Capítulo 3

Durante la mayor parte de una semana, Adelaide se dijo a sí misma que nada había cambiado.

Era una teoría admirable.

También era una tontería.

La mañana después de haber llamado Theodore al duque de Avington en un pasillo oscuro a las diez y media de la noche, entró en la Galería del Reloj decidida a comportarse exactamente igual que antes, lo que significaba con calma,

profesionalidad y sin ser consciente en absoluto del hecho de que él la había estado esperando.

Esa última parte dificultaba todo lo demás.

Él estaba de pie junto a la alta ventana occidental, con Shadow cerca de sus botas y un periódico doblado en una mano, aunque era evidente que no lo había estado leyendo.

En cuanto Adelaide entró, Shadow se levantó con enorme entusiasmo y cruzó la habitación hacia ella, barriendo una vez una silla con la cola con fuerza suficiente para desplazarla.

Theodore observó cómo se consumaba la traición con una expresión de resignación sufrida.

Adelaide sonrió a pesar de sí misma.

—Buenos días.

—Señorita Wetherby.

No Adelaide.

Debería haberse sentido aliviada.

En cambio, se dio cuenta.

Shadow metió la cabeza negra bajo su mano y se apoyó contra ella.

—Te estás volviendo imposible —murmuró Adelaide.

El perro alzó la mirada hacia ella con absoluta confianza en su afecto.

Theodore dobló el periódico.

—Era posible antes de que usted llegara.

—Me cuesta creerlo.

—Tenía disciplina.

—Tiene excelentes instintos.

—Ha abandonado a su amo.

Shadow se sentó pegado a las faldas de Adelaide.

Theodore lo miró.

—Prueba número uno.

Adelaide se rio, y algo cambió en el rostro de Theodore.

No fue algo dramático. Si ella hubiese sido menos consciente de él, quizá ni siquiera lo habría visto.

Pero había empezado, en contra de todo buen juicio, a reconocer los pequeños cambios de su expresión: la leve suavidad alrededor de su boca cuando algo realmente lo divertía, el estrechamiento de sus ojos verdes cuando algo le interesaba,

la quietud que se apoderaba de él cuando estaba pensando con más seriedad de la que pretendía que nadie supiera.

La miraba como si su risa le agradara.

Aquello no debería haber importado.

Importó.

Adelaide se dirigió hacia la mesa de trabajo.

—¿Lleva aquí mucho tiempo?

—No.

El reloj de la pared marcaba las ocho y veinte.

Ella lo miró.

Después lo miró a él.

La boca de Theodore se curvó.

—Llegué hace unos instantes.

—Ha desarrollado una mala relación con el tiempo para ser un hombre que actualmente ayuda a una relojera.

—No estoy ayudando.

Adelaide se quitó los guantes.

—¿Cómo llamaría usted a limpiar piezas, sostener placas, transportar documentos del archivo y recibir repetidas prohibiciones de tocar objetos caros?

—Trabajo no remunerado.

—Usted es el dueño de los objetos caros.

—Eso no mejora el acuerdo.

Ella abrió su cuaderno.

—¿Preferiría regresar a sus responsabilidades ducales?

—No.

La respuesta llegó demasiado rápido.

Adelaide levantó la vista.

Theodore le sostuvo la mirada.

Durante un silencioso segundo, el aire entre ellos pareció tensarse.

Entonces Shadow estornudó.

Theodore bajó la mirada.

Adelaide ocultó una sonrisa.

Él dijo:

—A su aliado le falta sentido de la oportunidad.

—Al contrario. Creo que su sentido de la oportunidad es excelente.

—Eso es porque le gusta usted.

—¿Y le molesta?

—¿Él? Cada vez más.

Ella se inclinó sobre sus notas antes de que Theodore pudiera ver cuánto había disfrutado aquella respuesta.

Pasaron las dos horas siguientes revisando los documentos recuperados del archivo de Wycliffe, intentando relacionar las modificaciones físicas del interior del reloj con referencias dispersas escritas por hombres que, al parecer, habían considerado las fechas,

las medidas y la claridad por debajo de su dignidad.

Un informe de 1849 describía un «ajuste necesario del movimiento superior» sin explicar qué se había ajustado.

Otro, escrito doce años después, se quejaba de que la exhibición lunar se había vuelto «irregular en su funcionamiento» y recomendaba aumentar el peso motriz.

Un tercero mencionaba la sustitución de un eje desgastado y la mejora de la alineación del tren celeste.

Adelaide leyó cada uno dos veces.

—Ninguno coincide —dijo.

Theodore, sentado frente a ella, levantó la vista de un volumen de la finca encuadernado en cuero.

—¿Entre ellos?

—Con el reloj.

—Eso suena descortés.

—Las máquinas suelen serlo.

Ella giró hacia él una página de notas.

—Mire. En 1849 alguien modificó el movimiento superior. Doce años después, el siguiente reparador creyó que el problema era una fuerza insuficiente y aumentó el peso motriz. Y para 1872 este cojinete se había desgastado tanto que hubo que sustituirlo.

Theodore se inclinó sobre la mesa.

—¿Por el peso mayor?

—Posiblemente. O porque la desalineación ya existía. O ambas cosas.

—Está disfrutando de esto otra vez.

Adelaide lo miró.

—No.

—Tiene esa expresión.

—¿Qué expresión?

—La que tenía cuando me informó de que mi reloj podría haber estado mal diseñado desde el principio.

—No dije mal diseñado.

—Lo insinuó con bastante fuerza.

—Dije que la carga podía haberse calculado mal.

