Capítulo 12 #2

Benjamin se encontraba a varios pasos de ellas sosteniendo un largo y estrecho estuche de madera.

Arthur estaba apoyado cerca de él.

Henry, que ya tenía nueve años y era más alto de lo que tenía derecho a ser tras apenas unos meses, intentaba ver el interior.

—No lo toques —dijo Benjamin.

—No lo estaba tocando.

—Sí.

—Estaba mirando.

—Con los dedos.

—Así es como mira las cosas el tío Theodore.

Theodore apareció detrás de Adelaide.

—Protesto.

Henry levantó la vista.

—Ayer tocaste la caja del péndulo.

Theodore lo miró fijamente.

Arthur rio.

Adelaide bajó las escaleras.

—Mamá.

Margaret se volvió.

Su rostro cambió al instante.

—Mi niña.

Adelaide fue hacia sus brazos.

Seguía encantándole aquello.

El matrimonio había reorganizado la geografía, no el afecto.

Su madre olía ligeramente a lavanda, lana y aire de Londres.

—No te esperábamos hasta mañana.

—Lo sé.

—Así suelen funcionar las fechas.

Margaret se apartó.

—Benjamin insistió.

Adelaide miró hacia su hermano.

Benjamin sostenía el estuche de madera con ambas manos.

—¿Qué es eso?

—Algo que vas a criticar.

—Eso dijo Florence.

—Estoy cultivando la precisión.

Dejó el estuche sobre una mesa del vestíbulo.

Adelaide se acercó.

Theodore permaneció detrás de ella.

Benjamin abrió la tapa.

Dentro había un juego de fresas finamente fabricadas para cortar ruedas, dispuestas en terciopelo moldeado.

Adelaide se quedó mirándolas.

No eran nuevas.

Antiguas.

Magníficamente conservadas.

Reconoció el sello del fabricante.

—¿Dónde las encontraste?

—En una subasta.

—¿Cuándo?

—La semana pasada.

—Benjamin.

—¿Qué?

—Son fresas Barrow.

—Sé leer.

—Son caras.

—Menos de lo que deberían haber sido.

—Eso no es una respuesta.

Benjamin sonrió.

Margaret dijo:

—Utilizó parte del pago de la restauración Ellison.

Adelaide lo miró.

—Ese dinero pertenece al taller.

—Sí.

—¿Y?

—Estas pertenecen al taller.

Adelaide tocó uno de los mangos ajustados.

No a Wycliffe.

A Wetherby & Co.

Eso importaba.

Benjamin vio que lo comprendía.

—Las necesitábamos.

Ella lo miró.

—Sí.

—Y antes de que empieces a explicarme que el duque de Avington podría comprar doce juegos...

Theodore dijo:

—No iba a hacerlo.

Benjamin lo miró.

—Está aprendiendo.

—Sí.

Adelaide sonrió.

Volvió a mirar las fresas.

La restauración Ellison había llegado a causa del centenario.

Una de las cartas que habían llegado antes de la boda.

Después siguió otro encargo.

Después tres.

Wetherby & Co. había contratado a otro oficial relojero en agosto y había tomado un segundo aprendiz en septiembre.

Margaret se quejaba de que la correspondencia se había vuelto inmanejable y después rechazaba la oferta de Theodore de proporcionarle un secretario porque, según ella, cualquiera enviado por un duque lo ordenaría todo alfabéticamente y destruiría el sistema entero.

El artículo de la revista profesional se había publicado tres semanas antes.

Adelaide lo había escrito ella misma.

Las doce páginas.

Hargreaves había hecho comentarios.

Benjamin había criticado uno de los dibujos.

Theodore había leído todo el borrador pese a comprender quizá tres cuartas partes y solo había protestado por una frase en la que Adelaide llamaba a una de sus propias decisiones «una modificación obvia».

—No era obvia —había dicho él.

—Ahora sí.

—Porque usted la resolvió.

Adelaide había cambiado la frase.

El artículo apareció bajo el nombre:

Adelaide Wetherby Merrick, Wetherby & Co.

