La habitación pareció alejarse de repente.

Las voces.

Los sirvientes.

El movimiento a su alrededor.

Todo se desvaneció.

Porque lo sabía.

Sabía exactamente por qué había venido Percival.

El recuerdo regresó con una claridad dolorosa.

La habitación oscura.

Los documentos.

La presión.

La amenaza.

Firma.

O te arruino.

Había creído que podía controlar la situación.

Había creído que podría negociar después.

Había creído...

No.

Había esperado.

Y la esperanza era a menudo el error más caro que podía cometer un hombre.

Percival entró en Ashford Manor sonriendo.

Eso fue lo primero que Adrian notó.

No ira.

No arrogancia.

Una sonrisa.

Una expresión casi agradable.

—Su Gracia.

Percival hizo una reverencia cortés.

Adrian lo observó con atención.

—Lord Harrow.

Hubo una pausa.

—Debo admitir que no esperaba verlo esta mañana.

Percival soltó una leve risa.

—Imagino que no.

Su mirada se desplazó hacia Anaya.

Y, para sorpresa de Adrian, su saludo fue impecablemente cortés.

—Su Gracia.

Anaya respondió con cautela.

—Lord Harrow.

La cordialidad casi resultaba convincente.

Casi.

Adrian no confiaba en ella.

Había aprendido que las personas más peligrosas rara vez eran las que anunciaban sus intenciones.

—Supongo que ha venido por algún motivo.

Percival sonrió.

—En efecto.

Sus ojos recorrieron brevemente la estancia.

—Aunque quizá debería felicitarlos primero.

La expresión de Anaya se mantuvo alerta.

—¿Por qué?

La sonrisa de Percival se ensanchó.

—Por su futuro heredero.

Las palabras sonaron corteses.

Pero había algo en ellas que no estaba bien.

Adrian se acercó ligeramente a su esposa.

No lo suficiente para que los demás lo notaran.

Sí lo bastante para que Anaya lo sintiera.

Protección.

Siempre.

Percival lo vio.

Por supuesto que sí.

Entonces se volvió hacia Merrick.

—Quizá debamos hablar de negocios.

Adrian frunció el ceño.

—¿Negocios?

Merrick dio un paso al frente.

Sostenía una carpeta de cuero entre las manos.

—Su Gracia.

Algo dentro de Edwin se rompió.

—No.

La palabra escapó antes de que pudiera detenerla.

Todos lo miraron.

Beatrice se volvió.

—¿Edwin?

Pero él apenas la oyó.

Porque la carpeta se había abierto.

Y sabía lo que contenía.

Merrick extrajo varios documentos con absoluta calma.

—Estos papeles se refieren a un acuerdo celebrado entre Lord Edwin Blackthorne y Lord Percival Harrow.

La habitación quedó en silencio.

Adrian miró a su tío.

Después volvió la vista hacia los documentos.

—¿Un acuerdo?

Edwin no respondió.

No podía.

Porque lo peor no era que Percival hubiera llevado aquellos papeles.

Lo peor era que la firma era auténtica.

Su firma.

Adrian tomó los documentos.

La primera página.

Después la segunda.

Su expresión cambió.

Lentamente.

La habitación pareció enfriarse.

Anaya lo observó.

Había visto a Adrian enfadado.

Aquello era diferente.

Era algo mucho más profundo.

—Edwin.

Pronunció el nombre en voz baja.

Demasiado baja.

Edwin apartó la mirada.

Porque no podía enfrentarlo.

Merrick continuó.

—Según los términos de este acuerdo, se transfirieron determinados intereses financieros y activos comerciales.

Los ojos de Adrian recorrieron las páginas.

Navieras.

Comercio.

Ingresos de la propiedad.

Fragmentos del imperio Blackthorne.

Entregados.

No robados.

No arrebatados.

Firmados.

Percival no había irrumpido en su casa.

Edwin le había abierto la puerta.

La comprensión golpeó con más fuerza que cualquier acusación.

Anaya permaneció completamente inmóvil.

Miró a Edwin.

Al hombre que había discutido contra su matrimonio.

Al hombre que había actuado con superioridad.

Al hombre que se había creído inteligente.

Y ahora...

había puesto todo en peligro.

El rostro de Beatrice perdió todo color.

—¿Firmaste esto?

Su voz apenas fue audible.

El silencio de Edwin respondió por él.

Percival permaneció tranquilo.

Casi compasivo.

—No deseaba que las cosas llegaran hasta este punto.

Adrian levantó la vista.

No había compasión en sus ojos.

Ninguna.

—¿Pero se vio obligado?

Percival suspiró.

—Por desgracia.

Una mentira.

Una mentira perfecta.

Y todos lo sabían.

Excepto el hombre que había firmado.

Percival miró a Edwin.

—Tú tomaste tu decisión.

La habitación quedó en silencio.

Entonces todos se volvieron.

Todas las miradas.

Todos los juicios.

Toda la decepción.

Hacia Edwin.

Ninguna más peligrosa que la de Adrian.

Edwin bajó la mirada hacia el suelo pulido de obsidiana.

Un suelo que siempre había representado poder.

Legado.

El nombre Blackthorne.

Pero ahora parecía diferente.

Feo.

Porque debajo de toda aquella belleza estaba la verdad.

Él había sido quien lo había puesto en peligro.

Nadie habló.

Ni Adrian.

Ni Anaya.

Ni siquiera Beatrice.

Hasta que finalmente la duquesa viuda miró a su hijo.

No con ira.

Ni siquiera con decepción.

Con algo peor.

Incredulidad.

Una madre contemplando el daño que había causado su propio hijo.

La voz se le quebró.

—¿Qué...?

La habitación permaneció en silencio.

Sus ojos no se apartaron de Edwin.

—¿Qué has hecho?

CONTINUARÁ…