Capítulo 15
La esperanza siempre había sido algo peligroso.
Anaya había aprendido aquella lección demasiadas veces.
Llegaba en silencio.
Una carta.
Una posibilidad.
Un solo nombre pronunciado en voz baja dentro de una habitación.
Y durante un breve instante, el corazón se permitía creer.
Eso era lo que más miedo le daba.
No la desesperación.
La desesperación la conocía.
Le resultaba familiar.
La esperanza era lo que podía terminar rompiendo a una persona.
El despacho de Ashford Manor rara vez había estado tan cargado de tensión.
Tyrion Blackwood, el abogado de Adrian, permanecía junto al gran escritorio de roble con varios documentos extendidos ante él. La estancia estaba en silencio, salvo por el crepitar ocasional del fuego y el leve roce de su dedo al recorrer las páginas.
Adrian estaba de pie junto al escritorio.
Anaya permanecía sentada cerca, con las manos fuertemente entrelazadas sobre el regazo.
Ninguno había hablado demasiado desde que llegaron los documentos.
Los dos lo habían percibido.
Algo iba mal.
Muy mal.
Tyrion finalmente bajó el papel.
Su expresión había cambiado.
Adrian lo notó de inmediato.
—¿Qué ocurre?
El abogado no respondió enseguida.
Eso bastó.
Tyrion no era un hombre que se inquietara con facilidad.
—He revisado la correspondencia dos veces.
—¿Y?
Se quitó lentamente las gafas.
—Las pruebas presentadas contra Ravi han cambiado.
A Anaya se le cortó la respiración.
—¿Cambiado?
—Se han reforzado, según el tribunal colonial.
La expresión de Adrian se endureció.
—Explícalo.
Tyrion volvió a mirar los documentos.
—Han aparecido nuevas declaraciones de testigos que anteriormente afirmaban no saber nada. Supuestamente también se han recuperado cartas adicionales. Y han surgido registros que relacionan las actividades de tu cuñado con las acusaciones.
Anaya lo miró fijamente.
—¿Supuestamente?
Tyrion volvió los ojos hacia ella.
—Porque hay algo en todo esto que me inquieta.
Una pequeña chispa de esperanza apareció.
—¿Qué?
—El momento en que ha ocurrido.
El abogado dio unos golpecitos sobre los documentos.
—Todo este material apareció únicamente después de que se concediera la suspensión.
Los ojos de Adrian se entrecerraron.
—Es decir, alguien esperó hasta que creyéramos que habíamos ganado.
—Exactamente.
La habitación quedó en silencio.
Anaya miró de uno a otro.
—Entonces la suspensión...
Tyrion vaciló.
—Está siendo impugnada.
Los dedos de Anaya se tensaron.
—No.
La palabra escapó antes de que pudiera contenerla.
No.
Otra vez no.
Llevaba meses luchando contra aquello.
Cada vez que parecía alcanzar una solución, algo invisible volvía a arrastrarla hacia atrás.
—El tribunal no puede deshacerlo todo sin más.
—Puede hacerlo si considera que la decisión original se tomó con información incompleta.
Anaya bajó la mirada.
Información incompleta.
Una expresión cortés.
Una realidad devastadora.
—¿Y Karim?
El rostro de Tyrion se ensombreció ligeramente.
—Su testimonio nunca llegó a incorporarse oficialmente al expediente.
El corazón de Anaya se hundió.
—Porque murió.
—Sí.
La estancia se volvió insoportablemente silenciosa.
El sacrificio de Karim.
Todo aquel esfuerzo.
Todo aquel riesgo.
Y aun así seguían perdiendo terreno.
Adrian tomó uno de los documentos.
Su expresión permanecía controlada.
Demasiado controlada.
Anaya lo conocía lo suficiente para reconocer el peligro bajo aquella calma.
Estaba furioso.
No de forma ruidosa.
Ni violenta.
Era una clase de ira que se volvía más fría.
Más precisa.
—¿Quién presentó esto?
Tyrion lo miró.
—Funcionarios coloniales actuando a través de los canales administrativos de la Corona.
—¿Strickland?
Hubo una pausa.
—Lo más probable.
Ahí estaba.
El nombre.
El hombre que ya les había arrebatado demasiado.
El hombre que había silenciado a Karim.
El hombre que había encarcelado a Ravi.
Pero Percival aún no.
Todavía no.
Su enemigo seguía ocultándose tras otro rostro.
El peor descubrimiento llegó después.
Un segundo paquete.
Oculto entre los documentos.
Una carta sellada en la que se afirmaba que Adrian había intentado influir sobre funcionarios coloniales mediante pagos privados.
Durante varios segundos, nadie se movió.
Anaya miró la página.
Después a Adrian.
