Capítulo 5

Hugo no durmió.

Lo intentó.

Durante casi una hora, permaneció tendido en la habitación azul con un brazo bajo la cabeza y los ojos fijos en un techo que conocía desde la infancia.

La luz de la luna atravesaba la estancia en franjas pálidas.

Las brasas del hogar fueron asentándose una a una.

Más allá de las ventanas, el viento se movía entre los árboles con el sonido bajo e inquieto de aguas lejanas.

Al otro lado del corredor, crujió una tabla del suelo.

Todo el cuerpo de Hugo se puso alerta.

Miró fijamente hacia la puerta de su dormitorio.

La habitación rosa estaba justo enfrente.

Aurelia estaba allí.

Lo sabía sin necesidad de recordárselo. Lo sabía desde el momento en que la señora Trelawney había anunciado la disposición.

Lo sabía cada vez que la doncella de Aurelia entraba en la habitación.

Cada vez que una puerta se abría al otro lado del pasillo.

Cada vez que unos pasos se detenían fuera y resultaban pertenecer a otra persona.

Un estrecho corredor los separaba.

Había parecido más largo antes del baile.

Aquella noche, parecía un insulto.

Hugo cerró los ojos.

Aquello era absurdo.

Tenía treinta y un años, no era un muchacho que acababa de descubrir el deseo. Había conocido a mujeres hermosas. Las había deseado. Había sido deseado a cambio. Comprendía la locura temporal de la atracción y jamás la había confundido con algo que exigiera daños permanentes.

Tampoco había pasado nunca una velada observando cómo la mitad de los hombres solteros de un salón de baile ponían las manos sobre una mujer en particular.

Aurelia había reído con Felix Arden.

Había sonreído al capitán Saye.

Había permitido que Sir Benedict Shaw escribiera su nombre en su carné de baile.

Ninguna de aquellas acciones constituía una traición. No se habían hecho promesas. Hugo no poseía ningún derecho sobre ella, y aquel hecho lo ofendía con una profundidad que la razón no podía justificar.

Volvió a verla en brazos de Lord Felix.

Vio al hombre inclinar la cabeza.

Vio curvarse la boca de Aurelia.

El recuerdo produjo un deseo inmediato y violento de expulsar a Arden de Inglaterra.

Hugo abrió los ojos.

No era celoso por naturaleza.

Era un hecho que había creído hasta aproximadamente las siete de aquella noche.

A las siete y cuarto, había descubierto que estaba celoso de Felix Arden.

Para las ocho, la afección se había extendido al capitán Saye, Lionel Ware, Sir Benedict, el señor Pelham y un caballero anciano que había mirado a Aurelia por encima del borde de sus anteojos durante más tiempo del que Hugo consideraba médicamente necesario.

Lady Honoria se había reído de él.

Se lo había merecido.

Del otro lado del corredor llegó otro sonido.

El pestillo de una puerta.

Hugo se incorporó.

Se dijo que estaba asegurándose de que nadie hubiera vuelto a entrar en el pasillo por la ventana occidental.

Era una preocupación respetable.

También era mentira.

Se levantó, se puso una bata sobre los pantalones y la camisa y abrió la puerta.

Aurelia estaba frente a él.

Todavía no se había desvestido.

El vestido azul del baile seguía sobre ella, aunque se había quitado los guantes y las joyas. Su cabello había sido liberado de las horquillas y caía en gruesas ondas doradas rojizas sobre un hombro. Sostenía una vela apagada en una mano.

Durante varios segundos, ninguno habló.

Las lámparas del corredor ardían débilmente.

La mirada de Aurelia recorrió el cuello abierto de su camisa, la caída descuidada de su bata y regresó a su rostro.

Hugo sintió aquel recorrido con tanta claridad como lo había sentido en el baile.

—Está despierto —dijo ella.

No era su observación más impresionante.

—Usted también.

—Necesito una luz.

—Hay lámparas en su habitación.

—Las apagué.

—Un error difícil de prever.

Los ojos de Aurelia se estrecharon.

Ahí estaba.

El cuerpo de Hugo se relajó y se tensó al mismo tiempo.

—Pretendía ir a la biblioteca —dijo ella.

—A medianoche.

—No sabía que los libros dejaran de estar disponibles después de las once.

—Tiene un libro en su habitación.

—No quiero ese.

—¿Qué quiere?

La pregunta salió más áspera de lo que pretendía.

Aurelia lo miró.

El aire cambió.

Hugo vio moverse el pulso en la base de su garganta.

El lugar exacto que había tocado en el carruaje.

—Quiero una de las cartas de Lady Octavia —dijo.

Hugo obligó a su mano a permanecer a un costado.

—¿Qué carta?

—La que escribió a mi madre después de que yo naciera.

—Podría buscarla por la mañana.

—Podría.

—Y, sin embargo, va ahora.

—Sí.

—¿Por qué?

La mirada de Aurelia se afiló.

—Porque he descubierto que no duermo especialmente bien cuando un duque pasa todo un trayecto en carruaje confesando pensamientos violentos sobre mis parejas de baile.

Hugo salió al corredor.

Aurelia permaneció donde estaba.

—Usted preguntó cómo me sentía.

—No esperaba sinceridad.

—Fue descuidado por su parte.

—En usted, no tenía precedentes.

Él se acercó.

El vestido azul era aún más peligroso sin la capa que lo cubría.

La luz de las velas descansaba sobre sus hombros desnudos y la suave curva superior de su pecho.

Su cabello, ya sin sujeción, hacía que pareciera menos la dama pulida que había observado al otro lado del salón de baile y más la mujer a la que había llevado en brazos por la casa oscura.

