Capítulo 7

Las cuatro de la madrugada pertenecían a los ladrones, los lecheros... y, al parecer, a los duques decididos a burlar a los habitantes de su propia casa.

La capilla se encontraba a menos de dos millas de Ashford Manor, escondida entre robles centenarios y con vistas a tranquilos prados plateados bajo los últimos reflejos de la luna.

Era una modesta iglesia de piedra, más antigua que el propio título de los Blackthorne, y su desgastado campanario había visto llegar a generaciones enteras como desconocidos y marcharse como maridos y esposas.

Aquella mañana, sus puertas permanecían cerradas al mundo.

Solo ardían unas pocas velas en el interior.

Solo un puñado de testigos sabía lo que estaba a punto de suceder.

Samuel Crane miró por una de las vidrieras por lo que le pareció la centésima vez.

—Llegan tarde —murmuró.

—Llegan tres minutos tarde —corrigió Tyrion sin apartar la vista de su reloj de bolsillo—. Y teniendo en cuenta que estamos ayudando al duque a casarse en secreto antes del amanecer, a espaldas de su propia abuela, difícilmente es motivo de alarma.

Samuel suspiró.

—He trabajado en esa casa durante muchos años.

—Eso he oído.

—Antes he robado cubiertos de la cocina.

—...Tranquilizador.

—Una vez hice entrar una cabra por la puerta de servicio.

Tyrion bajó lentamente el reloj.

—¿Una cabra?

—Era el cumpleaños de Isobel.

—...Tengo varias preguntas.

—Su Gracia también las tuvo.

Antes de que cualquiera de los dos pudiera continuar, la puerta de la capilla se abrió suavemente.

El aire frío de la mañana entró con ella.

Adrian Blackthorne fue el primero en aparecer.

No llevaba uniforme militar de gala.

Ni capa adornada con joyas.

Ni símbolo alguno de su rango más allá de la serena autoridad que poseía de forma natural.

En su lugar, había elegido un impecable traje de mañana blanco, de una elegancia sobria y corte perfecto, con el sello negro de la familia en una mano enguantada. Quizá por primera vez desde que Anaya lo conocía, había algo diferente en él.

No más suave.

Simplemente...

más ligero.

Sus ojos recorrieron inmediatamente la capilla.

Encontraron a Samuel.

Después a Tyrion.

Y luego a la pequeña Isobel.

La niña estaba sentada en el primer banco, balanceando alegremente los pies, vestida con un pequeño traje color marfil y sosteniendo una cesta de pétalos de rosa casi más grande que ella.

En cuanto vio a Adrian, saltó al suelo.

—¡Has venido!

—Di mi palabra.

—Pensé que la abuela se despertaría.

—Yo también.

Isobel frunció el ceño pensativa.

—Samuel le dijo que duermo como una piedra.

Samuel pareció horrorizado.

—Yo no dije semejante cosa.

—Sí la dijiste.

—Insinué...

—Dijiste que seguiría dormida hasta el desayuno.

Samuel se frotó ambas sienes.

—Milord...

La comisura de los labios de Adrian se movió.

Apenas.

Pero Samuel lo vio.

Victoria.

El duque estaba sonriendo.

Aunque fuera por accidente.

Otro carruaje se detuvo silenciosamente en el exterior.

Adrian se volvió por instinto.

Su corazón se calmó.

Y volvió a acelerarse.

Rajiv Banerjee entró primero.

Parecía inusualmente solemne para un hombre siempre dispuesto a sonreír. Vestía un oscuro traje formal que combinaba la sastrería inglesa con sutiles detalles de artesanía india.

Detrás de él...

apareció Anaya.

Toda la capilla pareció olvidar cómo respirar.

Vestía de blanco.

Sin extravagancias.

No como una princesa.

Había en su sencillez una elegancia que le sentaba mucho mejor de lo que jamás podrían hacerlo las joyas.

El suave satén caía con gracia hasta el suelo, y las largas mangas estaban decoradas con delicados bordados florales que Meera y tía Lata habían cosido en la tela antes de que Anaya abandonara Calcuta años atrás.

Diminutas perlas brillaban alrededor del escote, atrapando la luz de las velas cada vez que se movía.

Su cabello oscuro estaba recogido con sencillez bajo un delicado velo de encaje.

Sin diamantes.

Sin tiara extravagante.

Solo el anillo de la madre de Adrian descansando sobre su mano derecha.

Durante varios largos segundos...

ninguno de los dos se movió.

Adrian la había visto con decenas de vestidos.

Enseñando a Isobel.

Paseando por los jardines.

Bajo la luz de la luna.

Magullada.

Asustada.

Riendo.

Y, sin embargo...

nada lo había preparado para aquello.

Ya no parecía la institutriz que había llegado meses atrás cargando con problemas imposibles...

...sino la mujer que, sin hacer ruido, se había convertido en el centro de su mundo.

Anaya sintió los ojos de Adrian sobre ella.

Su corazón olvidó cómo mantener el ritmo.

Interesante.

Había imaginado aquella mañana muchas veces durante las horas de insomnio que siguieron a su propuesta.

En ninguna de aquellas imaginaciones había previsto que respirar se volvería de pronto tan difícil.

Rajiv se inclinó hacia ella con una sonrisa cálida.

—Creo —susurró— que tu duque ha olvidado que existe alguien más en esta capilla.

El calor inundó de inmediato sus mejillas.

—No lo creo.

—Yo sí. Y mucho.

Adrian finalmente cruzó la distancia que aún los separaba.

Se detuvo frente a ella.

Ninguno habló.

De pronto, las palabras parecían innecesarias.

—Estás...

Hizo una pausa.

