Capítulo 14

En la mañana del nonagésimo día, Biscuit robó el plan definitivo de la propiedad.

No se llevó el documento entero.

Ni siquiera Biscuit, cuyas ambiciones superaban tanto su tamaño como su inteligencia, podía cargar con veintisiete hojas de papel legal densamente escrito y atadas con una cinta verde.

Se llevó la cinta.

Aurelia lo descubrió debajo de la mesa del desayuno, con un extremo atrapado entre los dientes y el resto extendiéndose junto a la bota pulida de Hugo.

—Biscuit.

El gatito se quedó inmóvil.

Ya no era tan débil como para caber dentro de una de las manos de Hugo. Seis semanas de calor, leche de cabra, nata robada y afecto sin restricciones lo habían transformado en una robusta criatura de color jengibre pálido, con patas anchas y la confianza equivocada de un león.

Hugo bajó la mirada.

Biscuit levantó la suya.

Ninguno parecía dispuesto a llegar a un acuerdo.

—Suéltala —dijo Hugo.

El gatito tiró con más fuerza.

La cinta se deslizó otra pulgada de los papeles junto al plato de Aurelia.

—Su autoridad ha fracasado —observó ella.

Hugo se inclinó y atrapó el extremo suelto.

Biscuit apretó la mandíbula.

—Me entiende.

—Lo está desafiando abiertamente.

—Es joven.

—No ofreció semejante clemencia cuando Barnaby le puso mermelada en la bota.

—Barnaby comprendía las consecuencias.

—¿De verdad?

—No.

Aurelia extendió la mano bajo la mesa.

Biscuit abandonó la cinta de inmediato y trepó a sus brazos.

Hugo la miró fijamente.

—Ha recompensado el robo.

—He impedido la destrucción de un documento legal.

—Le ha dado lo que quería.

—¿Qué quería?

—A usted.

La respuesta fue pronunciada con ligereza.

Entró en su corazón con la misma fuerza silenciosa de siempre.

Aurelia miró a Hugo.

Estaba sentado a la cabecera de la mesa pequeña del desayuno en lugar de la larga mesa formal.

La luz de la mañana atravesaba su rostro, atrapando los tonos castaños más suaves de su cabello.

Sus costillas casi habían sanado, aunque seguía negando que toser, girarse o reír demasiado de repente le causara molestias.

El corte sobre su ceja se había desvanecido hasta convertirse en una fina línea rosada.

Aurelia lo había besado la noche anterior.

Y la noche anterior a esa.

Había empezado a medir el tiempo menos por días que por las partes de Hugo que se le permitía besar sin que un médico pusiera objeciones.

Biscuit colocó una pata sobre la mesa.

Hugo se la retiró.

El gatito volvió a colocarla.

Hugo se la retiró otra vez.

—Se ha vuelto muy paciente —dijo Aurelia.

—Estoy esperando a Sloane.

—Con el gatito.

—He aceptado que, tarde o temprano, se cansará.

Biscuit se inclinó hacia delante e intentó colocar ambas patas sobre el plato de Hugo.

Hugo lo levantó de los brazos de Aurelia.

El gatito se acomodó contra su pecho y empezó a ronronear.

Aurelia sonrió.

Hugo la miró.

—No.

—Lo ama.

—Lo tolero.

—Duerme en su estudio.

—Entra sin permiso.

—La señora Trelawney encontró un cojín junto a su escritorio.

—El suelo está frío.

—El cojín estaba bordado.

—Eso no fue decisión mía.

—Con la palabra Biscuit.

—Clementine tiene demasiado tiempo libre.

La sonrisa de Aurelia se ensanchó.

La expresión de Hugo se rindió.

No del todo.

Lo suficiente.

Morrowfield había cambiado en las semanas transcurridas desde lo ocurrido en el molino.

El prado inferior se había drenado, dejando largas cicatrices marrones sobre la hierba y ramas enredadas a lo largo de la ribera.

El viejo puente peatonal había desaparecido.

