Capítulo 5 #2

La expresión de Theodore cambió.

Ahí.

Comprensión.

Adelaide apartó la mirada porque el alivio de verlo comprender la hizo más emocional de lo que deseaba.

—Hargreaves diría que no tenía derecho a tocarlo.

—El señor Hargreaves la recomendó.

—Para restaurarlo.

—No para rediseñarlo.

—No.

Theodore guardó silencio.

Adelaide continuó con más suavidad.

—Si sale mal, usted seguirá siendo dueño de Wycliffe. Seguirá teniendo el título. El reloj podrá volver a repararlo otra persona. Quizá el centenario resulte embarazoso. Quizá la gente se ría durante un mes.

La mandíbula de Theodore se tensó.

—Pero su nombre quedará ligado al fracaso.

—Sí.

—Y el taller.

—Sí.

Wetherby & Co.

El nombre de su padre.

El sustento de Benjamin.

La seguridad de Margaret.

Los hombres que trabajaban allí.

Cada cliente que pudiera decidir que Samuel Wetherby había sido un genio, pero que su hija había confundido la herencia con la capacidad.

Adelaide se odiaba por preocuparse.

Odiaba aún más tener que hacerlo.

Theodore la observó durante un largo momento.

Después dijo:

—He sido descuidado.

Ella levantó la mirada.

—Yo no he dicho eso.

—No. Ha sido considerablemente más amable.

—Theodore...

—Le dije que lo hiciera porque confío en usted.

El pecho de Adelaide se tensó.

—Pero —continuó él— traté mi confianza como si borrara el riesgo que corre usted.

Ella lo miró fijamente.

Él no se defendió.

No explicó que había tenido buenas intenciones.

No le dijo que estaba siendo demasiado cautelosa.

Simplemente aceptó la corrección.

Otra vez.

El enfado de Adelaide se disipó con tanta rapidez que casi se lo reprochó también.

—Sé que lo dijo con buena intención.

—Eso no significa que haya sido considerado.

—No.

Sus ojos verdes sostuvieron los de ella.

—¿Qué quiere hacer?

Ahí estaba.

No qué podía hacer.

No qué lo satisfaría a él.

¿Qué quería ella?

Adelaide miró hacia el Reloj de Wycliffe.

La pregunta la asustó más que la seguridad de Theodore.

Porque conocía la respuesta.

—Quiero intentarlo.

Theodore no dijo nada.

—He pasado cinco días tratando de convencerme de que no debería hacerlo. Sería más seguro restaurarlo exactamente como está. Podría reducir la fricción, reparar las piezas desgastadas, volver a equilibrar los pesos y probablemente conseguir que funcionara para el centenario.

—Probablemente.

—Sí.

—¿Y después?

—Podría funcionar seis meses.

—¿Tanto?

—Podría funcionar seis minutos.

La boca de Theodore se movió.

Adelaide estuvo a punto de sonreír.

—La cuestión es que yo lo sabría.

—¿Sabría qué?

—Que habría hecho que pareciera estar bien en lugar de hacer que estuviera bien.

Theodore la miró.

Adelaide se sintió de pronto expuesta.

Aquello ya no era simplemente artesanía.

Era orgullo.

Quizá arrogancia.

Quizá valor.

Las diferencias entre ambas cosas eran célebremente difíciles de identificar de antemano.

—Quiero construir el tren auxiliar —dijo.

—Y cree que es la solución correcta.

—Sí.

—Entonces inténtelo.

Ella lo miró.

Theodore levantó ambas manos.

—Frase distinta.

—Por muy poco.

La boca de él se curvó.

Después se puso serio.

—Si en algún momento quiere detenerse, nos detenemos.

Adelaide frunció el ceño.

—¿Incluso si ya se han enviado las invitaciones?

—Sí.

—¿Incluso si los periódicos han anunciado el reloj restaurado?

—Sí.

—¿Incluso si su padre quería que se hiciera?

