Capítulo 9 #2
—Alteraste veintitrés facturas.
Wallace abrió la boca.
—Ordenaste a los trabajadores declarar cosechas menores de las reales.
Adrian pasó otra página.
—Despediste a dos mozos de cuadra después de que preguntaran por suministros desaparecidos.
El poco color que le quedaba al administrador abandonó su rostro.
—Milord... había circunstancias...
—Siempre las hay.
Adrian cerró el libro con suavidad.
—Creíste que nadie compararía los inventarios de los almacenes con los manifiestos fluviales.
Wallace se quedó mirándolo.
¿Cómo lo sabía?
Adrian respondió a la pregunta que no había formulado.
—Yo lo hice.
Silencio.
El duque se acercó.
Sin prisa.
Deliberadamente.
—Heredé esta propiedad de hombres que la construyeron con disciplina.
Su voz era casi conversacional.
—Confundiste disciplina con descuido.
Wallace tragó con dificultad.
—He servido a esta familia durante veinte años.
—Y les has robado durante año y medio.
—Mi esposa está enferma.
—Lo sé.
—Mi hijo...
—Pagué su operación hace tres inviernos.
Wallace quedó inmóvil.
Adrian continuó en voz baja.
—También aumenté tu salario cuando supe de tus deudas.
La respiración del administrador vaciló.
—Tuviste todas las oportunidades posibles para seguir siendo un hombre honrado.
Sin ira.
Sin gritos.
Solo decepción.
De algún modo, resultaba peor.
—Elegiste otra cosa.
Wallace cayó de rodillas de repente.
—Piedad, Su Gracia.
La estancia entera observó en absoluto silencio.
—Mis hijos...
—Seguirán recibiendo tu pensión.
Wallace levantó la mirada con esperanza.
La expresión de Adrian no se suavizó.
—Tú, sin embargo, estás despedido.
La esperanza murió.
—Entregarás todos los registros de la finca antes del anochecer.
—Milord...
—Abandonarás Ashford antes del amanecer.
—Milord, por favor...
—Si mañana por la mañana sigues en tierras de los Blackthorne...
Sus ojos azules se encontraron con los de Wallace.
—...haré que te procesen.
Nadie dudó de que hablaba en serio.
Ni siquiera Wallace.
El hombre se derrumbó allí mismo, todavía de rodillas.
Llorando.
No porque el duque lo hubiera humillado.
Sino porque había mostrado misericordia exactamente hasta donde la justicia se lo permitía.
Anaya permaneció inmóvil sobre el salón.
Ahora comprendía.
La gente no temía a Adrian porque fuera cruel.
Lo temía porque lo veía todo.
Y una vez que tomaba una decisión...
nadie conseguía hacerlo cambiar de opinión.
Aquella noche, la mansión quedó extrañamente tranquila.
La tensión de los acontecimientos del día se había desvanecido bajo la calidez de la luz de las velas.
Anaya encontró a Isobel en la habitación infantil intentando enseñar aritmética a una de sus muñecas.
—...y si continúas negándote a contar correctamente —informó la pequeña a la muñeca con severidad—, nunca llegarás a ser institutriz.
La muñeca siguió sin cooperar.
Anaya sonrió.
—Parece muy decidida.
—No tiene remedio.
—No estoy de acuerdo.
—Siempre estás en desacuerdo.
—Normalmente sí.
Isobel soltó una risita antes de rodear la cintura de Anaya con los brazos.
En ese mismo instante, Adrian apareció silenciosamente en la puerta.
Ninguna de las dos lo vio.
Él simplemente observó.
A su sobrina riendo.
A su esposa riendo con ella.
Una escena tan corriente...
y, de algún modo, tan rara.
Isobel finalmente lo descubrió.
—¡Tío!
Corrió hacia él.
Sin vacilar, Adrian se inclinó y la levantó fácilmente entre sus brazos.
—Has descuidado tus lecciones.
—He mejorado muchísimo.
—¿De verdad?
—Ahora sé amenazar a las muñecas.
Casi sonrió.
—Una habilidad importante para la vida.
Anaya lo vio.
Aquella pequeña curva amenazando la comisura de sus labios.
Desapareció casi de inmediato.
Pero había sido real.
Interesante.
Quizá el duque desaparecía cuando Isobel estaba cerca.