Habían comenzado los trabajos en un paso provisional más arriba, diseñado por un ingeniero sin relación alguna con Tobias Rusk, Peregrine Cresswell ni ningún primo que cualquiera de los dos pudiera reclamar.

Los muros exteriores del molino seguían en pie.

La rueda no había sobrevivido.

Hugo quería que la nueva maquinaria se instalara más arriba, fuera del alcance de las inundaciones normales. Aurelia quería ampliar el edificio del molino para incluir un almacén que los arrendatarios pudieran utilizar sin coste alguno.

Habían estado en desacuerdo.

Habían discutido.

Habían elaborado un plan mejor.

Aquel plan estaba ahora sobre la mesa del desayuno, con una cinta verde humedecida junto a él.

Hoy terminaba el período del fideicomiso.

El señor Sloane llegaría a las diez.

Si el plan satisfacía las condiciones de Lady Octavia, Morrowfield pasaría a pertenecer de forma permanente y por igual a Hugo y Aurelia.

Si no...

Aurelia no pensaría en eso.

La propiedad había sobrevivido al fuego, al fraude, a una inundación, al sabotaje y a cinco ovejas sin respeto alguno por las cercas.

Podía sobrevivir a un abogado.

Hugo dejó a Biscuit en el suelo.

El gatito trepó inmediatamente por su bota.

—Está nervioso —dijo Aurelia.

—No.

—Ha leído el plan definitivo cuatro veces desde el amanecer.

—Tres.

—La cuarta fue antes del amanecer.

—Eso no cuenta como mañana.

—Reordenó las plumas.

—Estaban colocadas con descuido.

—Apenas ha comido.

—He comido.

—Un trozo de tostada.

—Dos.

—Barnaby le robó uno.

—Ya le había puesto mantequilla. Eso constituye intención.

Aurelia lo estudió.

El rostro de Hugo permanecía tranquilo.

Su pulgar derecho recorrió el lateral de la taza.

Una vez.

Otra vez.

Ella había aprendido aquel hábito.

Lo hacía cuando algo importaba lo suficiente como para amenazar su autocontrol.

Aurelia extendió la mano sobre la mesa y la colocó encima de la de él.

El movimiento se detuvo.

Hugo miró sus manos unidas.

—Cumplimos las condiciones —dijo ella.

—Sí.

—Vivimos aquí durante noventa días consecutivos.

—Sí.

—Asistimos juntos a todas las inspecciones exigidas.

—Sí.

—Elaboramos un único plan acordado mutuamente.

—Después de treinta y dos revisiones.

—Treinta y una.

—Reescribió la disposición sobre las ovejas después de que yo la aprobara.

—Las había descrito como ganado improductivo conservado por consideraciones sentimentales.

—Exacto.

—Lo cambié por rebaño patrimonial.

—Fraudulento.

—Diplomático.

La boca de Hugo se movió.

Aurelia apretó los dedos alrededor de los suyos.

—El plan es bueno.

—Lo es.

—El señor Sloane lo aprobará.

—Él no lo aprueba. Certifica que satisface el fideicomiso.

—¿Lo ve? Está nervioso.

—Soy preciso.

—Está aterrorizado.

Su mirada se alzó.

Durante un instante, podría haberlo negado.

Después giró la mano bajo la de ella y entrelazó sus dedos.

—Sí.

La sinceridad suavizó todo dentro de Aurelia.

Se levantó y rodeó la mesa.

Biscuit la siguió, atacando el dobladillo de su vestido de mañana.

Se detuvo junto a Hugo.

Él se volvió en la silla.

—¿Qué lo asusta? —preguntó ella.

Hugo miró hacia las ventanas.

La terraza de los pájaros estaba más allá, plateada por la escarcha. Los gorriones se movían bajo la hiedra. Un petirrojo esperaba sobre la balaustrada, de pecho brillante e impaciente.

—Que algo siga sin terminar.

—¿Con el fideicomiso?

—Con nosotros.

El pulso de Aurelia cambió.

