Capítulo 11
La lluvia no había cesado.
En algún momento antes del amanecer se había suavizado, cambiando su ataque violento por un ritmo paciente e interminable que envolvía el campo en una bruma plateada.
La pequeña posada de postas, olvidada entre aldeas y oculta entre robles centenarios, parecía aislada del resto de Inglaterra.
Los caminos seguían inundados. Los caballos no podían viajar con seguridad.
Cada mensajero enviado hacia Ashford había regresado con la misma respuesta.
Mañana, quizá.
Un día más.
Ni Adrian ni Anaya se quejaron.
Pasaron la mañana paseando por el descuidado jardín detrás de la posada, donde las rosas trepaban por viejos muros de piedra y el agua de lluvia formaba pequeños charcos bajo antiguos manzanos. El mundo olía maravillosamente limpio.
Tierra.
Hojas mojadas.
Lavanda arrastrada por el viento.
Por primera vez en semanas, no había sirvientes observándolos.
Ni aristócratas curiosos.
Ni insultos susurrados.
Ni una duquesa viuda corrigiendo posturas.
Ni periódicos inventando escándalos.
Solo dos personas caminando lado a lado.
Anaya nunca había comprendido que el silencio pudiera convertirse en compañía.
Sus hombros se rozaron una vez.
Ninguno se disculpó.
Unos momentos después, sus manos estuvieron a punto de tocarse antes de separarse instintivamente otra vez.
Curioso.
Anaya se descubrió sonriendo sin motivo.
Adrian lo notó.
—Pareces inusualmente satisfecha con el tiempo.
—Nos ha atrapado aquí.
—Así es.
—Y pareces agradecido.
—Lo estoy.
Ella lo miró.
—No te gusta estar ocioso.
—No me gustan las interrupciones.
—¿Y esto?
Sus ojos recorrieron el tranquilo jardín antes de regresar a ella.
—Esto se siente diferente.
Anaya comprendió.
Por una vez, el mundo había dejado de exigirle partes de sí mismo.
Sin arrendatarios.
Sin abogados.
Sin disputas familiares.
Sin propiedades.
Sin Parlamento.
Sin los Harrow.
Solo lluvia.
Solo paz.
Solo ellos.
...
Más tarde aquella tarde, se acomodaron bajo la terraza cubierta mientras el posadero insistía en servirles un té mucho más fuerte de lo que cualquiera de los dos consideraba civilizado.
Adrian se quitó un guante antes de tomar la taza.
Algo plateado llamó la atención de Anaya.
Uno de sus gemelos se había soltado otra vez.
Sin pensarlo, ella alargó la mano.
—¿Puedo?
Adrian pareció ligeramente sorprendido antes de extender la muñeca.
Los dedos de Anaya rozaron el puño blanco y almidonado.
Algo tan sencillo.
Y, sin embargo, ninguno parecía tener prisa.
Ella ajustó cuidadosamente el gemelo y después alisó la tela sin darse cuenta de que lo hacía.
—Ya está.
—Me has salvado de parecer escandalosamente desaliñado.
—Sospecho que Inglaterra sobreviviría.
—Yo no estoy tan seguro.
Anaya rio.
Suavemente.
El sonido favorito de Adrian.
...
Cenaron temprano.
El posadero, encantado al descubrir que sus inesperados huéspedes poseían excelentes modales a pesar de su evidente riqueza, sacó orgullosamente una vieja botella de Bordeaux.
Adrian examinó las marcas del barril con tranquilo interés.
—Médoc tardío —murmuró—. Almacenado en demi-muids en lugar de barriques.
Anaya parpadeó.
—¿Qué idioma ha sido ese?
—El idioma de los comerciantes de vino.
—No.
Cruzó los brazos.
—Eso era francés.
—Lo era.
—¿Hablas francés?
—Mi madre insistió.
Anaya lo miró fijamente.
—Tu madre...
—Era francesa.
