Capítulo 10 #4
Las palabras llegaron en voz baja.
Causaron un daño visible.
La boca de Hugo se endureció.
No por ira.
Por contención.
—Entiendo.
Aurelia quería que discutiera.
No lo hizo.
—Haré que la señora Trelawney prepare la habitación lila junto a la de su tía.
—Gracias.
Él la miró una última vez.
Después se marchó.
La puerta se cerró suavemente.
Aurelia quedó sola junto a la mesa.
Había imaginado que una traición se sentiría caliente.
Furiosa.
Algo a lo que golpear, desgarrar o gritar.
En cambio, se sentía fría.
Las páginas legales permanecían bajo su mano.
Un acuerdo diseñado, según Hugo, para protegerla.
Una carta falsificada diseñada para transformar aquella protección en control.
Lo más terrible era que ambas cosas podían existir al mismo tiempo.
Hugo podía preocuparse profundamente por ella.
También podía creer que preocuparse le daba derecho a decidir.
Aurelia se sentó.
El tobillo que había ignorado empezó a palpitar.
Bajó la cabeza entre las manos.
Por primera vez desde la muerte de Lady Octavia, Morrowfield no parecía un hogar.
Parecía algo que dos personas podían destruir mientras intentaban conservarlo.
El traslado a la habitación lila requirió menos de una hora.
Aurelia tenía menos pertenencias en Morrowfield de lo que aquella actividad sugería. Sin embargo, una vez que Nellie y dos doncellas empezaron a llevar vestidos, libros, cepillos y pequeños objetos personales por la planta occidental, el movimiento adquirió el ruido de una partida.
Las puertas se abrían.
Los cajones se cerraban.
Los pasos cruzaban el corredor.
Hugo permaneció dentro de la habitación azul.
Aurelia lo sabía porque su puerta no se abrió ni una sola vez.
No sabía si aquello era cortesía o autoprotección.
La habitación rosa fue vaciándose lentamente.
El retrato de su madre fue el último objeto que recogió Nellie.
Aurelia se lo quitó de las manos.
—Yo llevaré esto.
—Sí, milady.
Cruzaron el corredor.
La puerta de Hugo estaba enfrente.
Cerrada.
Aurelia se detuvo.
Solo un instante.
Recordó abrir su propia puerta y encontrarlo allí después de la primera noche.
Recordó su mano en su cintura sobre las escaleras de servicio.
Recordó cómo la había llevado en brazos al cruzar el umbral.
El primer casi beso.
El primer beso verdadero.
El sonido de sus pasos cuando ninguno podía dormir.
Nellie esperó.
Aurelia continuó hacia la habitación lila.
Estaba junto a la habitación de Lady Millicent, con otras dos puertas y un armario de ropa blanca separándola de Hugo.
Una distancia respetable.
Una distancia segura.
La odió inmediatamente.
Al caer la noche, la carta falsa estaba cerrada con llave dentro del escritorio de Aurelia.
El acuerdo legal permanecía debajo.
No asistió a la cena.
Lady Millicent se reunió con ella en la habitación lila llevando una bandeja, dos libros y un pequeño jarrón con una planta que creía que mejoraría el aire.
La planta olía a cebolla.
Aurelia le pidió a Nellie que la retirara.
Lady Millicent no se opuso porque había olvidado que la había llevado.
Tomaron sopa frente al fuego.
Su tía habló de Rusk, del zorzal herido y de la dificultad de distinguir varias variedades de liquen cuando los anteojos se humedecían.
No preguntó por qué Aurelia había cambiado de habitación.
No hasta que retiraron la bandeja.
Entonces dijo:
—¿Hugo te hizo daño?
Aurelia miró hacia el fuego.
—No lo sé.
Lady Millicent se acomodó el chal sobre los hombros.
—Eso suena inconveniente.
—Lo es.
—¿Fue cruel?
—No.
—¿Deshonesto?
—No lo sé.
Su tía reflexionó.
