Capítulo 9 #5

Sin embargo, el contratista tenía pocos motivos para heredar Morrowfield.

Otra persona lo dirigía.

Alguien que conocía el fideicomiso.

Alguien que se beneficiaría si Hugo o Aurelia se marchaban.

La respuesta parecía evidente.

Peregrine.

Evidente no era lo mismo que probado.

Hugo lo comprendía.

Lo detestaba.

Cerró los documentos.

En el corredor de arriba, una puerta se abrió.

No la de Aurelia.

Los pasos de un sirviente avanzaron hacia la escalera trasera.

Después regresó el silencio.

Hugo se levantó.

No decidió subir.

Simplemente descubrió que estaba allí.

El corredor occidental permanecía tenue bajo dos lámparas.

La puerta de Aurelia estaba cerrada.

No se veía luz debajo.

Hugo se detuvo frente a ella.

La última vez que había hecho aquello, ella había abierto la puerta y le había dicho que se sentía sola.

Aquella noche, no llamó.

Ya había causado suficiente daño con las palabras que no había dicho.

El pestillo se movió.

La puerta se abrió.

Aurelia apareció frente a él con una bata pálida sobre el camisón. Su cabello caía suelto alrededor de los hombros. Una tenue mancha de hollín permanecía cerca de una sien pese a haberse lavado.

Biscuit dormía acurrucado en uno de sus brazos.

Durante varios segundos, se miraron.

—Lo oí —dijo ella.

Hugo miró la alfombra.

—Estaba en silencio.

—Se detiene frente a mi puerta de una manera distinta a todos los demás.

La intimidad de aquella observación lo golpeó.

Miró a Biscuit.

—¿Cómo está?

—Ofendido por el baño.

—Lo necesitaba.

—Él no está de acuerdo.

Hugo extendió una mano hacia el gatito.

Biscuit abrió un ojo, lo reconoció y estiró una pata hacia su mano.

Aurelia le entregó cuidadosamente al gatito.

Hugo lo acomodó contra el pecho.

El gesto familiar no hizo nada para aliviar la distancia entre ellos.

Aurelia cruzó los brazos.

—¿Qué encontró?

Él le mostró la tela marrón.

Ella examinó la marca azul.

—Los carros de Rusk están pintados de ese color.

—Sí.

—¿Cree que él prendió el fuego?

—Creo que alguien vestido con ropa de obrero entró en la sala de archivos con una llave. El incendio pretendía destruir facturas y correspondencia relacionadas con el puente y el molino.

—¿Y Rusk?

—Responderá preguntas mañana.

Aurelia asintió.

Sin discusión.

Sin opinión.

A Hugo no le gustó.

—Está enfadada.

—No.

—Herida, entonces.

Ella levantó la mirada.

—Estoy cansada.

—No es lo mismo.

Aurelia miró al gatito dormido.

—Estuvo a punto de decir algo abajo.

El pecho de Hugo se tensó.

—Sí.

—¿Qué?

Ya no había escapatoria.

Podía decírselo.

La palabra estaba lo bastante cerca para alcanzarla.

Amor.

Pero el miedo no le había dado certeza sobre su forma.

Solo le había dado certeza sobre su poder.

Se negaba a ofrecer a Aurelia una declaración que no comprendía por completo.

También se negaba a volver a herirla con silencio.

Hugo se acercó.

—Estuve a punto de decirle que perderla destruiría algo dentro de mí cuya existencia desconocía antes de que usted regresara a Morrowfield.

Aurelia quedó inmóvil.

Él continuó.

—Estuve a punto de decirle que ahora todos los futuros que imagino la contienen.

Sus labios se entreabrieron.

—La veo en la mesa de la propiedad. En el prado de las ovejas. En Carrowdale. Con los hijos de Philippa.

Su voz se volvió áspera.

—Con hijos nuestros.

Los ojos de Aurelia brillaron.

Hugo sintió la verdad abriéndose dentro de él y el miedo cerrándose a su alrededor.

—¿Pero?

La única palabra llegó suavemente.

Él la miró.

—Todavía no sé qué nombre darle.

La esperanza en la expresión de Aurelia vaciló.

No desapareció.

Se protegió.

—No tiene que ponerle nombre a cada sentimiento antes de permitirle existir.

—Lo sé.

—¿De verdad?

Hugo no tuvo respuesta.

Aurelia apartó la mirada.

Él tocó su mejilla.

Ella lo permitió.

No se inclinó hacia él.

Aquella ausencia dolió.

—No le mentiré —dijo.

—Nunca se lo he pedido.

—No.

Su pulgar se movió suavemente bajo la mancha de hollín.

—Le pido que no confunda cautela con indiferencia.

Los ojos de Aurelia regresaron a los suyos.

—Ahora jamás podría confundirlo con indiferente.

Las palabras ofrecieron cierto consuelo.

No suficiente.

Hugo quería besarla.

Quería entrar en la habitación, cerrar la puerta y borrar la distancia con su boca.

No hizo ninguna de las dos cosas.

Aquella no era una herida que la pasión pudiera reparar.

Biscuit se movió entre ellos.

Aurelia volvió a tomarlo.

Sus dedos rozaron los de Hugo.

—Debería dormir.

—Sí.

Ella dio un paso hacia el interior.

Hugo permaneció en el umbral.

—Aurelia.

Ella levantó la mirada.

—Hablaba en serio con lo que dije abajo.

—¿Qué parte?

—Lo que sería de mí.

La expresión de Aurelia se suavizó con tristeza.

—Eso es lo que me asusta.

La puerta se cerró.

No de golpe.

Suavemente.

Hugo permaneció frente a ella.

Había afrontado el fuego con más facilidad que aquel sonido.

Dentro de la habitación rosa, Aurelia sostuvo a Biscuit contra el corazón y escuchó hasta que los pasos de Hugo cruzaron el corredor.

La puerta de su habitación se abrió.

Se cerró.

Solo una estrecha franja de alfombra los separaba.

Pero, por primera vez desde la tormenta, la distancia pareció mayor que todo Morrowfield.