Todo dentro de ella pareció detenerse.
Francesa.
Estudió su rostro como si lo viera por primera vez.
—Entonces...
Adrian ya sabía qué estaba pensando.
—Te preguntas si mi padre escandalizó a Inglaterra mucho antes de que yo consiguiera hacerlo.
Ella rio a pesar de sí misma.
—Confieso que la idea se me pasó por la cabeza.
—Así fue.
—¿Fueron felices?
Una leve sonrisa tocó su rostro.
—Durante un tiempo.
No era una respuesta larga.
Y, sin embargo, de algún modo bastó.
Anaya bajó la mirada hacia su taza de té.
—Supongo que el escándalo se ha convertido en una tradición de los Blackthorne.
—Eso parece.
Ella volvió a mirarlo.
—Entonces quizá encaje en esta familia mejor de lo que nadie imaginaba.
Esta vez, la sonrisa de Adrian permaneció un poco más.
...
La noche cayó suavemente alrededor de la posada.
Después de la cena habían vuelto a avivar el fuego.
Fuera, la lluvia seguía susurrando contra las ventanas.
Dentro, el calor envolvía la estancia en una luz ámbar.
Anaya permanecía junto a la chimenea fingiendo leer.
Fingiendo.
Porque llevaba varios minutos detenida en la misma página.
Al otro lado de la habitación, Adrian ocupaba el escritorio.
O eso parecía.
Ni la pluma ni el papel se habían movido.
El silencio entre ellos se había vuelto familiar durante aquellas últimas semanas.
Cómodo.
Pero aquella noche algo había cambiado.
Algo imposible de nombrar.
Peligrosamente diferente.
Anaya pasó otra página.
Nada.
Podía sentirlo.
No mirándola.
Y ese era precisamente el problema.
Cuando Adrian la observaba, ella sabía cómo responder.
Podía provocarlo.
Desafiarlo.
Sonreír.
Esconderse detrás de una conversación.
Pero cuando él evitaba deliberadamente mirarla...
su imaginación se convertía en su enemiga.
Interesante.
La comprensión casi la hizo reír.
El duque más temido de Inglaterra se había convertido de algún modo en el único hombre capaz de hacerle olvidar cómo respirar.
El fuego crepitó suavemente.
Adrian finalmente habló.
—Lo estás haciendo otra vez.
Anaya asomó la mirada por encima del libro.
—¿Haciendo qué?
—No has leído de verdad una sola página.
El calor subió a sus mejillas.
—Sí lo he hecho.
—No.
Una comisura de sus labios se elevó.
—Solo estás pasando páginas.
Anaya entrecerró los ojos con indignación exagerada.
—¿Estás acusando a tu esposa de engañarte?
Una leve sonrisa rozó la boca de Adrian.
Desapareció casi de inmediato.
Pero no antes de que ella la viera.
Victoria.
Pequeña.
Pero satisfactoria.
—Jamás sería tan imprudente.
La respuesta debería haber sonado juguetona.
En cambio, se asentó en algún lugar mucho más profundo.
Esposa.
La palabra todavía conseguía sorprenderlos a ambos.
La habitación pareció de pronto más pequeña.
Más cálida.
Demasiado cálida.
Anaya bajó la mirada.
Cobarde.
El pensamiento apareció de inmediato.
Y odiaba lo acertado que resultaba.
Semanas atrás habría aceptado cualquier desafío que él le planteara.
Ahora bastaba una sonrisa para ponerla nerviosa.
Qué injusto.
Cerró el libro.
En silencio.
—Creo que tú has conseguido completar exactamente una línea de trabajo.
Adrian miró los papeles intactos sobre su escritorio.
—Observas demasiado.
—Aprendí de un duque.
Por primera vez aquella noche, Adrian rio.
Una risa tranquila.
Breve.
Maravillosamente auténtica.
Después se desvaneció.
Y dejó algo más serio en su lugar.
Algo más silencioso.
