Capítulo 7

La primera carta llegó un miércoles.

Para el jueves había cuatro.

El viernes por la mañana, cuando Adelaide entró en la Galería del Reloj llevando una taza de té que ya se había olvidado de beber, encontró seis sobres dispuestos en una ordenada fila en el extremo de su mesa de trabajo y a Theodore de pie detrás de ellos con la expresión de un hombre que hubiera

descubierto pruebas de una conspiración.

Shadow estaba sentado a su lado.

Adelaide se detuvo.

—¿Qué ha hecho?

Theodore pareció ofendido.

—Nada.

—Está de pie junto a mi correspondencia.

—No la he abierto.

—Ese es un nivel de inocencia extraordinariamente bajo.

—Yo también lo pensé.

Ella dejó el té y se acercó.

Las cartas llevaban caligrafías desconocidas, aunque dos de los sobres mostraban las direcciones en relieve de casas que reconocía por su reputación.

Una era de un coleccionista de Bath. Otra, de un caballero cuya familia poseía un célebre reloj de caja alta fabricado por Thomas Tompion.

Una tercera procedía del secretario de un acaudalado industrial de las afueras de Birmingham.

Adelaide las miró fijamente.

—¿Qué es esto?

—Cartas.

Ella dirigió a Theodore una mirada.

Él sonrió.

—Creo que son encargos.

Los dedos de Adelaide se quedaron inmóviles sobre el primer sobre.

—¿Cómo podrían saberlo?

—La restauración de Wycliffe ya no es precisamente un secreto.

—Todavía no lo he restaurado.

—No.

—Entonces, ¿por qué escribe la gente?

—Porque Hargreaves habla.

Adelaide levantó bruscamente la vista.

Theodore rio.

—No indiscretamente. Al parecer, ha contado a varias personas que Wetherby & Co. está llevando a cabo un ambicioso rediseño del tren celeste.

—Oh, maravilloso.

—Parece disgustada.

—Estoy aterrada.

La sonrisa de Theodore desapareció.

Adelaide tomó la primera carta, pero no la abrió.

Había habido una época, después de la muerte de Samuel, en la que la correspondencia que llegaba a Wetherby & Co.

hacía que temiera abrir el correo de la mañana.

Antiguos clientes escribían preguntando por su padre y después desaparecían cuando se les informaba de que había fallecido.

Algunos aceptaban cortésmente a Adelaide, pero enviaban sus trabajos más difíciles a otra parte.

Otros suponían que Benjamin había heredado la parte técnica del negocio simplemente porque era varón y tenía veintidós años, pese a que el propio Benjamin les informaba repetidamente de que su hermana era la mejor relojera.

El trabajo había regresado.

Despacio.

Después con mayor constancia.

Pero los encargos más importantes seguían tendiendo a llegar dirigidos al recuerdo de Samuel Wetherby en lugar de a la propia Adelaide.

Estas cartas eran diferentes.

Abrió la de Bath.

Leyó.

Después volvió a leer.

Theodore permaneció en silencio.

El remitente había oído que la señorita Adelaide Wetherby estaba ocupada en la restauración y el rediseño parcial del Reloj Celestial de Wycliffe.

Poseía un regulador astronómico del siglo XVIII con un tren de calendario irregular y deseaba saber si ella podría examinarlo una vez terminado el encargo de Wycliffe.

No Wetherby & Co.

No el establecimiento de Samuel Wetherby.

La señorita Adelaide Wetherby.

La garganta de Adelaide se tensó.

Theodore observó su rostro.

—¿Y bien?

Ella dobló cuidadosamente la carta.

—Me quiere a mí.

Algo cambió en la expresión de Theodore.

Adelaide comprendió lo que había dicho.

El color ascendió bajo su piel.

—Para el reloj.

—Lo había entendido.

—No parecía haberlo entendido.

—Lo entendí perfectamente.

Su boca había empezado a curvarse.