—Lo cual suena a mal diseñado para un hombre que no repara relojes.

—Eso es porque usted es impreciso.

—Y, aun así, sigue permitiéndome entrar en la habitación.

—Por ahora.

Su sonrisa apareció con facilidad.

Adelaide volvió a los documentos.

Aquello se estaba convirtiendo en otro problema.

Era fácil hablar con Theodore.

No solo era entretenido, aunque lo era. Ni solo apuesto, aunque cuanto más tiempo pasaba con él, más absurdo resultaba fingir lo contrario.

Había algo inesperadamente tranquilizador en su compañía, lo cual no tenía ningún sentido teniendo en cuenta la atención que atraía con solo entrar en una habitación.

Era duque.

Tenía treinta y tres años, poseía una finca que parecía lo bastante grande como para emplear a media aldea y se movía por Wycliffe con la serena seguridad de un hombre acostumbrado a que lo obedecieran.

Y, sin embargo, escuchaba cuando ella hablaba.

Escuchaba de verdad.

Cuando no entendía algo, preguntaba.

Cuando ella lo corregía, no se ponía a la defensiva.

Cuando ella decía que necesitaba tiempo, se lo daba.

Aquellas cualidades no deberían haber sido extraordinarias.

Adelaide conocía el mundo lo bastante bien como para saber que lo eran.

Poco antes de las once apareció un lacayo en la puerta llevando una bandeja de plata.

—Milady me pidió que entregara esto a la señorita Wetherby.

Adelaide levantó la vista.

—¿A mí?

—Sí, señorita.

Las cejas de Theodore se alzaron.

El lacayo se acercó y ofreció la bandeja.

Sobre ella había un sobre dirigido con la elegante letra de Rosalind.

Adelaide lo abrió.

Dentro había una tarjeta.

Leyó.

Luego volvió a leer.

Theodore la observó.

—¿Problemas?

—Su hermana.

—Casi con toda seguridad.

—Me ha invitado al Baile de Bellebourne el viernes.

La expresión de Theodore cambió.

Solo ligeramente.

Pero Adelaide lo vio.

—¿Ah, sí?

—Parece sorprendido.

—No lo estoy.

—Sí lo está.

—Conozco a mi hermana.

—Entonces quizá pueda explicarme por qué cree que debería asistir.

—Le cae bien.

—Eso no es una razón.

—Para Rosalind sí.

Adelaide bajó la mirada hacia la invitación.

El baile de verano de Bellebourne no le era del todo desconocido por su reputación.

Varios clientes habían hablado de él a lo largo de los años: música, baile, cena, sociedad local respetable y suficiente presencia aristocrática para que el acontecimiento fuese considerablemente más grandioso de lo que sugería la palabra baile.

Adelaide había asistido a bailes.

No era una criatura criada exclusivamente entre ruedas de reloj.

Sus padres habían creído en el placer con la misma firmeza con la que creían en el trabajo.

Había habido cenas con baile en Clerkenwell, celebraciones familiares, fiestas de Navidad, bodas, incluso varias veladas en grandes salones de Londres cuando Benjamin era más joven y Margaret aún tenía la energía necesaria para insistir en que Adelaide debía ponerse de vez en cuando algo que no

tuviera aceite en el puño.

Pero esto era diferente.

Miró a Theodore.

—Estoy aquí para trabajar.

—Tiene permiso para salir de la Galería del Reloj.

—Eso me han informado.

—Repetidamente.

—Puede que su hermana no comprenda que mi presencia en un baile de Bellebourne sería inusual.

—Ella comprende la sociedad mejor que cualquiera de nosotros dos.

—Eso no resulta tranquilizador.

Theodore se recostó.

—¿Por qué sería inusual su presencia?

Adelaide lo miró fijamente.

Realmente quería una respuesta.

Eso hacía que la pregunta resultara todavía más irritante.

—Porque soy su relojera.

—¿Y?

—Y no pertenezco a su círculo social.

—Es una invitada en Wycliffe.

—Profesionalmente.

—¿Y las personas que trabajan profesionalmente dejan de bailar?

—Los duques no suelen tener que pensar en estas distinciones.

—No. Por eso estoy preguntando.

Adelaide dobló cuidadosamente la invitación.

La expresión de Theodore se había vuelto seria.

Eligió sus palabras.

—Si asisto con su familia, la gente se dará cuenta.

—Se dan cuenta de todo.

—Se preguntarán por qué.

—Puede que pregunten.

—Puede que especulen.

La mandíbula de Theodore se movió casi imperceptiblemente.

—¿Eso le preocupa?

Adelaide lo consideró.

La respuesta era complicada.

No le importaba lo bastante la opinión de la alta sociedad como para sacrificar su vida por ella. Pero sí le importaba muchísimo su reputación profesional. Una mujer que se ganaba la vida gracias a su habilidad no podía permitirse ser tratada como la divertida distracción de algún duque.

Miró hacia el reloj.

—No quiero que nadie crea que estoy en Wycliffe por razones distintas del encargo.

Theodore guardó silencio.

Cuando ella volvió a mirarlo, algo en su expresión se había cerrado.

No ira.

Contención.

—Entiendo.

De repente deseó haberlo expresado de otra manera.

Aquello era una tontería.

No había ninguna razón para hacerlo.

Él era su cliente.

Ella era su relojera.

No había ocurrido nada.

Nada ocurriría.

Y, sin embargo, el recuerdo de la noche anterior regresó con una claridad inoportuna.

Buenas noches, Adelaide.

Buenas noches, Theodore.

Adelaide bajó la mirada.