Capítulo 22

Unos golpes en la puerta la distrajeron, y Arabella levantó la vista de la carta que tenía en las manos. La puerta se abrió y Clara asomó la cabeza.

—¿Puedo pasar?

—¡Clara!

Arabella casi se echó a llorar al ver a su amiga.

—No sabía que vendrías.

—Philip me envió un mensaje para que viniera a hacerte compañía un rato.

Clara cruzó rápidamente hasta la cama y se sentó a su lado, rodeándole los hombros con los brazos.

—Me enteré de lo que pasó anoche. No puedo ni imaginar cómo te sentiste.

—Yo... siento como si hubiera sido una pesadilla estando despierta. Me enteré de que el magistrado quería hablar con Alastair sobre la muerte de papá, y...

Arabella tragó saliva, intentando deshacer el nudo que tenía en la garganta.

—No puedo creer que eso pasara. Que Alastair... que él podría haber...

—Puede que no lo hiciera —sugirió Clara—. Quizá alguien lo oyó haciendo preguntas por ahí y decidió quitarlo de en medio.

—Pero ¿y si es verdad? ¿Y si...?

—No, Arabella. Últimamente has conocido mejor a Alastair, ¿no? A estas alturas ya deberías saber cómo es.

—Ahora mismo ni siquiera estoy segura —murmuró Arabella.

Todavía estaba intentando asimilar todo lo que había llegado a creer.

Descubrir que su padre podría haber sido asesinado por el hombre al que amaba, que él sabía que alguien les estaba robando dinero a ella y a Philip, y luego leer la nota de suicidio de papá...

ya no sabía qué estaba pasando. Se sentía enferma y tenía miedo.

Había llegado a creer que Alastair jamás haría nada para hacerle daño.

No después de cómo habían estado juntos.

Lo de anoche lo hizo saltar todo por los aires.

—Probablemente esto es lo que alguien quería —dijo Clara.

—¿Qué?

—Hacerte dudar de ti misma. Además, ¿una nota de suicidio cuando el magistrado ahora cree que tu padre fue asesinado? Eso no tiene ningún sentido. Seguro que tú misma te habrías dado cuenta.

Clara negó con la cabeza.

—Me sorprende que no hayas relacionado esas dos cosas, Arabella.

Sus palabras empezaron a cobrar sentido.

Y Arabella entendía lo que quería decir.

Gimió y cerró los ojos. ¿Cómo había podido ser tan estúpida?

Si el magistrado estaba cambiando de opinión sobre la causa y la naturaleza de la muerte, entonces ¿por qué habría una nota de suicidio?

Papá no habría escrito una esperando que luego alguien lo matara.

—No estoy pensando con claridad ahora mismo —murmuró.

—Obviamente. Déjame ver esa nota.

Clara le quitó la carta de las manos antes de que pudiera protestar y la leyó con atención.

—Esto no suena en absoluto a algo que escribiría tu padre. No era de los que usaban un lenguaje florido, ¿verdad?

—¿A qué te refieres con florido?

—Hay muchas palabras grandilocuentes que lo hacen parecer más dramático, pero recuerdo a tu padre como alguien directo. Que iba al grano. ¿Te parece que esto lo escribiría él?

Lo sostuvo en alto para que Arabella lo viera.

—Y míralo más de cerca. Sabes que algo no cuadra.

Arabella lo miró, pero no veía nada fuera de lugar. El lenguaje no era lo que habría esperado de su padre, pero papá no habría estado en su sano juicio.

Pero si esto no lo había escrito él, si lo había escrito otra persona...

—Hay algo más que no encaja —dijo, inclinándose para examinar las palabras más de cerca—. Esta no parece la letra de papá.

—¿Estás segura?

—Yo... no lo sé. Pero hay un par de palabras que no me cuadran. Papá tenía un estilo particular con su caligrafía, y se nota cuando has visto lo mismo muchas veces.

—¿Y crees que puede que no lo escribiera tu padre? —preguntó Clara, con un tono que empezaba a sonar esperanzado.

Arabella lo miró fijamente, fijándose en cosas a las que antes no había prestado atención. Entonces sintió un vuelco en el estómago y le entraron náuseas. Esto era más siniestro de lo que había imaginado.

—Tenemos que irnos.

—¿Qué?

Clara se incorporó cuando Arabella prácticamente saltó de la cama.

—¿Adónde vamos?

—Te lo explico por el camino. ¡Vamos!

Arabella no esperó a que su amiga la alcanzara; bajó las escaleras a toda prisa y agarró del brazo a la criada que pasaba.

—Trae el carruaje a la entrada y tráenos los abrigos —dijo—. ¡Rápido!

La sirvienta no necesitó que se lo dijeran dos veces. Salió corriendo, y Clara se reunió con Arabella, casi tropezando en las escaleras.

—¿Adónde vamos? —preguntó.

Justo entonces, la puerta del saloncito se abrió y Philip salió. Parecía desconcertado al ver a su hermana.

—¿Arabella? ¿Qué pasa?

—¿Por qué no me diste la carta antes? —replicó Arabella.

Su hermano parpadeó.

—¿Qué?

—Llevas mucho tiempo con la carta, ¿no? Me la habrías dado enseguida. Entonces, ¿por qué no lo hiciste si iba dirigida a los dos?

Philip hizo una mueca y pareció avergonzado. Arabella esperó, anticipando un sinfín de excusas, algo que le indicara que estaba ocultando la verdadera razón. Estaba buscando pelea, y no le importaba quién lo viera. Pero entonces su hermano dejó caer los hombros.

