Capítulo 33 #2

Unos instantes después, Iris Westhaven, la duquesa viuda de Roswell, apareció a la vista.

Estaba más mayor de lo que él recordaba, pero, claro, habían pasado diecisiete años desde la última vez que la vio y veinticuatro desde que había residido allí por última vez.

Su cabello, antes de color ébano, ahora era completamente canoso y lo llevaba recogido en un moño en la nuca.

Sus brillantes ojos azules se habían suavizado hasta adquirir el color de un cielo invernal.

Pero sus labios, fruncidos por la ira, eran tal y como él los recordaba.

—¿Nick? —preguntó ella con el ceño fruncido—. ¿Qué haces aquí?

Nick ignoró la pregunta y se volvió hacia Martin.

—¿No han llegado?

El mayordomo negó con la cabeza.

—Ni siquiera recuerdo la última vez que tuvimos invitados aquí, Su Excelencia.

¿Dónde podían estar? No se habían cruzado con ellos en el camino. Anderson había estado vigilando atentamente toda la noche. ¿Por qué le diría ella que iba a Westhaven Place si tenía intención de ir a otro sitio? ¿Y a qué otro lugar habría ido?

Por un momento pensó que se habría fugado con Philip Moore, pero fue solo un pensamiento fugaz.

Para empezar, llevarse a Poppy no era precisamente propicio para el romance si Cynthia quería huir con Moore.

Si quería estar con el comandante, podría haber abandonado a su hija y Roswell House.

No había necesidad de cerrarlo todo con llave.

¿Podría haber tomado un camino diferente?

Sacudió la cabeza ante aquella idea. No había un camino mejor para ir de Londres a Brockenhurst. Coleman tendría que saberlo.

—¿A quién estás buscando? —ladró su madre, intensificando el martilleo en su cabeza.

Nick la fulminó con la mirada.

—Desde luego, no a usted, señora.

Luego salió de nuevo al exterior, hacia el carruaje de Ashcombe.

—Anderson, no están aquí. Ella no está aquí. ¿Tienes idea de cómo podríamos haberlos adelantado?

El cochero frunció el ceño y entrecerró los ojos, como si se concentrara con todas sus fuerzas.

—Supongo que podrían haberse detenido a pasar la noche en algún sitio, Su Excelencia. No paramos en ninguna posada desde Basingstoke, cuando cambiamos los caballos.

Nick se maldijo por ser un maldito idiota.

Por supuesto que se habían detenido en alguna parte. Cynthia no pondría en peligro ni a sí misma ni a Poppy cabalgando toda la noche como él había hecho. Ahora no le quedaba más remedio que esperarla.

Oyó los pasos de su madre detrás de él y se pellizcó el puente de la nariz, intentando aliviar el dolor de cabeza. Si hubiera registrado los patios de las posadas y hubiera encontrado a su esposa, se habría ahorrado tener que venir allí.

—He oído que te has casado. ¿Es a tu esposa a quien buscas? ¿O a una troupe de acróbatas desnudas?

Dios mío, ¿las acróbatas desnudas? Eso había ocurrido hacía más de doce años.

Nick miró por encima del hombro a su madre.

—No tenía ni idea de que te interesaran tanto mis hazañas, madre. Nunca antes habías dado muestras de ello.

Ella le lanzó una mirada burlona.

—Eres, sin duda, hijo de Arthur.

—No creo que haya ninguna duda al respecto.

Al fin y al cabo, Arthur Westhaven era el único hombre con el que se había acostado.

El cochero se tapó un bostezo con los gruesos guantes.

—¿Quiere ir por el otro camino, Su Excelencia? ¿Encontrarse con ellos en algún punto del trayecto?

A Nick nada le gustaría más, pero negó con la cabeza. Anderson parecía a punto de desplomarse y no quería acabar en una zanja.

—Esperaremos aquí. Martin se encargará de que tengas una buena cama y algo de comer.

Mientras el mayordomo dirigía al cochero hacia los establos, Nick rozó a su madre al pasar y volvió a entrar en la casa. Ella lo siguió de cerca.

—No puedes quedarte aquí. Esta es mi casa.

—La casa es mía, madre. Tú solo vives aquí gracias a mi generosidad. No me obligues a reconsiderarlo.

Entró en la casa y abrió de par en par las puertas del estudio. Quizá pudiera matar el tiempo revisando las cosas de su padre. Eso era lo que había ido a hacer originalmente diecisiete años atrás, tras la muerte de aquel bastardo, antes de que el regreso de su madre lo pillara por sorpresa.

Notó la presencia de ella en la puerta, pero no levantó la vista.

—¿Qué haces aquí? —preguntó ella.

Nick sopló lo que parecían años de polvo sobre el escritorio, dejando al descubierto un libro de cuentas. ¿Cuánto tiempo hacía que nadie limpiaba aquella habitación?

—Tu presencia no es necesaria, madre. Vete a hacer lo que sea que hagas y déjame en paz.

—¿Nunca dejarás de odiarme? —preguntó ella en voz baja.

Durante unos breves segundos, Nick creyó percibir un atisbo de tristeza en su voz, pero se sacudió aquel pensamiento.

—Mi mujer y mi hija llegarán en algún momento de hoy. Si quieres seguir viviendo aquí, las tratarás a ambas con más respeto del que me has mostrado a mí.

Ella se quedó ligeramente sin aliento al oír aquellas palabras.

—¿Tienes una hija? Creía que te habías casado hace poco. Eso es lo que decían los periódicos.

—No hace falta estar casado para tener hijos, madre.

—Tengo una nieta —susurró apenas para sí misma.

Por fin, él levantó la vista hacia ella, solo para ver que le temblaban los labios.

—Ella no significa nada para ti, igual que tú no eres una madre para mí. Te agradecería que lo recordaras.

—Tu padre y tú os habéis encargado de que nunca pudiera olvidarlo.

Nick negó con la cabeza y empezó a hojear el viejo libro de cuentas. No era más que un libro de contabilidad antiguo. No tenía nada interesante en absoluto.

—Estoy ocupado, madre.

Ella no dijo ni una palabra, pero él supo cuándo se alejó.

Nick abrió el cajón superior y encontró un abrecartas oxidado y varias plumas antiguas y frágiles.

Sinceramente, ¿cuándo había sido la última vez que alguien había ordenado aquella habitación?

El siguiente cajón estaba lleno de viejos libros de contabilidad, similares al que había revisado antes e igualmente aburridos. Sin embargo, el cajón inferior parecía más prometedor, ya que estaba cerrado con llave.

¿Qué podía haber ocultado Arthur Westhaven?

Nick sacó el abrecartas del cajón de arriba y metió el viejo objeto oxidado en la cerradura.

Por supuesto, no funcionó; aquello habría sido demasiado fácil.

Sacudió el cajón, haciendo que el escritorio traqueteara, pero no se abrió.

Sin embargo, sí desprendió una llave que había estado escondida en el borde del escritorio.

La llave cayó al suelo con un suave golpe sordo.

Nick se encogió de hombros. Valía la pena intentarlo.

Introdujo la llave en la cerradura. Aunque estaba dura, encajaba. Luego la giró hacia la derecha y el cajón se abrió de golpe.

—¿Qué escondías, padre?