La mujer que casi le había permitido besarla.

—Lo disfrutó —dijo él.

—¿Mi incapacidad para dormir?

—Ponerme celoso.

Aurelia levantó la barbilla.

—Usted bailó con Lady Honoria exactamente con el mismo propósito.

—Ya lo admití.

—Entonces quizá ninguno de los dos se comportó bien.

—Yo me comporté abominablemente.

La franca aceptación la desconcertó.

Hugo lo vio.

—Al menos podría intentar defenderse —dijo ella.

—No tengo defensa.

—Qué decepcionante.

—Puedo ofrecer una explicación.

—Ya la he oído.

—No. Oyó parte de ella.

Aurelia quedó completamente inmóvil.

Hugo debería detenerse.

Debería regresar a su habitación, cerrar la puerta y permitir que el corredor volviera a convertirse en un corredor, en lugar de un escenario estrecho sobre el que su juicio fracasaba repetidamente.

En cambio, tomó la vela de la mano de ella.

Sus dedos se tocaron.

Aurelia inhaló.

Hugo se volvió hacia la escalera.

—La acompañaré.

—No necesito protección contra la biblioteca.

—Casi necesitó protección contra el paragüero.

—Eso fue mi tía.

—El peligro puede ser hereditario.

Aurelia lo siguió.

Él sintió su presencia detrás durante todo el camino escaleras abajo.

La casa permanecía silenciosa bajo la hora tardía. Una lámpara ardía cerca del vestíbulo, dejada para los sirvientes que aún no se habían retirado. El reloj de pie marcaba cada segundo con una confianza innecesaria.

Hugo condujo a Aurelia a través del salón y entraron en la biblioteca.

Encendió dos lámparas con la vela que se guardaba junto al hogar.

Una cálida luz dorada se extendió sobre las estanterías, el escritorio y el sofá verde sobre el que Lady Millicent casi había destruido una carta importante con una flor prensada.

Aurelia cruzó hasta un armario junto a las ventanas.

La caída de sus faldas susurraba sobre la alfombra.

Hugo la observó.

La había observado durante toda la noche.

Parecía incapaz de dejar de hacerlo.

Ella abrió el armario y alargó la mano hacia el estante superior.

La caja de cartas estaba fuera de su alcance.

Hugo se colocó detrás de ella.

—Yo puedo alcanzarla.

—Ya lo sé.

Bajó la caja.

Su pecho casi rozó la espalda de Aurelia.

Ella no se apartó.

Él tampoco.

Su cabello tenía un tenue aroma a lavanda.

Morrowfield.

Aurelia.

Las asociaciones habían empezado a enredarse de tal manera que Hugo ya no podía examinar una sin encontrar las otras.

Colocó la caja sobre el escritorio.

Aurelia se volvió.

Estaban cerca.

Demasiado cerca para una conversación corriente.

No lo bastante cerca para lo que él quería.

—Gracias —dijo ella.

La mirada de Hugo bajó a su boca.

—De nada.

Ella debería abrir la caja.

Él debería apartarse.

En cambio, Aurelia apoyó una mano sobre la tapa y lo miró.

—¿Cuál era el resto?

—¿El resto de qué?

La mandíbula de Hugo se tensó.

Había esperado que no lo preguntara.

Sabía que lo haría.

—Dijo que solo había oído una parte de su explicación.

—Estaba enfadado.

—Eso era evidente.

—Estaba celoso.

—Eso también lo admitió.

Hugo miró hacia las ventanas oscuras.

La biblioteca les devolvía su reflejo: un hombre alto vestido descuidadamente para la noche, una mujer de azul de pie frente a él y apenas suficiente distancia entre ambos para conservar el juicio.

Volvió a encontrar sus ojos.

—No podía soportarlo.

La expresión de Aurelia cambió.

—¿Qué?

—Verlos tocarla.

—Estaban bailando conmigo.

—Lo sé.

—Entonces, ¿por qué lo dice como si...?

—Sé exactamente lo que estaban haciendo.

Su voz se había endurecido.

No contra ella.

Contra el recuerdo.

—Todos los hombres se comportaron correctamente. Todas las manos permanecieron donde la sociedad lo permitía. Todas las conversaciones fueron respetables. No importó.

Los dedos de Aurelia se tensaron sobre la caja de cartas.

Hugo continuó antes de que el orgullo le cerrara la boca.

—Quería a todos ellos lejos de usted.

—¿Por qué?

La miró fijamente.

Ella lo sabía.

Lo había sabido en el baile, en el carruaje y en cada momento desde que él la vio por primera vez en la biblioteca de Lady Octavia.

Aun así, quería las palabras.

Ahora lo comprendía.

No confiaba en lo que permanecía sin decir.

—Quería que me mirara a mí.

Los labios de Aurelia se entreabrieron.

—Lo hacía.

—No siempre.

—Una no puede mirar a un solo hombre durante todo un baile.

—Yo no vi ninguna dificultad en hacerlo.

Las palabras revelaban demasiado.

Los ojos de Aurelia se abrieron.

Hugo sintió que su autocontrol empezaba a fracturarse.

—Sabía dónde estaba en cada momento —dijo—. Sabía quién le pedía bailar, dónde descansaba su mano, si conseguía hacerla sonreír y cuánto tiempo la retenía después de terminar la música.

—¿Lo contaba?

—Sí.

—Eso no es razonable.

—No.

—Apenas me conoce como mujer.

—Sé lo suficiente.

—¿Qué sabe?

Hugo dio un paso hacia ella.

La espalda de Aurelia encontró el borde del escritorio.