Capítulo 14 #2

No lo dijo.

—No he planeado el resto —dijo ella, y era verdad, y le costó, y dejó que le costara—.

Planeé el caso. El caso es mío; lo construí y defenderé cada cifra de este escritorio ante cualquier magistrado del condado.

Lo que se haga con ello es vuestro. Es vuestro administrador.

Es vuestro nombre el que ha estado gastando y vuestros arrendatarios a los que ha estado desangrando y vuestro padre ante cuya tumba se mantuvo y mintió.

No voy a quitaros la justicia del asunto de las manos y llamarlo sentido común.

Hice eso en el camino de Ashbridge, y teníais razón al estar enfadado.

Así pues. Tenéis el caso. Decidme cómo vamos a por él.

Algo se movió en su rostro que ella no había visto allí desde el jardín: no el deseo, aunque eso también estaba allí en alguna parte, sino algo más firme. Él comprendió exactamente lo que ella acababa de entregarle, y lo que le había costado abrir la mano, y no lo desperdició en agradecimientos.

Tomó el mando del escritorio.

—El sábado —dijo—. No antes; quiero que el magistrado de Hertford esté dispuesto a cabalgar, y eso requiere una carta y un día.

Crawley vendrá aquí, a esta habitación, bajo mi citación, bajo mi sello, por un asunto que no nombraré hasta que la puerta esté cerrada, para que no pueda ordenar sus libros ni tomar él mismo el camino de Hertford durante la noche.

Sefton se queda en el granero hasta entonces; nada sale de esta finca en un carro mientras yo respire.

Y guardaré las once hojas y los volúmenes en ese armario, bajo llave, con la llave conmigo, porque no lo quiero cerca de ellos hasta que yo decida.

—La miró—. Estaréis en la sala. En este escritorio, con los libros abiertos, porque sois la que puede atraparlo en el instante en que mienta y yo no: cuando diga que la lana fue escasa por el clima, tendréis el trece frente a vos antes de que termine la frase.

Ese es vuestro terreno y sería un necio si os lo disputara.

Pero la citación es mía, y el magistrado es mío, y cuando llegue el momento de decirle que ha terminado en esta casa, seré yo quien se lo diga.

Lo oirá del duque cuyo nombre gastó. No de la esposa del duque. De mí.

Era, pensó ella, la división más sensata de un asunto difícil que había oído proponer en años, y ni una sola palabra de aquello era un hombre siendo manejado.

—De acuerdo —dijo ella—. En todo. Aunque añadiría una cosa, si me lo permitís.

—Añadidla.

—Cuando se dirija a vos —y lo hará, para la tercera pregunta, porque ha pasado seis años dirigiendo cada respuesta al señor y nunca en su vida me ha dirigido una a mí—, no respondáis por mí.

Decidle, una vez, que dirija su respuesta a la duquesa.

No necesitaréis alzar la voz. Tenéis una forma de no alzarla que hace más que los gritos.

—Sostuvo su mirada—. No soy yo planeando vuestra habitación.

Soy yo diciéndoos el único movimiento que la gana, y luego será vuestra.

La comisura de la boca de él se movió, no del todo la seca casi-sonrisa, sino su pariente cercana.

—La acepto —dijo él—. Es un buen movimiento.

A mí no se me habría ocurrido, y a vos sí; esa es la razón principal por la que estaréis en el escritorio.

—Alineó las once hojas y no las atrajo hacia sí; las dejó frente a ella, para que ella las recogiera, y solo puso la mano plana sobre el armario cerrado donde pretendía que fueran, lo cual era algo diferente: el trabajo de ella, la guardia de él sobre ello.

No estaban reconciliados. Ella sintió el deseo alzarse en la habitación entre ellos de la forma en que lo había hecho cada vez desde el jardín, y sintió que él también lo sentía, y ninguno de los dos lo cruzó, porque el escritorio estaba cubierto con la prueba de la ruina de un hombre y había una guerra que luchar antes que cualquier otra cosa, y ambos sabían qué iba primero.

Pero estaban, por primera vez desde la tormenta, apuntando en la misma dirección.

El frío no se había disipado. Simplemente había encontrado algo más frío a lo que apuntar.

—Sábado —dijo ella—. A las once.

—Sábado. A las once. —Fue hacia la puerta y se detuvo allí, medio vuelto, con la mano en el marco, y no dijo lo que fuera que podría haber dicho; no se había permitido, desde la sala de estar matutina, volver a usar el lenguaje de aquel día, y se mantuvo firme en ello ahora—.

Cerrad el armario —dijo en su lugar, con suavidad—, y conservad la llave hasta que mande hacer una copia.

Se ha vuelto precipitado. No querría que caminarais por una galería oscura con lo único que él más necesita quemar.

—Y se fue, y el pestillo encajó tras él sin ceremonias.

Ella permaneció un momento con la mano en el armario y descubrió que la advertencia le había calado más hondamente que cualquier palabra cariñosa: que él hubiera pensado, en medio de la traición de su propio administrador, en por qué galería caminaría ella al anochecer y qué podría hacer un hombre acorralado en ella.

Cerró el armario. Guardó la llave en su mano.

Lo había armado esta tarde, y él había tomado el arma y la había empuñado correctamente, y en algún lugar durante ese proceso el matrimonio había dejado de ser dos personas guardando un muro la una contra la otra para convertirse, por fin, en dos personas situadas en el mismo lado: sin tocarse, sin estar sanados, pero hombro con hombro, con el enemigo finalmente frente a ambos.

Tendría que ser suficiente para seguir adelante. El sábado, pensó, descubrirían si lo era.