—Es que... no quería que estuvieras triste.

—¿Qué?

Arabella se sobresaltó.

—¿Qué quieres decir con que no querías que estuviera triste? ¿Esperabas que me alegrara de que papá hubiera muerto?

—No, no me refería a eso. Estabas muy angustiada por su muerte, y esta carta habría demostrado que se había suicidado, algo que tú negabas en redondo.

—¿Y entonces decidiste simplemente ocultarla y dejarme sin saber qué había pasado?

—Arabella blandió la carta en el aire—. Si me hubieras mostrado esto hace meses, ¡me habrías dado la respuesta entonces!

Eso es lo que deberías haber hecho si querías que dejara de investigar.

En cambio, decidiste dejarme comiéndome la cabeza.

Philip frunció el ceño.

—¿De qué estás hablando?

—Tenemos que irnos —Arabella tomó la mano de Clara mientras la criada les entregaba los abrigos—. Volveremos enseguida.

Salió corriendo antes de que Philip pudiera decir nada, y casi se cayó dentro del carruaje de las prisas. Arabella hizo un gesto al conductor, que la miraba con curiosidad.

—¡A la casa del duque de Hartwood!

Clara saltó detrás de ella, y ambas cayeron contra los cojines cuando el carruaje arrancó. Iba tan rápido y traqueteaba tanto que Arabella apenas podía incorporarse. Clara logró enderezarse y la miró fijamente.

—¿Qué está pasando, Arabella? ¿Por qué vamos a casa de Alastair?

—Porque necesita ver esto —Arabella respiró hondo—. Y también necesito disculparme. En cuanto confirme que no tiene nada que ver.

Arabella no iba a decir nada más. Se quedó mirando por la ventana, deseando que el carruaje pudiera ir más rápido.

Sentía que viajaban demasiado despacio. ¿Por qué no podían simplemente parpadear y aparecer en la puerta de su destino?

Sería mucho más fácil, pero eso era dejarse llevar por la imaginación.

Pero esto no era ninguna fantasía. Era serio y real. Y Arabella necesitaba estar absolutamente segura.

Esperaba que les pusieran alguna pega para dejarlas entrar, así que Arabella se sorprendió cuando el mayordomo las dejó pasar sin rechistar. Mientras les recogían los abrigos, Helena apareció en lo alto de las escaleras y ahogó un grito de sorpresa.

—¡Arabella! ¡Clara! —Bajó las escaleras a toda prisa, corrió hacia ellas y casi tropezó con sus propias faldas. Arabella la sujetó y la enderezó—. ¿Qué hacéis aquí?

—Necesito hablar con Alastair. ¿Está tu madre por aquí? No quiero que me eche.

—No, ha salido a visitar a unas amigas. Solo estoy esperando a que Edmund venga a buscarme.

—¿Y Alastair?

—Está en el estudio —Helena vaciló—. No vas a acusarlo otra vez, ¿verdad? Porque él no tuvo nada que ver con la muerte de tu padre.

Arabella se llevó una mano al corazón, que le latía desbocado. No sabía si iba a perder los estribos o a echarse a llorar. Estaba tan hecha un lío que le daba vueltas la cabeza.

—Lo vi esa noche —continuó Helena—. Yo estaba fuera hasta tarde con mi carabina y unas amigas, volviendo de una fiesta.

Vimos a Alastair y a Edmund caminando por una calle a tres manzanas de distancia, justo a la hora en que murió tu padre.

Incluso me asomé por la ventanilla y les saludé con la mano, así que ellos me vieron.

—Alastair nunca me dijo nada de eso.

—¿Le diste la oportunidad de explicarse? Apuesto a que no.

Arabella empezó a protestar, pero entonces se dio cuenta de que Helena tenía razón. No le había dado la oportunidad; la ira se había apoderado de ella. Miró a Clara, avergonzada. Su amiga le dedicó una sonrisa comprensiva, visiblemente incómoda por la situación.

—Arabella —Helena se acercó a ella—. No sé si todavía confías en Alastair, y dadas las circunstancias, puedo entenderlo.

Pero deberías confiar en mí. Conozco a Alastair y sé lo que vi.

Siempre estuvo dispuesto a ayudarte incluso cuando no tenía por qué, ¿recuerdas? Él no haría daño a nadie de esa manera.

—Lo sé —murmuró Arabella—. Lo sé.

—Entonces tienes que disculparte con mi hermano por cómo lo trataste.

—¿Quién tiene que disculparse?

Arabella contuvo el aliento y sintió que el pulso se le aceleraba al oír la voz de Alastair. Él apareció más adelante en el pasillo, mirándola como si no pudiera creer que estuviera allí. Se acercó a ella lentamente, como si no supiera qué iba a pasar.

La tensión era palpable entre ellos, y Arabella sentía que las piernas le flaqueaban. Quería abrazarlo y disculparse por lo que había dicho, pero se mantuvo firme en su sitio. No iba a hacer eso, todavía no.

—Arabella —susurró Alastair—. ¿Qué haces aquí?

—Necesito que me escribas algo.

Él parpadeó, claramente sorprendido. Helena la miró como si se hubiera vuelto loca. Clara carraspeó.

—Sé que suena raro, pero te lo explicaremos en cuanto hayas escrito algo para nosotras. ¿Puedes hacerlo?

—Yo... supongo que puedo —Alastair se recompuso, aunque todavía parecía aturdido—. Pero sigo sin saber qué está pasando.

—Solo confía en mí —dijo Arabella—. Sé que es mucho pedir, pero si puedes hacerlo...