28 La fiesta en el jardín de Su Majestad

LA FIESTA EN EL JARDÍN DE SU MAJESTAD

—Esta noche se celebra el gran baile de la reina en los jardines del Louvre —le dijo Pierre a Marie con un suspiro—. Por desgracia, no podemos negarnos; sería una gran descortesía. Ni siquiera su mayor enemigo, el príncipe de Condé, se atreverá a perderse este evento.

—Lo creas o no, tras meses de vida en el convento, una fiesta así me parece un cambio de aires verdaderamente maravilloso, aunque debo admitir que la mayoría de los cortesanos son unos charlatanes insufribles.

Espero que mis vestidos aún me queden bien; debo consultar a mi doncella de inmediato.

Normalmente habría mandado llamar al sastre, pero ahora ya es demasiado tarde.

—No lo olvides, chérie, yo crecí en un convento; te entiendo perfectamente. Rezar por la mañana, rezar al mediodía, rezar por la tarde, y además una comida escasa… De verdad que me pregunto quién elegiría una vida así por voluntad propia.

Marie le lanzó un beso a Pierre y desapareció hacia sus aposentos.

Por la tarde, llegaron por todo lo alto en un elegante carruaje, con los orgullosos escudos de armas de las casas nobles de los de Beauvoir y los Hertford blasonados en las puertas.

Seis sirvientes con librea verde y dorada, armados hasta los dientes, escoltaban el carruaje mientras este se abría paso por las calles y callejuelas abarrotadas de gente hacia el Louvre.

Se esperaba que todo noble que se preciara asistiera ese día.

—El aire en Londres es incluso peor que en París, pero desde nuestro palacio londinense al menos podíamos cruzar el Támesis en barcaza hasta Whitehall y no teníamos que pasar horas sentados en un carruaje sofocante —refunfuñó Pierre.

Iba magníficamente vestido —totalmente a la última moda— con un jubón acolchado y pantalones de corte ancho de seda brillante.

Sin embargo, llevaba botas relucientes y pulidas, pues Pierre no había conseguido acostumbrarse a la moda emergente de los elegantes zapatos de tacón y hebillas enjoyadas para hombres.

Marie llevaba un vestido de seda color albaricoque con volantes, bordado con diminutas flores.

El vestido había sido escandalosamente caro y había tenido que esperar en el armario durante más de un año; el baile de verano de la reina parecía la ocasión perfecta para lucirlo por fin.

Lo acompañaba con las famosas joyas de la familia de Beauvoir; diamantes del tamaño de avellanas que brillaban alrededor de su cuello y adornaban su tiara.

Pierre la miró con orgullo.

—Pareces una princesa de pies a cabeza.

—Y tú pareces mi príncipe —respondió ella con cariño.

La fiesta ya estaba en pleno apogeo cuando llegaron.

Los dioses del tiempo habían sido benévolos; ni un solo chaparrón se atrevió a perturbar la fiesta en el jardín de esta ilustre compañía.

Incluso el aire parisino resultaba agradable aquel día, ya que una ligera brisa del oeste se llevaba el humo de las chimeneas y, al mismo tiempo, barría los desagradables olores parisinos de la basura y la podredumbre.

Los jardineros habían creado auténticas obras maestras; todo estaba verde y en flor. El sol se cernía bajo en el horizonte, bañando los tejados y las torretas del Louvre con una luz dorada.

Una multitud de sirvientes se afanaba encendiendo las antorchas que se habían colocado en gran número en puntos estratégicos para bañar los jardines del Louvre y las adyacentes Tullerías con una luz mágica.

Pierre y Marie se separaron cuando ella divisó a un grupo de damas de la corte que le resultaban familiares.

—¿Estás segura de que quieres unirte a esas mujeres chismosas? —preguntó Pierre, horrorizado—. Te harán un millón de preguntas sobre por qué has estado afuera tanto tiempo. Ten cuidado, te van a devorar viva.

—Precisamente por eso, cariño. Las preguntas llegarán de todos modos, y más vale que tome el toro por los cuernos. Terminaremos siendo las mejores amigas, no te preocupes.

Marie imitó una risita recatada y lanzó besos al aire, y luego caminó lentamente hacia el grupo, que se apartó para dejarla entrar en su seno.

—Marie, querida mía, qué alegría volver a verte por fin. Ha pasado tanto tiempo… al menos un año. Debes de haber sufrido muchísimo, pobrecita. Pero, a pesar de todo, tienes muy buen aspecto…

—Por supuesto, nunca nos creímos esos rumores maliciosos que circulaban; al fin y al cabo, sabemos que aquí en la corte hay lenguas maliciosas…

chismes repugnantes y terribles —intervino una matrona con mucho maquillaje—.

¿Quién dejaría por voluntad propia a un hombre tan atractivo como el marqués y a sus hijos?

—bajó la voz—. ¿Acaso se habían peleado?

Marie esbozó su sonrisa más radiante.

—Es maravilloso volver a verlas a todas. Qué bonito es estar de nuevo entre buenas amigas. —Marie miró a su izquierda y a su derecha, y luego bajó la voz con aire de complicidad—: ¿Quieren oír la verdad?

Las damas casi se pisaban unas a otras los largos faldones de sus vestidos y los zapatos forrados en seda mientras se acurrucaban con los ojos brillantes.