Aquella pregunta lo cambió.

Solo ligeramente.

Theodore miró hacia el mecanismo silencioso.

Durante varios segundos no respondió.

Entonces dijo:

—Mi padre quería que el reloj funcionara. No quería que la reputación de Adelaide Wetherby fuera sacrificada a su calendario.

Algo dentro de ella cedió.

No de manera dramática.

Sin lágrimas.

Sin declaración repentina.

Solo un lugar tranquilo dentro de Adelaide, cuidadosamente protegido desde que había llegado a Wycliffe, quedando un poco menos protegido.

Miró a Theodore.

Él ya la estaba observando.

—Hace que resulte muy difícil comportarme con sensatez cerca de usted.

Las palabras escaparon antes de que pudiera recuperarlas.

Los ojos de Theodore se oscurecieron.

El ritmo del corazón de Adelaide cambió.

Aquello no había tenido nada que ver con el reloj.

Ambos lo sabían.

Su mirada descendió brevemente hasta la boca de ella.

—¿Ah, sí?

Debería haberse vuelto hacia los dibujos.

En cambio, permaneció exactamente donde estaba.

—Sí.

Theodore se acercó un poco.

Shadow eligió aquel momento para pasar entre ambos.

Adelaide rio.

Theodore bajó la mirada hacia el perro.

—Empiezo a sospechar que lo hace deliberadamente.

Shadow se apretó contra las faldas de Adelaide.

Ella se inclinó y acarició la ancha cabeza negra, agradecida por la interrupción y molesta por ella en igual medida.

—¿Ve? Excelentes instintos.

—Tiene unos instintos espantosos.

—Le gusto.

—Precisamente.

Adelaide alzó la mirada.

Theodore estaba sonriendo.

Le encantaba aquella sonrisa.

El pensamiento llegó con tanta naturalidad que, durante un terrible segundo, no reconoció su importancia.

Le encantaba.

No lo amaba.

Seguro que no.

Le gustaba su sonrisa.

Eso era lo que quería decir.

Su corazón hizo algo incómodo.

Adelaide se volvió bruscamente hacia el reloj.

—Necesito escribir a Benjamin.

Theodore la observó.

—¿Hoy?

—Sí.

—Está huyendo.

—Estoy trabajando.

—Por supuesto.

Podía oír la diversión en su voz.

Adelaide se negó a volverse.

Era más seguro.

Por el momento.

* * *

La respuesta de Benjamin llegó dos días después.

Contenía tres páginas de preguntas prácticas, dos sugerencias para el tren auxiliar, una queja de que el boceto de Adelaide de una rueda de acoplamiento era ilegible y una posdata en la que preguntaba si los duques realmente tenían personas cuya única ocupación era abrir puertas.

Adelaide leyó la última línea dos veces y soltó una risa tan inesperada que Shadow, dormido debajo de la mesa de trabajo, levantó la cabeza.

Theodore alzó la vista del libro de cuentas que estaba leyendo.

—¿Qué?

—Mi hermano.

—¿Está metido en problemas?

—Con frecuencia.

—¿Debería preocuparme?

—Quiere saber si emplea sirvientes exclusivamente para abrir puertas.

Theodore reflexionó.

—No creo que esa sea la única ocupación de nadie.

—No lo sabe.

—No.

Adelaide volvió a reír.

—Lo considerará una prueba.

—¿De qué?

—De que la aristocracia ha ido demasiado lejos.

—Su hermano y yo vamos a llevarnos muy bien.

—No estoy segura de que ninguno de los dos sobreviva.

Theodore rodeó la mesa.

—¿Puedo?

Adelaide miró la carta.

—No.

—¿Por qué?

—También dice que las relaciones de engranajes originales de su reloj son absurdas.

—No son mías.

—A él no le importará.

—Me gustaría defender a mis antepasados.

—Ya ha llamado defectuoso al reloj.

—Eso es diferente.

