Capítulo 6

El primer componente procedente de Clerkenwell llegó un martes por la mañana, envuelto en papel aceitado, embalado dentro de una caja de madera y acompañado por una carta de Benjamin Wetherby en la que informaba a su hermana de que, si encontraba algún defecto en el trabajo,

era muy libre de fabricar ella misma el siguiente.

Adelaide leyó dos veces la última frase.

Después sonrió.

Theodore, que había estado intentando comprender un dibujo del tren auxiliar propuesto desde el lado opuesto de la mesa de trabajo, levantó la vista de inmediato.

—¿Qué?

—Nada.

—Esa expresión no es nada.

—Mi hermano.

—Eso explica sorprendentemente poco.

Adelaide dobló la carta.

—Quiere que sepa que el barrilete es perfecto.

—¿Lo es?

—Todavía no lo he visto.

—Entonces, ¿cómo lo sabe?

—Porque lo hizo él.

Theodore reflexionó.

—Un argumento convincente.

—También dice que, si critico el acabado, enviará deliberadamente la siguiente rueda con un diente menos.

—Me gusta.

—No lo conoce.

—He oído suficiente.

Theodore se apartó de la mesa mientras Adelaide abría la caja. Shadow, que dormía con su enorme cabeza negra apoyada sobre una de las zapatillas de Adelaide, alzó brevemente los ojos y después decidió que nada que involucrara virutas de madera merecía la molestia de ponerse en pie.

Las dos últimas semanas habían vuelto a transformar la Galería del Reloj.

Ya no parecía simplemente una habitación en la que se estuviera desmontando cuidadosamente un viejo mecanismo.

Se había convertido en algo más parecido a un taller en funcionamiento, aunque considerablemente más grandioso que cualquiera que Adelaide hubiera conocido, con dibujos fijados a tableros, bandejas de componentes dispuestas bajo telas de lino,

instrumentos de medición extendidos sobre la larga mesa central y una zona separada que el señor Smith había reclamado para la metódica limpieza y catalogación de las piezas antiguas.

El aire contenía los aromas mezclados del latón, el aceite de lámpara, la cera de abeja y la madera cálida, mientras que más allá de las altas ventanas junio había avanzado hacia el verano y cada vista de Wycliffe quedaba ahora enmarcada por hojas verdes y abundantes y jardines cargados de rosas.

Adelaide sacó de la caja el componente envuelto.

Theodore se colocó a su lado.

Muy a su lado.

Adelaide había adquirido una dolorosa conciencia de que así era como trabajaban ahora.

Lo bastante cerca para que sus mangas se rozaran.

Lo bastante cerca para que ella percibiera el tenue y limpio aroma de su jabón de afeitar bajo cualquier cosa con la que él se hubiera encontrado en el exterior aquella mañana: hierba, caballo, quizá la propia luz del sol,

aunque Adelaide sabía perfectamente que la luz solar no tenía aroma y le irritaba que su imaginación se comportara como la de una poeta.

Retiró el papel.

Theodore se inclinó.

El barrilete de latón recién fabricado brilló suavemente bajo la luz de la mañana.

A Adelaide se le cortó la respiración.

No porque fuera hermoso, aunque lo era.

Sino porque existía.

Durante semanas, el tren auxiliar no había sido más que líneas sobre papel. Relaciones. Medidas. Cálculos escritos y reescritos hasta que había empezado a ver números mientras dormía. Ahora la primera pieza sustancial del nuevo mecanismo descansaba entre sus manos.

Algo que ella había diseñado.

Algo que jamás había existido antes dentro del Reloj de Wycliffe.

Theodore miró su rostro en lugar del componente.

Adelaide se dio cuenta.

—¿Qué?

—Parece feliz.

—Lo estoy.

—¿Cuánto?

Ella levantó cuidadosamente el barrilete.

—No me hable durante un momento.

La boca de Theodore se curvó.

—Muy feliz.

—Sí.

Theodore la observó mientras giraba lentamente la pieza bajo la luz, examinando el trabajo de Benjamin. Todas las superficies estaban limpiamente acabadas sin un pulido excesivo, las dimensiones eran exactamente las especificadas y el eje de cuerda estaba magníficamente ajustado.

Adelaide sonrió a pesar de sí misma.

—Perfecto.

—¿Debo informar a su hermano?

—Jamás.

—Cruel.

—Si Benjamin se entera de que he dicho perfecto, se volverá imposible.

—Quizá sea algo de familia.

Adelaide lo miró.

Los ojos verdes de Theodore reían.

—Se ha vuelto muy valiente.

—He sobrevivido seis semanas bajo sus órdenes.

—Por muy poco.

—¿Y esta mañana?

—Esta mañana quizá pueda ascenderlo.

Su expresión se iluminó de una manera casi infantil.

A Adelaide le encantó.

Había dejado de fingir que no.

La comprensión ya no la golpeaba con la alarma que había sentido bajo el haya cobriza varios días antes. Simplemente existía ahora, silenciosamente peligrosa en el centro de todo.

Se estaba enamorando de él.

Quizá ya lo había hecho.

Adelaide había pasado gran parte de su vida adulta suponiendo que el amor sería más fácil de identificar cuando llegara.

Habría alguna gran certeza emocional, había pensado, alguna línea divisoria entre el afecto y la devoción, un momento a un lado del cual un hombre era simplemente un hombre y al otro se había vuelto indispensable.

En cambio, Theodore había entrado en su vida poco a poco.

Una pieza de latón mal limpiada.

Una sonrisa torcida.

La mano que la atrapó bajo el reloj.

La manera en que escuchaba cuando ella lo corregía.

La manera en que besaba.

