Capítulo 4

Theodore no había besado a Adelaide en la terraza.

Durante los tres días siguientes, aquel pareció convertirse en el hecho más importante de la vida de ambos.

Ninguno lo mencionó.

Naturalmente.

Adelaide continuó trabajando en el Reloj Celestial de Wycliffe con una concentración que habría impresionado a cualquiera que no supiera con qué frecuencia su atención abandonaba por completo el mecanismo y regresaba, con humillante persistencia, al recuerdo de una terraza oscura,

una mano cálida en su cintura y Theodore Merrick mirándola desde arriba como si la distancia entre ellos se hubiera vuelto intolerable.

Theodore, por su parte, se volvió casi ofensivamente bien educado.

Llegaba a la Galería del Reloj cada mañana.

Hacía preguntas inteligentes. Completaba sin discutir cualquier pequeña tarea que Adelaide le permitiera.

Se abstenía de tocar cualquier cosa que no le hubieran dado permiso para tocar.

No permanecía innecesariamente cerca de ella, no utilizaba su nombre de pila de aquella manera tranquila que hacía que pareciera algo considerablemente más íntimo de lo que deberían ser dos sílabas, y ni una sola vez miraba su boca cuando ella lo estaba mirando.

Esa última parte era mentira.

Lo hacía constantemente.

Simplemente se había vuelto muy hábil apartando la mirada antes de que ella lo sorprendiera.

Adelaide encontraba aquella contención casi insoportable.

El lunes por la mañana le había molestado.

Para el martes por la tarde había empezado a preguntarse si había imaginado por completo el encuentro en la terraza.

Para el miércoles por la noche, cuando Theodore estaba de pie junto a su mesa de trabajo sosteniendo cuidadosamente una rueda de latón mientras ella medía el diámetro de su eje,

Adelaide sintió el profundamente irrazonable impulso de preguntarle si tenía intención de besarla o de pasar el resto de su vida natural examinando piezas de relojería a una distancia respetuosa.

No preguntó.

Era una mujer adulta.

Una mujer profesional.

Una mujer que había aceptado uno de los encargos más importantes de su carrera y que, por lo tanto, no tenía ningún derecho a preguntarse qué ocurriría si el duque de Avington dejara de comportarse con sensatez.

—¿Ocurre algo?

Adelaide levantó la vista.

Theodore la estaba observando.

Se dio cuenta de que había estado mirando su boca.

—Nada.

Una ceja castaño rojiza y oscura se alzó.

—Lleva casi un minuto sosteniendo ese calibre en la misma posición.

—Estoy midiendo.

—Muy minuciosamente.

Ella bajó la mirada.

La rueda de latón en su mano se había vuelto de repente fascinante.

—No se mueva.

—No me he movido.

—Estaba a punto.

—¿Cómo puede saberlo?

—Hace un silencio particular.

Sus ojos se calentaron.

—Otra vez eso.

—¿Qué?

—La acusación.

—No es una acusación si es exacta.

—Sostengo que mis silencios son indistinguibles de los de cualquier otro hombre.

Adelaide ajustó el calibre.

—Ningún otro hombre de esta habitación es duque.

El señor Smith, que trabajaba a varios metros de distancia en otra mesa, tosió contra un puño.

Theodore lo miró.

El señor Smith se quedó absorto en su destornillador.

Adelaide intentó no sonreír.

Theodore se inclinó ligeramente más cerca.

—Disfruta de esto.

—¿De la relojería?

—De insultarme delante de mi propia casa.

—Jamás lo he insultado.

—Me llamó ignorante.

—Lo era.

—Me dio un paño.

—Lo necesitaba.

—Informó a mi sobrino de que yo no tenía permiso para tocar mi propio reloj.

—No lo tenía.

La boca de Theodore se curvó.

El pulso de Adelaide la traicionó.

Otra vez.

Se había vuelto exasperante la facilidad con que su sonrisa la afectaba.

No había nada elaborado en ella. De hecho, Theodore sonreía con menos frecuencia que Arthur y, desde luego, con menos franqueza que Rosalind.

Sin embargo, cuando la diversión relajaba las firmes líneas de su rostro, cuando una comisura de su boca se elevaba antes que la otra y la severidad de sus facciones se suavizaba, Adelaide lo sentía como si él la hubiera tocado.

Lo cual no había hecho.

No desde el baile.

Excepto por las cosas corrientes.

Una mano bajo la suya al pasarle una herramienta.

Sus dedos rozando brevemente su codo cuando ella daba un paso atrás sin mirar.

Su palma en la cintura durante quizá medio segundo cuando bajaba de la baja plataforma de trabajo.

Corrientes.

Cada uno de aquellos contactos permanecía en su cuerpo mucho después de haber terminado.

Adelaide odiaba aquello.

Y tampoco lo odiaba.

—Sosténgala más arriba —dijo.

Theodore levantó la rueda.

—Un poco.

Él la elevó quizá dos centímetros.

—Demasiado.

Sus ojos se entrecerraron.

—También disfruta de esto.

—¿De qué?

—De darme órdenes.

Adelaide lo consideró.

—Un poco.

—Lo sabía.

—Creo que quizá habría que dar instrucciones a los duques con mayor frecuencia. Mejoraría la especie.

El señor Smith volvió a toser.

Esta vez Theodore lo miró directamente.

—¿Necesita agua?

—No, Su Gracia.

—¿Un médico?

—No, Su Gracia.

—Entonces quizá pueda respirar más silenciosamente.

—Sí, Su Gracia.

Adelaide se rio.