—¿Besó a otra persona?
Aurelia casi se rio.
—No.
—Entonces el problema es más serio.
A pesar de todo, una débil sonrisa escapó.
Lady Millicent alargó la mano por el espacio que separaba sus sillas y tomó la de Aurelia.
Sus dedos estaban fríos.
—Octavia me dijo una vez que la desconfianza rara vez nace de una sola mentira.
Aurelia la miró.
—¿Qué quería decir?
—Dijo que una mentira funciona cuando encuentra un miedo que ya estaba esperando.
La sonrisa desapareció.
La mirada de Aurelia se dirigió hacia el escritorio.
Lady Millicent la siguió.
—¿Qué hay dentro?
—Una carta.
—¿De Hugo?
—Quizá.
—Eso es inusual.
—¿Qué cosa?
—Por lo general, una sabe quién escribió una carta.
Aurelia vaciló.
Después abrió el cajón con la llave.
Llevó la carta falsificada a su tía.
Lady Millicent se puso los anteojos y leyó.
Despacio.
Su rostro permaneció apacible hasta la última línea.
Entonces volvió a leerla.
—No es muy romántica.
Aurelia cerró los ojos.
—No.
—Tampoco es Hugo.
Abrió los ojos.
—¿Qué?
Lady Millicent acercó más la página a la lámpara.
—Él no forma la M mayúscula de esta manera.
Aurelia se quedó mirándola.
La escritura parecía de Hugo.
Todos los trazos parecían familiares.
—Han copiado su letra.
—Sí.
—Entonces sería de esperar que hubiera diferencias.
—No.
Lady Millicent señaló la primera línea.
—Mira aquí. Morrowfield.
Aurelia miró.
La M mayúscula se inclinaba marcadamente, como la de Hugo.
Lady Millicent siguió con la mirada el último trazo descendente sin tocar la tinta.
—El último trazo se curva debajo de la siguiente letra.
Aurelia lo vio.
Apenas.
—Hugo no hace eso.
—¿Cómo lo sabes?
—Le pedí que etiquetara especímenes de plantas cuando tenía catorce años.
Aurelia parpadeó.
—¿Aceptó?
—No. Octavia lo obligó.
Eso parecía mucho más probable.
Lady Millicent dio la vuelta a la página.
—Su M mayúscula termina bruscamente. Como si la letra lo hubiera decepcionado.
Aurelia volvió a mirar.
El trazo curvado seguía allí.
—Mucha gente escribe una M de esa forma.
—Sí.
Su tía examinó la línea que comenzaba con administración.
—Esta persona lo hace siempre.
Aurelia se inclinó hacia delante.
Las cejas de Lady Millicent se unieron con concentración.
Era distraída respecto a habitaciones, guantes, anteojos, días de la semana y el propósito de los cubiertos que tenía delante.
Pero recordaba formas.
Las venas de las hojas.
La curva de un tallo.
La diferencia entre dos musgos que nadie más podía distinguir.
La escritura era otro patrón.
—¿Dónde la has visto? —preguntó Aurelia.
Lady Millicent no respondió inmediatamente.
Se levantó.
La carta permanecía en su mano.
—¿Tía?
—Mi herbario.
—¿Qué pasa con él?
—Las manos de Octavia se volvieron demasiado rígidas para escribir etiquetas durante su último invierno.
Aurelia lo recordaba.
—Yo escribí la mayoría.
—No todas.
Lady Millicent cruzó hacia la puerta.
La abrió y después se volvió en la dirección equivocada.
Aurelia la alcanzó.
—Las escaleras son por aquí.
—Ya lo sabía.
Fueron a la habitación de Lady Millicent.
Las cajas ocupaban la mitad del suelo.
Los libros cubrían una silla. Había plantas prensadas entre hojas de papel a lo largo del escritorio. La cama había sido ocupada por tres chales, un sombrero y un paquete sin abrir.