Algo que hizo doler el corazón de Anaya.
La luz del fuego suavizaba los rasgos duros de su rostro.
Durante un instante pareció más joven.
Menos duque.
Más un hombre solitario que llevaba demasiado tiempo cargando con demasiadas responsabilidades por sí mismo.
La idea le dolió.
Adrian se levantó.
Sin brusquedad.
Sin dramatismo.
Simplemente cruzó la habitación hasta que solo quedó entre ellos una distancia respetuosa.
Su expresión había cambiado.
Habían desaparecido las bromas.
La facilidad.
Solo quedaba sinceridad.
—Anaya.
Su nombre sonó distinto en su voz.
Más suave.
Ella tragó saliva.
—¿Sí?
La mandíbula de Adrian se tensó.
Después se relajó.
Como si estuviera discutiendo consigo mismo.
Interesante.
Al parecer, ella no era la única que sufría aquella noche.
—Me he estado esforzando mucho.
Anaya estudió su rostro.
—¿Esforzándote?
—En mantenerme alejado.
El corazón de Anaya perdió el ritmo.
Oh.
Oh.
La habitación se sintió de pronto mucho más pequeña.
La lluvia pareció más fuerte.
El fuego más brillante.
Todo más intenso.
Adrian continuó antes de que ella pudiera responder.
—Te prometí que nunca te exigiría nada.
—Lo sé.
—Y nunca lo haré.
En su voz no había expectativa.
Ni persuasión.
Solo verdad.
—Preferiría esperar toda una vida antes que recibir de ti un solo momento nacido de la obligación.
Las palabras la envolvieron con una calidez profunda.
Ninguna gran declaración habría llegado tan lejos dentro de ella.
Porque creía cada sílaba.
Por completo.
Anaya dejó el libro sobre la repisa.
Después recorrió lentamente los últimos pasos que los separaban.
Adrian no se movió.
No alargó la mano.
Simplemente esperó.
Dejándole siempre la elección a ella.
La comprensión la golpeó con una fuerza inesperada.
Aquel hombre, al que la sociedad llamaba despiadado...
preferiría soportar la soledad antes que dar un solo paso hacia la felicidad si ella no lo deseaba.
Hombre absurdo.
Hombre maravilloso.
La mano de Anaya buscó la suya.
Cálida.
Firme.
Ya familiar.
—Entonces deja que esta noche sea elección mía.
El susurro apenas alteró el silencio.
Durante un latido suspendido, Adrian se limitó a mirarla.
Como si temiera que la propia esperanza pudiera desaparecer si la reconocía demasiado deprisa.
—¿Estás segura?
Anaya respondió de la única forma que podía.
Levantó la mano de Adrian y la apoyó suavemente contra su mejilla.
—Sí.
Todo aquello que él mantenía bajo control pareció suavizarse.
No su fuerza.
Eso nunca.
Solo la soledad que llevaba demasiados años cargando.
Cuando finalmente la atrajo hacia sus brazos, no hubo urgencia.
Solo gratitud.
Sus frentes se apoyaron una contra otra.
Poco a poco, sus respiraciones encontraron el mismo ritmo.
Adrian la besó con suavidad.
Una vez.
Después otra.
El mundo más allá de la lluvia desapareció.
Las palabras dejaron de ser necesarias.
Las promesas ya habían sido pronunciadas.
La confianza ya había sido entregada.
El amor, comprendieron, había echado raíces en silencio mucho antes de que cualquiera de los dos se atreviera a llamarlo por su nombre.
El fuego fue consumiéndose lentamente mientras la noche avanzaba.
Fuera, la tormenta continuaba su conversación interminable con la tierra.
Dentro, ninguno de los dos la escuchaba.
El futuro de la Casa Blackthorne no comenzó con un título.
Ni con un escándalo.
Ni con una fortuna.
Sino con dos corazones eligiéndose libremente—
y, por fin,
sin miedo.