Sin título.

Sin duquesa.

Elección de ella.

Theodore la había besado cuando lo vio.

Rosalind había comprado seis ejemplares.

Margaret compró doce.

Benjamin afirmó no haber comprado ninguno y después fue descubierto con uno doblado dentro del abrigo.

Adelaide lo miró ahora.

—Lo hiciste bien.

Benjamin parpadeó.

—Lo sé.

Ella sonrió.

Después lo abrazó.

Él permaneció rígido durante aproximadamente medio segundo antes de corresponder.

Arthur dijo:

—Esta familia expresa la aprobación de manera muy extraña.

Rosalind miró a Theodore.

—La nuestra arroja cosas.

—Eso ocurrió una vez.

—Me lanzaste un tintero.

—Tenía catorce años.

—Fallaste.

—Por desgracia.

Margaret rio.

Adelaide miró alrededor del vestíbulo.

Su madre.

Benjamin.

Rosalind.

Arthur.

Los niños.

Theodore.

Shadow sentado sobre el pie de Adelaide.

Aquello había dejado de sentirse como dos familias algún tiempo atrás.

No sabía exactamente cuándo.

Quizá no hubiera habido ningún momento.

Solo comidas.

Visitas.

Cartas.

Florence pasando tres mañanas en el taller haciendo preguntas.

Benjamin enseñando a Henry a limar latón y arrepintiéndose inmediatamente.

Margaret descubriendo que Rosalind compartía su opinión sobre los salones excesivamente decorados.

Arthur llevando a Benjamin a pescar y regresando sin un solo pez pero con una historia aparentemente excelente relacionada con barro.

El afecto se había acumulado en silencio.

Como la mayoría de las cosas duraderas.

Theodore tocó la espalda de Adelaide.

Ella levantó la vista.

—¿Qué?

—Tiene esa expresión.

—¿Qué expresión?

—La de cuando piensa demasiado.

—Estoy observando.

—Peligroso.

Ella sonrió.

—Soy feliz.

Su rostro se suavizó.

Ya no preguntaba tan a menudo.

Había aprendido a reconocer la respuesta.

* * *

El almuerzo se convirtió en cena.

Aquello ocurría cada vez que Margaret y Rosalind empezaban a hablar.

A las seis, nadie parecía remotamente inclinado a marcharse.

El día de otoño había oscurecido temprano y la lluvia empezó a golpear suavemente las ventanas del salón mientras la luz del fuego calentaba las paredes.

Henry estaba tumbado sobre la alfombra junto a Shadow intentando convencer al perro de que un pájaro mecánico de madera que Florence le había traído debía resultarle interesante.

Shadow discrepaba. Florence estaba sentada cerca de Adelaide con un bastidor de bordado abandonado en el regazo mientras Benjamin contaba a Arthur la historia de un regulador de Clerkenwell cuyo propietario insistía en que perdía tres minutos cada martes desde hacía once años.

—¿Solo los martes? —preguntó Theodore.

—Según él.

—¿Qué ocurría el miércoles?

—Los recuperaba.

Arthur parecía fascinado.

—¿Cómo?

—No lo hacía.

Rosalind rio.

Margaret alzó su taza de té.

—El caballero tenía ochenta y tres años.

—Eso no explica nada —dijo Adelaide.

—Explica muchísimo.

Theodore estaba sentado a su lado en el sofá, con un brazo extendido a lo largo del respaldo detrás de ella.

Sin tocarla.

Lo bastante cerca para que Adelaide supiera exactamente dónde estaba.

La intimidad del matrimonio había empezado a aparecer con mayor fuerza en las cosas pequeñas.

No al hacer el amor.

No en las declaraciones.

Esto.

Conocer la forma de alguien a tu lado sin mirar.

Saber qué taza tomaría.

Saber que a Theodore no le gustaba el té después de cenar, pero lo bebía cada vez que Margaret le entregaba uno porque, de manera inexplicable, había empezado a tener miedo de decepcionarla.

Adelaide miró la taza que tenía en la mano.

Él lo notó.

—¿Qué?

