23 La revelación del Iwa

LA REVELACIÓN DEL IWA

Marthe estaba sentada, inquieta, en el oscuro confesionario.

Todos los sonidos de la vida cotidiana a su alrededor se habían desvanecido; un silencio plomizo pesaba sobre ella.

Se llevó a la nariz un pañuelo con aroma a lavanda, pues el olor acre de la iglesia —esa mezcla incomparable de humo carbonoso de velas y lámparas de sebo, sudor, cuerpos sin lavar, cera derretida e incienso— se colaba por todos los rincones y resultaba casi insoportable en el estrecho confesionario.

Por fin oyó un movimiento al otro lado. El banco de madera crujió bajo el peso del corpulento clérigo, quien carraspeó varias veces antes de dirigirse a ella:

—Bueno, hija mía, ¿qué tienes que confesar? ¿Has examinado tu conciencia?

Su pregunta sonó en un tono pragmático, casi aburrido, inmediatamente después de que Marthe lo hubiera saludado con devoción.

Marthe sintió una oleada de alivio al reconocer la voz a través de la pequeña reja: era, efectivamente, el sacerdote al que había estado esperando.

Unas cuantas monedas habían convencido al sacristán para que hablara, y este le había revelado cuándo estaría de servicio el padre Gabriel en el confesionario.

—Reverendo padre, le ruego humildemente que me perdone, pero no he venido a confesarme; busco consejo.

—Eso es muy inusual, hija mía, pero habla. El Señor a veces elige caminos extraños para abrir la puerta al paraíso y a la verdadera fe.

Marthe respiró hondo; había llegado el momento.

—Tengo entendido que usted prestó servicio en el Nuevo Mundo durante varios años.

Incluso tuve el honor de encontrarme con usted en varias ocasiones por aquel entonces, cuando acababa de regresar de ultramar y se había convertido en el confesor de la condesa de Minière. Yo era una de sus damas de compañía.

—Es cierto, hija mía, pasé muchos años en el Caribe, predicando a los paganos.

Por desgracia, la condesa falleció poco después de mi regreso; que el Señor tenga piedad de su alma.

—Suspiró—. Fue una época hermosa, pero también difícil y muy peligrosa.

A pesar de todas las penurias, nunca me sentí tan cerca de Dios como entonces.

Pero… ¿qué consejo podría darte al respecto?

Marthe había ensayado su pequeño discurso varias veces en casa frente a un espejito, pero ahora dudaba.

—Padre, una buena amiga mía compró una poción en un mercado.

El vendedor le dijo que era una poción que hacía que la gente dijera la verdad.

Bueno, ¿cómo decirlo?… Sin pensarlo, le sirvió la poción a un conocido.

Probablemente mi amiga pensó que todo era solo un juego, pero el hombre que la cortejaba de repente empezó a hablar de forma extraña…

antinatural. Lo oí por casualidad, porque estaba sentada en la habitación de al lado.

El tono del padre Gabriel se volvió serio, casi amenazante, mientras alzaba la voz:

—Hija mía, solo hay dos posibilidades: o bien fue un juego insensato, en cuyo caso debería reflexionar sobre sus actos, comportarse con modestia en el futuro, confesarse y no volver a hacer algo así jamás; o bien fue brujería, en cuyo caso es un asunto que compete a la Inquisición.

La palabra “Inquisición” hizo que a Marthe le brotara un sudor frío; era de dominio público que nadie salía jamás de las oscuras mazmorras de la Inquisición con todos los miembros intactos ni con la cordura intacta, si es que las desdichadas víctimas llegaban a salir.

Marthe carraspeó nerviosa.

—Lo entiendo perfectamente, padre. Le aconsejé a mi amiga que se confesara y destruyera la poción de inmediato. Se arrepintió y lo quemó todo sin vacilar. Desde entonces, mi amiga lamenta profundamente su imprudencia, pero le ruego, a pesar de todo, que me ayude con su consejo.

—No te entiendo, hija mía. Si tu amiga ha destruido la poción y se ha confesado, quedará absuelta de su pecado.

—No temo por la salvación de su alma, padre.

Me preocupa su conocido. Parecía… poseído por espíritus.

—Marthe respiró hondo—. En su confusión, mencionó un espíritu maligno; lo llamó el Iwa Negro.

Eso me asustó mucho, pues me recordó una de sus visitas a la condesa, padre.

Usted explicó entonces, hace muchos años, que los paganos del Caribe adoraban a unos espíritus poderosos llamados Iwa, y que solo el poder de la fe pura y verdadera puede resistirlos.

Se produjo un largo silencio. Marthe se sentía cada vez más inquieta. “No será capaz de llamar a la Inquisición, ¿verdad?”, pensó presa del pánico.

—¿De verdad lo llamó Iwa Negro? ¿Cómo sonaba su voz? —La voz del padre Gabriel no era ahora más que un suave susurro.

—Sí, reverendo. Al principio era fría, francamente grosera, malvada; luego, de repente, su tono cambió: prácticamente nos suplicó que lo liberáramos de la prisión del Iwa Negro. El hombre parecía poseído. Tuve la impresión de que el mal estaba entre nosotros. Fue aterrador.