Adelaide entrecerró los ojos.

—Tiene doce años.

—Tengo treinta y tres.

—Discutible.

Abrió la segunda carta.

Otro encargo.

Después la tercera.

Una invitación para inspeccionar una colección privada en Kent.

Adelaide se dejó caer lentamente en la silla.

Shadow cruzó la distancia entre ellos y apoyó la cabeza sobre su rodilla.

Ella lo acarició sin pensar.

Theodore rodeó la mesa.

—Sabía que esto ocurriría.

—No.

—Yo sí.

Ella levantó la vista.

—¿Cómo?

—Porque la he visto trabajar.

—Eso no demuestra que otras personas fueran a...

—Para mí sí.

—Theodore.

Él apoyó ligeramente una mano en el respaldo de la silla.

—Cree que la habilidad solo se vuelve real cuando la reconoce suficiente gente.

—No.

—Se comporta como si lo creyera.

Adelaide lo miró fijamente.

—Eso es injusto.

—¿Lo es?

—Sí.

Volvió la mirada hacia las cartas.

Y supo, irritantemente, que él había tocado algo verdadero.

No era que dudara de su capacidad.

No lo hacía.

Ya no.

Pero una certeza privada y una reputación pública eran cosas distintas, y aquella diferencia se le había hecho dolorosamente evidente durante los primeros meses después de la muerte de su padre. El nombre de Samuel abría puertas. El de Adelaide tenía que ser explicado.

Quizá no por mucho más tiempo.

El pensamiento la aterraba y la emocionaba en igual medida.

—Esto cambia las cosas —dijo.

Theodore se quedó muy quieto.

—¿Cómo?

—Todavía no lo sé.

Volvió a mirar las cartas.

—Si siquiera dos de estos encargos son serios, Benjamin y yo tendremos que reorganizar el taller. Él puede encargarse de una parte mayor del trabajo diario, pero si yo empiezo a viajar para hacer inspecciones...

—Necesitarán otro artesano.

—Posiblemente.

—¿Y más espacio?

—Con el tiempo.

Theodore asintió como si estuvieran hablando del drenaje de la finca.

Adelaide lo miró.

—Está muy tranquilo.

—¿No debería estarlo?

—No lo sé.

Él frunció el ceño.

—Adelaide.

Ella giró el primer sobre entre las manos.

Podía sentir que la forma del futuro estaba cambiando.

No dramáticamente.

No de golpe.

Pero lo suficiente.

Un mes antes, la idea de marcharse de Wycliffe le había dolido porque temía regresar a la vida más pequeña y tranquila que había llevado antes de Theodore. Ahora el propio Clerkenwell parecía estar cambiando también.

Su trabajo empezaba a ser visible.

Su nombre comenzaba a separarse del de su padre.

Y Theodore...

Ella lo miró.

Ese era el problema.

Theodore ya no parecía algo que pudiera separarse del resto de su vida sin causar daño.

—¿Está feliz? —preguntó él.

—Sí.

La respuesta llegó de inmediato.

—Entonces, ¿por qué parece como si alguien la hubiera amenazado?

Adelaide rio suavemente.

—Porque las cosas buenas pueden dar miedo.

—Estoy aprendiendo eso.

Sus ojos se encontraron.

Ninguno de los dos hablaba ya de las cartas.

Shadow movió la cabeza contra la rodilla de Adelaide.

Theodore bajó la mirada hacia él.

—Ha decidido que necesita consuelo.

—Es perceptivo.

—Es dramático.

—Como su amo.

—Yo nunca soy dramático.

Adelaide lo miró fijamente.

Theodore sonrió.

El momento se hizo más ligero, pero solo en los bordes.

Algo permanecía debajo.

Algo que esperaba.

Adelaide sentía aquella espera en todas partes ahora.

En la manera en que Theodore la miraba durante el desayuno.

En la manera en que permanecía a su lado después de que todos los demás abandonaran el salón.