—No le gusta eso.

Theodore miró hacia el té.

—Lo preparó su madre.

—¿Y?

Él bajó la voz.

—Me da miedo.

Adelaide rio.

Margaret miró hacia ellos.

—¿Qué?

—Nada.

Theodore bebió el té.

Adelaide casi volvió a reír.

Rosalind dijo:

—He estado pensando en Navidad.

Arthur gimió.

—Estamos en octubre.

—Precisamente. Ya hemos perdido tiempo.

—¿En qué?

—En tu falta de preparación.

Arthur miró hacia Theodore.

—Ayuda.

—No.

—Cobarde.

—He sobrevivido treinta y tres Navidades con ella. Tú te casaste voluntariamente.

Rosalind ignoró a ambos hombres.

—Margaret, tienen que quedarse todos.

Margaret parpadeó.

—¿En Wycliffe?

—Sí.

—¿Para Navidad?

—Sí.

Adelaide miró a su madre.

Margaret miró a Adelaide.

Algo cálido pasó entre ellas.

—Siempre pasamos la Navidad en Londres —dijo Margaret.

Rosalind asintió.

—Entonces este año Londres puede sobrevivir sin ustedes.

Benjamin dijo:

—Tengo encargos en el taller.

—¿El día de Navidad?

—No.

—¿El día después de Navidad?

—Posiblemente.

Rosalind lo miró fijamente.

Benjamin se removió.

—Probablemente no.

—Entonces, decidido.

Margaret rio.

—Te das cuenta de que invitarnos exige darnos la oportunidad de responder.

Rosalind pareció sorprendida.

—¿Sí?

Arthur se cubrió el rostro.

Adelaide sonrió.

Navidad en Wycliffe.

El pensamiento llegó con facilidad.

No como invitada.

No como alguien que medía la duración de un encargo.

Hogar.

Adelaide se había vuelto cuidadosa con aquella palabra después de casarse.

Durante semanas se había resistido.

Wycliffe era el hogar de Theodore.

Clerkenwell era el suyo.

Londres albergaba Wetherby & Co.

Entonces, una lluviosa noche de agosto, después de regresar de diez días en el taller, Adelaide había entrado en el vestíbulo de Wycliffe y oído las patas de Shadow golpeando el suelo mientras corría hacia ella,

con Theodore apareciendo detrás con aquella sonrisa particular que reservaba para Adelaide, y la verdad se había vuelto evidente.

Un hogar no invalidaba a otro.

Al parecer, el corazón era menos limitado que las leyes de propiedad.

Miró a Theodore.

Él ya la estaba observando.

Su boca se curvó.

Adelaide supo que había seguido el mismo pensamiento.

—Navidad —dijo ella.

Margaret levantó la mirada.

Adelaide sonrió.

—Quédate.

La expresión de su madre se suavizó.

—De acuerdo.

Rosalind dio una palmada.

Arthur suspiró.

—Que Dios nos ayude.

Henry lanzó una ovación.

Shadow ladró porque Henry lo hizo.

Toda la sala se disolvió en ruido.

Theodore se inclinó hacia Adelaide.

—Se da cuenta de lo que ha hecho.

—No.

—Mi hermana empezará a decorar mañana.

—No puede.

—Sí puede.

—Estamos en octubre.

Theodore alzó una ceja.

—No conoce a Rosalind tan bien como cree.

Adelaide rio.

* * *

Más tarde, cuando finalmente terminó la cena y la familia se dispersó por la casa, Benjamin siguió a Adelaide hasta el taller.

Ella miró por encima del hombro.

—Se supone que debe estar bebiendo brandy con Theodore.

—Escapé.

—¿Por qué?

—Él y Arthur están hablando de arrendatarios.

—Suena respetable.

—Es insoportable.

Adelaide sonrió.

Benjamin cerró la puerta tras él.

Shadow los había seguido, pero se detuvo fuera cuando Adelaide señaló hacia el corredor.

—Quédate.

El perro pareció herido.

—Has pasado todo el día conmigo.

Shadow se sentó.

—Bien.