La manera en que amaba a Shadow, a Florence y a Henry.

La manera en que le había dicho que tenía derecho a fracasar.

El amor, estaba descubriendo Adelaide, podía acumularse como el movimiento de un reloj: un pequeño engranaje tras otro, cada uno aparentemente insignificante hasta que, de repente, todo el mecanismo había empezado a moverse.

Theodore seguía esperando.

—¿A qué? —preguntó.

Ella parpadeó.

—¿Qué?

—Mi ascenso.

—Oh.

Él pareció ofendido.

—Se olvidó.

—Estaba pensando.

—¿En qué?

Adelaide lo miró.

En ti.

La respuesta se acercó peligrosamente a sus labios.

La contuvo.

—En el tren auxiliar.

La mirada de Theodore se estrechó ligeramente.

Adelaide sospechó que no le creía.

Se estaba volviendo irritantemente perceptivo.

Adelaide se volvió hacia el banco de trabajo más pequeño.

—Puede instalar el tornillo de retención.

Él se quedó mirándola.

—¿Qué tornillo de retención?

Ella señaló.

El tornillo era diminuto.

Su expresión se volvió recelosa.

—¿Ese?

—Sí.

—He instalado tornillos antes.

—No en una placa de cien años junto a engranajes irreemplazables.

—Sabe cómo hacer que una tarea corriente parezca aterradora.

—Eso es porque tiene las manos grandes.

Los ojos de Theodore cambiaron.

Adelaide comprendió lo que acababa de decir.

El calor ascendió bajo su piel.

Theodore bajó la mirada hacia sus manos.

Después hacia las de ella.

—Ya lo ha mencionado antes.

—Solo quería decir...

—Sé lo que quería decir.

Su voz se había vuelto más grave.

Adelaide miró firmemente hacia el mecanismo.

—Siéntese.

—Sí, señorita Wetherby.

Estaba disfrutando demasiado.

Theodore se sentó ante el banco mientras Adelaide colocaba la placa delante de él. Le entregó el pequeño destornillador.

Él lo aceptó con una solemnidad exagerada.

—¿Qué ocurre si fracaso?

—Me decepcionará.

Sus ojos encontraron los de ella.

—Eso supone una cantidad alarmante de presión.

Adelaide estuvo a punto de reír.

—Gírelo despacio. Sin fuerza.

—Todo lo que me enseña empieza con «sin fuerza».

—Porque cree que la fuerza es la respuesta a cualquier dificultad mecánica.

—Me ha resultado útil en otros ámbitos.

La mirada que acompañó aquellas palabras hizo que el estómago de Adelaide se tensara.

Sabía exactamente lo fuerte que era.

Lo había sentido en la cámara superior cuando su brazo se cerró alrededor de su cintura.

Lo había vuelto a sentir en la galería cuando Theodore la había atraído contra él y la había besado hasta que nada dentro de ella parecía ordenado.

Adelaide se aclaró la garganta.

—La relojería exige contención.

La mirada de Theodore permaneció fija en la suya.

—Eso he descubierto.

Ninguno de los dos hablaba ya de relojería.

El señor Smith entró por la puerta del fondo llevando un libro de cuentas.

El momento se rompió.

Adelaide volvió a respirar.

—Continúe.

Theodore giró el tornillo.

Demasiado rápido.

—Despacio.

Él redujo la velocidad.

—No tanta presión.

—Apenas estoy ejerciendo ninguna.

—Menos.

—Lleva seis semanas intentando hacerme sentir enorme e incompetente.

Adelaide se inclinó sobre su hombro para inspeccionar cómo sujetaba la herramienta.

—La primera condición no es culpa mía.

Theodore se quedó completamente inmóvil.

Adelaide también.

El hombro de él estaba cálido bajo su mano.

La había colocado allí sin pensar.

Su rostro estaba cerca del de Theodore.

Él volvió la cabeza.

Sus bocas estaban quizá a diez centímetros de distancia.

La respiración de Adelaide cambió.

La de él también.

—Adelaide.

Ella miró el tornillo.

—Continúe.

La boca de Theodore se movió.

—Cobarde.

Los ojos de Adelaide volaron hacia los suyos.

Él sonrió.

Adelaide se enderezó.

—Otro comentario y vuelve a los paños.

—No se atrevería.

—Pruébeme.

Theodore volvió al tornillo.

El señor Smith, que había encontrado una estantería que requería una atención extraordinaria, parecía sospechosamente divertido.

Theodore completó la tarea.

Adelaide la inspeccionó.

Perfecta.

Estaba absurdamente orgullosa de él.

—¿Y bien?

Él esperó.

Ella intentó hacerlo sufrir.

Duró quizá dos segundos.

—Excelente.

Su rostro se iluminó de satisfacción.

Adelaide rio.

—Ahí lo tiene. ¿Ve? Se puede enseñar a un duque.

Theodore dejó el destornillador.

—Espero un certificado.

—No recibirá nada semejante.

—Entonces exijo otra tarea.

—Se ha vuelto codicioso.

—Respondo bien a los elogios.

—Los perros también.

La cola de Shadow golpeó el suelo sin que levantara la cabeza.

Theodore lo miró.

—¿Ves lo que has hecho? Ahora nos insulta a los dos.

Adelaide sonrió.

Y durante un rato, rodeados de latón, papel y luz de verano, todo pareció muy sencillo.

Quizá ese fuera el peligro de la felicidad.

Hacía olvidar lo temporal que podía ser lo sencillo.

* * *

Para el viernes, habían montado una parte suficiente del tren auxiliar como para realizar la primera prueba limitada.

No de la exhibición celeste en sí. Adelaide no estaba ni remotamente dispuesta a arriesgarla todavía.