Buscando la palabra.

—Irremplazable.

A Anaya se le escapó una pequeña risa.

—No creo que sea así como suelen hacerse los cumplidos.

—No.

Sus ojos permanecieron fijos en los de ella.

—Es simplemente la verdad.

Anaya bajó la mirada, repentinamente fascinada por la piedra pulida bajo sus zapatos.

Hombre peligroso.

Incluso ahora.

Especialmente ahora.

Las puertas de la capilla se cerraron suavemente detrás de ellos.

El reverendo se aclaró la garganta con educación.

—Si los novios han terminado de admirarse el uno al otro...

Samuel tosió discretamente contra una mano.

Tyrion dirigió una mirada sospechosamente concentrada hacia el techo.

Hasta Rajiv tuvo dificultades para contener una sonrisa.

Adrian pareció casi avergonzado.

Casi.

—Mis disculpas, reverendo.

—No es necesario disculparse.

El anciano vicario sonrió con calidez.

—Llevo cuarenta años oficiando bodas.

Entrelazó las manos.

—Le aseguro que están muy lejos de ser los peores.

Una suave risa recorrió al pequeño grupo.

La tensión disminuyó.

Exactamente como debía hacerlo.

Rajiv se volvió por completo hacia Anaya.

Durante un breve instante desapareció su habitual carácter alegre.

Parecía casi un hermano mayor preparándose para confiar algo precioso al cuidado de otro hombre.

—Sabes —dijo en voz baja—, cuando tu padre me escribió por primera vez pidiéndome que te ayudara a encontrar trabajo en Inglaterra...

Su sonrisa adquirió un aire nostálgico.

—...este no era el desenlace que ninguno de nosotros imaginaba.

Anaya rio suavemente mientras las lágrimas amenazaban con aparecer.

—No.

—Pensé que quizá llegarías a convertirte en una maestra respetada.

—Yo también.

—Desde luego, no esperaba...

Miró hacia Adrian.

—...una duquesa.

Ella tampoco.

Ni por un instante.

Rajiv le ofreció el brazo.

—¿Vamos?

Anaya asintió.

La capilla quedó maravillosamente inmóvil.

Isobel avanzó orgullosa delante de ellos, esparciendo pétalos de rosa con toda la solemne concentración que una niña de seis años podía reunir.

A veces lanzaba demasiados.

A veces se olvidaba por completo y dejaba caer puñados enteros.

Samuel recogía discretamente los que se le escapaban.

Nadie se quejó.

Anaya caminó lentamente junto a Rajiv hacia el altar.

Cada paso parecía cargar con el peso de todo lo que había sobrevivido.

Y de todo aquello a lo que todavía sobrevivía.

Calcuta.

Ravi.

El viaje a Inglaterra.

Secretos.

Escándalo.

Amor.

Cuando llegaron junto a Adrian, Rajiv se detuvo.

Durante un largo momento se limitó a mirarlo.

Después, sin grandes discursos ni ceremonias innecesarias, colocó suavemente la mano de Anaya en la de Adrian.

—Cuida de ella.

Adrian cerró la mano alrededor de la suya.

—Pasaré el resto de mi vida intentándolo.

Rajiv estudió su rostro.

Buscando vacilación.

No encontró ninguna.

Finalmente...

sonrió.

—Te creo.

El reverendo dio un paso adelante.

—Queridos amigos...

La pequeña capilla pareció tomar una única respiración colectiva.

—Nos hemos reunido esta mañana ante Dios...

El reverendo sonrió cuando Adrian y Anaya ocuparon su lugar frente al altar.

La luz de la mañana había comenzado a filtrarse por las vidrieras, bañando la antigua capilla en suaves tonos de zafiro, carmesí y oro.

El polvo flotaba lentamente entre los haces de colores, haciendo que el pequeño santuario pareciera suspendido entre la tierra y el cielo.

Durante un breve e imposible instante, el mundo exterior dejó de existir.

Sin rumores.

Sin los Harrow.

Sin la duquesa viuda.

Sin Inglaterra.

Solo dos almas ante Dios.

El anciano vicario entrelazó las manos sobre la Biblia abierta.

—Queridos hijos —comenzó con calidez—, el matrimonio no es únicamente la unión del afecto, sino también del propósito. Es un pacto ante el Señor, una promesa entregada libremente para amar no solo cuando la vida sea bondadosa, sino también cuando resulte difícil.

Sus amables ojos se posaron en Adrian.

—Milord Adrian Blackthorne, duque de Ashford.

Adrian se irguió casi por instinto.

—¿Aceptáis a Anaya Das como vuestra legítima esposa? ¿Prometéis amarla, consolarla, honrarla y protegerla, renunciando a todas las demás y siéndole fiel mientras ambos viváis?

No hubo vacilación.

Ni miradas hacia nadie más.

Ni dudas.

—Sí, acepto.

Sencillo.

Seguro.

Las palabras llevaban consigo un peso silencioso que se asentó en lo más profundo del corazón de Anaya.

El reverendo se volvió hacia ella.

—Y usted, señorita Anaya Das...

Su sonrisa se suavizó.

—...¿acepta a Adrian Blackthorne como su legítimo esposo? ¿Promete amarlo, consolarlo, honrarlo y permanecer a su lado en la alegría y en el dolor, en la abundancia y en la adversidad, mientras ambos vivan?

Anaya levantó la mirada.

Sus ojos encontraron los de Adrian.

Azules.

Marrones.

Ninguno apartó la vista.

Todo lo que habían sobrevivido juntos pareció pasar en silencio entre ellos.

Las largas noches preguntándose si el mañana todavía les pertenecería.

Anaya sonrió.

—Sí, acepto.