Capítulo 1 #3

Cuando Theodore se dirigió hacia el largo corredor que conducía al interior de la casa, Shadow empezó a seguirlo, se detuvo, vio a Adelaide caminando varios pasos detrás junto a Margaret y regresó inmediatamente a su lado.

Theodore se dio cuenta.

Adelaide fingió no hacerlo.

Wycliffe Court era magnífica sin resultar estéril, su escala impresionante pero suavizada por generaciones de vida familiar.

Los retratos abarrotaban las paredes en lugar de estar espaciados con precisión a la moda.

Un par de guantes de montar yacía olvidado sobre una mesita.

En algún lugar más allá de la gran escalera sonó la risa de un niño, seguida rápidamente por la voz de una mujer que recordaba a alguien que no debía correr dentro de la casa.

Grandes cuencos de porcelana estaban llenos de flores primaverales que esparcían por el vestíbulo el aroma fresco de narcisos y jacintos, y a través de las altas ventanas Adelaide podía ver los jardines descendiendo hacia árboles antiguos plateados por los restos de la lluvia.

Había visitado grandes casas antes.

Nunca para quedarse.

Aquella diferencia presionó de una manera extraña contra sus nervios.

Margaret le tocó el brazo.

Solo una vez.

Fue suficiente.

Su madre lo sabía.

Adelaide había pasado dos días fingiendo que no estaba nerviosa por aquel encargo.

No tenía sentido fingir delante de Margaret.

Entraron en la Galería del Reloj.

Y Adelaide se olvidó por completo del duque.

Durante casi un minuto, se olvidó de todo el mundo.

El Reloj Celestial de Wycliffe se alzaba frente a ella.

Su padre había tenido un grabado de él.

No uno valioso. Lo habían arrancado de una vieja publicación y enmarcado de manera barata; el papel ya estaba amarillento cuando Adelaide tuvo edad suficiente para recordarlo.

Samuel lo había colgado sobre un armario en la parte trasera del taller y, de niña, ella se había subido a un taburete para estudiar la diminuta imagen en blanco y negro mientras su padre le explicaba lo que el artista no había mostrado.

Las ruedas del calendario.

El indicador lunar.

El tren celeste.

La gran exhibición situada sobre la esfera, diseñada para moverse de acuerdo con relaciones mecánicas que habían fascinado a los relojeros durante un siglo y frustrado a casi el mismo número.

El Reloj de Wycliffe.

Estaba de pie frente a él.

—Mi padre tenía una imagen de esto —dijo antes de poder detenerse.

Theodore se había colocado a unos pasos de distancia.

—¿Sí?

—Un grabado antiguo. Solía quejarse de que era inexacto.

—¿Lo era?

—Casi con toda seguridad. Nunca había visto el reloj.

El duque sonrió.

Adelaide lo miró.

Había algo inesperadamente atractivo en aquella sonrisa. No era simétrica. Un lado de su boca se elevaba más que el otro, transformando un rostro que, de otro modo, podría haber parecido intimidante.

Otra observación irrelevante.

Volvió inmediatamente al reloj.

—¿Puedo?

—Es suyo.

Adelaide lo miró de reojo.

—No, Su Gracia. Es muy suyo. Esa es parte de la dificultad.

La sonrisa de él se profundizó.

—Toque todo lo que necesite.

—Esa es una instrucción más peligrosa de lo que cree.

—Empiezo a sospecharlo.

Margaret le lanzó una mirada a Adelaide.

Adelaide también ignoró aquello.

Pasó al otro lado de la baja barrera de cuerda y se acercó a la caja.

De cerca, el reloj era todavía más magnífico.

Y considerablemente peor.

Vio las primeras pruebas en cuestión de minutos.

Dos tornillos de épocas distintas sujetando la misma placa de latón.

Una pieza de sustitución del siglo XIX allí donde debería haber habido un componente anterior cortado a mano.

Marcas de desgaste alrededor de un eje.

Una leve decoloración que sugería que un aceite antiguo se había endurecido en lugar de evaporarse limpiamente.

Se inclinó más cerca.

Alguien había pulido una superficie visible de latón con demasiado entusiasmo y había dejado intacto el interior.

Bárbaro.

—¿Alguien ha intentado ponerlo en marcha recientemente? —preguntó.

—No.

—¿Qué entiende por recientemente?

Theodore reflexionó.

—No durante mi vida como duque.

—Eso no es una unidad de medida.

Detrás de ella, un hombre se echó a reír.

Adelaide se volvió.

Un caballero de quizá cuarenta años entró con la atractiva desenvoltura de alguien que había oído exactamente lo suficiente como para divertirse.

A su lado iba la mujer a quien Adelaide reconoció inmediatamente como lady Dorrington, la hermana mayor del duque, seguida de dos niños.

—Perdóneme —dijo el caballero—. Soy Arthur Pomeroy. Llevo quince años esperando que alguien le diga eso.

Theodore no pareció impresionado.

Adelaide hizo una pequeña reverencia.

—Milord.

Arthur inclinó la cabeza.

Rosalind se acercó con auténtica calidez.

—Señorita Wetherby. Me alegra muchísimo que haya venido. Theodore lleva meses fingiendo que no está preocupado por ese reloj.

—No he estado fingiendo nada.

—Por supuesto que no.

La niña que estaba junto a Rosalind intentaba desesperadamente no quedarse mirando fijamente a Adelaide.

El muchacho no tenía semejante contención.

—¿De verdad es usted la relojera?

—Sí.

—¿Puede hacer que se muevan los planetas?

—Henry.