—¿Cómo?

—Soy de la familia.

Adelaide negó con la cabeza.

Theodore sonrió.

Aquellos pequeños momentos se habían convertido en los más peligrosos.

No los evidentes.

No los besos que habían compartido o casi compartido, ni los recuerdos que la despertaban por la noche ni la manera en que la mano de Theodore en su cintura durante el baile aún regresaba sin invitación.

Esto.

Él de pie a su lado mientras ella leía una carta ridícula de Benjamin.

Él sabiendo que tomaba el té demasiado fuerte y sin comentarlo.

La forma en que había empezado a dejar entreabierta por las mañanas la ventana más cercana a su mesa de trabajo porque había notado que a Adelaide no le gustaba el olor del aceite caliente cuando la habitación se cargaba.

El hecho de que hubiera dejado de preguntar si podía ayudar y ahora simplemente apareciera junto al reloj cada mañana a las nueve, esperando que le dieran algo útil que hacer.

Adelaide había esperado que el peligro se anunciara de forma dramática.

Al parecer, también podía tener el aspecto de una costumbre.

Eso la asustaba más.

—¿Qué dijo Benjamin del diseño? —preguntó Theodore.

Adelaide volvió a la carta.

—Está de acuerdo en que separar la carga es el enfoque más sensato.

—Bien.

—Cree que deberíamos fabricar el barrilete auxiliar en Londres en lugar de hacerlo aquí.

—¿Puede hacerlo?

—Sí. Se le da mejor que a mí esa clase de trabajo con metal.

Theodore apoyó una mano en la mesa.

—Ya ha dicho eso antes.

—Es muy bueno.

—Y lo dice sin resentimiento.

Adelaide alzó la vista.

—¿Por qué iba a resentirme porque mi hermano sea bueno en algo?

—La gente lo hace.

—Mi padre lo habría considerado una idiotez.

Theodore sonrió.

—Su padre parece cada vez más formidable.

—Lo era.

—¿Y Benjamin?

—También formidable, aunque de manera menos deliberada.

Una sombra de tristeza rozó inesperadamente a Adelaide.

A Samuel le habría encantado aquel encargo.

No por Wycliffe.

Porque Adelaide había encontrado por fin un mecanismo lo bastante difícil como para mantenerla despierta por las razones adecuadas.

Theodore notó el cambio en su rostro.

Lo hacía a menudo.

—¿Desearía que él estuviera aquí?

No hacía falta preguntar a quién se refería.

Adelaide miró la carta.

—Sí.

La respuesta llegaba fácilmente ahora.

—Todos los días.

Theodore no dijo nada.

Adelaide se lo agradeció.

Algunos dolores se aliviaban con el consuelo.

Otros simplemente quedaban invadidos por él.

Shadow se levantó y se acercó a ella, empujando su enorme cabeza bajo la mano de Adelaide.

Ella lo acarició.

Theodore observó.

—Hace eso cuando está triste.

Adelaide levantó la vista.

—¿Sí?

—Sí.

—Es un perro.

—Soy consciente.

—Lo dice como si hubiera hecho un diagnóstico.

—No. Simplemente sabe cuándo las personas están calladas de una manera distinta.

Adelaide miró a Shadow.

Los ojos castaños del perro le devolvieron una mirada de devoción sencilla.

Ella sonrió.

—Es muy querido.

La expresión de Theodore se suavizó.

—Sí.

Algo pasó entre ellos entonces que no tenía nada que ver con la atracción.

Theodore amaba al perro.

Adelaide comprendía ya aquello en todas las pequeñas formas que importaban.

Le revisaba las patas a Shadow cuando regresaban embarradas del parque.

Sabía qué cocinera lo consentía. Permitía que el enorme animal entrara en su salón privado y fingía protestar cuando Shadow ocupaba la mayor parte de la alfombra frente al hogar.

Y Shadow amaba a Theodore.

Lo había amado primero.