Capítulo 8 #2

Los colchones llevaban claramente demasiados años de uso. Varias mantas habían sido remendadas con tanto cuidado y tantas veces que las propias costuras se habían convertido en parte de la tela.

Anaya lo advirtió de inmediato.

—¿Las reparáis vosotras mismas?

Una de las doncellas pareció avergonzada.

—Parece un desperdicio pedir unas nuevas, Su Gracia.

La señora Holloway añadió discretamente:

—Siempre hemos salido adelante.

Otra vez esa expresión.

Salir adelante.

Encubría demasiadas dificultades.

Anaya recorrió lentamente la habitación y deslizó suavemente los dedos sobre una manta remendada.

—Mi madre solía decir —murmuró— que reparar algo es honorable.

Las jóvenes intercambiaron miradas inseguras.

—Pero...

Levantó la vista con una sonrisa suave.

—...llega un momento en que reparar constantemente algo se convierte simplemente en otra forma de abandono.

La señora Holloway la observó con atención.

—¿Desea reemplazarlas?

—Quiero que cada sirviente que mantiene esta casa en pie pueda dormir lo bastante bien como para recibir la mañana.

La mujer mayor parpadeó.

—Eso... sería caro.

—Lo sería.

Anaya asintió.

—También valdría la pena.

No hubo un gran discurso.

Ni una declaración dramática.

Simplemente siguió caminando, tomando notas en silencio en el pequeño cuaderno de cuero que Samuel había insistido en que toda duquesa debía llevar consigo.

Ropa de cama nueva.

Lámparas adicionales.

Cartillas de lectura para los sirvientes jóvenes que quisieran aprender.

Varios aprendices de cocina no parecían tener más de catorce años.

—¿Reciben clases? —preguntó.

La señora Holloway vaciló.

—Cuando sus obligaciones lo permiten.

Anaya comprendió perfectamente lo que significaba.

Casi nunca.

—Mi padre creía que la educación solo vuelve peligrosas a las personas honradas para quienes no lo son.

La señora Holloway sonrió a pesar de sí misma.

—Su padre parece un hombre extraordinario.

—Lo es.

La sonrisa de Anaya se suavizó.

—Me gustaría mantener esa costumbre suya.

Por la tarde, la atmósfera dentro de Ashford había cambiado casi de manera imperceptible.

Los sirvientes lo notaron.

Siempre lo notaban todo.

Una doncella susurró que la nueva duquesa daba las gracias a todos individualmente.

Un lacayo comentó que recordaba los nombres después de escucharlos una sola vez.

La cocinera aseguró que había elogiado el pan antes de pedir la receta.

Aquellas cosas se propagaban con asombrosa rapidez por una gran casa.

Hasta Samuel Crane las escuchó.

Se limitó a asentir para sí mismo.

Exactamente como esperaba.

Más tarde aquella noche, Adrian encontró a Anaya sentada en la biblioteca, rodeada de libros escritos en tres idiomas distintos.

Se detuvo en el umbral.

—Parece que estás declarándole la guerra a la literatura.

Ella levantó la mirada con entusiasmo.

—Estoy preparando tu lección.

Adrian consideró retirarse.

Demasiado tarde.

Ella ya lo había visto.

—Ven.

—De pronto recuerdo que hay unas cuentas de la finca que requieren mi atención inmediata.

—Ayer dijiste exactamente lo mismo.

—Ayer eran igual de urgentes.

Anaya cruzó los brazos.

—El duque de Ashford...

—...está siendo convocado por su duquesa.

Adrian suspiró con dramatismo.

—Veo que he perdido.

—Nunca tuviste oportunidad.

Isobel apareció de la nada.

—¡Yo seré la profesora!

—¿Estabas escuchando?

—Oí la palabra «lección».

Samuel, que pasaba por fuera con una bandeja, decidió sabiamente seguir caminando.

Había aprendido que las clases de idiomas terminaban con frecuencia en catástrofe.