—Solo he preguntado.

Adelaide levantó la mirada hacia la exhibición celeste.

—Eso espero.

Henry se acercó.

—¿Puedo mirar?

—Desde donde estás.

—¿Puedo tocar algo?

—No.

Su rostro se ensombreció.

—Tampoco puede tu tío —añadió Adelaide.

Henry se animó de inmediato.

Theodore cruzó los brazos.

—Un taller sorprendentemente democrático.

—Siempre he creído que la ignorancia debe recibir un trato igualitario.

Arthur emitió un sonido ahogado.

Rosalind apartó el rostro.

Y Adelaide comprendió, quizá demasiado tarde, que acababa de decirle al duque de Avington que era un ignorante en su propia casa.

Lo miró.

Los ojos verdes de Theodore sostuvieron los suyos.

Entonces se rio.

No por cortesía.

Se rio de verdad.

Algo cálido y traicionero se movió en el estómago de Adelaide.

Shadow, que había estado sentado junto a ella, se tumbó sobre el borde de su falda.

Adelaide bajó la mirada.

—Al parecer, no voy a ir a ninguna parte.

—Yo no contaría con su ayuda —dijo Theodore—. Hasta ahora ha contribuido muy poco a la restauración.

Adelaide se agachó y acarició la cabeza del perro.

—Creo que aporta ambiente.

—Aporta pelo.

La cola de Shadow se movió.

Adelaide sonrió.

Cuando volvió a enderezarse, Theodore la estaba mirando.

No al reloj.

A ella.

La intensidad de aquella mirada la tomó desprevenida.

Durante un breve momento, la galería pareció volverse más silenciosa y las voces de los demás se desvanecieron bajo el tenue rumor de la sangre en sus oídos.

La habían admirado antes. No era tan ingenua como para malinterpretar la forma en que los hombres la miraban a veces, ni tan vanidosa como para imaginar que cada mirada significaba más de lo que significaba.

Pero había algo inquietantemente directo en la forma en que Theodore Merrick la contemplaba.

Como si hubiese olvidado ocultarlo.

Entonces Florence preguntó si Adelaide siempre había querido ser relojera y el momento pasó.

Ella se volvió hacia la niña con gratitud.

—Mi padre lo era.

—¿Él le enseñó?

—Sí.

—¿Fue difícil?

—Mucho.

Florence consideró aquello.

—¿Alguna vez le dijo que no podía hacerlo porque era una niña?

—No.

Adelaide respondió sin vacilar.

La mirada de Theodore volvió a ella.

—Mi padre —continuó— tenía muchas más probabilidades de decirme que no podía hacer algo porque todavía no había aprendido cómo hacerlo.

—¿Y qué hacía entonces? —preguntó Florence.

—Me obligaba a aprender.

El recuerdo llegó con tal claridad que, por un instante, Adelaide volvió a oler el viejo taller: aceite, polvo de latón, humo de leña en invierno, el tenue aroma metálico de las limaduras atrapadas en las ranuras de los bancos de trabajo.

Samuel inclinándose sobre su hombro. Sus dedos grandes y marcados por cicatrices señalando una rueda que ella había instalado incorrectamente.

Mira otra vez, Addie.

Nunca «No puedes».

Siempre «Mira otra vez».

Adelaide tragó saliva.

Habían pasado veintidós meses.

Algunos días parecían años.

Otros, parecían el jueves pasado.

Margaret debió de ver el cambio en su expresión porque se acercó, pero Adelaide ya estaba volviéndose hacia el reloj.

El trabajo ayudaba.

El trabajo siempre había ayudado.

—Su Gracia, necesitaré que abran la caja.

Theodore se acercó.

—Puedo mandar llamar al carpintero de la finca.

—No. ¿Quién la abrió para el relojero anterior?

—El señor Smith.

—Entonces, el señor Smith.

Theodore miró hacia Arthur.

Arthur se encogió de hombros.

—Al parecer te han despedido.

Theodore lo ignoró.

Veinte minutos después, los paneles inferiores de acceso estaban abiertos, habían hecho venir a un anciano mecánico de la finca y Adelaide estaba arrodillada ante un siglo de decisiones acumuladas.

Su ansiedad desapareció.

Esto era lo que conocía.

No duques.

No la etiqueta de las casas de campo.

No si una mujer invitada a reparar un reloj famoso debía cenar por encima o por debajo de alguna línea social invisible que todos los demás habían aprendido a reconocer desde su nacimiento.

Las máquinas tenían sentido.

Incluso cuando eran difíciles, había una razón.

Una rueda no se negaba a girar porque desaprobara a quien la tocaba.

Un muelle no se ofendía por la educación de una mujer.

Al metal no le importaba si las manos que lo sujetaban llevaban un anillo de boda o los guantes de una duquesa o mostraban las pequeñas cicatrices pálidas dejadas por herramientas que habían resbalado.

Si un mecanismo fallaba, algo estaba mal.

Encuéntralo.

Compréndelo.

Corrígelo.

Adelaide sacó una libreta de su estuche y empezó a anotar lo que veía.

El mecanismo inferior mostraba un deterioro previsible.

Lo registró sin alarma. Varios pivotes estaban desgastados.

El lubricante antiguo se había espesado alrededor de un cojinete.

Una rueda de sustitución había sido instalada décadas después que las piezas circundantes y tenía dos dientes visiblemente recortados.

Nada de aquello era especialmente elegante, pero tampoco explicaba por qué tres hombres cualificados habían rechazado el encargo.

Subió más.

Theodore permaneció allí.

La mayoría de los clientes no lo hacían.