O quizá...
aquel era el verdadero Adrian.
Y todo lo demás no era más que una armadura.
Más tarde aquella noche, incapaz de dormir, Anaya recorrió una de las alas más tranquilas de Ashford Manor.
Terminó sintiéndose atraída hacia la pequeña capilla familiar.
La luz de la luna atravesaba las vidrieras y teñía el suelo de piedra con manchas de carmesí y zafiro.
Se arrodilló.
Entrelazó las manos.
Cerró los ojos.
Las palabras familiares acudieron con naturalidad.
Entonces, suavemente...
casi por instinto...
comenzó a cantar.
Una versión bengalí del Gloria.
La melodía pertenecía a la iglesia de su infancia.
A las mañanas de Navidad.
A su hogar.
Su voz flotó suavemente por la capilla vacía.
Cálida.
Quieta.
Casi como una oración.
No oyó abrirse la puerta.
Adrian permanecía cerca de la entrada.
Escuchando.
No comprendía una sola palabra.
Y, sin embargo...
de algún modo lo comprendía todo.
La añoranza.
La nostalgia de su hogar.
La fe.
La esperanza a la que ella se negaba a renunciar.
Cuando la última nota se desvaneció, Anaya se volvió.
Sus miradas se encontraron.
Ella se sonrojó de inmediato.
—No sabía que había alguien aquí.
—No quería interrumpirte.
—¿Llevas mucho tiempo ahí?
—Un rato.
El rubor se intensificó en sus mejillas.
—Debí de sonar terriblemente extraña.
—No.
La respuesta de Adrian fue inmediata.
—Sonabas...
Buscó brevemente la palabra.
—...como alguien recordando su hogar.
Algo se tensó suavemente dentro del pecho de Anaya.
Ninguno volvió a hablar.
Simplemente permanecieron juntos en silencio.
Cómodamente.
Mucho más tarde, mientras buscaba velas adicionales en uno de los antiguos almacenes, Anaya vio algo sobre una estantería cubierta de polvo.
No era más grande que su mano.
Un pequeño caballo de madera.
Tallado de manera tosca.
Le faltaba una rueda.
La pintura casi había desaparecido.
Años de manipulación habían pulido algunas zonas de la madera hasta dejarlas suaves.
Alguien lo había querido alguna vez.
Mucho.
Anaya lo tomó con cuidado.
Unos pasos se acercaron a su espalda.
Samuel Crane sonrió con educación.
—Su Gracia.
—Oh.
Anaya rio suavemente.
—Me ha asustado.
—Mis disculpas.
Los ojos del mayordomo se posaron en el juguete.
Un destello de reconocimiento pasó por ellos.
—Parece que ha encontrado algo.
—Perteneció a alguien.
Samuel asintió una vez.
—Sí.
Anaya giró suavemente el pequeño caballo entre sus manos.
—Parece importante.
—Lo fue.
Ella lo miró.
—¿Para Su Gracia?
La expresión de Samuel permaneció amable.
Respetuosa.
Pero firme.
—Esa historia no me pertenece, Su Gracia.
Anaya esperó.
Él no añadió nada más.
No porque quisiera guardar secretos.
Sino porque algunas historias...
solo podían ser contadas por quienes las habían vivido.
Anaya bajó la mirada hacia el pequeño caballo desgastado.
¿Quién había sido Adrian Blackthorne...
antes del dolor...
antes del deber...
antes de que todos aprendieran a temerlo?
Antes de convertirse en duque.
Un golpe resonó en el corredor.
Uno de los lacayos más jóvenes apareció.
—Su Gracia...
Hizo una reverencia.
—Su Gracia solicita su presencia en el despacho.
Anaya intercambió una última mirada con Samuel antes de seguir al sirviente.
La puerta del despacho estaba medio abierta.
Adrian permanecía junto a la chimenea, con una mano apoyada sobre la repisa.
No levantó la vista de inmediato.
Cuando finalmente lo hizo...
su expresión era imposible de interpretar.
Más seria de lo que Anaya la había visto en varios días.
Sostenía una única carta doblada.
—He recibido nueva información.
El corazón de Anaya pareció ralentizarse.
—¿Qué ocurre?
Sus ojos se encontraron con los de ella.
—Es sobre Karim.
El color abandonó el rostro de Anaya.
Y, de pronto, la habitación pareció mucho más fría.