CAPÍTULO TRECE #2

Al menos, Orvyn la había equipado con una mochila propia, una réplica a escala de los macutos sajones, donde guardaba sus raciones y el odre de agua.

Cargaba con ella a diario bajo la estricta orden de racionar cada bocado, pues el reabastecimiento sería difícil.

Aun así, las compras en las aldeas del camino y los constantes robos de ganado menor aseguraban que las provisiones no escasearan.

Deslizó las manos por la oscuridad hasta dar con el cuero de la mochila a los pies de su jergón. Pasó la correa por su cabeza con sigilo, acomodándola en su cintura.

Aldred no se había movido. Al prepararse para el paso definitivo, un impulso oscuro la asaltó: deseó tener el coraje de desenvainar el puñal del cinturón del sajón y rebanarle el gaznate.

Pero descartó la idea; Aldred era el único de aquellas bestias que había mostrado un ápice de humanidad.

No, si tuviera un arma y la fuerza para empuñarla, Horsa sería el primero en sangrar.

Apartando la violencia de su mente, asomó la cabeza por los pliegues de la entrada y escudriñó las sombras del campamento.

Las llamas casi se habían extinguido. El carbón agonizante apenas arrojaba destellos mortecinos, suficientes para que sus ojos, adaptados a la oscuridad, localizaran al centinela.

Era uno de los más jóvenes, tal vez menor que Horsa. Scand, creía recordar que se llamaba, aunque apenas había cruzado miradas con él. Daba igual. Lo verdaderamente crucial era que cabeceaba contra el tronco de un haya, con los brazos caídos y el mentón clavado en el pecho.

«Gracias, Sulis», rezó en su fuero interno. No volvería a presentarse una ocasión así antes de que cruzaran las fronteras del sur y el regreso fuera imposible. La diosa velaba por ella, tejiendo los hilos del destino a la medida de la princesa.

Pero ¿hacia dónde correr en un mapa ciego?

Recordó entonces una lección elemental que Bellicus le había inculcado: el agua corriente siempre lleva a alguna parte, ya sea un río mayor, un lago o los límites del mar.

Y donde hay agua dulce, hay hombres. Los asentamientos humanos siempre florecen en los márgenes fluviales por la pesca y las rutas comerciales.

Bastaba con seguir el curso del arroyo que lamía el borde del campamento para dar con ayuda. La falta de luz no sería un obstáculo insalvable; el rumor del agua guiaría sus pasos y, si la vegetación se volvía impenetrable, siempre podría avanzar por el lecho, que intuía vadeable.

El fantasma de los lobos y los osos la hizo vacilar un segundo antes de abandonar la lona, pero enseguida comprendió que esos temores eran secundarios.

Nadie vendría a rescatarla, ya lo había asumido, y prefería mil veces que su historia terminara entre las garras de una fiera salvaje que en el destino atroz que los sajones le tenían reservado.

Temblando, se armó de valor y, tras una última e inútil mirada por encima del hombro hacia la silueta dormida y apenas visible de Aldred, se escabulló de la tienda hacia el claro del campamento, sin perder de vista a Scand mientras avanzaba.

Su pequeña figura se movía como una sombra.

Rodeó la parte trasera de la tienda hacia los árboles donde Aldred había recogido las ortigas para la cena, que ahora parecía haber quedado en un pasado remoto.

La idea de la sopa que él les había preparado casi la hizo dudar: era un buen hombre, comparado con el resto de esos desgraciados, y se metería en un grave problema con Orvyn y Horsa cuando descubrieran su huida.

Lo mismo ocurriría con Scand, aunque eso no le importaba lo más mínimo; de todos modos, se merecía lo que le pasara.

Dormirse durante una guardia era una falta imperdonable.

Incluso ella, una niña de ocho años, lo sabía muy bien.

Esperaba que no culparan demasiado a Aldred, pero, aunque lo hicieran, tenía que escapar de sus captores de inmediato, lo más rápido posible.

Caminó despacio, aprovechando la escasa luz para esquivar las ramitas secas antes de pisarlas, sin apartar los ojos de la figura inmóvil de Scand.

Justo antes de alcanzar la protección de los árboles, con el corazón latiéndole en el pecho como si fuera a estallar, Scand levantó la cabeza de golpe al atragantarse con su propia saliva mientras dormía.

Aterrorizada, Catia se quedó congelada en el sitio, debatiéndose sobre qué hacer.

¿Debería fingir que había salido a buscar un lugar para aliviarse?

¿O simplemente echar a correr? El miedo la mantuvo clavada en el suelo hasta que, por fin, la cabeza de Scand volvió a ladearse con la boca abierta, y un ronquido de satisfacción escapó de su garganta.

El idiota, evidentemente, había bebido tanta cerveza como el resto de los guerreros. Una vez más, Catia sintió desprecio por el joven sajón. Su destino no era asunto suyo.

Con la adrenalina corriendo por sus venas, desapareció entre los árboles y se apresuró hacia el arroyo, cuyo murmullo se intensificó en apenas unos pasos a medida que el terreno descendía.

La tenue luz de las brasas no había permitido que su visión nocturna se adaptara por completo, pero, aun así, distinguía el curso que seguía el agua.

No era un arroyo ancho; saltó al otro lado con facilidad, aterrizó con suavidad y empezó a caminar tan rápido como se atrevía en la dirección de la corriente.

Con suerte, y con la bendición de los dioses, estaría muy, muy lejos para cuando sus odiados secuestradores notaran su ausencia.

Por primera vez en días, sintió algo parecido a la felicidad.

Se iba a casa.