—¿Qué significa eso?
La mandíbula de Tyrion se tensó.
—Significa que alguien podría estar preparando una segunda batalla.
Adrian tomó la carta.
Sus ojos recorrieron rápidamente el contenido.
—¿Me están acusando a mí?
—Todavía no públicamente.
—Pero lo harán.
Tyrion asintió.
—Si esto llega al Parlamento, la acusación por sí sola podría causar mucho daño.
Anaya sintió frío.
No porque lo creyera.
Jamás.
Sino porque comprendía lo que significaba.
Ya no luchaban únicamente por liberar a Ravi.
Luchaban contra personas dispuestas a destruir también a Adrian.
—Intentan detenerte.
Adrian la miró.
—Sí.
—Y es por mí.
Las palabras salieron en voz baja.
Demasiado baja.
La expresión de Adrian se suavizó de inmediato.
—Anaya.
Ella se puso en pie antes de que pudiera detenerla.
—Vine aquí para salvar a mi hermano.
La voz le tembló.
—Y, en cambio, he traído todo esto a tu vida.
—No.
—He traído escándalos. Enemigos. Ataques.
—No.
La segunda vez sonó más firme.
Adrian cruzó la habitación.
Pero Anaya retrocedió.
No de él.
De sí misma.
—Cada vez que avanzamos...
Los ojos le ardían.
—Cada vez que creemos haber encontrado una salida, ocurre algo.
La fortaleza que llevaba con tanta naturalidad comenzó a resquebrajarse.
—¿Por qué?
La pregunta apenas fue audible.
—¿Por qué él?
Una lágrima escapó.
—¿Por qué mi hermano?
Adrian llegó hasta ella entonces.
No le ofreció grandes promesas.
No le dijo que todo se arreglaría de forma milagrosa.
La conocía demasiado bien para eso.
En lugar de hacerlo, simplemente la atrajo hacia sus brazos.
Y la sostuvo.
Con firmeza.
Con calma.
Como un punto seguro en mitad de la tormenta.
Anaya apoyó el rostro contra su pecho.
Durante unos instantes se permitió estar cansada.
No duquesa.
No luchadora.
No superviviente.
Solo una hermana aterrorizada ante la posibilidad de perder a la última persona que siempre había formado parte de su vida.
La mano de Adrian recorrió lentamente su espalda.
Sin discursos.
Sin garantías imposibles.
Solo su presencia.
Y, de algún modo, aquello bastó.
Al otro lado de Londres comenzaba otra conversación.
Una que resultaría mucho más peligrosa.
Aquella noche, el club de caballeros estaba más tranquilo de lo habitual.
La lluvia golpeaba suavemente los altos ventanales.
El humo de los puros se enroscaba bajo las lámparas.
Percival Harrow estaba sentado frente a Edwin Blackthorne, con un vaso de whisky intacto entre ambos.
Los documentos seguían sobre la mesa.
Esperando.
—Ha sido inusualmente difícil localizarte.
Edwin se removió incómodo.
—He estado ocupado.
—¿Con qué?
La pregunta sonó casual.
No lo era.
Edwin se acomodó el abrigo.
—Asuntos familiares.
Percival lo observó con atención.
Interesante.
El hombre estaba nervioso.
Antes no había sido así.
Cuando comenzó su acuerdo, Edwin se había mostrado entusiasmado.
Codicioso.
Ambicioso.
¿Ahora?
Ahora parecía un hombre que empezaba a comprender el incendio en el que se había metido.
Percival dio unos ligeros golpecitos sobre los documentos.
—Solo necesitamos tu firma.
Edwin bajó la mirada.
Después la apartó.
—No estoy seguro de que esto sea sensato.
Siguió un silencio.
Percival lo estudió.
La vacilación.
El miedo.
La retirada.
Lo comprendió de inmediato.
El fracaso del matrimonio lo había cambiado todo.
Edwin ya no veía un camino sencillo hacia la riqueza.
Veía peligro.
Veía a Adrian.
Y, peor aún...
veía a Adrian descubriendo la verdad.
Percival se recostó lentamente.
Por primera vez, la persuasión parecía innecesaria.
Porque persuadir era para quienes participaban voluntariamente.
Edwin Blackthorne ya no estaba dispuesto.
Muy bien.
Si la amabilidad no funcionaba...
existían otros métodos.
La expresión de Percival permaneció tranquila.
Pero algo mucho más frío apareció detrás de sus ojos.
—Muy desafortunado.
Edwin levantó la mirada.
—¿Para qué?
Percival alzó su vaso.
—Para ti.
La respuesta inquietó a Edwin.
Y por primera vez aquella noche se preguntó si alguna vez había sido realmente socio de Percival.
O si solo había sido otra pieza sobre su tablero.