19 El maharajá #4

—La cuestión es —dijo Pierre, fingiendo timidez— que ya no puedo dormir.

No dejo de soñar con los hermosos diamantes y joyas de la India.

—Se aclaró la garganta y le dedicó al maharajá una sonrisa que lo desarmó—.

Mi abuelo me dejó una colección de joyas que me gustaría ampliar, y he oído que Su Alteza posee las mejores joyas de la India…

¿Podríamos llegar a algún tipo de acuerdo?

El maharajá se sentía cada vez más cautivado por aquel apuesto joven duque. Aplaudió:

—¿Dónde ha quedado nuestra hospitalidad? Traigan enseguida una taza de té para Su Excelencia y una silla. Charlaremos un rato.

Pierre se felicitó para sus adentros; todo marchaba según lo previsto. Haría todo lo posible por alargar esa charla el mayor tiempo posible, así que respondió:

—Su Alteza es demasiado amable. Además de las joyas, se dice que las mujeres de la India son también las más bellas del mundo. Supongo, Su Alteza, que tiene un harén.

El maharajá comenzó de inmediato a alabar con los términos más elogiosos a las mujeres de su harén, y Pierre le siguió el juego con una fascinación cada vez más evidente.

A continuación, Pierre se lanzó a un detallado elogio del maravilloso té y el maharajá también se hizo eco de este tema, dedicando una larga y detallada explicación de todas sus cualidades.

—El té procede del Reino Medio, pues tal rareza no existe en la India —añadió el ministro—, pero mantenemos en secreto nuestras fuentes; baste decir que el Hijo del Cielo nos lo envía regularmente.

—¿El Hijo del Cielo?

—El propio emperador de China, Su Excelencia.

Pierre fingió estar profundamente impresionado.

“Ahora, pasemos al tiempo; solo entonces saldría a colación el tema de las joyas, lo que daría más tiempo a Charles y Armand”, pensó.

—¿A Su Alteza también le parece tan horrible el tiempo en Ámsterdam?

Y ya un torrente de quejas brotaba de los labios del maharajá.

Mientras tanto, Armand y Charles habían respirado hondo.

—Se está muy apretado ahí dentro… y todo apesta a perfume; me siento bastante mareado —se quejó Charles.

—No hay tiempo para charlar; será mejor que te concentres en ver si hay algún guardia por ahí; yo no veo a nadie —instó Armand a su amigo con nerviosismo.

Charles miró a su alrededor, pero tampoco vio a nadie; los guardias del maharajá estaban apostados dentro de la sala del trono o de pie en la pasarela para asegurarse de que ningún extraño pudiera subir a bordo del barco.

—¿Dónde están nuestras dagas? —susurró Armand.

—Ahí atrás, monsieur. Detrás de esa figura femenina tallada hay un hueco —respondió Jean.

Charles le cubrió las espaldas y, en un instante, Jean había sacado las dagas de su escondite.

—Así está mejor —suspiró Armand—, me sentía completamente desnudo.

—Durante años no tuviste ningún problema con eso —bromeó Charles.

—Cada cosa a su debido tiempo, amigo mío. Desde luego, no tengo ningún deseo de que el maharajá me coma.

Charles se estremeció.

—Solo de pensarlo, ¡puaj! Pero ¿dónde demonios está el harén? —preguntó.

—En la cubierta de abajo. Aquí arriba, todo está reservado para el maharajá —respondió Jean.

—Pues bajemos —dijo Armand, adelantándose a grandes zancadas.

Tuvieron suerte de que ya estuviera muy oscuro y sus siluetas apenas se distinguieran. Jean, en su sabiduría, se había asegurado de que todos —a diferencia de Pierre— vistieran con ropa lo más oscura posible.

La segunda cubierta no era ni de lejos tan opulenta como la superior. Jean sacó un paño del bolsillo y se ató un turbante improvisado alrededor de la cabeza. Allí, en la oscuridad —y gracias a su piel morena—, parecía uno de los tantos sirvientes del maharajá.

Delante de ellos había tres puertas.

—¿Cuál abrimos? —preguntó Charles.

—La segunda, sin duda —sugirió Charles.

—La tercera —decidió Armand.

—Maldita sea, ya no estoy seguro, pero creo que era la primera —respondió Jean nervioso, y abrió la puerta con cautela. Dentro solo ardían dos tenues lámparas de aceite, y a la suave luz pudo distinguir las sombras de dos hombres divirtiéndose en la litera.

—Lárgate —gritó uno de ellos sin aliento— o únete a nosotros. —Jean no entendió ni una palabra, pero el significado estaba claro y cerró rápidamente la puerta.

—¿No hay harén? —preguntó Armand, decepcionado.

—Más bien Sodoma y Gomorra —respondió Jean, abriendo la segunda puerta.