Theodore volvió a mirarla y, durante un instante suspendido, el humor entre ellos se suavizó hasta convertirse en otra cosa.

Algo más cálido.

Más cercano.

Adelaide tomó plena conciencia de que estaban de pie a lados opuestos de una estrecha mesa de trabajo, con nada más que unos papeles extendidos y piezas de latón entre ellos.

Él miró su boca.

Esta vez no apartó la mirada.

El sonido de la puerta de la galería al abrirse rompió lo que pudiera haber ocurrido después.

—¡Tío Theodore!

Henry entró corriendo con Florence pisándole los talones.

Los ojos de Theodore se cerraron brevemente.

Adelaide se volvió antes de que cualquiera de los niños pudiera ver su sonrisa.

—Henry —llamó Rosalind desde algún lugar al otro lado de la puerta—, ¿qué te dije sobre correr por la galería?

—Que no debía hacerlo.

—¿Y qué estás haciendo?

Henry se detuvo.

—Ya no estoy corriendo.

Florence suspiró.

—Ha estado imposible toda la mañana.

—No es cierto.

—Pusiste una rana en mi cesta de costura.

—Estaba lloviendo.

—Eso no responde a nada.

Henry ignoró a su hermana y se acercó a la zona de trabajo, deteniéndose obedientemente detrás de la línea de tiza que Adelaide había dibujado en el suelo para mantener a los visitantes alejados de los componentes desmontados.

—¿Ya funciona?

—No —dijo Adelaide.

—¿Por qué?

—Porque los relojes se resienten con la impaciencia.

Henry frunció el ceño.

—¿De verdad?

—No.

Theodore se inclinó hacia él.

—Dice cosas así cuando no quiere explicar algo.

Adelaide lo miró.

—Explico constantemente.

—A todo el mundo menos a mí.

—Usted necesita que se lo repitan.

Florence ocultó una risa.

Henry los miró a ambos con interés.

Rosalind entró justo a tiempo para oír el final del intercambio.

—Veo que se ha progresado.

—¿En la restauración? —preguntó Theodore.

La expresión de Rosalind era impasible.

—Si tú quieres.

El rostro de Adelaide se calentó.

El de Theodore no.

Aquella era otra cosa exasperante de él.

Poseía la injusta capacidad de permanecer sereno mientras Adelaide sentía que cada emoción aparecía visiblemente bajo su piel.

Rosalind miró hacia el mecanismo abierto.

—¿Cuánto falta para saber si se puede reparar el tren astronómico?

Adelaide dejó el calibre.

—Eso depende de lo que encuentre detrás de la carcasa superior.

—¿No la ha abierto?

—No por completo. El acceso principal es incómodo y varias piezas son más pesadas de lo que puedo manejar sola de forma segura.

La atención de Theodore se agudizó de inmediato.

—¿Qué necesita?

—Dos personas, idealmente. El señor Smith conoce el mecanismo, pero preferiría que no tuviera que subir por el pasaje de servicio superior si podemos evitarlo.

El señor Smith se enderezó.

—Puedo hacerlo, señorita.

—Sé que puede. Preferiría que no lo hiciera.

El hombre mayor frunció el ceño.

Adelaide había descubierto en un solo día que al señor Smith no le gustaba que lo trataran como a un anciano a pesar de tener casi setenta años, y que subiría alegremente por una chimenea si alguien insinuaba que no debería hacerlo.

Theodore se acercó al reloj.

—¿Dónde está el acceso?

Adelaide señaló hacia arriba.

El Reloj Celestial de Wycliffe se alzaba casi cuatro metros contra la pared del fondo, con su caja tallada extendiéndose dentro de un hueco arquitectónico construido originalmente alrededor del mecanismo.

Una estrecha escalera oculta detrás de un panel conducía a una cámara de mantenimiento superior que permitía acceder desde atrás a los engranajes celestes.

Adelaide había inspeccionado la entrada, pero había pospuesto entrar hasta poder hacerlo con seguridad.

—Ahí.

Theodore la miró.

—Yo subiré.

Adelaide se quedó mirándolo.

—¿Usted?

—Sí.

—Es bastante grande.

—Eso me han dicho.

—El pasaje es estrecho.

—Sobreviviré.

—Eso está por verse.

La boca de Theodore se estremeció.

Rosalind miró de uno al otro.

—Me gustaría que constara en acta que apruebo firmemente este plan.

Theodore lanzó a su hermana una mirada de advertencia.

—¿Qué acta?

—Cualquiera que esté disponible.

Adelaide se ocupó deliberadamente de sus notas.

Sus latidos se habían vuelto considerablemente menos profesionales de lo que prefería.

No había nada ni remotamente impropio en entrar en una cámara de mantenimiento con Theodore.

El señor Smith permanecería abajo.

Las puertas de la Galería del Reloj estarían abiertas.

Los sirvientes atravesaban regularmente los pasillos contiguos.

No podía ocurrir nada.

Aquel pensamiento no resultaba ni de lejos tan tranquilizador como debería.

* * *

Subieron poco después del almuerzo.

Para entonces, el cielo había comenzado a oscurecerse.

La mañana había sido cálida y cargada, el verano presionando húmedamente contra las ventanas de Wycliffe, pero poco después de la una unas nubes llegaron desde el oeste, pesadas y de un gris violáceo más allá del parque.

Las hojas de las enormes hayas mostraban sus pálidos reversos al viento que comenzaba a levantarse, y la luz de la Galería del Reloj adquirió aquel extraño matiz verdoso que a veces precedía a una tormenta.

Adelaide lo notó.

No le dio mucha importancia.