Afuera, se había desatado de repente una tormenta. Un relámpago iluminó la lúgubre iglesia, seguido de un trueno que hizo temblar el confesionario.

Marthe oyó entonces un susurro, seguido del crujido del banco de madera y de unos pasos apresurados que se alejaban del confesionario. El padre Gabriel había huido tan rápido como le permitían sus sandalias.

“Ya tengo mi respuesta —pensó Marthe, una vez que se hubo recuperado de la sorpresa—, pero si hasta un clérigo huye del Iwa Negro…”.

Marthe tuvo que admitir que ella también había sentido de repente miedo.

Conmocionada, salió del confesionario, hizo una reverencia ante el altar mayor y se alejó a zancadas de la iglesia, sumida en sus pensamientos.

La brillante luz del sol inundaba la explanada y la deslumbraba.

Vaciló un instante, pues el mundo que la rodeaba parecía estar formado únicamente por siluetas indistintas.

Algo era diferente, extraño, y entonces se dio cuenta: reinaba el silencio, un silencio excesivo.

Incrédula, se frotó los ojos. Frente a la iglesia había una multitud de fieles, inmóviles como estatuas, esperando pacientemente la próxima misa.

Todos vestían túnicas negras que les caían por el cuerpo, sucias y andrajosas como trapos.

Marthe bajó los escalones de la iglesia, se acercó al silencioso grupo de fieles y tuvo que reprimir un grito.

Las figuras se volvieron hacia ella y entonces vio que sus capuchas no cubrían rostros, sino calaveras, que la miraban a con bocas sonrientes desde cuencas oculares vacías.

Entonces, de repente, un estremecimiento recorrió a la multitud reunida. Las figuras se tambalearon hacia adelante, acercándose, aún en silencio, y los primeros dedos huesudos ya se extendían hacia ella.

Gritando, Marthe bajó a trompicones los últimos escalones de la iglesia y echó a correr tan rápido como le permitían sus piernas.

—Por el amor de Dios, ¿qué demonios ha pasado? —preguntó Jeanette, sirviéndole rápidamente una taza del preciado té chino que normalmente se reservaba solo para invitados distinguidos.

Marthe seguía sin poder hablar; estaba al límite de sus fuerzas.

Temblando, sostuvo la taza en la mano hasta que el efecto calmante del té finalmente surtió efecto, un té al que Jeanette, por precaución, había añadido un generoso chorrito de ron.

Susurrando, y comprobando una y otra vez que el mismísimo diablo no estuviera a su lado, le contó a Jeanette lo que había vivido.

Menos mal que Jeanette era de una pasta mucho más dura y no perdió la compostura de inmediato.

—Bueno, recapitulemos —dijo, dando ahora ella misma un sorbo al té reconfortante—. Ahora estamos seguras: este espíritu negro, sea cual fuere su nombre, existe, y es un engendro del diablo. También me parece, por desgracia, bastante probable que este Monsieur Jacques esté bajo su influencia.

Miró a Marthe, que yacía desplomada en el sillón como un montón de desesperación.

—Ha sido una advertencia clara, querida. A partir de ahora debemos tener mucho cuidado. Pero si el diablo hubiera querido, podría haberte abatido allí mismo, delante de la iglesia.

—La Madre de Dios me protegió —explicó Marthe, temblando mientras sacaba un medallón abollado.

—Este medallón ha protegido a nuestra familia durante generaciones. Fue bendecido personalmente por un santo en Tierra Santa. Lo llevo puesto desde que nací.

Jeanette parecía escéptica, pero prefirió guardarse para sí misma sus pensamientos sobre las supuestas reliquias de Tierra Santa.

—¿Y ahora qué hacemos? —preguntó Marthe—. Por mi parte, ya he tenido más que suficiente.

—Mira —respondió Jeanette con sequedad—.

Encontramos este viejo libro sobre pociones mágicas en la biblioteca; me sorprendería que no hubiera algo ahí sobre espíritus malignos también.

Al parecer, al abuelo del príncipe le fascinaban los hechizos y la magia.

Le pediré a Madame que me ayude a hojearlo; es la única que puede entender algo de ese latín.

¿Cómo se supone que vamos a ayudar a Monsieur Jacques si no sabemos quién es este espíritu? Tu cura no ha servido de nada.

—El padre Gabriel ha salido corriendo, el cobarde —dijo Marthe, decepcionada.

Luego continuó con renovada energía—: Espero de todo corazón que encuentres algo para contrarrestar este hechizo.

Pero debo admitir, por desgracia, que yo tampoco soy ninguna heroína, y hoy vuelvo a la tranquila Normandía.

Ya he tenido suficiente de esta aventura.

Por favor, dale recuerdos a Madame de mi parte.

Constance no había estado ociosa desde su regreso a París. El príncipe, sorprendentemente, había regresado esa misma semana, pero, a diferencia de antes, ella había esperado en vano a que la llamaran a sus aposentos por la noche.