Adrian se sentó frente a Anaya con la resignación de un condenado.

Ella abrió uno de los cuadernos.

—Empezaremos por algo sencillo.

Él la miró con sospecha.

—Eso dijiste antes de enseñarme a presentarme.

—Lo hiciste bastante bien.

—Accidentalmente le informé a tu primo de que deseaba comprar a su abuela.

Isobel estalló en carcajadas.

—¡Dijiste abuela en vez de mango!

—Soy dolorosamente consciente de ello.

Anaya ocultó una sonrisa.

—Solo ocurrió una vez.

—Ocurrió cuatro veces.

—Rajiv fue muy educado.

—Se rio durante diez minutos después de que nos marcháramos.

Eso no podía discutirlo.

—Muy bien.

Señaló la frase escrita cuidadosamente en la página.

—«Dhanyavaad».

Adrian asintió con confianza.

—«Dhan... ya... vad».

Anaya hizo una mueca.

—Más cerca.

Lo intentó de nuevo.

—«Dha-na-vaad».

—No.

Otra vez.

—«Danya-bat».

Isobel cayó de lado sobre la silla muerta de risa.

Anaya apretó los labios desesperadamente para no unirse a ella.

Adrian pareció sinceramente ofendido.

—No entiendo qué tiene de gracioso.

—Acabas de darle las gracias a la cabra de alguien.

—Desde luego que no.

—Sí.

—Me niego a creer que tu idioma sea tan complicado.

—No lo es.

Anaya ya se estaba riendo.

—Simplemente se niega a cooperar contigo.

Adrian cruzó los brazos.

—Mi tutor de francés jamás se burló de mí.

—Quizá porque nunca diste las gracias al ganado en París.

Hasta Adrian se rindió.

Su risa se unió a la de ellas.

Durante varios minutos, la biblioteca resonó con algo que Ashford no había escuchado en años.

Alegría.

Sin complicaciones.

Sincera.

Samuel se detuvo fuera de la puerta entreabierta.

Sonrió discretamente antes de continuar.

La casa necesitaba risas.

Quizá más de lo que nadie comprendía.

Cuando el crepúsculo cayó sobre la propiedad, un sirviente entró llevando la correspondencia de la tarde.

—Su Gracia.

Hizo una reverencia.

—El correo de esta noche.

Adrian aceptó automáticamente el montón.

Informes comerciales.

Libros de cuentas de la finca.

Invitaciones.

Un sobre atrajo inmediatamente su atención.

Papel color crema.

Un pesado sello de cera.

Franqueo francés.

Bordeaux.

Algo se endureció casi imperceptiblemente en su expresión.

Anaya lo notó.

—¿Tienes negocios en Francia?

Los dedos de Adrian permanecieron sobre el sobre apenas un latido.

—Negocios.

Rompió rápidamente el sello.

Leyó apenas tres líneas.

Después caminó directamente hacia la chimenea.

Sin decir una palabra...

arrojó la carta a las llamas.

El papel se curvó casi de inmediato.

El fuego anaranjado consumió la elegante escritura francesa antes de que Anaya pudiera distinguir una sola frase.

Ella lo miró.

—La has quemado.

—Ya había cumplido su propósito.

—¿De qué trataba?

Adrian observó las llamas hasta que no quedó nada salvo ceniza gris.

—Negocios en Bordeaux.

Su voz permaneció perfectamente uniforme.

—Nada importante.

Algo dentro de Anaya le susurró lo contrario.

Había empezado a comprender a Adrian Blackthorne.

Rara vez mentía.

Cuando lo hacía...

normalmente era para proteger a alguien.

Pensó en hacer otra pregunta.

En lugar de hacerlo...

simplemente asintió.

—Si tú lo dices.

El momento pasó.

Pero en algún rincón de su mente...

la carta ardiendo permaneció.

……..

A la mañana siguiente, Beatrice se encontraba junto a una de las ventanas del salón, observando a Anaya cruzar los jardines.