En la palabra pronto, que había pronunciado días atrás y que seguía negándose a explicar.

En los besos que se habían vuelto más apasionados cada vez que estaban solos.

En el hecho de que lo amaba.

Aquella verdad se había asentado en su interior de forma tan completa que ya no podía imaginar regresar a una vida en la que no hubiera existido.

Lo que no podía imaginar era qué vendría después.

* * *

La respuesta llegó, al menos en parte, dos días después.

Adelaide estaba de pie sobre la baja plataforma de trabajo junto al Reloj de Wycliffe cuando Theodore entró.

Lo oyó antes de volverse.

—No se mueva.

Adelaide se quedó inmóvil.

Después miró por encima del hombro.

Él estaba a varios pasos de distancia.

—¿Por qué?

—Hay un tornillo cerca de su pie.

Ella bajó la mirada.

Un diminuto tornillo de latón estaba peligrosamente cerca del borde de la plataforma.

—Oh.

Theodore se acercó, lo recogió y lo sostuvo entre dos dedos.

—Se está volviendo descuidada.

—Estoy cansada.

—Me he dado cuenta.

—Se ha vuelto intolerablemente observador.

—Usted me entrenó.

Adelaide bajó de la plataforma.

Theodore observó su rostro.

—Volvió a quedarse hasta tarde.

—Solo hasta las once.

—Eso es tarde.

—Para los duques, quizá.

—Para los seres humanos.

Adelaide sonrió débilmente y tomó el tornillo de su mano.

Sus dedos se rozaron.

La mano de Theodore permaneció alrededor de la suya.

Solo un momento.

Suficiente.

No la había besado desde la noche en que probaron el nuevo tren.

Habían pasado cuatro días.

Adelaide empezaba a ser consciente de cada hora.

Retiró la mano antes de hacer alguna tontería.

—El señor Smith debería llegar dentro de poco.

—No vendrá.

Adelaide levantó la vista.

—¿Por qué?

—Le he dado la tarde libre.

—¿Qué ha hecho?

La expresión de Theodore permaneció perfectamente serena.

—¿Le ha dado la tarde libre a mi mecánico?

—Al mecánico de mi finca.

—Está ayudándome.

—Ha trabajado doce días sin descanso.

—Yo también.

—Exactamente.

Adelaide cruzó los brazos.

—¿Qué está tramando?

Theodore sonrió.

Aquello era respuesta suficiente.

—No.

—No sabe qué es.

—Lo conozco.

—Apenas siete semanas.

—Más que suficiente.

Él se acercó.

El ritmo del corazón de Adelaide cambió.

—Theodore.

—¿Sí?

—Si este es otro intento de hacerme asistir a algún acontecimiento social mientras el reloj sigue medio desmontado...

—No lo es.

—¿Un picnic?

—No.

—¿Un paseo a caballo?

—No.

Ella entrecerró los ojos.

—¿Entonces qué?

Theodore miró hacia las puertas de la galería.

—Venga afuera.

—Eso es sospechoso.

—Mucho.

Extendió la mano.

Adelaide la miró.

Después lo miró a él.

—¿Adónde?

—A la terraza oeste.

—¿Por qué?

—Hace demasiadas preguntas.

—Soy relojera.

—Esa es su excusa para todo.

—Es una excusa excelente.

La boca de Theodore se curvó.

—Venga.

Adelaide vaciló.

Después puso la mano en la suya.

Los dedos de Theodore se cerraron alrededor de ella.

Cálidos.

Grandes.

Familiares.

El contacto más sencillo ya no debería haber resultado íntimo.

Lo era.

Theodore la condujo por la galería y Shadow se levantó al instante para seguirlos. El perro trotó cerca de Adelaide en lugar de Theodore, algo que ya ni siquiera provocaba comentarios.

Aquello, quizá, era la señal más clara de cuánto había cambiado Wycliffe.