Capítulo 10 #6

—Pero funcionó porque encontró la parte de ti que todavía se comporta como si el amor fuera una responsabilidad que debe administrarse en lugar de una verdad que debe compartirse.

Hugo quedó inmóvil.

—No.

—¿Por qué?

—Porque no he dicho...

—No tienes que decírmelo a mí.

—Entonces deja de exigírmelo.

—No estoy exigiendo nada.

Señaló la carta.

—Peregrine, o quienquiera que haya escrito eso, te comprendió mejor de lo que tú te comprendes. Sabía que Aurelia te creería capaz de utilizar el afecto porque te niegas a decirle qué significa tu afecto.

Hugo volvió a mirar la línea falsificada.

Ella cree que mi interés por ella es personal y, por el momento, esa creencia resulta útil.

Quería destrozar la página.

En cambio, dijo:

—Es personal.

Philippa esperó.

Él la odió por ello.

Odió el silencio.

La certeza de que ella no lo rescataría de la frase.

Hugo miró hacia la puerta cerrada del estudio.

Más allá estaban el vestíbulo.

Las escaleras.

La habitación lila donde Aurelia había dormido porque no podía soportar el estrecho corredor que había entre ambos.

Volvió a verla caer.

Tendida sobre la hierba.

De pie entre el humo.

Envuelta en su abrigo.

Sosteniendo a Biscuit.

Riendo junto a las ovejas.

Todos los futuros la contenían.

Todos los miedos terminaban perdiéndola.

La respuesta había existido mucho antes de que él se permitiera formular la pregunta.

—La amo.

Las palabras entraron en la estancia en silencio.

Sin truenos.

Sin fuego.

Sin crisis.

Solo la verdad.

El rostro de Philippa se suavizó.

Hugo cerró los ojos.

Decirlo no se sintió como una rendición.

Se sintió como descubrir que ya se había rendido días atrás.

Quizá en la biblioteca de Lady Octavia.

Quizá cuando Aurelia lo miró vestida de luto negro y todo su cuerpo la reconoció antes de que lo hiciera su mente.

Abrió los ojos.

—La amo.

La segunda vez dolió más.

Philippa extendió una mano hacia él.

Hugo permitió que su hermana tomara su mano.

Solo durante un instante.

Después se retiró y volvió al escritorio.

—¿Ella lo sabe?

—No.

—¿Por qué no?

—Porque ha pasado la noche creyendo que quizá la utilicé.

—Ahora cree que la carta puede ser falsa.

—¿Puede?

La expresión de Philippa se volvió cautelosa.

—Sabe que la escritura contiene hábitos de Peregrine. Eso no demuestra que él la redactara.

—Pero basta para dudar.

—Sí.

Hugo miró las hojas de los especímenes.

—¿Por qué no ha venido a verme?

—Porque la carta falsa no es la única herida.

El acuerdo.

Su silencio.

La orden después del incendio.

Cada verdad retenida hasta que el miedo se la arrancaba.

Hugo comprendió.

No le gustó comprender.

—¿Qué hago? —preguntó.

Philippa parpadeó.

Quizá era la primera vez en su vida adulta que le formulaba aquella pregunta.

Su respuesta llegó con suavidad.

—Demuestra lo que es falso.

—¿Y lo que es verdad?

—Se lo dices.

Hugo tomó la etiqueta del espécimen escrita por Peregrine.

—El papel huele a clavo.

—Eso dice Lady Millicent.

—Las cartas de Cresswell a Octavia pueden seguir en los armarios que no se quemaron.

—Parte de la correspondencia sobrevivió.

Hugo tocó la campanilla.

El señor Vale entró unos momentos después.

—Traiga todas las cartas que sobrevivan escritas por Peregrine Cresswell. También el antiguo inventario doméstico, el libro de visitantes y los registros de pagos hechos a Rusk mediante cuentas privadas.

—Sí, Su Gracia.

—Y mande llamar a Sloane.

—Está en Bellebourne.

—Dígale que regrese inmediatamente.

Vale hizo una reverencia.

Hugo levantó la copia falsificada.

—Encuentre al secretario cuyo sello legal se utilizó en el paquete. Nadie debe advertir a Cresswell.

La expresión de Vale se agudizó.

—Sí, Su Gracia.

Se marchó.

Philippa observó cómo Hugo colocaba las hojas de los especímenes junto a la carta falsificada.

—Has vuelto a ser tú mismo.

—No.

Miró hacia la puerta.

—No del todo.

Aurelia le había pedido que permaneciera a su lado.

Él había interpretado aquello como colocarse entre ella y todo peligro.

Ahora comprendía que a su lado no significaba delante.

Ni por encima.

Ni organizando en secreto el terreno sobre el que ella caminaba.

A su lado.

La lección le había costado su confianza.

La recuperaría.

No con otro beso.

No con promesas pronunciadas únicamente porque temía perderla.

Con pruebas.

Con verdad.

Con cada parte de sí mismo que había retenido porque ponerle nombre al amor lo volvía vulnerable.

Hugo reunió las cartas y el borrador legal en una carpeta.

—¿Dónde está Aurelia?

Philippa miró hacia el techo.

—Con Lady Millicent.

—¿Me recibirá?

—No lo sé.

Él miró hacia la puerta.

Durante un instante, la urgencia casi lo envió escaleras arriba.

Se detuvo.

Aurelia había pedido distancia.

Amarla no le daba derecho a ignorar aquella petición.

Philippa vio la decisión.

Su expresión se suavizó.

—¿Qué harás?

Hugo colocó la carpeta bajo el brazo.

—Lo que debería haber hecho desde el principio.

—¿Qué?

Miró hacia las ventanas orientales, donde los primeros rayos de sol empezaban a atravesar la niebla.

—Contarle todo.

Pero antes le daría aquello que ella tenía todo el derecho de exigir.

La verdad que ninguna carta falsificada podría sobrevivir.