El camarote estaba casi completamente a oscuras, con solo una lámpara colgada de la pared. Jean tardó unos segundos en poder distinguir algo.

Bajo la tenue luz, divisó a Antje. Estaba atada en una litera. Observaba con terror cómo se acercaba el extraño criado e intentó gritar, pero no le salió ningún sonido.

—Shh, cállate —dijo una voz que ella conocía de sobra.

“Debo de estar soñando, esto no puede ser real”, pensó Antje.

—¿Jean? —susurró.

—Sí, mi amor, soy yo. Por favor, no hagas ruido; hemos venido a liberarte.

Con movimientos expertos, le cortó rápidamente las ataduras.

Antje llevaba un colorido sari de seda preciosa.

Ya era una chica atractiva incluso con su traje típico holandés, pero ahora le parecía de una belleza absolutamente deslumbrante.

Sin embargo, nunca podría escapar con esas prendas de colores tan vivos e iridiscentes.

—¿Tienes alguna otra prenda, algo oscuro?

—Hay cofres ahí atrás; quizá encontremos algo.

Jean abrió la tapa y juntos rebuscaron frenéticamente entre el contenido, pues ambos sabían que la rapidez era fundamental.

Charles y Armand montaban guardia en la puerta. Como no se oía ningún ruido, Armand entreabrió la puerta y preguntó en voz baja:

—¿Va todo bien?

—Sí, monsieur, dos minutos más y habremos terminado.

Armand acababa de volver a cerrar la puerta cuando una voz femenina áspera le espetó:

—Esto es un harén; les diré a los guardias de Su Alteza que te corten la cabeza, infiel; solo Su Alteza o sus eunucos pueden acercarse a las mujeres…

Lo que fuera que estuviera a punto de decir quedó sin decir, pues un puñetazo bien dirigido la derribó al suelo.

—Lo siento mucho —dijo Charles—, un caballero no golpea a las mujeres, pero eso fue claramente en defensa propia.

—Apresúrense —susurró Armand hacia el interior del camarote—, por poco nos descubren.

Se oyó un revuelo apresurado.

—Estamos listos, monsieur.

De repente, dos marineros aparecieron en la puerta de la cabina, uno moreno y otro rubio.

—¿Y ahora qué? —preguntó Armand.

—Ahora viene lo más difícil. Tenemos que bajar por el casco; por favor, ayúdeme a sujetar la cuerda, monsieur.

Jean se desabrochó rápidamente el jubón. Se había atado una cuerda resistente a la cintura, que ahora desató. Abrió la ventanilla del camarote y sonrió satisfecho.

—Todo va según lo previsto. Hasta luego, monsieur.

—¿Y ahora qué hacemos? —preguntó Antje nerviosa; aún no estaba segura de si todo aquello no era solo un sueño.

—Primero escalaremos y luego daremos un romántico paseo en barquito. Espero que sepas escalar.

—No tan bien como tú, pero me las arreglaré.

—Bien. Te ataré la cuerda al cuerpo; ahora tendrás que ser valiente. Abajo nos espera una barcaza; nos llevará a la libertad.

Antje respiró hondo, dejó que le atara la cuerda a la cintura y luego salió —no sin cierto esfuerzo— por la ventanilla.

Desde allí, el barco parecía gigantesco y la barquita se balanceaba muy, muy por debajo de ella, como una frágil cáscara de nuez.

“Que Dios me ayude”, pensó, y comenzó a descender por el costado del barco sujetándose a la cuerda, con la esperanza constante de que aguantara. Tras lo que le pareció una eternidad, llegó abajo, pero sus piernas temblorosas apenas podían sostenerla.

Agradecida, se subió a la pequeña embarcación, solo para verse invadida por la siguiente oleada de pánico, pues ahora Jean estaba bajando por la empinada popa, pero, a diferencia de ella, sin cuerda de seguridad.

Antje apenas podía soportar mirarlo, y tan pronto como Jean se subió a la embarcación, se arrojó a sus brazos.

—Mi salvador —susurró.

—Mon amour —respondió Jean.

—Gracias a Dios, lo han conseguido —suspiró Armand, secándose el sudor de la frente. A Jean se le había enganchado el pantalón en el estrecho marco de la ventana y solo había conseguido liberarse con gran dificultad y gracias a la ayuda de Armand.

Pero la aventura aún no había terminado. Armand apenas había soltado el suspiro cuando el ruido de unas botas con tachuelas resonó en la cubierta y dos guardias, armados hasta los dientes, se plantaron ante ellos con las cimitarras desenvainadas.

—Esto será un pequeño contratiempo —dijo Charles, levantando las manos en un gesto defensivo.

—En efecto —respondió Armand, empapado en sudor—, y la verdad es que no tenía pensado acabar mi vida como eunuco…