Lady Millicent fue directamente hacia una estrecha caja de madera junto a la ventana.
La abrió.
Dentro había filas de especímenes etiquetados.
Cada hoja contenía una planta prensada, una fecha, un lugar y un nombre escrito debajo.
Lady Millicent buscó.
No descuidadamente.
Con una precisión extraordinaria.
Por fin, sacó cuatro hojas.
—Estas.
Aurelia las llevó hacia la lámpara.
La primera etiqueta decía:
Acedera de bosque, muro norte, Morrowfield. Recogida en marzo.
La escritura no era de Hugo.
Tampoco de Lady Millicent.
—¿Quién lo escribió? —preguntó Aurelia.
—Peregrine.
El ritmo de su corazón cambió.
Lady Millicent colocó la carta falsificada junto a la hoja.
—Octavia le pidió que ayudara mientras estaba de visita. Se quejó de que se le manchaban los dedos de tinta.
Aurelia comparó las escrituras.
Al principio parecían diferentes.
La letra natural de Peregrine era más redondeada, elegante y menos inclinada.
Entonces vio la M mayúscula.
El último trazo se curvaba debajo de la siguiente letra.
El mismo pequeño gancho.
Miró otra etiqueta.
Violeta de pantano.
Otra vez.
La curva idéntica.
—Eso no demuestra que escribiera la carta —dijo Aurelia.
—No.
Lady Millicent buscó en otra caja.
—También cruza dos veces una t larga cuando está cerca de una h.
Aurelia encontró la palabra apego en la carta falsificada.
La segunda t tenía dos leves trazos horizontales.
Una corrección, quizá.
O un hábito.
La etiqueta del espécimen escrita por Peregrine mostraba lo mismo en la palabra crecimiento.
La piel de Aurelia se enfrió.
—¿Por qué imitaría él mismo la letra de Hugo?
—Tal vez no lo hizo.
Lady Millicent levantó la carta y la olió.
Aurelia se quedó mirándola.
—¿Qué estás haciendo?
—Clavo.
—¿Qué?
—El papel huele débilmente a aceite de clavo.
Aurelia lo tomó.
Debajo de la tinta, la cera y el papel viejo había un aroma tenue y penetrante.
No lo había advertido.
—Mucha gente perfuma el papel.
—Sí.
—¿Peregrine?
—No lo sé.
Lady Millicent se sentó en el borde de la cama.
Después volvió a levantarse porque había un sombrero debajo.
—En el baile de Lady Ashcombe, me preguntó si Hugo todavía utilizaba el estudio occidental.
Aurelia quedó inmóvil.
—¿Cuándo?
—Mientras tú bailabas.
—¿Qué preguntó exactamente?
—Dijo que las habitaciones occidentales debían de haber cambiado desde la infancia de Hugo. Preguntó si seguía allí el antiguo escritorio y si el duque lo utilizaba.
—¿Qué le dijiste?
—Que Hugo había movido el paragüero.
—Tía.
Lady Millicent frunció el ceño.
—Puede que también le dijera que el estudio seguía allí.
—¿Preguntó por los papeles de Hugo?
—Posiblemente.
—¿Posiblemente?
—Preguntó si los duques llevaban consigo sus sellos personales o los guardaban junto con la correspondencia. Creí que hablaba de heráldica.
Aurelia cerró los ojos.
Peregrine sabía dónde escribía Hugo.
Podía saber lo del sello antiguo.
Había pagado a Rusk.
Y su letra contenía los mismos hábitos que la carta falsificada.
Nada de aquello demostraba una conspiración.
En conjunto, formaba algo mucho más peligroso que una coincidencia.
Lady Millicent tocó la manga de Aurelia.
—Deberías enseñárselo a Hugo.
Aurelia miró la carta.
El dolor no había desaparecido.
Aunque Peregrine la hubiera falsificado, el acuerdo seguía siendo real.
Hugo todavía había tomado decisiones sobre la propiedad de ella sin decírselo.