Capítulo 12

Para octubre, la habitación que Theodore le había mostrado una vez a Adelaide sin nada dentro salvo polvo, luz del norte y el tenue olor del papel viejo se había convertido inequívocamente en suya.

No en un sustituto de Clerkenwell.

Había dejado aquello tan claro tantas veces durante las primeras semanas de su matrimonio que Theodore finalmente había amenazado con bordar las palabras en un cojín y dejarlo permanentemente sobre su banco de trabajo.

Wetherby & Co. seguía en Londres, exactamente donde Samuel Wetherby la había fundado.

Margaret continuaba ocupando la oficina con su perpetuamente desordenada pila de correspondencia organizada según algún sistema privado que nadie más comprendía.

Benjamin seguía protestando ruidosamente cada vez que Adelaide modificaba uno de sus dibujos de fabricación y después admitiendo, tras el sufrimiento suficiente, que ella tenía razón.

Los clientes seguían entrando por la estrecha puerta del establecimiento cargando relojes envueltos en mantas, cajas, papel de periódico y, en una ocasión inexplicablemente, una vieja funda de almohada.

Adelaide seguía pasando varias semanas seguidas en Clerkenwell cuando los encargos lo exigían.

Pero Wycliffe también había adquirido un taller.

Uno de verdad.

No la imitación decorativa de la habitación de un artesano propia de una duquesa, llena de herramientas caras elegidas por alguien que jamás las había sostenido.

Theodore había aprendido la lección.

No había hecho nada hasta que Adelaide le indicó exactamente lo que quería.

Después, por desgracia, se había vuelto extremadamente eficiente.

Un largo banco de madera dura se alzaba bajo las ventanas orientadas al norte, su superficie marcada ya en tres sitios a pesar de haber sido instalada apenas dos meses antes.

Una pared estaba cubierta de armarios. Un pequeño torno de precisión ocupaba el rincón más alejado, comprado únicamente después de que Adelaide y Benjamin inspeccionaran otros tres y rechazaran dos.

Los cajones contenían barras de latón, resortes, tornillos, limas, buriles, bruñidores y la creciente colección de pequeños objetos peculiares que parecían acumularse alrededor de los relojeros sin que nadie recordara quién los había traído.

También había un taburete que Theodore afirmaba que le pertenecía.

Adelaide discrepaba.

Aquella disputa seguía sin resolverse.

En una fría mañana de jueves a mediados de octubre, Theodore se sentó sobre él de todos modos.

—Eso lo está haciendo mal.

Él levantó la vista.

—Todavía no he empezado.

—Lo está sujetando mal.

Theodore miró la pequeña placa de latón que tenía en la mano.

Después a Adelaide.

—Ha desarrollado la capacidad de criticar el trabajo antes de que exista.

—Ahorra tiempo.

—Me casé con una tirana.

Adelaide sonrió sin apartar la mirada del mecanismo bajo su lupa.

—Se casó sabiéndolo.

—Ahí está otra vez.

—¿Qué?

—La frase que ha justificado todas las penurias de mi matrimonio.

—Ha sufrido terriblemente.

—De forma indescriptible.

Ella dejó la lupa.

Theodore estaba sentado frente a ella en mangas de camisa, con el abrigo abandonado sobre el respaldo de otra silla a pesar del frío de la mañana.

La luz del sol entraba por las altas ventanas y atrapaba tonos cobrizos en su cabello castaño rojizo oscuro.

Había estado examinando la placa posterior desmontada de un pequeño reloj de sobremesa que Adelaide había aceptado de un coleccionista de York, aunque decir que la examinaba quizá fuera generoso.

En su mayor parte parecía estar esperando una oportunidad para interferir.

Su competencia se había vuelto inconveniente.

Aquello era en parte culpa de Adelaide.

Theodore ya podía limpiar correctamente un mecanismo, distinguir varios escapes comunes, reconocer un juego axial excesivo, desmontar conjuntos sencillos bajo supervisión y, lo peor de todo, hacer preguntas lo bastante inteligentes para que Adelaide ya no pudiera despacharlo con un paño.

Estaba orgullosa de él.

Intentaba no demostrarlo en exceso.

Theodore ya poseía suficiente confianza.

—Enséñeme —dijo él.

Adelaide frunció el ceño.

—¿Qué?

—Cómo lo estoy sujetando mal.

—Se pondrá engreído.

—Ya soy engreído.

—Cierto.

Ella cruzó el estrecho espacio entre sus bancos.

Theodore extendió la placa.

Adelaide corrigió su agarre con dos dedos.

—Aquí. Si la sujeta por este borde, está ejerciendo presión contra el orificio del pivote.

—Apenas la estaba tocando.

—Posee manos diseñadas para mover muebles.

Él las miró.

Después a ella.

Adelaide conocía aquella expresión.

—No.

—No he dicho nada.

—Estaba a punto.

—Estaba pensando.

—Eso es peor.

Theodore sonrió.

Cuatro meses de matrimonio no habían hecho que aquella sonrisa fuera menos efectiva.

Aquello era irritante.

Adelaide retrocedió.

La mano libre de Theodore la rodeó suavemente por la cintura.

—Theodore.

—¿Sí?

—Estoy trabajando.

—Yo también.

—Está reteniendo a su empleadora.

—Usted no es mi empleadora.

—En esta habitación sí.

Sus ojos se calentaron.

—Ese arreglo sigue resultándome interesante.

Adelaide sintió el calor de respuesta en su propio cuerpo y se irritó con él por producirlo con tanta facilidad.

No se había desvanecido.

