27 Los espíritus del pasado #2

Pero no tuvo tiempo de seguir reflexionando, pues la puerta del carruaje se abrió de par en par y apareció el rostro familiar de Jean.

—Madame —dijo con una sonrisa—, tenía un presentimiento. ¡Bienvenida a casa!

Marie se había propuesto firmemente mantener la compostura, pero aquellas palabras desencadenaron de inmediato un torrente de lágrimas.

—Jean, qué alegría verte aquí —sollozó, mirándolo con una mezcla de esperanza y desesperación.

—¿Cómo están los niños…? ¿Y él me recibirá?

Jean respondió con una sonrisa:

—Los niños están bien; les dijimos que mamá tenía que ir a ver a la abuela, que estaba enferma. El pequeño Pierre lo entendió, rezó por ustedes dos todas las noches. El pequeño Armand ha estado en las mejores manos con su nodriza.

—Me siento aliviada. Por cierto, mi madre está bien; me escribió hace poco. Pero ¿y el Monsieur está muy…? —No encontraba las palabras y miró a Jean con aire suplicante.

—¿Conoce la parábola del hijo pródigo de las Sagradas Escrituras, madame?

—Por supuesto, Jean, todo el mundo la conoce.

—Creo que la bienvenida que le dará Monsieur superará cualquier cosa descrita en la Biblia. Lleva días esperando su llegada, pues la reverenda abadesa nos lo comunicó con antelación por mensajero y le aseguró a Monsieur en su carta lo mucho que usted todavía lo ama.

Las palabras de Jean deberían haberla tranquilizado, pero, por el contrario, Marie se ponía más nerviosa a cada paso. Apenas había subido los primeros peldaños de la escalera cuando una puerta se abrió de par en par y Pierre salió corriendo hacia ella.

Dos peldaños por encima de ella, se detuvo en seco y se quedó allí, sin aliento. La miró, a la vez cohibido y ansioso.

—¿Puedes perdonarme, Pierre? —susurró Marie. Le dolía el corazón al mirarlo más de cerca. Pierre siempre había sido un hombre atractivo, casi demasiado, según comentaban algunos, pero esos últimos meses no lo habían dejado indemne.

—Cada día ha sido una tortura, Marie. ¡Por favor, no me vuelvas a dejar nunca más!

Pierre se esforzó por mantener la dignidad mientras Marie se arrojaba a sus brazos y le respondía en voz baja:

—Te lo juro, Pierre. Un error basta para toda mi vida. He pensado en ti cada día y cada noche; no quiero vivir sin ti.

Con lágrimas en los ojos, Pierre respondió:

—Yo sentí exactamente lo mismo; hasta quise ir a Inglaterra a luchar en la guerra. Cualquier cosa me parecía mejor que quedarme aquí un día más, sufriendo sin hacer nada. Gracias a Dios, Armand y Charles me salvaron de terminar masacrado en el campo de batalla.

Él le sonrió con timidez y Marie pudo ver cómo se le llenaban los ojos de lágrimas. Pero no tuvo que esperar una respuesta, pues Pierre la besó apasionadamente, tal y como Marie había imaginado en sus sueños en la celda del convento.

Ella jadeó en busca de aire y, entre risas y lágrimas, dijo:

—Déjame respirar, mon amour, ahora quiero ver a los niños. Dios mío, cómo los he echado de menos también a ellos.

Jean había estado observando aquella pequeña escena con una sonrisa.

“Al menos un problema resuelto, —pensó satisfecho—. Ojalá no fuera por esas pesadillas y la sensación de que la amenaza se acerca cada vez más”.

—¿Qué demonios les pasa a esos gallos? —preguntó Armand, molesto—. ¿Cómo los aguantas? Si fuera por mí, esos malditos gritones habrían terminado en la bandeja del horno hace rato.

François se acercó a la ventana y vio a un joven desmontando de su caballo. Era delgado, atlético y vestía con gran elegancia. Unos largos rizos oscuros le caían sobre los hombros y enmarcaban su atractivo rostro. “Vanidoso y sin dudas engreído”, pensó François.

Los gallos se abalanzaron sobre el recién llegado como locos, e hicieron falta tres sirvientes para mantenerlos a raya.

—¿Quién es ese? —preguntó François.

Pierre miró por la ventana:

—Ah, es Jacques d’Olonne, un barón de Burdeos. Nos conocimos en la corte y solemos jugar a las cartas juntos. A Armand le encanta, porque Jacques suele dejarlo ganar.

—Eso no es cierto —protestó Armand indignado—. Desde que Marie ha vuelto, te has vuelto totalmente engreído. Recuerda mis palabras: Jacques no me deja ganar, simplemente yo juego mejor. Hay gente que tiene ese… no sé qué, pero a ti se te escapa; lo entiendo.

Pierre se limitó a esbozar una sonrisa, y poco después el mayordomo anunció la llegada de Jacques d’Olonne.

Una vez presentados, François estudió con atención aquel rostro atractivo de nariz ligeramente respingona. Allí, a la luz del día, las sospechas de Jean parecían fruto de una imaginación febril; nada —absolutamente nada— le recordaba a Henri de Beauvoir.

Jacques resultó ser un invitado muy entretenido que respetaba la elevada posición de su anfitrión sin parecer obsequioso ni servil.

“Jean debe de estar equivocado; tal vez sufre de paranoia. Esas cosas pueden pasar. Por otro lado… hasta ahora, por desgracia, sus corazonadas siempre han sido acertadas”, pensó François y como seguía dándole vueltas al problema cuando se le ocurrió probar algo.

—Pierre, seguro que aún te acuerdas de tu primo Henri —dijo en voz alta delante del grupo—.

La duquesa de Limoges, su antigua amante, también se ha convertido esta semana en condesa de Roquemoulin.

Se rumorea a puerta cerrada que Henri fue el responsable de la desaparición del conde en su día.

La buena duquesa ha sido finalmente reconocida como heredera y, por lo tanto, es más rica que el rey.

—Por supuesto que Pierre se acuerda; todos lo recordamos muy bien a ese maldito cerdo; espero que se esté achicharrando en el infierno —exclamó Armand enfadado. Volviéndose hacia Jacques, le dijo—: Tú lo conocías, ¿verdad?

François vio un destello de puro odio en los ojos de Jacques y contuvo al punto el aliento al volverse hacia Armand. Sin embargo, recuperó la compostura de inmediato y respondió con indiferencia:

—Sí, de hecho, bastante bien, pero era un hombre muy cambiado cuando lo conocí; siempre se portó muy bien conmigo. Monsieur de Beauvoir incluso me legó sus plantaciones.

—Desde luego, ese no era Henri; él habría legado sus plantaciones a una casa de juego —respondió Armand, sacudiendo la cabeza—. Menos mal que ese tipo está muerto.