Marie se secó los ojos con gesto dramático.

—Ha sido un año terrible…

—Tenía razón —siseó una demacrada dama de compañía a su vecina—; él la echó, a esa coqueta y vanidosa.

Él tiene razón. Ahora ha vuelto arrastrándose.

La Marquesa de Beauvoir, no me hagas reír: su padre era un simple comerciante de vinos que compró su título.

No tiene árbol genealógico, y se supone que debemos inclinarnos ante gente como ella.

Su vecina le hizo señas frenéticas para que se callara, pues, aunque la dama demacrada era ya bastante mayor, creía que estaba susurrando; sin embargo, su voz resonaba con fuerza entre el grupo.

Se produjo un breve e incómodo silencio, pero Marie fingió no haber oído nada.

—Primero enfermó mi madre, luego mi padre. Estaba desesperada.

—Pero estuve en Reims hace dos meses; los dos parecían estar bastante bien —comentó sorprendida una señora menuda.

—Como he dicho, estaba desesperada, así que hice una peregrinación al convento en busca de consejo; sabía que solo Dios podía ayudarnos.

—Si los médicos de Reims son tan malos como los de aquí en París, entonces seguramente solo Dios podría ayudar —comentó otra con tono burlón.

—¡Qué emocionante! Sigue —intervino una señora regordeta, cuyo busto amenazaba con reventar el escote, ceñido con un cordón muy apretado.

Se rio entre dientes—: Quiero decir, dicen que algunos de los monjes jóvenes son todo un espectáculo.

Yo misma tengo algunas ideas, puramente espirituales, claro está…

Marie hizo caso omiso y continuó:

—El monje que dirige la enfermería se mostró dispuesto a ayudar y a visitar a mis padres.

Pero ni siquiera él sabía si se recuperarían alguna vez.

Mi madre sufría un dolor terrible; tenía que hacer algo, así que hice una peregrinación a la catedral e hice una promesa a la Santísima Virgen: si les devolvía la salud a mis padres, pasaría seis meses en un monasterio remoto para purificar mi alma y dar las gracias a ella y a Dios por su curación.

—Marie hizo una pausa dramática—. En resumen, ambos se curaron; el monje habló de un milagro.

Solo que… ahora tenía que cumplir mi promesa.

Les aseguro, entre nosotras, fueron los meses más espantosos y tediosos de mi vida.

Solo puedo aconsejarles que, si alguna vez hacen una promesa, desde luego no vayan a un convento; ¡mejor hagan una generosa donación!

Marie se alegró mucho al ver que las chismosas habían picado el anzuelo. Le llovieron muestras de simpatía, e incluso las más chismosas, siempre al acecho de un escándalo jugoso, tuvieron que —al menos allí, en público— alabar en voz alta sus nobles sentimientos.

“Bien, asunto resuelto”, pensó Marie satisfecha. Se despidió del grupo y se puso en marcha con cuidado con sus zapatos de tacón alto. “Quien haya inventado los zapatos de tacón debería ser condenado al potro —pensó enfadada—; debo de parecer un barco en alta mar y me arden los pies como el fuego”.

—Monsieur, comprenda que solo puedo concederle un baile; es de sobra conocido que el príncipe es muy celoso.

—Mi amor, mi estrella en los cielos, por favor, no me mantenga más en vilo; ya estábamos tan cerca…

Marie carraspeó suavemente. Sintiéndose culpables, los dos se separaron. Ella divisó a una de las mujeres más bellas que había visto jamás: su cabello rubio tenía un ligero brillo rojizo y resplandecía de forma casi sobrenatural a la luz de las antorchas, que ahora ardían con intensidad.

Pero el hombre que estaba a su lado tampoco se quedaba atrás: delgado, atlético, con largos rizos oscuros y un rostro agradable.

Marie se detuvo, miró más de cerca a la joven y exclamó sorprendida:

—Constance, ¿eres tú?

La joven la miró más de cerca y exclamó:

—Marie, ¿cómo es posible?

Constance se volvió hacia Jacques y dijo:

—Me temo que debe dejarnos, monsieur. Marie y yo no nos hemos visto en años. Estoy segura de que tenemos mucho de qué ponernos al día. Oh, perdone mi descortesía: permítame presentarle a Marie, la Marquesa de Beauvoir, una amiga de la infancia… y este es el Barón Jacques d’Olonne.

El joven hizo una elegante reverencia, pero Marie estaba segura de que una sombra de gran enfado o incluso ira había cruzado fugazmente su rostro.

Aquello la golpeó como un mazazo: allí estaba el hombre al que Jean y François sospechaban que albergaba rencor hacia Pierre…

“Pero ¿por qué? Este hombre parece bastante inofensivo”, pensó asombrada.

—Entiendo, divina Constance, ¿puedo entonces esperar que baile conmigo más tarde?

—Sí, por supuesto, con mucho gusto.

Jacques se alejó y las dos damas se evaluaron abiertamente la una a la otra.

—Siempre has sido bonita, pero, Dios mío, ahora eres sin duda la mujer más bella de toda la región —comentó Marie, tratando de ignorar la ligera punzada de envidia que, inevitablemente, brotaba en su interior.

—Tú también, Marie. Te has convertido en toda una belleza.