Durante aquellas primeras semanas, se había preguntado si la familiaridad suavizaría la extraordinaria conciencia física que existía entre ellos.

Quizá la vida matrimonial terminaría convirtiendo la mano de Theodore en su cintura en algo corriente.

Quizá dejaría de notar lo anchos que parecían sus hombros sin abrigo, o cómo se tensaban sus antebrazos cuando levantaba algo pesado, o la manera en que cambiaba su voz cuando estaban solos y sus pensamientos se desplazaban hacia lugares menos respetables.

No había ocurrido nada semejante.

En todo caso, conocerlo había vuelto el deseo más peligroso.

Ahora la memoria acompañaba a la atracción.

Sabía cómo se sentían sus brazos alrededor de ella en la cama.

Conocía el calor de su boca contra su garganta.

Sabía con qué rapidez el sereno duque de Avington podía convertirse simplemente en Theodore cuando ella lo tocaba exactamente de la manera adecuada.

El conocimiento había resultado infinitamente más estimulante que el misterio.

Adelaide puso una mano contra su pecho.

—Me está distrayendo.

La sonrisa de Theodore se ensanchó.

—Deliberadamente.

—Mañana viene un cliente.

—Mañana.

—El mecanismo sigue desmontado.

—Seguirá desmontado otros diez minutos sin provocar el colapso nacional.

—¿Diez?

—Quizá quince.

Adelaide entrecerró los ojos.

Él la atrajo más cerca.

—Theodore.

—Adelaide.

—Es imposible.

—Sí.

La besó.

No fue la clase de beso que pudiera confundirse razonablemente con una muestra de afecto entre dos personas que habían hecho una pausa en el trabajo.

Adelaide también había aprendido aquella distinción.

La boca de Theodore se posó cálidamente sobre la suya, profundizando casi de inmediato cuando Adelaide cometió el absurdo error de apoyar ambas manos en sus hombros. Su brazo se tensó alrededor de su cintura, llevándola entre sus rodillas.

Adelaide debería haberlo detenido.

No lo hizo.

En cambio, sus dedos se deslizaron entre su cabello.

Theodore emitió el sonido bajo que Adelaide había descubierto mucho tiempo atrás que podía arrancarle haciendo exactamente eso.

Su satisfacción duró aproximadamente un segundo antes de que la boca de Theodore abandonara la suya y encontrara el lugar sensible bajo su oreja.

Adelaide inhaló.

—Eso es injusto.

—Eso me han dicho.

—Se supone que está aprendiendo.

—Estoy aprendiendo varias cosas.

—Nada útil.

Theodore besó su garganta.

Adelaide cerró los ojos.

—Enteramente subjetivo.

Sonaron unos golpes en la puerta del taller.

Se separaron con una rapidez impresionante.

Theodore miró hacia la puerta.

Adelaide se arregló el corpiño.

—Adelante.

La puerta se abrió.

Entró Florence.

Se detuvo.

Miró a Adelaide.

Después a Theodore.

Después al cabello de Theodore.

Adelaide cerró brevemente los ojos.

Florence tenía ya doce años.

Al parecer, doce era edad suficiente para comprender considerablemente más de lo que había comprendido con once.

—¿Interrumpo?

—No —dijo Adelaide.

—Sí —dijo Theodore.

Ella miró a su esposo.

Theodore no parecía arrepentido en absoluto.

Florence sonrió.

Las mejillas de Adelaide se calentaron.

—¿Qué necesitas?

—Mamá dice que ha llegado el carruaje de la abuela Wetherby.

Adelaide olvidó inmediatamente su vergüenza.

—¿Mamá está aquí?

—Sí. Y el tío Benjamin.

Theodore se puso en pie.

—¿Por qué está aquí Benjamin?

Florence se encogió de hombros.

—Dice que ha traído algo de lo que la tía Adelaide se quejará.

Adelaide sonrió.

—Eso suena correcto.

Shadow apareció detrás de Florence.

El enorme terranova había adquirido varios pelos plateados alrededor del hocico durante el verano, aunque seguía siendo tan enorme y enérgico como siempre. Pasó junto a Florence, cruzó el taller y fue directamente hacia Adelaide.

Theodore lo miró fijamente.

—Han pasado cuatro meses.

Adelaide se inclinó para frotarle las orejas a Shadow.

El perro apoyó su considerable peso contra sus faldas.

—Tiene que aprender a soltar el resentimiento.

—Le di de comer esta mañana.

Shadow alzó la mirada hacia Adelaide con adoración.

Theodore señaló.

—¿Lo ve?

Florence rio.

Adelaide besó la cabeza de Shadow.

—Vamos. Veamos qué ha traído Benjamin.

Theodore miró hacia el reloj de sobremesa esparcido por el banco.

—¿Y su trabajo?

Adelaide sonrió.

—Sobrevivirá quince minutos.

Las cejas de Theodore se alzaron.

Ella pasó a su lado.

—No se emocione.

—No he dicho nada.

—Estaba a punto.

Theodore la siguió.

Shadow siguió a Adelaide.

Naturalmente.

* * *

Margaret Wetherby se había vuelto sorprendentemente cómoda llegando a Wycliffe Court.

La primera vez que había visitado después de la boda, se había quedado en el gran vestíbulo mirando con ligera desconfianza a un lacayo que se ofreció a quitarle los guantes.

Ahora le entregó su abrigo de viaje sin interrumpir la conversación que mantenía con Rosalind.

Adelaide se detuvo en lo alto de la escalera.

Su madre y su cuñada estaban abajo discutiendo algo con la grave intensidad normalmente reservada para la guerra.