Hugo la miró.

Había hablado de matrimonio varias veces.

Nunca descuidadamente.

Nunca exactamente como una pregunta.

Le había dicho que había planeado una propuesta y después se había negado a todos sus intentos por descubrir dónde, cuándo o cómo.

Aurelia sospechaba que Philippa lo sabía.

Philippa poseía la inocencia de una mujer que ocultaba algo y disfrutaba haciéndolo.

—¿Qué sigue sin terminar? —preguntó Aurelia.

La mano de Hugo fue hacia su cintura.

—Varias cosas.

—Nombre una.

Su mirada recorrió la boca de ella.

—No.

—¿Por qué?

—Porque Sloane llegará pronto.

—Eso nunca le ha impedido hablar.

—Me impide empezar.

El calor cubrió la piel de Aurelia.

—¿Empezar qué?

Hugo la atrajo entre sus rodillas.

Biscuit trepó por una pernera de sus pantalones y fue retirado sin ceremonia.

Aurelia apoyó las manos sobre los hombros de Hugo.

Su levita de mañana era azul oscuro, de corte severo y totalmente inadecuada para la expresión de sus ojos.

Él tocó un lado de su cuello.

—Lleva el vestido del día en que inspeccionamos las granjas del norte.

Aurelia bajó la mirada.

La lana azul oscuro había sido reparada donde el dobladillo se rasgó durante su caída. El corpiño se ajustaba bien, con una fila de pequeños botones forrados desde la cintura hasta el cuello.

—¿Lo recuerda?

—La levanté hasta la silla con él puesto.

—Me levantó hasta la silla casi todas las veces.

—Sí.

Su pulgar recorrió el pulso bajo la mandíbula de ella.

—Pero aquella mañana me dijo que confiaba en mí.

La garganta de Aurelia se tensó.

—Lo hice.

—Antes de que lo mereciera.

—Merecía partes de esa confianza.

La expresión de Hugo se suavizó.

—Fue muy generosa.

—No fui generosa cuando me mudé de la habitación rosa.

—No.

—Parecía miserable.

—Lo estaba.

—Podría haber llamado.

—Pidió distancia.

Aurelia tocó la tenue cicatriz sobre su ceja.

—Escuchó.

—Al final.

—Eso es casi crecimiento.

Las manos de Hugo se asentaron con mayor firmeza alrededor de su cintura.

—Se ha vuelto muy atrevida desde que descubrió que la amo.

—Se ha vuelto más fácil de manejar.

—A mí no se me maneja.

Aurelia alzó una ceja.

Biscuit se enredó entre las botas de Hugo.

Hugo miró al gatito.

Después a Aurelia.

—No del todo.

Ella rio.

El sonido cambió su rostro.

Siempre lo hacía.

Hugo se levantó.

Aurelia se encontró atraída contra él.

Su cuerpo seguía siendo más duro y cálido de lo que parecía razonable a la hora del desayuno.

—No debería reírse de mí mientras lleva este vestido —dijo.

—¿Qué tiene de malo?

—Tiene veintitrés botones.

—Los contó.

—He pensado en ellos.

A Aurelia se le cortó el aliento.

Hugo bajó la boca cerca de su oído.

—En orden.

Llamaron a la puerta de la sala del desayuno antes de que pudiera demostrarlo.

Entró el señor Dunnett.

Su mirada recorrió a Aurelia de pie entre los brazos de Hugo.

No parpadeó.

Los sirvientes habían dejado de parpadear semanas atrás.

—El señor Sloane ha llegado, Su Gracia.

Hugo miró el reloj.

—Ha llegado temprano.

—Siete minutos.

—Incivilizado.

Aurelia se apartó de sus brazos.

—Lleva esperando desde el amanecer.

—Eso no lo disculpa.

La expresión del señor Dunnett permaneció grave.

—Lo acompañan Lady Philippa y El conde de Ormsby.

—¿Por qué? —preguntó Hugo.

Dunnett miró a Aurelia.